Глава 1

— Ну и видок у него, — присвистнул Фырк, материализуясь у меня на плече. — Как будто его переехал каток, потом сдал назад и переехал ещё разок для верности. Двуногий, может, ну его? Пусть сидит себе, страдает, рефлексирует о своей никчёмной жизни? Нам-то какое дело? У нас Орлов в подвале, Вероника в истерике, Архивариус где-то злобно хихикает… А мы тут будем с этим придурком возиться?

Я не ответил.

— Что тебе ещё надо? — Грач фыркнул. — О чем ты вообще говоришь?

— Ты болен, Денис, — повторил я спокойно.

Он дёрнулся так, будто я влепил ему пощёчину. Потом его губы скривились в подобии усмешки — кривой, болезненной, совершенно не убедительной.

— Ты бредишь. Окончательно свихнулся на своих диагнозах. Я здоров как бык. Просто устал. Стресс, недосып, идиоты вокруг — обычный набор любого лекаря, который вынужден работать в этом дурдоме.

— О-о-о, он ещё и отбрехивается! — Фырк аж подпрыгнул от возмущения. — Слышь, ты, огрызок яблочный! Тебе тут лучший диагност Империи, между прочим, диагноз ставит, а ты тут «стресс, недосып»! Да у тебя на морде написано, что ты болен! Крупными буквами! С восклицательными знаками!

Я мысленно усмехнулся. Фырк, конечно, был пристрастен, но в данном случае — абсолютно прав.

— Стресс, — кивнул я, делая вид, что соглашаюсь. — Конечно. Стресс объясняет всё. Кроме одной маленькой детали.

Я поднял руку и начал загибать пальцы. Тот самый жест, который Грач использовал в реанимации, когда издевался над моей командой. Когда упивался своим превосходством.

Пусть теперь попробует собственное лекарство на вкус.

— Первое, — я загнул мизинец. — Ты не ешь мясо. Вообще. С самого детства. Один запах жареной котлеты вызывает у тебя рвотный рефлекс. Я прав?

Грач открыл рот, чтобы что-то сказать, но я не дал ему и слова вставить.

— Второе, — безымянный палец присоединился к мизинцу. — Яблоки. Ты живёшь на них. Я видел в кафе гору огрызков — штук двадцать, не меньше. И это только за пару часов. Знаешь, зачем тебе яблоки, Денис? Пектин. Растворимая клетчатка. Она связывает токсины в кишечнике и выводит их из организма. Твоё тело само, без участия твоего гениального разума, нашло способ выживать.

— Да это просто…

— Третье! — я повысил голос, и Грач заткнулся. — Твои вспышки ярости. Эти внезапные приступы агрессии, когда ты готов убить любого, кто стоит у тебя на пути. Ты думаешь, это твой характер? Твой знаменитый «сложный темперамент»? Нет. Это отёк мозга. Твои нейроны пухнут от аммиака, и каждый раз, когда уровень токсинов в крови подскакивает, ты превращаешься в неуправляемую машину разрушения.

— Двуногий, ты прямо как в кино! — восхитился Фырк. — «Нейроны пухнут от аммиака»! Красота! Драма! Я бы заплакал, если бы умел! Продолжай, продолжай, у меня прямо мурашки по шерсти!

— Четвёртое, — средний палец. — Ты провалил тест на обратный счёт. От ста отнимать по семь. Помнишь? Твой хвалёный гениальный мозг начал «буксовать», когда когнитивная нагрузка чуть-чуть возросла. Это не усталость. Не стресс. Это печёночная энцефалопатия. Латентная, но она есть. И она прогрессирует.

Грач побледнел. Его руки, лежавшие на коленях, сжались в кулаки с такой силой, что побелели костяшки.

— Заткнись, — процедил он сквозь зубы. — Ты не знаешь, о чём говоришь.

— Знаю, — я посмотрел ему прямо в глаза. — У тебя недостаточность орнитин-транскарбамилазы. Генетический дефект цикла мочевины. Редкая штука, один случай на пятьдесят тысяч, поэтому большинство лекарей о ней даже не слышали. Твоя печень не способна нормально перерабатывать белок — точнее, не способна утилизировать аммиак, который образуется при его расщеплении. И этот аммиак накапливается в крови. Медленно. Постоянно. Неумолимо. Отравляя твой мозг. Всю твою жизнь, Денис. Всю твою недолгую жизнь ты живёшь в состоянии хронического отравления.

Тишина.

Где-то в глубине здания хлопнула дверь. За окнами шумел ветер, раскачивая голые ветки деревьев. Обычные звуки обычной больничной ночи. А здесь, в полутёмном холле моего новенького, с иголочки, Диагностического центра, который я ещё толком не успел открыть, время словно остановилось.

— Вау, — выдохнул Фырк. — Двуногий, я, конечно, знал, что ты умный. Ну, относительно умный. По сравнению с другими двуногими. Но это… это прямо уровень! Высший пилотаж! Шерлок Холмс нервно курит в сторонке! Хотя, стоп. Если он болен, то почему мы его жалеем? Он же всё равно сволочь! Больная сволочь — это не то же самое, что здоровая сволочь?

— Хороший вопрос. Философский даже. Но ответ на него мог подождать.

Грач смотрел на меня так, будто я только что сообщил ему о смерти близкого человека. В каком-то смысле так и было. Я только что убил его представление о самом себе.

— Чушь, — выдавил он наконец, и голос у него был хриплый, надтреснутый, совсем не похожий на тот уверенный баритон, которым он ещё вчера раздавал команды в реанимации. — Полная и абсолютная чушь! Я лекарь! Хороший лекарь! Я бы знал, если бы со мной что-то было не так! Я бы почувствовал!

Он вскочил на ноги — резко, судорожно — и тут же покачнулся. Я тоже встал, загораживая ему путь к выходу.

— Двуногий, осторожнее, — голос Фырка вдруг стал серьёзным. — Я вижу его ауру. Она… нехорошая. Мутная, с какими-то зеленоватыми прожилками. И пульсирует как-то странно. Он реально на грани. Ещё чуть-чуть — и сорвётся.

Я знал. Именно поэтому и давил.

Мне нужно было, чтобы Грач сломался здесь и сейчас. Под моим присмотром. В двух шагах от реанимации, где есть всё необходимое для экстренной помощи. А не где-нибудь в тёмной подворотне, один, без помощи. Потому что следующий криз мог стать для него последним.

Да, я манипулировал и провоцировал. Но иногда, чтобы спасти человека, нужно сначала сделать ему очень больно.

— Ты бы знал? — я шагнул к нему, и мой голос стал жёстче. — Правда, Денис? Ты бы знал? Ты даже не понял, почему ненавидишь собственного отца.

Он отшатнулся, словно я ударил его.

— Не смей… — прошипел он. — Не смей говорить о нём!

— Почему? — я не отступал. — Ты думаешь, Шаповалов — плохой родитель? Думаешь, он тебя не любил? Не заботился? Бросил на произвол судьбы?

— Он…

— Нет, Денис. Он любил тебя. Очень любил. И как любой любящий отец, он хотел, чтобы его сын рос здоровым и сильным. Ел как следует. Не капризничал за столом. «Ложечку за маму, ложечку за папу» — помнишь?

Я видел, как его лицо меняется. Как в глазах вспыхивает что-то тёмное, болезненное, старое. Рана, которую он прятал много лет под слоями цинизма, злости и показного равнодушия.

— Каждый раз, когда Игорь Степанович заставлял тебя съесть эту чёртову котлету, — продолжал я, — он вливал в тебя яд. Не зная об этом. Не понимая. Он думал, что делает как лучше. Что ты просто капризничаешь, как все дети. А ты… ты злился. Но не на него. Ты злился, потому что твой мозг горел. Потому что аммиак бил по нейронам, и ты не мог контролировать собственные эмоции. И эта злость со временем превратилась в ненависть. Буквально, ко всему миру.

— Замолчи! — Грач схватился за голову обеими руками. — Замолчи, слышишь⁈ Ты не знаешь! Ты ничего не знаешь!

— Двуногий, — Фырк явно нервничал. — Может, хватит? Он сейчас лопнет. В прямом смысле. Я серьёзно!

Но я уже достал из кармана протеиновый батончик. Обычный, из автомата в холле. Я прихватил его по дороге, потому что знал, что он понадобится. Такие вот маленькие режиссёрские детали, которые отличают хорошего диагноста от посредственного.

— Съешь, — я протянул батончик Грачу. — Один укус. Докажи, что я ошибаюсь.

Он уставился на упаковку так, словно я предлагал ему не протеиновый батончик, а гранату с выдернутой чекой. Его лицо позеленело — буквально, я не преувеличиваю. Кадык дёрнулся в судорожном глотательном движении.

— Ты же лекарь, — продолжал я. — Рациональный. Циничный. Умный. Белок — это просто белок. Аминокислоты. Строительный материал для мышц. Ничего страшного, верно? Так что тебе мешает взять и съесть?

Он не мог.

Я видел это по его глазам. Одна мысль о том, чтобы положить в рот кусок концентрированного белка, вызывала у него физический ужас. Не отвращение — именно ужас, впечатанный в подкорку годами страданий, о причинах которых он даже не догадывался.

— Не могу, — прошептал он. — Я не…

И тут его накрыло.

Я ждал этого. Готовился. Но всё равно было жутковато смотреть, как человек буквально разваливается на части у тебя на глазах.

Стресс от разоблачения, физиологический страх перед белком, скачок кортизола и адреналина — всё это ударило разом, запуская каскадную реакцию. Уровень аммиака, и без того высокий из-за голодания и нервного напряжения, подскочил до критических значений.

Грач покачнулся. Его зрачки расширились так, что почти полностью съели радужку.

— Что ты… — он попытался сделать шаг и чуть не упал. — Что ты со мной сделал?

— Ничего, — я подхватил его под руку. — Это делает твой собственный организм. Уже много лет.

— Двуногий, он падает! — завопил Фырк. — Лови его! Лови, пока не разбил свою дурную башку об этот дорогущий мраморный пол!

Ноги Грача подкосились. Он рухнул на колени, потом завалился на бок. Тело выгнуло дугой, изо рта пошла пена.

Тонико-клонические судороги. Классическая картина аммиачной интоксикации мозга. Всё как по учебнику, который я когда-то читал в другой жизни.

— Код Синий! — заорал я во всю мощь лёгких. — Код Синий в холле! Каталку сюда! Немедленно!

Я опустился рядом с Грачом, перевернул его на бок, чтобы не захлебнулся рвотой. Под моими руками его тело билось в конвульсиях, словно пыталось вырваться из собственной кожи. Пена на губах окрасилась розовым — прикусил язык.

— Держись, сволочь, — прошипел я сквозь зубы. — Не вздумай сдохнуть. Не здесь. Не сейчас. Не в моём центре.

— Ага, точно! — поддержал Фырк. — Нам тут трупы не нужны! Это плохо для репутации! Хотя, если подумать, труп Грача — это не самое худшее, что могло бы случиться… Нет-нет, двуногий, я пошутил! Спасай его, спасай!

Топот ног по коридору. Грохот распахивающихся дверей. Через холл к нам уже бежали люди в белых халатах — санитары с каталкой, за ними Тарасов и Зиновьева.

— Что случилось⁈ — Тарасов с разбегу опустился на колени рядом со мной, моментально оценивая ситуацию взглядом опытного реаниматолога. — Судороги? Эпилепсия? Травма головы?

— Гипераммониемия, — отрезал я. — Печёночная энцефалопатия. Острый криз.

— Печёночная?.. — Зиновьева подошла ближе, наклонилась, чтобы лучше разглядеть лицо пациента. И замерла как вкопанная. — Подождите. Это же… это же Грач⁈

В её голосе было столько яда, что хватило бы отравить средних размеров слона.

Тарасов тоже пригляделся. Его лицо, и без того не отличавшееся особой приветливостью, окаменело окончательно.

— Точно он, — процедил Глеб. — Он же… козлина! Он…

— На каталку, — перебил я. — Быстро. Живо. Времени нет.

Никто не двинулся с места.

— Зачем? — Зиновьева скрестила руки на груди, и её красивое лицо исказилось гримасой презрения. — Зачем мы должны его спасать? Пусть сдохнет. Туда ему и дорога. Вселенная сама решает свои проблемы.

— Поддерживаю, — кивнул Тарасов. — Одним говнюком меньше — мир станет чище. Естественный отбор в действии.

Я посмотрел на них.

— Знаете что, — сказал я, и мой голос был тихим, но таким, что услышали все. — Я вас понимаю. Правда понимаю. Грач — мерзавец. Он пытался уничтожить всё, что мы строим. Он заслуживает наказания. Но не смерти от болезни, о которой он даже не знал.

Я поднялся на ноги, не отпуская голову Грача.

— Мы — лекари. А не судьи или палачи. И уж тем более не боги, решающие, кому жить, а кому умирать. Мы лечим всех. Тех, кого любим, и тех, кого ненавидим. Потому что в тот момент, когда мы начнём выбирать, мы перестанем быть лекарями. Мы станем чем-то другим. Чем-то, чем я становиться не собираюсь. И вам не позволю.

Пауза.

Зиновьева отвела взгляд первой. Потом Тарасов.

— Чёрт, — буркнул Глеб. — Ненавижу, когда вы правы.

— На каталку его, — повторил я. — И в реанимацию. Бегом.

— Красиво задвинул, двуногий! — восхитился Фырк, пока санитары перекладывали бессознательного Грача. — Прямо речь на вручении Нобелевской премии по гуманизму! Я чуть не прослезился! Хотя, если честно, я бы на их месте тоже засомневался. Грач реально тот ещё подарочек…

Мы понеслись по коридору. Каталка грохотала колёсами по мраморному полу, Тарасов на бегу проверял пульс, Зиновьева уже доставала из кармана телефон — предупредить дежурную смену.

— Глюкоза! — командовал я. — Десять процентов, литрами! Нужно остановить катаболизм, пока его собственные мышцы не добили его окончательно!

— Поняла! — отозвалась Зиновьева.

— Бензоат натрия! Аргинин! Нужны препараты, связывающие аммиак!

— Бензоат есть в укладке! — крикнул Тарасов. — Аргинин… не уверен!

— Найти! Достать! Украсть, если понадобится!

Двери реанимации распахнулись перед нами. Дежурная бригада — три медсестры и молоденький ординатор, которого я не помнил по имени — повскакивали с мест.

— Острая гипераммониемия! — я уже стягивал перчатки, чтобы надеть стерильные. — Недостаточность цикла мочевины! Где препараты?

Следующие сорок минут слились в один непрерывный поток действий.

Мы ставили катетеры — в обе руки, в подключичную вену. Лили глюкозу — литр, второй, третий. Вводили бензоат натрия — медленно, под контролем давления. Боролись с судорогами — диазепам, потом ещё диазепам, потом фенитоин, когда диазепам перестал справляться.

Команда работала молча и зло. Без обычных шуточек и подначек. Они делали своё дело профессионально и качественно, но в каждом движении читалось: «Мы делаем это не для него. Мы делаем это для тебя, шеф. Потому что ты попросил».

И я был им за это благодарен.

— Аммиак падает, — доложила Зиновьева, глядя на монитор. — Был четыреста двадцать, сейчас триста восемьдесят.

— Хорошо. Продолжаем инфузию.

— Судороги прекратились, — добавил Тарасов. — Давление стабильное. Сатурация девяносто шесть.

— Отлично.

— Двуногий, — Фырк, который всё это время сидел на спинке кровати и внимательно наблюдал за происходящим, наконец подал голос. — Ты же понимаешь, что он очнётся и снова попытается тебя укусить? Он не из тех, кто испытывает благодарность. Скорее наоборот — разозлится, что ты видел его слабым.

— Пусть попробует, — я проверил зрачки Грача. Реагируют на свет. Медленно, но реагируют. Это хорошо. — Пусть попробует укусить без аммиака в мозгах. Может, выяснится, что он не такая сволочь, какой был всю жизнь. Может, это болезнь делала его таким.

— А может, он просто сволочь, которая вдобавок ещё и больна. Такое тоже бывает, знаешь ли.

— Бывает. Но это уже не моя проблема. Моя проблема — поставить диагноз и назначить лечение. Что я и сделал.

К концу часа состояние Грача окончательно стабилизировалось. Уровень аммиака упал до двухсот — всё ещё высокий, но уже не критический. Судороги прекратились, давление держалось на приемлемых цифрах, сердце билось ровно и уверенно.

Он выживет. Сукин сын выживет.

— Всё, — я отступил от кровати, с наслаждением стягивая перчатки. Руки гудели от напряжения. — Дальше поддерживающая терапия. Контроль аммиака каждые два часа. Если полезет вверх — бензоат. Я вернусь.

— Куда вы? — спросила Зиновьева.

— Звонить его отцу.

Я вышел в коридор, прислонился к стене и несколько секунд просто стоял, закрыв глаза. О, черт, как же я устал. Сколько я уже на ногах? Сутки? Больше? В какой-то момент перестаёшь считать.

— Эй, двуногий, — Фырк потёрся о мою щеку. — Ты как? Живой?

— Относительно.

— Хочешь, я скажу что-нибудь ободряющее? Типа «ты молодец» или «я горжусь тобой»?

— Хочу.

— Ну… — он замялся. — Ты молодец. Наверное. Спас человека, который этого не заслуживал. Это либо очень благородно.

— Спасибо, Фырк. Очень ободряюще.

— Всегда пожалуйста!

Я достал телефон и набрал номер Шаповалова. Несколько гудков, потом знакомый голос — усталый, напряжённый, настороженный:

— Да, Илья?

— Игорь Степанович, зайдите в реанимацию нового корпуса. Срочно.

Пауза. Долгая, тягучая, наполненная страхом.

— Что случилось? — его голос дрогнул.

— Приходите. Объясню на месте.

Я повесил трубку и снова закрыл глаза.

Сейчас придёт Шаповалов. И мне придётся сказать ему, что его сын, которого он не видел много лет, которого считал предателем и неблагодарным ублюдком, на самом деле всю жизнь был тяжело болен. Что все эти ссоры, все эти обиды, вся эта ненависть — следствие генетического дефекта, а не злого умысла.

Что он сам, того не ведая, травил собственного ребёнка каждый раз, когда заставлял его есть «нормальную еду».

Как, скажите на милость, сообщить такое человеку?

— Прямо, — подсказал Фырк, словно прочитав мои мысли. — Без экивоков. Как ты обычно и делаешь. Шаповалов — крепкий мужик. Выдержит.

— А если не выдержит?

— Тогда у нас будет два пациента вместо одного. Но ты справишься. Ты всегда справляешься.

Странно, но от этих слов стало немного легче.

Шаповалов появился через десять минут. Я услышал его шаги ещё в конце коридора — быстрые, почти бегом. Он вылетел из-за угла с таким лицом, словно готовился увидеть труп.

— Что случилось⁈ — он схватил меня за плечи, и я почувствовал, как дрожат его пальцы.

— Ваш сын, — я осторожно высвободился из его хватки. — Идёмте.

Мы вошли в реанимацию. Шаповалов замер на пороге, увидев сына.

Грач лежал на кровати, опутанный проводами и трубками, как муха в паутине. Бледный до синевы, осунувшийся, с запавшими щеками и тёмными кругами под глазами. Но дышал. Ровно и глубоко. Мониторы мерно пищали, отсчитывая удары сердца.

— Господи, — прошептал Шаповалов. Он подошёл к кровати медленно, словно боялся спугнуть. — Что… что с ним произошло?

Я встал рядом. Положил руку ему на плечо — жест, который обычно не позволял себе с коллегами. Но сейчас он был не коллегой. Сейчас он был отцом у постели больного ребёнка.

— Недостаточность орнитин-транскарбамилазы, — начал я. Спокойно, без драматизма. Просто факты, как учили на курсе врачебной этики, который я прогулял в прошлой жизни, но всё равно усвоил на практике. — Редкий генетический дефект цикла мочевины. Сцепленный с Х-хромосомой, поэтому у мужчин проявляется тяжелее.

Шаповалов слушал молча. Я видел, как меняется его лицо — от непонимания к осознанию, от осознания к ужасу.

— Его печень не способна нормально утилизировать аммиак, который образуется при расщеплении белка, — продолжал я. — И этот аммиак накапливается в крови, отравляя мозг. Это врождённое, Игорь Степанович. Он болен с самого рождения.

— С рождения?.. — Шаповалов повторил это слово так, будто оно было на незнакомом языке.

— Все эти годы. Все симптомы — вспышки ярости, непереносимость мяса, перепады настроения — это не характер. Не капризы. Не вредность. Это проявления болезни. Он не мог это контролировать.

Тишина.

Шаповалов смотрел на сына. На это измождённое лицо, которое даже во сне хранило выражение боли и усталости. На руки, безвольно лежащие поверх одеяла. На грудь, мерно вздымающуюся в такт работе аппарата ИВЛ.

— Господи, — повторил он, и его голос сломался. — Я же его ругал. Постоянно ругал. За то, что не ест мясо. Заставлял силой. «Ты мужчина, ты должен есть нормально!» Я думал, он капризничает. Думал, назло делает. Характер показывает…

Он замолчал, судорожно сглотнул.

— А ему было плохо, — продолжил он тихо, почти шёпотом. — Ему было плохо каждый раз. А я не видел. Не понимал. Господи, я же лекарь! Я должен был заметить! Должен был понять!

Его плечи затряслись. Железный человек, прекрасный хирург, гроза операционных — он стоял посреди реанимации и беззвучно плакал, зажав рот ладонью, чтобы не разбудить сына.

Сына, которого потерял много лет назад.

И которого сейчас, может быть, получил шанс вернуть.

— Ну вот, — тихо сказал Фырк. — Я же говорил, что он выдержит. Хотя «выдержит» — это, наверное, громко сказано. Но по крайней мере не упал в обморок и не побежал топиться в ближайшей реке. Уже прогресс.

Я не ответил. Просто стоял рядом, держа руку на плече старого хирурга, пока тот оплакивал все эти потерянные годы.

— Теперь мы знаем, — сказал я наконец, когда Шаповалов немного успокоился. — И теперь мы можем это лечить. Диета с ограничением белка. Препараты, связывающие аммиак. При правильной терапии Денис сможет жить нормальной жизнью. Не совсем нормальной, но близко к тому.

Шаповалов кивнул, не отрывая взгляда от сына.

— Спасибо, — прошептал он. — Илья… Спасибо тебе.

— Не за что.

— И… — он повернулся ко мне, и в его глазах, красных от слёз, горела такая благодарность, что мне стало неловко. — И ты думаешь, он сможет стать… нормальным?

Глава 2

Мы стояли у койки Грача уже минут двадцать. Шаповалов как памятник самому себе, только без постамента и торжественной таблички. Я чуть в стороне, на случай если старый хирург вдруг решит грохнуться в обморок или выкинуть что-нибудь столь же театральное.

Мониторы попискивали.

Зелёная линия ЭКГ ползла по экрану ровными волнами — синусовый ритм, шестьдесят восемь в минуту.

Сатурация девяносто семь.

Давление сто десять на семьдесят.

Идеальные показатели для человека, который час назад бился в судорогах на моём новом мраморном полу.

— Двуногий, — Фырк материализовался у меня на плече и зевнул так широко, что я увидел все его крошечные зубки, включая те, о существовании которых даже не подозревал. — Мы тут ещё долго будем торчать? Не то чтобы я жаловался, хотя кого я обманываю — я именно что жалуюсь. Скучно! Грач дрыхнет, Шаповалов молчит, ты молчишь. Это не медицинская драма, это театр мимов! Причём плохой театр. Провинциальный. Из тех, куда ходят только родственники актёров, да и те — исключительно из жалости и под угрозой лишения наследства. Я, между прочим, существо тонкой душевной организации! Мне нужен экшен! Интрига! Драма! А тут что? Попискивание мониторов и созерцание унылой физиономии твоего наставника. Тоска смертная, двуногий. Тоска смертная!

Я мысленно отмахнулся от него. Сейчас было не до препирательств с пушистым нытиком.

Шаповалов пошевелился. Поднял руку, словно хотел коснуться лица сына, но в последний момент передумал. Его пальцы дрожали. Слегка, почти незаметно, но я видел.

— Он всегда был худым, — произнёс Шаповалов тихо, почти шёпотом. Голос у него был такой, будто он не спал неделю. Хотя, если подумать, не спал он от силы часов шесть. Но для человека, который только что узнал, что его сын всю жизнь медленно умирал от генетической болезни — это, наверное, ощущалось как вечность. — С детства. Мы думали — конституция такая. Астеник. Его мать была такой же — тонкокостная, изящная… Я думал, это от неё.

Пауза. Тяжёлая, вязкая.

— А это был голод, — продолжил он. — Хронический белковый голод. Всю жизнь. И я не видел. Не понимал.

— О-о-о, начинается! — Фырк закатил глаза с таким драматизмом, что ему позавидовал бы любой столичный актёр. — Самобичевание! Терпеть не могу, когда двуногие начинают себя жалеть! Это так… так непродуктивно! И бессмысленно! Хочется подойти, треснуть их по носу и сказать: «Эй, ты! Хватит ныть! Делай что-нибудь полезное!» Но нет, они будут сидеть и страдать, и рвать на себе волосы, и причитать «ах, я такой плохой, ах, я такой слепой», вместо того чтобы встать и начать исправлять ситуацию! Двуногие — удивительные создания. Столько энергии тратят на самокопание, что хватило бы на постройку пирамиды. Или двух. Или целого города пирамид!

На этот раз я был склонен с ним согласиться. Хотя бы частично.

Смартфон в моём кармане завибрировал. Я достал его, глянул на экран.

«Прибыл следователь Мышкин. Ожидает в холле. — Охрана».

Ну вот. Начинается веселье.

— Игорь Степанович, — я мягко коснулся его плеча. — Нам нужно идти.

Он вздрогнул, словно очнувшись от транса.

— Что?

— Есть ещё кое-что, — я выдержал его взгляд. — Касательно Дениса. И вам это не понравится.

Шаповалов посмотрел на меня. Потом на сына. Потом снова на меня. В его глазах мелькнуло смятение. Какое-то усталое принятие того факта, что этот день собирается бить его снова и снова, пока не добьёт окончательно.

— Что ещё может быть хуже? — спросил он. Голос у него был такой, будто он уже заранее знал ответ и просто хотел услышать его вслух. — Хуже, чем узнать, что твой сын всю жизнь медленно умирал, а ты этого не замечал?

— Ох, двуногий! — Фырк аж подпрыгнул от предвкушения. — Он ещё спрашивает! Наивный! Прямо хочется его обнять, погладить по головушке и сказать: «Дедушка, ты даже не представляешь, какой сюрприз тебя ждёт!»

Я мысленно шикнул на него. Не время.

— Пойдёмте, — сказал я Шаповалову. — По дороге объясню.

Он бросил последний взгляд на Грача. Провёл рукой по воздуху над его головой — не касаясь, просто очерчивая контур. Жест, который я видел у него в операционной сотни раз — так он проверял границы опухоли перед тем, как сделать первый разрез. Только сейчас он проверял не опухоль. Он пытался нащупать границы собственного горя.

— Я вернусь, — прошептал он. — Слышишь, сын? Я вернусь.

Грач, разумеется, не ответил. Он был слишком глубоко под седативными, чтобы слышать что-либо, кроме собственных снов. Интересно, что ему снится? Яблоки? Горы яблочных огрызков? Или, может, отец, который заставляет его есть котлету?

Мы вышли из реанимации.

Корнелий Фомич Мышкин обнаружился в холле, где он с интересом разглядывал потолочную мозаику. Вид у него был такой, будто он прикидывал, сколько эта красота стоит и можно ли её как-нибудь конфисковать в пользу государства.

На нём была форма Инквизиции, но без того показного пафоса, который так любили некоторые его коллеги. Никаких развевающихся плащей, никаких мрачных взглядов исподлобья, никаких многозначительных пауз перед каждой фразой.

Просто немолодой мужчина с усталым лицом и внимательными глазами. Такой, тип «добрый дядюшка-следователь», который сначала угостит тебя чаем с баранками, а потом ненавязчиво выведает все твои секреты, включая те, о которых ты сам не подозревал.

— Разумовский! — он повернулся к нам и расплылся в улыбке. Улыбка была хорошая, располагающая. Из тех, которым хочется доверять, даже если знаешь, что не стоит. — А я уж думал, ты меня тут до утра мариновать будешь! Замёрз весь, пока стоял! Холодно у тебя тут, Илья. Красиво, но холодно. Как в склепе. Только мертвецов не хватает для полноты картины.

— Корнелий Фомич, — я пожал его протянутую руку. Рукопожатие было крепким, уверенным. Рука человека, который привык добиваться своего. — Рад видеть. Хотя предпочёл бы при других обстоятельствах.

— А когда у нас с тобой были «другие обстоятельства»? — хмыкнул он. — Каждый раз, как встречаемся — то труп, то покушение, то ещё какая-нибудь весёлая история. Начинаю думать, что ты магнит для неприятностей. Или неприятности магнит для тебя. Или вы оба — магниты, и притягиваетесь друг к другу с неодолимой силой. Физика, Илья! От неё не убежишь!

— Это не я магнит. Это неприятности сами меня находят.

— Ага, конечно. Так все говорят. А потом выясняется, что они эти неприятности сами себе на голову накликали. Ну да ладно, не будем о грустном.

Мышкин перевёл взгляд на Шаповалова и слегка склонил голову:

— Игорь Степанович. Давно не виделись.

— Да уж, — сухо ответил Шаповалов. Голос у него был такой, будто каждое слово давалось ему с трудом. — Лучше бы и не виделись дальше

— Точно! Ну да ладно, не будем о прошлом. Настоящее, как я понимаю, гораздо интереснее.

Мы двинулись по коридору к моему кабинету. Мышкин шёл рядом со мной, вертя головой по сторонам и время от времени издавая одобрительные звуки.

— Ну ты размахнулся, Илья! — он провёл рукой по стене. — Мрамор, артефакторика, освещение… Такого уровня даже во Владимире поискать. А в Муроме и подавно. Как тебе удалось раскрутить на все это Штальберга? Я не осуждаю, просто интересуюсь. Профессиональное любопытство, знаешь ли.

— Он сам раскрутился. И это не мрамор, — поправил я. — Искусственный камень на магической основе. Дешевле и практичнее. И никаких демонов. Просто хороший бизнес-план и умение торговаться с поставщиками.

— Ещё и экономишь! — Мышкин рассмеялся. — Всё-таки ты удивительный человек, Разумовский. Другой бы на твоём месте золотом всё обложил — для статуса, чтобы все видели и завидовали. А ты — практичность, рациональность, «искусственный камень на магической основе»… Скучный ты человек, Илья. Но уважаю.

Мы подошли к двери моего кабинета.

Мышкин вошёл первым и остановился, оглядываясь.

Мой кабинет по-прежнему выглядел не слишком обжитым. Мягко говоря.

— Сразу видно, Разумовский, — тут же усмехнулся Мышкин, — что ты не кабинетная крыса. Тут у тебя как в музее. Красиво, но жизни нет. Даже пылинки ни одной! Подозрительно чисто. Так бывает, когда хозяин почти не появляется. Всё время в полях, со скальпелем?

— В полях надёжнее, Корнелий Фомич, — я кивнул на кресла для посетителей. — Там враг обычно перед тобой, а не за спиной.

— Философ! — Мышкин покачал головой и сел. — Ты, Илья, с каждым годом всё философичнее становишься. Скоро книги начнёшь писать. «Мудрые мысли лекаря Разумовского о жизни, смерти и врагах за спиной». Бестселлер, уверен!

Шаповалов опустился в кресло рядом — тяжело, словно на плечах у него лежал невидимый груз. Ну, учитывая обстоятельства, груз был вполне реальным. Просто не физическим.

— Ну-с, — Мышкин откинулся на спинку и сложил руки на груди. Вид у него стал серьёзным, деловым. Режим «добрый дядюшка» выключился, режим «следователь Инквизиции» включился. — Рассказывай, Илья. Что за срочность? Твоё сообщение было весьма лаконичным. Ни подробностей, ни намёков. Я всю дорогу гадал, что у тебя там стряслось. Убийство? Покушение? Заговор? Эпидемия? Нашествие демонов?

— Почти угадал, — сказал я. — Покушение.

Процедурная.

Глеб Тарасов ненавидел тишину.

На фронте тишина означала, что сейчас что-то случится. Что-то плохое. Взрыв, атака, засада — неважно что именно, но обязательно плохое. Тишина была врагом. Она была предвестником смерти.

Здесь, в процедурной Диагностического центра, тишина означала примерно то же самое. Ну, может, не смерть. Но точно ничего хорошего.

Он молча отмерял препараты для инфузомата, стараясь сосредоточиться на цифрах и не думать о том, для кого эти препараты предназначены. Бензоат натрия — пятьдесят миллилитров. Фенилацетат — тридцать. Аргинин — двадцать пять. Сложный коктейль для связывания аммиака, который прямо сейчас отравлял мозг человека, лежащего в реанимации.

Человека, который ещё вчера пытался уничтожить их всех.

Александра Зиновьева стояла рядом, проверяя расчёты. Её безупречный маникюр постукивал по планшету. Тук-тук-тук. Раздражающий звук в раздражающей тишине.

— Всё-таки поражаюсь я Разумовскому, — Тарасов не выдержал первым. Голос у него получился глухой, недовольный. Впрочем, у него всегда был такой голос. Профессиональная деформация. — Спасать того, кто хотел нас уничтожить. Это что, какой-то особый вид мазохизма? Или он просто святой? Хотя нет, на святого он не тянет.

Зиновьева подняла голову от планшета. Её идеально подведённые глаза — даже поздним вечером она умудрялась выглядеть так, будто только что вышла из салона красоты, и это бесило Тарасова неимоверно — встретились с его взглядом.

— Я тоже об этом думаю, — призналась она. — Постоянно. С того момента, как увидела Грача на полу. Знаешь, Глеб… иногда я забываю, что мы лекари.

— В смысле?

— В прямом. Хочется дать волю чувствам. Он ведь чуть не убил Ингу. Нашу пациентку. Чуть не подставил Семёна — парнишка и так нервный, а тут ещё этот аудитор со своими проверками. И теперь мы должны стоять тут и готовить ему лекарства? Как будто ничего не было?

Тарасов хмыкнул. Ему нравилось, когда Зиновьева говорила то, что он сам думал. Это случалось редко — обычно она несла какую-то столичную чушь про «протоколы» и «стандарты качества» — но иногда, вот как сейчас, в ней просыпался нормальный человек.

— Мы тут меньше недели, — сказал он, закручивая крышку на флаконе. — Меньше недели, Зиновьева. Оба прошли такой жёсткий отбор, что до сих пор вспоминаю с содроганием. Думал — вот она, элита медицины. Лучшие из лучших. Светочи диагностики. Будем разгадывать сложнейшие случаи, публиковать статьи в «Вестнике Гильдии», ездить на конференции, пить дорогой коньяк и обсуждать редкие синдромы…

— И?

— И что я получил? — он невесело усмехнулся. — Сплошной криминал, интриги, отравления. Менталисты-Кукловоды какие-то. Аудитор-психопат, который травит пациентов. Я, честно говоря, начинаю жалеть, что ввязался. На фронте было проще.

Зиновьева отложила планшет и посмотрела на него. Не с высокомерием, как обычно, а с каким-то… пониманием, что ли.

— Не совпадает с ожиданиями, да? — спросила она тихо. — Я тоже… Я думала, будем сложные диагнозы щёлкать, как орешки. В белых халатах, в красивых кабинетах. Умные разговоры за чашкой кофе. «А вы слышали про случай Мюнхгаузена в Петербурге?» — «О да, коллега, это было феноменально!» А тут…

— А тут война, — закончил за неё Тарасов.

— Война, — согласилась она. — Настоящая война. Только без окопов и автоматов. Хотя, может, с автоматами было бы проще.

Они помолчали. Тишина снова заполнила процедурную, но теперь она была другой. Не враждебной. Скорее, задумчивой.

— Знаешь, — Зиновьева первой нарушила молчание, — когда я увидела его там, в холле, в судорогах… Первая мысль была: «Так тебе и надо, мразь». Прямо так, этими словами. Ужасно, да?

Тарасов пожал плечами.

— Человечно.

— Может быть. Но Разумовский прав в одном, — она взяла со стола готовый пакет с раствором. — Если начнём выбирать, кого лечить, а кого нет — станем как Грач. Будем решать, кто достоин жить, а кто нет. Это не наша работа. Не наше право. Мы не боги. Мы даже не судьи. Мы просто лекари. Наше дело — лечить. А судить пусть другие.

— Философия, — буркнул Тарасов. Но в его голосе не было насмешки.

— Нужно дать этому месту время, — продолжила Зиновьева. — И себе тоже. Мы только начинаем. Всё ещё может измениться. Может, через месяц будем вспоминать эту неделю и смеяться. Ну, или плакать. Но это уже детали.

Тарасов долго смотрел на неё. Потом медленно кивнул и взял вторую капельницу.

— Ладно, — сказал он. — Пойдём лечить врага. Надеюсь, этот сукин сын того стоит.

— Надеюсь, всё это того стоит, — эхом отозвалась Зиновьева.

Изолятор. Подвальный уровень.

Подвал больницы был местом, куда нормальные люди старались не заходить.

Не потому, что там было страшно. Ну, то есть, страшно тоже было — полумрак, гудение магических барьеров на грани слышимости, синеватые блики защитных контуров на стенах — но не в этом дело. Просто там находились вещи, о которых лучше не знать. Вещи, от которых нормальному человеку хочется убежать подальше и забыть, что он их видел.

Например, тело Сергея Петровича Орлова.

Оно лежало на койке в центре изолятора. Неподвижное. Застывшее. Грудь едва заметно поднималась и опускалась — единственный признак того, что это всё ещё живой человек, а не очень реалистичный манекен.

Хотя «живой человек» — это было громко сказано. То, что лежало на койке, было скорее оболочкой. К которой сейчас подбирался кое-то очень умелый, чтобы подёргать за ниточки откуда-то издалека.

Игнатий Серебряный стоял над Орловым уже третий час.

Руки вытянуты над головой «пациента». Глаза закрыты. Лицо мокрое от пота. Футболка — он давно снял пиджак — прилипла к спине. Кожа приобрела нездоровый сероватый оттенок, губы побелели, на висках вздулись вены.

Он шёл по следу.

Представьте себе лабиринт. Бесконечный, запутанный, где каждый поворот ведёт в тупик или в ловушку. Это была паутина, сотканная из лжи и иллюзий, где одно неверное движение — и ты увяз навсегда.

Вот примерно так выглядел ментальный след Архивариуса.

Шпак нервно ходил рядом, не отрывая взгляда от напарника. Он был ненамного моложе Серебряного, но сейчас выглядел как перепуганный студент на экзамене. Руки дрожали. Лоб блестел от пота.

— Игнатий, — позвал он в третий раз за последние полчаса. — Игнатий, ты меня слышишь? Пульс у тебя частит. Это нехорошо. Это очень нехорошо.

Молчание.

Серебряный не мог ответить. Он был слишком глубоко. Слишком далеко. Где-то там, в ментальном пространстве, где обычные законы физики не работают, а время течёт по своим собственным правилам.

Противник был силён. Очень силён. Он петлял, путал следы, ставил ловушки — одна хитрее другой. Ложные образы, эмоциональные якоря, петли памяти, зеркальные отражения… Классический набор опытного менталиста, который не хочет, чтобы его нашли.

Но Серебряный был упрям.

Двадцать лет работы на Империю научили его многому. В том числе — не сдаваться. Даже когда больно и страшно. Даже когда каждая клеточка тела кричит: «Остановись! Хватит! Ты себя убьёшь!»

— Может, тебя сменить? — Шпак подошёл ближе, протягивая руки к плечам напарника. — Третий час, Игнатий! Ты же ядро себе сожжёшь! Это не стоит того! Мы найдём другой способ!

Молчание.

Мышцы на шее Серебряного напряглись так, что казалось вот-вот порвутся. По щеке скатилась капля пота, упала на пол. За ней ещё одна. И ещё.

А потом из носа пошла кровь.

Тонкая красная струйка скользнула по губам, по подбородку, закапала на белую футболку. Кап. Кап. Кап. Как метроном. Как обратный отсчёт.

— Игнатий! — Шпак уже не просил, а требовал. — Ответь мне! Разорви контакт! Вернись! Слышишь меня⁈ Это приказ!

Ничего.

Шпак выругался. Длинно, грязно, с упоминанием всех известных ему демонов и парочки неизвестных. И шагнул вперёд, чтобы физически разорвать контакт. Схватить Серебряного за плечи, оттащить от Орлова, прервать эту самоубийственную погоню…

И в этот момент…

Удар.

Невидимый, но ощутимый. Как будто кто-то взял воздух в комнате и швырнул его во все стороны одновременно. Шпака отбросило назад. Он влетел спиной в стену с глухим стуком и сполз на пол, хватаясь за голову. В ушах звенело. Перед глазами плыли круги. Зубы лязгнули так, что он прикусил язык.

Серебряный рухнул как подкошенный.

Барьеры вокруг Орлова мигнули, зашипели, выплюнули сноп искр — но устояли. Тело на койке даже не шелохнулось. Лежало себе, дышало ровно, как ни в чём не бывало.

Тишина.

Шпак потряс головой, пытаясь прийти в себя. Попробовал встать. Ноги не слушались. Попробовал ещё раз. Получилось, но мир вокруг качался, как палуба корабля в шторм.

— Что случ…? — начал он.

И замер.

Серебряный лежал на полу, раскинув руки. Лицо залито кровью — из носа, изо рта, даже из уголков глаз. Выглядел он так, будто его переехал поезд, потом сдал назад и переехал ещё раз для верности. Жуткое зрелище. Такое, от которого хочется отвернуться и забыть.

Но глаза.

Глаза Серебряного были открыты. И в них не было даже усталости.

В них была улыбка.

Дикая, торжествующая, почти безумная улыбка человека, который только что совершил невозможное.

— Я нашёл его, — прохрипел он. Голос был как наждачка по стеклу. — Шпак… я знаю, где сидит кукловод.

Шпак застыл.

— Что?

— Архивариус, — Серебряный попытался сесть, не смог, снова упал. — Я видел его… чувствовал… Он в Нижнем. В старом городе. Есть там такой… такой особняк… заброшенный… с красной крышей… Я запомнил координаты. Всё запомнил.

Он закашлялся, выплёвывая кровь. Шпак бросился к нему, подхватил под плечи, помог сесть.

— Ты идиот, — сказал он. — Ты чёртов идиот, Игнатий. Ты чуть не сдох.

— Но не сдох же, — Серебряный снова улыбнулся. Кровь на зубах делала эту улыбку жуткой. — Значит, было не зря.

— Тебе в больницу надо. Наверх. К Разумовскому.

— Потом. Сначала — доложить. Мы нашли его, Леонид. Мы нашли эту сволочь. Теперь ему не спрятаться.

Шпак хотел возразить. Хотел сказать, что здоровье важнее, что доклад подождёт, что нельзя так рисковать жизнью ради какого-то следа. Но посмотрел в глаза напарника — и промолчал.

Потому что понял: Серебряный прав.

Они нашли Архивариуса. Впервые за много месяцев охоты — нашли.

И это меняло всё.

Когда я закончил рассказывать, в кабинете повисла тишина.

Не та уютная тишина, которая бывает между старыми друзьями. И не та рабочая тишина, которая бывает, когда люди обдумывают услышанное. Нет, это была тишина совсем другого рода.

Тяжёлая. Давящая. Как грозовая туча, которая вот-вот разразится молнией.

Мышкин сидел неподвижно, сцепив руки на коленях. Лицо — маска. Профессиональная маска следователя, который выслушал показания и теперь просчитывает варианты. Я знал этот взгляд. Видел его много раз. Обычно после такого взгляда кому-то становилось очень плохо. И этот кто-то, как правило, сидел в наручниках.

Шаповалов…

Шаповалов выглядел так, будто я только что ударил его. Снова. В третий раз за эту ночь. Сначала диагноз сына. Потом новость о том, что сын травил себя всю жизнь. Теперь — это.

— Нет! — он вскочил с кресла так резко, что чуть не опрокинул его. Начал метаться по кабинету — из угла в угол, как зверь в клетке. — Нет, Илья! Этого не может быть! Игорь… Денис… да, он озлоблен. Да, он полон желчи. Да, он ненавидит весь мир, включая меня. Но убийство⁈ Хладнокровное отравление пациентки⁈ Я не верю! Просто не верю!

— Ой, как интересно! — Фырк, который до этого молча наблюдал за происходящим с моего плеча, оживился. — Папаша в отрицании! Классическая первая стадия! Сейчас будет торг, потом гнев, потом депрессия, потом принятие. Или нет, подожди, я путаю. Сначала гнев? Или торг? А, неважно! Главное, что представление продолжается! Двуногий, у тебя попкорна нет случайно? Нет? Жаль. Такое шоу — и без попкорна. Варварство!

Я мысленно шикнул на него. Опять не время.

— Игорь Степанович, — голос Мышкина был сухим, профессиональным, без тени сочувствия. Он включил режим следователя, и в этом режиме эмоции были лишней переменной. — За десять лет его путешествий и жизни с такой болезнью психика могла измениться. Необратимо. Вы сами слышали диагноз — хроническое отравление мозга аммиаком. Органическое поражение. Это не характер, это физиология. Плюс накопленная обида, ненависть, чувство несправедливости… Мотив у него был. И возможность тоже.

— Но это мой сын!

— Именно поэтому вам так трудно это принять, — Мышкин говорил спокойно, размеренно. — Я понимаю, Игорь Степанович. Правда понимаю. Но моя работа — искать истину, а не утешать родственников. Истина бывает жестокой. Часто — жестокой. Почти всегда, если честно.

Шаповалов остановился у окна, спиной к нам. Его плечи поникли. Он вдруг показался мне очень старым. Не тем железным хирургом, которого я знал много лет, а просто уставшим пожилым человеком, которому выпало слишком много испытаний за одну ночь.

— Я не хочу в это верить, — сказал он глухо. — Это слишком. Сначала болезнь. Теперь это. Что дальше? Что ещё вы мне скажете? Что он серийный убийца? Что он ел младенцев на завтрак?

— Ну, насчёт младенцев не уверен, — пробормотал Фырк. — Он же белок не переносит. Хотя, с другой стороны, если их хорошенько проварить…

— Фырк, блин! —я мысленно врезал ему подзатыльник. Есть вещи, о которых шутить нельзя даже ему. — Разошелся! Угомонись…

— Мы никого не обвиняем голословно, — сказал я вслух. — Презумпция невиновности работает, пока не доказано обратное. Корнелий Фомич здесь именно за этим. Я лечу тело, он ищет правду. Каждый делает свою работу.

Я достал из кармана флешку и положил на стол.

— Здесь видеозапись с камеры в палате Инги. Грач зашёл к ней на двенадцать минут. А потом у неё начался криз. Вышел, тщательно вытер руки, съел яблоко. Его фирменный жест после стресса — пектин связывает токсины. Совпадение? Может быть. Но слишком много совпадений для одного человека.

Шаповалов резко обернулся.

— Видеозапись — не доказательство! Он мог просто зайти проверить пациентку! Он же аудитор, это его работа!

— Мог, — согласился я. — Поэтому Корнелий Фомич и проведёт расследование. Осмотрит палату, опросит персонал, изучит улики. Если Денис невиновен — это выяснится. Если виновен — тоже выяснится. В любом случае, правда выйдет наружу.

Мышкин взял флешку со стола и убрал во внутренний карман мундира.

— Начну с осмотра палаты, — сказал он, вставая. — Потом допрошу дежурных медсестёр и охрану. И… — он помедлил, глядя на Шаповалова, — и допрошу подозреваемого, когда он придёт в сознание.

— Он мой сын, — голос Шаповалова сломался.

— Он подозреваемый в покушении на убийство, — мягко, но твёрдо ответил Мышкин. — Я понимаю, что вам тяжело, Игорь Степанович. Правда понимаю. У меня тоже есть… племянники. И если бы кто-то из них… — он не договорил, покачал головой. — Но закон одинаков для всех. Даже для детей заслуженных хирургов. Даже для больных детей заслуженных хирургов.

Он направился к двери, но остановился на пороге.

— Илья, если что-то изменится в его состоянии — сообщи немедленно. Мне нужен этот допрос.

— Сообщу.

Мышкин кивнул и вышел. Его шаги затихли в коридоре — размеренные, уверенные. Шаги человека, который знает свою работу и умеет её делать.

В кабинете остались только мы с Шаповаловым. Ну и Фырк, разумеется. Который теперь обиженно пыхтел на шкафу и что-то бурчал про себя. Но его по-прежнему никто не видел, кроме меня.

— Я не верю, Илья, — прошептал Шаповалов. Он всё ещё стоял у окна, глядя на тьму за окном. — Просто не верю. Не хочу верить.

Я подошёл и встал рядом. Помолчал, подбирая слова. Потом сказал — жёстко, но без злости:

— Ваше неверие и слепота уже довели нас до этой точки, Игорь Степанович. Вы не видели его болезнь — двадцать лет не видели. Не видели его ненависть и во что он превратился за эти годы. Отворачивались, закрывали глаза, убеждали себя, что всё в порядке. Вера хороша в храме. Здесь, в больнице, нужны факты. Сейчас вера не поможет. Нам остаётся только ждать.

Он вздрогнул. Не от слов — от правды в этих словах.

— Жестоко, Илья.

— Честно, — поправил я. — Это разные вещи. Хотя иногда выглядят одинаково.

Мы стояли молча, глядя за окно. Пошел снег крупными хлопьями. Красиво. Почти мирно. Если не знать, что творится внутри этого здания.

— Завтра утром он очнётся, — сказал я наконец. — И тогда всё решится. Либо он объяснит, что делал в палате Инги. Либо…

Я не договорил. Не было смысла.

— А если… — Шаповалов запнулся. — Если он виновен? Что тогда?

Глава 3

Веронику я нашёл в коридоре третьего этажа, в закутке у окна, где стояли два продавленных кресла и кофейный автомат, который работал через раз. Сейчас он, судя по мигающей красной лампочке, как раз находился в стадии «не работаю, отвалите».

Она сидела, подтянув колени к груди, и смотрела в темноту за окном. Волосы растрепались, тушь немного размазалась — видимо, плакала, пока никто не видел. Моя Вероника. Сильная, гордая, несгибаемая Вероника Орлова, которая никогда не показывает слабость на людях. А сейчас выглядела как потерянный ребёнок.

— Эй, — я подошёл и сел рядом. Кресло жалобно скрипнуло под моим весом. Надо бы сказать завхозу, чтобы заменил эту рухлядь. Хотя какой завхоз в одиннадцать вечера. — Ты как?

Глупый вопрос. Очевидно, что не «как», а «никак». Но иногда глупые вопросы — единственный способ начать разговор.

Вероника повернула голову. Глаза красные, но сухие. Уже выплакалась.

— Как папа? — спросила она вместо ответа. — Что с ним делают? Эти менталисты… они его не убьют?

— Двуногий, скажи ей правду! — Фырк материализовался на подлокотнике соседнего кресла и уставился на меня с укоризной. — Скажи, что её папаша — пустая кукла, которой управляет какой-то маньяк! Что внутри него сидит ментальная бомба, которая может рвануть в любой момент!

— Успокойся, Фырк, — мысленно сказал я. — Ты иногда вообще не чувствуешь момент.

Тот лишь фыркнул и отвернулся.

— Серебряный работает, — сказал я Веронике. — Он ищет след. Скоро найдет, где прячется тот, кто это сделал. Осталось немного и всё закончится.

— Скоро — это когда?

— Не знаю, — честно признался я. — Но я верю Серебряному. Он вытащит твоего отца. А пока Сергею Петровичу безопаснее там, в изоляторе, под защитой барьеров. Там его никто не достанет.

Вероника помолчала. Потом кивнула — медленно, устало.

— Я понимаю. Умом понимаю. Но всё равно… — она не договорила, отвернулась к окну.

— Ох, двуногие! — Фырк вздохнул с таким драматизмом, что ему позавидовал бы любой трагик. — Вечно вы всё усложняете! Эмоции, чувства, переживания… Почему нельзя просто принять факты и жить дальше? Папа — кукла? Ну и что? Зато живой! Не разлагается, не воняет, даже дышит самостоятельно! Это же прогресс! Это же оптимизм! А вы сидите тут, киснете, портите себе настроение… Непрактично!

Я проигнорировал его философствования.

— Поехали домой, — сказал я Веронике. — Тебе нужно поспать. В нормальной кровати, а не в этом кресле.

Она покачала головой.

— Не могу. Не хочу быть одна. В пустой квартире, где всё напоминает о папе… Я там с ума сойду, Илья.

— Тогда ко мне в кабинет.

Она посмотрела на меня — удивлённо, с тенью улыбки.

— В кабинет?

— У меня тут, в кабинете есть комната отдыха. Для ночных дежурств. Диван, душ, даже чайник работает. Не люкс, конечно, но лучше, чем это кресло.

— О-о-о! — Фырк аж подпрыгнул. — Двуногий приглашает самочку в своё логово! Это же классика! Древнейший ритуал! «Пойдём ко мне, я покажу тебе свою коллекцию бабочек»! Только у тебя вместо бабочек — медицинские справочники и грязные носки! Романтика!

— У меня нет грязных носков, — машинально возразил я вслух.

Вероника удивлённо моргнула.

— Что?

— Ничего. Пошли.

Комната отдыха в Диагностическом центре была маленькой, но уютной. Ну, относительно уютной. По сравнению с коридором — точно уютной.

В нее вела маленькая неприметная дверь прямо из кабинета. Все было продумано специально комфорта, чтобы уж если и вставала необходимость оставаться в Центре, я был максимально отдохнувшим.

Диван, который раскладывался в некое подобие кровати. Столик с электрочайником и набором растворимого кофе. Маленький холодильник, в котором обычно хранились энергетики и просроченные йогурты. Душевая кабинка за перегородкой. И окно с видом на больничный двор, где сейчас было темно и пусто.

Еще по дороге к Веронике я заказал доставку. Так и знал, что она не захочет никуда идти и придется ночевать здесь. К нашему появлению, она приехала. Две порции лапши и что-то, что называлось «роллы с лососем», но подозрительно напоминало нарезанную колбасу с рисом. Впрочем, в одиннадцать вечера выбирать не приходилось. Ели бы и колбасу с рисом, и не жаловались.

Вероника сидела на диване, поджав под себя ноги, и ковыряла лапшу палочками. Ела мало, больше перекладывала с места на место. Но хотя бы пыталась.

— Знаешь, — сказала она вдруг, — я всё думаю. Если бы я раньше заметила… Если бы обратила внимание на то, как папа себя ведёт… Может, можно было бы что-то сделать?

— Нельзя, — ответил я. — Ментальное воздействие такого уровня невозможно обнаружить без специального оборудования. Или без менталиста рядом. Ты не виновата.

— Но я его дочь! Я должна была почувствовать!

— Вероника, — я отложил свою коробку с лапшой и посмотрел ей в глаза. — Ты не экстрасенс. Ты не менталист. Ты — лекарь скорой помощи. Очень хороший лекарь, между прочим. Но даже хорошие лекари не могут видеть то, что скрыто за барьерами и иллюзиями. Перестань себя винить.

Она молча смотрела на меня несколько секунд. Потом вздохнула и отставила коробку с лапшой.

— Я устала, Илья. Так устала…

— Тогда ложись спать.

— А ты?

— А я рядом.

— Ути-пути! — Фырк закатил глаза. — Какая нежность! Какая забота! «Я рядом»! Прямо как в тех дурацких романах, которые читают старые девы и скучающие домохозяйки! Сейчас ещё скажи «Я никуда не уйду» и «Ты в безопасности»! И добавь что-нибудь про звёзды в её глазах! Давай, двуногий, не стесняйся! Дави на сентиментальность!

Я мысленно пообещал ему неделю без сладкого. Хотя он и так не ел сладкое. Но это детали.

Мы легли на разложенный диван — Вероника у стены, я с краю. Не раздеваясь, просто сняв обувь. Было не до романтики. Было до усталости. До того момента, когда тело отказывается функционировать, а мозг требует перезагрузки.

Вероника прижалась ко мне, положила голову на плечо. Её волосы пахли чем-то цветочным — шампунь или духи, я не разобрался. Просто приятный запах живого человека рядом.

— Спасибо, — прошептала она. — За всё.

— Спи, — ответил я. — Завтра разберёмся.

Она закрыла глаза. Через несколько минут её дыхание стало ровным и глубоким. Уснула. Наконец-то.

Фырк бесшумно спрыгнул на диван и свернулся клубком у наших ног. Маленький, пушистый, невидимый для всех, кроме меня. Но почему-то от его присутствия стало теплее.

— Спокойной ночи, двуногий, — пробормотал он сонно. — Не храпи слишком громко. А то разбудишь свою самочку.

Я хотел ответить что-то едкое, но не успел. Усталость накрыла меня, как волна, и я провалился в сон.

Проснулся я от того, что солнечный луч упал прямо на лицо. Наглый такой луч, бесцеремонный. Пробрался сквозь щель в жалюзи и принялся выжигать мне сетчатку через веко.

Вероника ещё спала, свернувшись калачиком и обняв подушку. Выглядела мирно, почти счастливо. Впервые за последние дни.

Я осторожно встал, стараясь не разбудить её. Поправил одеяло, которым она успела обмотаться, как коконом. Наклонился, поцеловал в висок — легко, почти невесомо.

— М-м-м, — она что-то пробормотала во сне, но не проснулась.

— Ну вот, начинается! — Фырк уже сидел на подоконнике и наблюдал за мной с выражением глубокого скептицизма. — Поцелуйчики! Нежности! Скоро начнёшь приносить ей кофе в постель и завтрак на подносе! С розочкой! Обязательно с розочкой! Потому что без розочки — это не романтика, а так, бытовуха! А потом женишься, заведёшь детей, растолстеешь, облысеешь, будешь ходить в одних и тех же трениках и жаловаться на поясницу! Классический сценарий! Я уже это видел миллион раз!

— Где ты видел? — усмехнувшись, я посмотрел на него устало. — Ты столько не живешь!

— По телеку, — не моргнув глазом ответил Фырк.

— Ох, мой маленький и дорогой друг, — сказал я. — Иногда мне хочется тебя придушить.

— Ого! «Придушить»! Какая грубость! Какая бестактность! И это благодарность за мою службу? За мои бесценные советы? За мою неоценимую помощь в диагностике? Я оскорблён, двуногий! Глубоко оскорблён! Буду дуться на тебя как минимум… — он задумался, — … как минимум пять минут! Или пока не увижу что-нибудь интересное! Зависит от того, что наступит раньше!

Я вышел из комнаты, тихо прикрыв дверь.

Коридоры Диагностического центра в семь утра были пусты и гулки. Мои шаги отдавались эхом от стен. Где-то вдалеке гудел лифт, слышались приглушённые голоса — утренняя смена заступала на дежурство.

Реанимация встретила меня привычным попискиванием мониторов. Здесь ничего не изменилось за те несколько часов, что я спал. Грач по-прежнему лежал на койке, опутанный проводами и трубками. Мониторы по-прежнему отсчитывали его пульс и давление. Капельница по-прежнему капала.

Но кое-что всё-таки было иначе.

Шаповалов сидел в кресле у кровати. Видимо, так и просидел всю ночь. Голова откинута назад, рот приоткрыт, из горла вырывается тихий храп. Старый хирург спал сном праведника. Или сном человека, который слишком устал, чтобы бодрствовать.

А Грач…

Грач не спал.

Он лежал, глядя в потолок широко открытыми глазами. Взгляд осмысленный, ясный, спокойный. Никакой мути или злобы, никакой привычной желчности. Просто человек, который смотрит в потолок и о чём-то думает.

— О, смотри-ка! — Фырк запрыгнул мне на плечо и вытянул шею, разглядывая пациента. — Спящая красавица проснулась! И даже не превратилась в чудовище! Хотя, стоп, он и был чудовищем. Значит, превратился в человека? Это вообще возможно? Может, его подменили ночью? Может, это не настоящий Грач, а какой-нибудь доппельгангер? Или клон? Или… или…

— Или просто аммиак упал до нормы, и мозг начал работать как положено, — закончил я мысленно.

— Скучный ты, двуногий. Совсем без фантазии.

Я подошёл к койке. Грач медленно повернул голову и посмотрел на меня. Без ненависти и презрения. Просто посмотрел.

— Разумовский, — голос у него был слабый, хриплый, как будто он не говорил несколько дней. — Ты.

— Я, — подтвердил я очевидное. — Как самочувствие?

Он помолчал, словно прислушиваясь к собственному телу. Потом медленно произнёс:

— Голова… пустая. Странное чувство. Будто из неё вынули гвоздь. Который торчал там годами. Ржавый, кривой, постоянно царапал изнутри. А теперь — нет его. И там, где он был теперь пусто. Непривычно.

— Поэтично! — оценил Фырк. — «Гвоздь в моей голове — как заноза в сердце простолюдина»! Хотя нет, это уже перебор. Но всё равно красиво! Кто бы мог подумать, что этот желчный ублюдок умеет в метафоры!

Я встал у края койки и начал стандартный неврологический осмотр. Зрачки — реагируют на свет, симметричные. Рефлексы в норме. Координация насколько можно проверить в лежачем положении тоже в норме.

— Посмотри на отца, — сказал я, кивнув в сторону храпящего Шаповалова. — Потом на меня. Что чувствуешь?

Грач послушно перевёл взгляд на отца. Долго смотрел — секунд десять, может, пятнадцать. Потом на меня. Так же долго, внимательно, словно пытаясь что-то найти в моём лице.

— Ничего, — сказал он наконец. — Пустота. Спокойствие. Раньше, когда я смотрел на него — внутри всё закипало. Хотелось кричать, бить, ломать. А сейчас… сейчас просто старик в кресле. Мой отец. Уставший, постаревший. И мне его… как будто жаль?

Он произнёс последнее слово с удивлением, словно сам не верил, что способен на такое чувство.

— Это нормально, — сказал я. — Аммиак больше не давит на лимбическую систему. Эмоциональные реакции приходят в норму.

— Нормально, — повторил Грач с кривой усмешкой. — Забавное слово. Я не помню, когда в последний раз чувствовал себя нормально.

Я молча ждал. Иногда лучший способ получить информацию просто молчать и слушать.

— Я догадывался, — продолжил он, глядя в потолок. — Не то чтобы знал точно, но… Иногда, в редкие моменты просветления — а они случались, когда я несколько дней почти ничего не ел — я думал: «Чёрт, это же симптомы энцефалопатии. Это же классика. Раздражительность, агрессия, когнитивные нарушения…» Читал статьи. Сравнивал. Всё сходилось.

— И что мешало обратиться к лекарю? Или заняться собой… самому?

Грач усмехнулся грустно и без злости.

— А ты как думаешь? Стоило мне об этом подумать, как тут же накатывала такая злость. Такая муть в голове. Как будто кто-то переключал тумблер. Щёлк, и всё. Мысль исчезала, оставалась только ярость. На весь мир. На себя. На идиотов, которые лезут не в своё дело. Я запихивал проблему в дальний угол и убеждал себя, что всё в порядке. Что я просто устал. Что все вокруг идиоты, а я один нормальный.

— Классическое вытеснение, — кивнул я. — Плюс токсическое влияние на лобные доли. Они отвечают за критическое мышление и самоанализ. Когда они повреждены человек теряет способность объективно оценивать себя.

— Научно, — Грач снова усмехнулся. — Ты всегда был хорош в науке, Разумовский. Точно лучше меня.

— Ну, это спорный вопрос. Ты тоже неплох. Когда твой мозг не отравлен.

Он посмотрел на меня долго, внимательно.

— Ты меня спас, — сказал он. — Зачем?

— О, вот это интересный вопрос! — Фырк аж подпрыгнул от возбуждения. — Давай, двуногий, расскажи ему! Расскажи, как ты героически бросился спасать своего злейшего врага! Как ты рвал на себе рубашку и кричал «Не умирай, сволочь!». Как ты лично делал ему массаж сердца и дышал рот в рот! Хотя нет, рот в рот ты ему не делал. Слава богам. А то я бы не пережил такого зрелища.

— Потому что я лекарь, — ответил я вслух. — Это моя работа.

Грач молча смотрел на меня ещё несколько секунд. Потом кивнул.

— Справедливо.

Шаповалов проснулся от звука наших голосов.

Вернее, не проснулся, а вынырнул из сна, как утопающий из воды. Резко, судорожно, с хриплым вздохом. Несколько секунд сидел, моргая и пытаясь понять, где находится. Потом его взгляд упал на койку.

На Грача.

На Грача, который спокойно и осмысленно смотрел на него в ответ без привычной злобы.

— Де… Игорь? — голос Шаповалова сорвался. — Ты… ты очнулся?

— Очнулся, — подтвердил Грач. — Давно уже. Смотрел, как ты храпишь. Впечатляющее зрелище, кстати. Как будто концерт.

Шаповалов вскочил с кресла так резко, что чуть не опрокинул капельницу. Подбежал к койке, замер, не зная, что делать — то ли обнять, то ли проверить пульс, то ли просто стоять и смотреть.

— Сынок, — выдавил он. — Господи, сынок…

И тут его прорвало.

Слова полились потоком. Сбивчивые, путаные, перемешанные со всхлипами. Извинения, объяснения, оправдания. Всё, что копилось годами, всё, что он не мог или не хотел сказать раньше.

— Прости меня. Я был слеп. Я был таким идиотом. Требовал от тебя невозможного. Заставлял есть эту чёртову еду, думал, что ты капризничаешь, что назло делаешь. А ты страдал. Всё это время страдал, а я не видел. Не хотел видеть. Был занят своей карьерой, своими операциями. Я тебя травил, сынок. Своими руками травил. Каждой котлетой, каждым бифштексом. Господи, как ты вообще выжил? Как ты меня не убил?

Грач слушал молча. Его лицо было растерянным. Как будто он не знал, как реагировать на этот поток эмоций.

— Пап, — сказал он наконец, прервав очередную тираду Шаповалова. — Пап, остановись.

Шаповалов замолк на полуслове.

— Я… — Грач сглотнул. — Я не знаю, что происходит. Раньше, при одном взгляде на тебя, мне хотелось кричать. Швырять вещи. Говорить гадости. А сейчас… сейчас мне просто жаль. Тебя. Себя. Нас обоих. Столько лет потеряно. Столько времени… впустую.

— Это моя вина, — Шаповалов снова начал извиняться. — Если бы я раньше понял…

— Нет, — Грач покачал головой. — Не только твоя. Моя тоже. Я мог обратиться к лекарям. Мог провериться. Хотя бы сам попытаться разобраться, что со мной не так. Но я предпочитал злиться. Это было проще. Удобнее. Не нужно было думать и анализировать. Просто злись на весь мир и всё. Универсальное решение.

Он помолчал. Потом медленно, с видимым усилием, поднял руку. Слабую, дрожащую, с торчащим из вены катетером.

— Прости меня, пап. Я столько дров наломал. Столько гадостей наговорил. Столько боли причинил. Тебе, себе, всем вокруг.

Шаповалов смотрел на эту протянутую руку, как на чудо. А это и было что-то невозможное, почти нереальное.

А потом схватил её. Обеими руками. Крепко, словно боялся, что она исчезнет.

— Это ты меня прости, сынок. За всё. За всё.

Я стоял в стороне, чувствуя ком в горле. Странное ощущение. Я думал, что давно разучился так реагировать на чужие эмоции. Профессиональная деформация и всё такое.

Фырк сидел на моём плече и молчал. Просто молчал. Без комментариев и своих обычных ехидных замечаний. Для него это была высшая степень уважения к моменту.

— Знаешь, — сказал Грач тихо, не выпуская руку отца. — Я ведь скучал по тебе. Все эти годы. Даже когда ненавидел — скучал. Это было… больно. Очень больно.

— Я тоже, сынок. Господи, я тоже.

Они сидели так — отец и сын, разделённые десятилетием ненависти и непонимания, соединённые тонкой ниточкой прощения. Два сломанных человека, которые наконец-то нашли друг друга.

Красивая картина. Почти идиллическая.

Жаль, что я знал: скоро её придётся разрушить.

Ординаторская. Диагностический центр.

Пересменка — священное время для любого медика. Момент, когда ночная смена с облегчением сдаёт дела дневной, а дневная с ужасом понимает, что ей предстоит пережить следующие двенадцать часов.

Тарасов и Зиновьева выглядели так, будто их переехал трамвай. Потом сдал назад и переехал ещё раз. Мешки под глазами, помятая одежда, пустые стаканчики из-под кофе на столе — штук пять или шесть.

Семён и Коровин, заступающие на утреннюю смену, смотрели на них с сочувствием.

— Ну, как дежурство? — спросил Коровин, усаживаясь за стол и доставая из сумки термос с чаем. — Тихо было?

Тарасов и Зиновьева переглянулись. В их взглядах мелькнуло какое-то странное предвкушение.

— О, вы удивитесь, — Тарасов хмыкнул. — Пациенту во втором боксе. Будет вам сюрприз.

— Большим сюрпризом, — добавила Зиновьева с ехидной улыбкой. — Готовьтесь проявлять чудеса милосердия.

Семён нахмурился.

— Что за пациент? Кто-то сложный?

— Можно и так сказать, — Тарасов потянулся, хрустнув позвоночником. — Сложный. Очень сложный. Во всех смыслах.

— Да хватит вам интриговать! — не выдержал Коровин. — Говорите уже, кто там!

— А вот и не скажем, — Зиновьева встала и начала собирать свои вещи. — Сами увидите. Мы не хотим портить вам удовольствие.

— Какое удовольствие?

— От осознания, — она сделала театральную паузу, — что жизнь — штука непредсказуемая. И враги иногда становятся пациентами.

Семён побледнел. До него начало доходить.

— Погодите… Вы же не хотите сказать, что…

Договорить он не успел.

Дверь ординаторской распахнулась, и на пороге возник человек, при виде которого все разговоры мгновенно стихли.

Корнелий Фомич Мышкин.

В форме Инквизиции. Со значком на груди и выражением лица, которое не предвещало ничего хорошего.

— Доброе утро, господа лекари, — произнёс он. Голос был ровным, официальным. Никакой вчерашней теплоты и добродушия. — Надеюсь, не помешал?

Тарасов вытянулся по-военному — рефлекс, который, видимо, остался с армейских времён.

— Здравия желаю. Что-то случилось?

Мышкин проигнорировал его вопрос. Его взгляд скользнул по комнате, задержался на каждом из присутствующих и остановился на Зиновьевой.

— Александра Викторовна? — он слегка наклонил голову. — Будьте добры, пройдёмте со мной. Есть пара вопросов по вчерашнему вечеру.

Зиновьева застыла. Её лицо побледнело так быстро, словно из неё разом выкачали всю кровь.

— Я… — она сглотнула. — Какие вопросы?

— Рутинные, — Мышкин улыбнулся, но улыбка не достигла глаз. — Просто уточнить кое-какие детали. Это не займёт много времени.

— Но…

— Александра Викторовна, — голос Мышкина стал чуть жёстче. — Я не арестовываю вас. Пока. Я просто прошу ответить на несколько вопросов. Вы же хотите помочь следствию?

Зиновьева молча кивнула. Собрала сумку дрожащими руками и направилась к двери.

Тарасов шагнул вперёд.

— Стойте! Она всю ночь работала, она устала! Нельзя ли перенести…

— Нельзя, — отрезал Мышкин. — Следствие не ждёт. И вам, господин Тарасов, я бы тоже посоветовал никуда не уходить. К вам у меня тоже будут вопросы. Позже.

Он развернулся и вышел. Зиновьева последовала за ним, бросив на коллег взгляд, в котором читались страх и непонимание.

Дверь закрылась.

В ординаторской повисла тишина.

— Что это было? — спросил Семён шёпотом, словно боялся, что Мышкин услышит его через стену.

— Понятия не имею, — Тарасов медленно опустился на стул. — Но мне это не нравится. Совсем не нравится.

Коровин молча налил себе чаю. Руки у него тоже дрожали.

Кабинет главного врача. Это же утро.

Анна Витальевна Кобрук открыла дверь своего кабинета и замерла на пороге.

В её собственном кресле, за её собственным столом сидел человек.

Игнатий Серебряный выглядел так, будто не спал неделю. Лицо серое, осунувшееся, под глазами залегли тёмные круги. Но в самих глазах горел какой-то лихорадочный огонёк человека, который наконец-то нашёл то, что искал.

— Доброе утро, Анна Витальевна, — он улыбнулся. Улыбка была усталой, но довольной. — Простите за вторжение. Дверь была открыта.

— Она была заперта, — возразила Кобрук, закрывая за собой дверь. — На три замка и магическую печать.

— Была, — согласился Серебряный. — Теперь открыта.

Кобрук несколько секунд молча смотрела на него. Потом вздохнула и прошла к окну, встав спиной к свету.

— Я думала, вы уехали. Стащили моего пациента, которого мы до сих пор ищем, кстати говоря

— Это был спектакль, — Серебряный откинулся на спинку кресла. — Для наблюдателей. Я никуда не уезжал. Всё это время был здесь, в вашей чудесной больнице. Работал. С вашим пациентом все в порядке. Он жив и почти здоров.

— Работали, — повторила Кобрук. В её голосе не было вопроса. — И чего добились?

— Многого, — Серебряный сцепил пальцы перед собой. — Например, я выяснил, что в вашей больнице полно «спящих».

— Спящих?

— Так мы их называем. Люди под ментальным влиянием. Они сами не понимают этого — живут обычной жизнью, ходят на работу, общаются с коллегами. Но при этом видят, слышат и передают ему всё, когда он захочет. А иногда и делают то, что он хочет. Маленькие услуги. Незаметные действия. Переложить документ. Открыть дверь.

Кобрук побледнела.

— Кто именно? Назовите имена.

— Многие, — Серебряный покачал головой. — Персонал, санитары, даже врачи. Он крайне силён, Анна Витальевна. Архивариус — это не обычный менталист-отступник. Это кое-что… другое. Что-то, с чем мы раньше не сталкивались.

— И что вы предлагаете? Уволить всех?

— Нет. Это бы его спугнуло. И потом, они не виноваты. Они жертвы, а не преступники. Нет, мне нужно провести операцию, которую мы называем «Перенастройка». Изменить магические потоки в здании, поставить ментальные фильтры, экранировать помещения. Это сложная работа, требующая много ресурсов. Я уже вызвал спецгруппу из Москвы. Они прибудут завтра.

Кобрук молчала, переваривая информацию. Потом спросила:

— А вы не боитесь доверять мне? Вдруг я тоже… за него?

Серебряный улыбнулся. Но глаза остались холодными.

— Я проверил это ещё в свой первый визит, Анна Витальевна. И поставил защиту на ключевые фигуры. Вы, ваша секретарша, заведующие, Шаповалов, Разумовский — чисты. Пока. Поэтому я и разговариваю с вами так откровенно.

— Пока, — повторила Кобрук. — Мне не нравится это слово.

— Мне тоже, — согласился Серебряный. — Но других слов у меня нет. Архивариус — мастер своего дела. Он может взломать любую защиту, если очень захочет. Вопрос только во времени и усилиях. Поэтому нам нужно действовать быстро.

Он встал, и Кобрук впервые заметила, как он пошатнулся. Едва заметно, но заметно.

— Вы в порядке? — спросила она.

— Нет, — честно ответил Серебряный. — Но это неважно. Важно то, что мы его нашли. Впервые за много месяцев нашли. Теперь ему не спрятаться.

Он направился к двери, но остановился на пороге.

— Да, и ещё одно. Не вмешивайтесь если обнаружите что-то странное. Это часть плана.

— Какого плана?

Но Серебряный уже вышел, не ответив.

Кобрук осталась стоять у окна, глядя на утреннее солнце и пытаясь понять, во что превратилась её тихая провинциальная больница.

Эмоции улеглись. Шаповалов сидел рядом с сыном, держа его за руку, и они тихо разговаривали о чём-то — я не прислушивался, давая им личное пространство.

Пора было переходить к делу.

— Денис, — я подошёл к койке. — Нам нужно поговорить. Об Инге.

Грач посмотрел на меня. В его взгляде мелькнуло усталое принятие.

— Знал, что у тебя будут вопросы, — сказал он спокойно.

— Есть видеозапись как ты выходишь от нее, до ее отравления.

Шаповалов напрягся. Его рука сжала руку сына крепче. Грач вздохнул.

— Я был там. В её палате. Это факт, отрицать бессмысленно.

— Зачем?

— Зашёл оценить её состояние. И… — он замолчал, глядя в потолок. — И да, у меня родился план. Я хотел подменить её лекарства на пустышки. Или добавить слабительное. Что-нибудь мерзкое, чтобы сорвать вам работу. Чтобы посмотреть, как вы мечетесь, пытаясь понять, что происходит.

— Ого, — Фырк присвистнул. — Честность! Прямо-таки обезоруживающая честность! Не ожидал от него. Думал, будет врать, выкручиваться, придумывать отмазки. А он раз, и всё как на духу! Либо он и правда изменился, либо это какая-то хитрая тактика. Типа «признаюсь в малом, чтобы скрыть большое». Хотя что может быть больше, чем планирование диверсии?

— Ты её отравил? — спросил я прямо.

Грач медленно покачал головой.

— Нет. Не успел. Я стоял там, смотрел на капельницу и… наслаждался. Мне было приятно думать о том, как я буду пакостить. Я прокручивал это в голове, смаковал каждую деталь. А потом решил отложить на завтра. Чтобы растянуть удовольствие и подготовиться как следует. Я ушёл, даже не прикоснувшись к её лекарствам.

— Ты понимаешь, как это звучит?

— Понимаю, — он криво усмехнулся. — Звучит как слова человека, который пытается выгородить себя. «Я планировал преступление, но не совершил его» — очень удобная позиция. Можете проверить мои карманы, руки, что угодно. Я ничего не приносил в её палату и ничего оттуда не выносил.

Шаповалов смотрел на сына с болью в глазах.

— Игорь, — произнёс он тихо. — Ты же понимаешь, что планировать такое…

— Я был болен, пап, — перебил его Грач. — Не оправдываю себя, просто объясняю. Мой мозг был отравлен. Я не мог мыслить нормально, не мог контролировать свои порывы. Каждая мысль о мести доставляла мне физическое удовольствие. Как наркотик. Я был зависим от собственной ненависти.

Внезапно дверь реанимации открылась.

На пороге стоял Мышкин. Лицо непроницаемое, взгляд тяжёлый.

— О, пациент очнулся? — произнёс он, входя в палату. — Это хорошо. Значит, можно работать.

Он окинул оценивающим, цепким взглядом Грача. Потом перевёл взгляд на меня.

— Илья, выйди на минуту. Есть разговор. Не для лишних ушей.

Я переглянулся с Шаповаловым. Тот едва заметно кивнул — мол, иди, я присмотрю.

Мы вышли в коридор. Мышкин прикрыл за собой дверь и повернулся ко мне.

— Ну? — спросил я. — Что случилось?

Он молчал несколько секунд. Лицо было мрачным.

— Илья, — сказал он наконец. — У нас проблема.

— Какая? — напряженно спросил я.

Глава 4

Мышкин шёл быстро, молча, не оборачиваясь. Каблуки его форменных ботинок стучали по полу чётко, ритмично, как метроном. Или как обратный отсчёт.

Я шёл за ним и пытался понять, что именно меня ждёт. «Не для лишних ушей» — фраза, которая в устах следователя Инквизиции не предвещала ничего хорошего. Примерно как «присядьте, пожалуйста» в кабинете онколога. Вроде вежливо, но ты уже знаешь, что дальше будет плохо.

— Двуногий, — Фырк ёрзал на моём плече, вертя головой по сторонам. — Мне не нравится его походка. Видишь, как он спину держит? Прямо, как палку проглотил. Это походка человека, который несёт плохие новости и не знает, как их подать. Я такое видел миллион раз. Обычно после такой походки кого-нибудь арестовывают. Или увольняют. Или и то, и другое одновременно. Ты не напортачил чего-нибудь, пока я спал? Не ограбил банк? Не убил кого-нибудь? Не написал донос на императора? Нет? Тогда зачем он тебя тащит в такую рань?

Мы свернули в боковой коридор, прошли мимо склада, мимо хозяйственных помещений. Мышкин остановился у двери одного из свободных кабинетов — формально просто пустой комнаты, но атмосфера внутри была… соответствующая.

Стол. Два стула. Лампа. И… Александра Зиновьева.

Она сидела за столом, сгорбившись, как будто пыталась стать меньше. Или совсем исчезнуть. Просто раствориться в воздухе и нет её.

Тушь размазана, плечи трясутся. Она выглядела не как столичная штучка с безупречным маникюром, а как напуганная девчонка, которую поймали за руку на чём-то ужасном.

— Что… — начал я.

Мышкин молча положил на стол пластиковый пакет. Внутри — флакон. Обычный медицинский флакон, какие десятками стоят в любой процедурной. Но именно его мы убирали как вещдок.

— Капельница Инги, — сказал он. — Та самая. Отравленная.

Я посмотрел на флакон. Потом на Зиновьеву. Потом на Мышкина.

— И?

— Мы сняли отпечатки, — Мышкин сел напротив Зиновьевой, но смотрел на меня. — На флаконе только её отпечатки. Ничьих больше. Ни смазанных следов перчаток, ни частичных, ни наложенных. Только Зиновьева.

— Я не знаю! — Зиновьева вскинула голову, и я увидел, что глаза у неё красные, опухшие. — Я брала его со склада, да! Это моя работа! Я готовила растворы для инфузомата! Но я ничего не добавляла! Клянусь!

— О-о-о, мамочки! — Фырк аж присел от неожиданности. — Зиновьеву подозревают⁈ Нашу Зиновьеву⁈ Столичную фифу с маникюром⁈ В отравлении⁈ Это… это… — он замолчал на секунду, подбирая слова, — … это самая нелепая вещь, которую я слышал за последние сто лет! И я слышал много нелепых вещей, поверь мне! Я слышал, как санитар Петрович объяснял начальству, что украл спирт для «дезинфекции горла»! Я слышал, как интерн Васечкин доказывал, что перепутал мочу и апельсиновый сок «потому что цвет похожий»! Но Зиновьева — отравительница? Да она крови боится! Она при виде открытого перелома зеленеет! Какое, к чертям собачьим, отравление⁈

— У тебя был мотив, Александра, — Мышкин говорил сухо, по-деловому, отрезая эмоции скальпелем профессионализма. — Ты отгадала диагноз. Единственная из всей команды распознала отравление, определила вещество, назначила антидот. Героиня. А теперь представь, как это выглядит со стороны: ты сама создала проблему — сама решила. Закрепилась в штате, выделилась перед шефом, доказала свою незаменимость.

Зиновьева смотрела на него расширенными глазами.

— Вы… вы серьёзно? — прошептала она. — Вы думаете, я отравила пациентку, чтобы потом её спасти?

— Синдром Мюнхгаузена по доверенности, — кивнул Мышкин. — Это не я придумал, это медицинский термин. Врачи, которые создают или усугубляют болезнь пациента, чтобы выступить спасителем. Редкость, но бывает.

Я стоял, прислонившись к стене, и думал.

Мышкин формально был прав. Мотив есть, я его отметил сразу же. Отпечатки есть. Логическая цепочка выстраивается. Синдром Мюнхгаузена по доверенности — реальная вещь, я сталкивался с такими случаями в прошлой жизни. Медсестра в Саратове, которая добавляла калий в капельницы пожилым пациентам, а потом героически их реанимировала. Врач в Екатеринбурге, который вводил детям аллерген, чтобы диагностировать анафилаксию.

Но Зиновьева?

Нет. Не складывается.

— Корнелий Фомич, — я оторвался от стены. — Включи голову.

Мышкин поднял на меня усталый взгляд.

— Она включена.

— Плохо включена, — я подошёл к столу и взял пакет с флаконом. — Смотри сюда. В огромном Диагностическом центре, где этот флакон прошёл через пять пар рук — склад, кладовщица, медсестра, процедурная, наконец, сама Зиновьева — на нём только её отпечатки? Только её, Корнелий. Ни одного чужого следа. Ни смазанного, ни частичного. Даже кладовщица, которая снимала его с полки, не оставила отпечатков. Тебе не кажется это странным?

Мышкин молчал.

— Это не улика, — продолжил я. — Это подстава. Кто-то тщательно протёр этот флакон, убрал все следы, а потом аккуратно нанёс её отпечатки. Или просто протёр всё, кроме того места, где она держала его, когда брала со склада. Элементарная манипуляция. Не нужно быть гением, чтобы это провернуть.

— Двуногий дело говорит! — Фырк энергично закивал. — Наконец-то кто-то тут включил мозги! Я уж думал, придётся самому вести расследование! А что, я бы справился! Фырк-детектив! Звучит солидно! Фырк-детектив и дело об отравленной скрипачке! Бестселлер! Экранизация! Номинация на «Золотого грифона»!

Мышкин потёр переносицу. Долго, с нажимом, как будто пытался выдавить из себя усталость.

— Блин, Разумовский, — сказал он наконец. — Кто из нас следователь Гильдии, а?

— Ты.

— Вот именно. И я сам должен был это увидеть. Чёрт… Я спал четыре часа за двое суток. Глаз замылился.

Он замолчал, глядя на флакон. Потом выпрямился, и я увидел, как в его глазах снова зажёгся профессиональный огонёк. Усталый, но упрямый.

— Но это странность, Илья. Не алиби. Странность не освобождает её от подозрений. Мотив есть, отпечатки есть. Я обязан её задержать. По процедуре.

Зиновьева тихо всхлипнула.

Я подошёл к Зиновьевой. Встал напротив, положил руки на стол, нависая над ней. Не для запугивания, а скорее для контакта. Мне нужно было видеть её глаза. Вблизи и без помех.

— Смотри на меня, — сказал я. — В глаза.

Она подняла заплаканное лицо. Тушь размазана, нос красный, губы дрожат. Но взгляд — взгляд она не отвела. Посмотрела прямо, не моргая. Как человек, которому нечего скрывать.

Или как человек, который очень хорошо умеет притворяться. Но это мы сейчас проверим.

— Ты это сделала?

Голос у неё дрогнул, но ответ прозвучал твёрдо:

— Нет. Илья Григорьевич, клянусь всем, что у меня есть… не я. Я не отравительница. Я лекарь.

Я активировал Сонар.

Не в полную мощность — мне не нужно было сканировать её органы или искать патологии. Мне нужно было другое. Тончайшая настройка: пульс, микрореакции зрачков, уровень кортизола, потоотделение, микромимика. Всё то, что в прошлой жизни называлось полиграфом, а в этой интуицией опытного целителя.

Пульс — сто двадцать. Высокий, но ровный. Страх, не ложь. При лжи пульс скачет характерными рваными импульсами, при страхе — просто частит.

Зрачки расширены, но реагируют на свет симметрично. Нет тех микроколебаний, которые появляются, когда человек конструирует ложь на ходу.

Кортизол зашкаливает. Но опять же от страха, не от чувства вины. Разные гормональные профили, разные паттерны выброса.

— Фырк, — мысленно обратился я к своему пушистому детектору. — Аура?

Фырк уже сидел на столе, уткнувшись носом чуть ли не в лицо Зиновьевой. Та, разумеется, его не видела.

— Чисто, двуногий, — ответил он. — Ну, то есть, она вся перепугана до ботинок и, кажется, намочила штаны, но аура трясётся, как желе в землетрясение. И гнили нет. Той мерзкой гнильцы, которая появляется, когда двуногий врёт, зная, что врёт. Нету его. Ни капельки. Она чиста, как слеза младенца. Ну, или как младенец слезы. В общем, не она это, двуногий. Голову даю на отсечение. Хотя нет, голову не дам, она мне самому нужна. Хвост дам.

Этого было достаточно.

Я выпрямился, повернулся к Мышкину. Говорил громко, чтобы Зиновьева слышала каждое слово.

— Я верю своим людям. Она в моей команде, а это значит, я должен ей доверять. Это не она.

Мышкин смотрел на меня, прищурившись.

— Илья, «верю» — это не юридический аргумент.

— А «отпечатки на протёртом флаконе» — не доказательство. Мы оба это знаем.

— Мне нужны факты, а не вера.

— Факт первый — флакон протёрт. Факт второй — она опознала яд и спасла пациентку. Если бы она хотела убить Ингу зачем ставить диагноз? Факт третий я проверил её, и она не лжёт.

— «Проверил» — это как? На глазок?

— Именно, — ответил я. — Который, между прочим, ещё ни разу не ошибался. И ты это знаешь, Корнелий. Ты видел мои заключения. Ты знаешь цену моей диагностике.

Мышкин молчал. Потёр подбородок. Посмотрел на Зиновьеву — та сидела, замерев, боясь дышать. Потом снова на меня.

— Корнелий, — я понизил голос. — Я прошу тебя. Доверься мне. Копай дальше, ищи настоящего отравителя, но не ломай ей жизнь. Если я ошибусь — я возьму ответственность на себя. Всю. Полностью.

Пауза. Долгая, тягучая. Битва взглядов. Два упрямых мужика, каждый из которых привык, что последнее слово остаётся за ним.

Мышкин моргнул первым.

— Чёрт с тобой, Разумовский, — он выдохнул. — Твоего слова мне достаточно. Но если она сбежит…

— Не сбежит.

— … или если всплывёт что-то новое…

— Тогда разберёмся. Но сейчас — отпусти её. Ей нужен отдых, а не камера.

Мышкин потёр переносицу. Кажется, это был его любимый жест. И в итоге кивнул.

— Ладно. Свободны, Александра Викторовна. Но из города не уезжать. И быть на связи.

Зиновьева подняла на меня глаза. В них стояли слёзы, но уже другие — не от страха, а от облегчения и благодарности. От чего-то ещё, чему я не мог подобрать названия.

— Спасибо, — прошептала она.

Я кивнул.

— Иди отдыхай. Завтра — рабочий день.

— Надо же, какой ты у нас авторитетный! — Фырк наблюдал за происходящим с явным удовольствием. — Одно слово и цепной пёс Инквизиции поджал хвост! Отпустил подозреваемую! Без залога, без подписки о невыезде! Ну, почти без подписки. Ты опасный тип, двуногий. Очень опасный. Я бы даже сказал — харизматичный. Если бы не боялся, что ты зазнаешься и станешь совсем невыносимым.

Зиновьева вылетела из кабинета, зажимая рот рукой, чтобы не зарыдать в голос. Быстро, неровно простучали каблуки по коридору и стихли за поворотом.

Мы с Мышкиным вышли следом. Он прислонился к стене и закрыл глаза. Вид у него был — краше в гроб кладут. Щетина, мешки под глазами, воротник мундира расстёгнут. Не следователь Инквизиции, а усталый мужик после двух суток без сна.

— Значит, не Грач, — сказал я. Не спросил — констатировал.

— Не Грач, — подтвердил Мышкин, не открывая глаз. — Улик нет. Я успел поговорить с Ингой, пока ты там драму с отцом и сыном разводил.

Я мысленно отметил: успел. Пока я возился с Шаповаловым и Грачом — Мышкин уже допросил пострадавшую. Профессионал. Несмотря на недосып и замыленный глаз — профессионал до мозга костей.

— И что она сказала?

— Что Грач зашёл, позадавал глупые вопросы, постоял у двери, побубнил что-то злобное себе под нос. Она не расслышала что именно, но интонация была, цитирую, «как у злого гнома из детской сказки» и вышел. К стойке с лекарствами не подходил. К капельнице не прикасался. К ней самой — тем более.

— Ага, — Фырк почесал за ухом. — То есть Грач приходил просто позлобствовать. Постоять, побубнить, насладиться собственной подлостью. А потом решил отложить злодеяние на завтра, потому что лень или потому что аммиак в мозгу подсказал: «Эй, дружище, ты и так еле на ногах стоишь, какие уж тут диверсии, иди лучше яблочко скушай».

— Если не Грач и не Зиновьева… — я посмотрел на Мышкина. — То кто? У нас призрак в больнице?

Мышкин открыл глаза. Жёстко, с нажимом потёр лицо ладонями, как будто пытался содрать с него усталость вместе с кожей.

— Не знаю, — сказал он. — Пока не знаю. Но я обязан расследовать это дело. И я переверну тут каждый камень, подниму каждую половицу и загляну под каждый плинтус. Кто-то отравил твою пациентку. У этого кого-то были доступ, знания и мотив. И я его найду.

— Или её, — заметил я.

— Или её. Или их. Не исключаю, что работала группа.

Я кивнул.

— Я и моя команда — к твоим услугам. Записи камер, журналы доступа, склад медикаментов — бери всё, что нужно.

— Возьму, — Мышкин оттолкнулся от стены и расправил плечи. Усталость никуда не делась, но в глазах снова появилась та цепкость, которая делала его одним из лучших следователей Гильдии. — И начну прямо сейчас. Пока следы не остыли окончательно.

Он двинулся по коридору, но остановился через несколько шагов.

— Илья.

— Что?

— Будь осторожен. Если это не Грач и не Зиновьева — значит, настоящий отравитель всё ещё на свободе. Он рядом. Возможно, очень рядом. И он знает, что мы его ищем.

Я хотел ответить что-нибудь остроумное, но не нашёл слов. Потому что он был прав. Где-то в моём новеньком, с иголочки, Диагностическом центре прятался человек, который хладнокровно отравил беззащитную пациентку.

И этот человек по-прежнему ходил по тем же коридорам, что и я.

— Весело, — пробормотал Фырк мне на ухо. — Просто чудесно весело. Отравитель-невидимка в нашем центре. Ходит среди нас, улыбается, здоровается, может, даже чай пьёт в ординаторской. И никто его не видит. Знаешь, двуногий, мне кажется, нам нужна не Инквизиция. Нам нужен экзорцист. Или санитарная служба по борьбе с крысами. Хотя крысы хотя бы честные — они воруют сыр и не прикидываются лекарями.

Ординаторская Диагностического центра.

Настроение в ординаторской было примерно как на похоронах, только без покойника. Пока без покойника.

Семён зашел туда и сразу сел за компьютер. Посмотрел в монитор пустыми глазами. Просто посмотрел, как бегут цифры на мониторе жизненных показателей Грача, даже не читал. Пульс, давление, сатурация. Всё в норме.

— Показатели стабилизируются, — сказал он, ни к кому конкретно не обращаясь. — Аммиак упал до восьмидесяти. Почти норма. Жить будет, гад.

Следом за ним зашел Коровин. Картина, которую он увидел, была мягко говоря… экстравагантной.

Тарасов ходил из угла в угол, засунув руки в карманы. Туда-сюда, туда-сюда. Как маятник. Или как зверь перед кормёжкой.

— Ну как вам сюрприз? — спросил он. — Понравился?

— Не смешно, Глеб, — Коровин присел в углу, прихлёбывая остывший чай из термоса. Его спокойствие на фоне всеобщей нервозности выглядело почти неприлично. — Это тоже человек. Хоть и сволочь.

— Человек, который пытался нас уничтожить, — уточнил Тарасов.

— Больной человек, — мягко поправил Коровин. — Который пытался нас уничтожить. Это разные вещи.

— По мне — одно и то же.

— По тебе много чего одно и то же, Глеб. Но ты же не всегда прав.

Тарасов хмыкнул, но спорить не стал. Вместо этого продолжил наматывать круги.

— Задолбался я ждать этого следователя, — буркнул он после очередного круга. — Увёл Зиновьеву полчаса назад. Что он с ней делает? Допрашивает? Пытает? Что?

— Инквизиция не пытает, — заметил Семён.

— Ага, конечно. А ежи не летают. Официально не пытает. А неофициально…

— Тарасов, хватит нагнетать, — Коровин отхлебнул чаю. — Мышкин — нормальный мужик. Разумовский бы не стал вызывать маньяка.

Семён оторвался от монитора и посмотрел на график дежурств, висевший на стене.

— Кстати, — сказал он, нахмурившись. — А Лена где? Ордынская. Она должна была сменить меня полчаса назад.

— Да не было твоей ведьмы, — отмахнулся Тарасов. — И слава богу. Без неё спокойнее. Может, заболела.

— Да вроде здоровая была, — возразил Семён. — Мы работаем с ней три дня, и она ни разу не опоздала. Ни на минуту. Она пунктуальная до зубовного скрежета. Если Ордынская не пришла — значит, что-то случилось.

— Или она проспала, — пожал плечами Тарасов. — Бывает.

— Или случилось, — упрямо повторил Семён. — Надо бы позвонить.

— Потом позвонишь. Сначала…

Дверь ординаторской распахнулась.

Влетела Зиновьева.

Тушь течёт, нос красный, волосы растрёпаны. Она была похожа на мокрую кошку, которую сначала выкупали, потом высушили, а потом снова выкупали уже в слезах.

Тарасов подорвался с места, как будто под ним взорвалась граната. В нём мгновенно проснулся тот самый бывший военный — большой, громкий, готовый защищать.

— Саша⁈ — он шагнул к ней. — Что случилось? Он тебя обидел? Этот инквизитор — он тебя тронул⁈

Зиновьева замотала головой. Попыталась что-то сказать, но вместо слов вырвался всхлип. Она рухнула на ближайший стул и закрыла лицо руками.

— Инквизитор… — выдавила она сквозь пальцы. — Хотел закрыть… Доказательства у него… Отпечатки мои на флаконе… Думал, я отравила…

Все замерли.

— Что⁈ — Тарасов побагровел. — Тебя? Подозревают? В отравлении⁈ Да я этому Мышкину…

— Подожди! — Зиновьева вскинула голову, и на её заплаканном лице вдруг появилось что-то совершенно неожиданное. Что-то светлое. — А Илья… Илья Григорьевич…

Она замолчала, переводя дыхание. Все смотрели на неё, затаив дыхание. Сдал? Не сдал?

— Илья Григорьевич защитил меня, — сказала она, и её голос зазвенел. — Встал горой. Сказал следователю, что верит мне. Что я не виновата. Что он берёт ответственность на себя. Слышите? Разумовский своих не сдаёт!

Тишина.

Тарасов медленно выдохнул. Сел обратно на стул. Потёр лицо ладонями.

— Вот же… — пробормотал он. — Вот же мужик.

Семён улыбнулся впервые за это утро. Тихо, почти незаметно, но улыбнулся.

Коровин отхлебнул чаю и одобрительно, по-стариковски кивнул.

— Я же говорил, — сказал он спокойно. — Вы его еще плохо знаете. Он своих не бросает.

В ординаторской что-то неуловимо изменилось. Как будто невидимая стена, которая до этого разделяла пятерых незнакомых людей, вдруг дала трещину. И через эту трещину потянуло теплом.

Они были командой. Может, ещё не семьёй, но уже точно не просто коллегами.

— Ладно, — Тарасов хлопнул себя по коленям и встал. — Хватит сопли разводить. У нас пациент в первом боксе, которого надо лечить. И нельзя позволить ему сдохнуть — иначе получится, что Разумовский зря старался. А мы такого не допустим. Верно?

— Верно, — сказала Зиновьева, вытирая слёзы. На её лице появилась бледная, но настоящая улыбка. — Верно.

Изолятор. Подвальный уровень.

Серебряный стоял над телом Орлова, и его руки дрожали.

Не от усталости. Больше от концентрации. Такой запредельной, что казалось ещё чуть-чуть, и воздух вокруг его пальцев начнёт потрескивать.

Он работал тонко. Ювелирно. Как нейрохирург, только вместо скальпеля — ментальные нити, а вместо операционного поля — чужой разум. Точнее, то, что от него осталось.

Шпак стоял у стены, скрестив руки на груди, и молча наблюдал. На его лице было написано всё, что он думал об этой затее. Ничего хорошего.

— Чего молчишь? — спросил он наконец. — Какие шансы?

Серебряный не ответил. Он был слишком глубоко в трансе, чтобы отвлекаться на разговоры.

— Игнатий.

Молчание.

— Да он труп, Игнатий, — Шпак шагнул от стены, его голос стал жёстче. — Признай это. Ты собираешься использовать его как проводник. Антенну для ловли сигнала. Ты хочешь бить через него, а его тело просто не выдержит отката. Оно и так еле держится. Сердце — на стимуляторах, мозг — на ручном управлении. Ещё один мощный импульс и всё. Конец. Скажешь его дочери, что её папа умер, потому что ты решил использовать его как радиоприёмник?

Серебряный сжал зубы. На виске забилась жилка.

— Другого выхода нет, — произнёс он, не открывая глаз. — Иначе мы не поймаем Архивариуса. Он слишком осторожен, слишком опытен, слишком хорошо прячется. Орлов — единственная ниточка, которая ведёт к нему. Единственный канал связи. Если я его потеряю — потеряю и след. И тогда Архивариус исчезнет. Снова. На месяцы. На годы. И продолжит делать то, что делает…

— А если ты убьёшь Орлова в процессе?

Серебряный открыл глаза и тяжело посмотрел на Шпака.

— Я буду аккуратненько. Насколько смогу.

Шпак хмыкнул.

— Аккуратненько он. Ну-ну. Скажи это его дочери потом. «Извините, Вероника Сергеевна, ваш папа немножко умер, но я был аккуратненько!»

Серебряный открыл рот, чтобы огрызнуться.

И в этот момент дверь изолятора открылась.

На пороге стоял молодой человек — лет двадцать пять, не больше. Коротко стриженный, подтянутый, с цепким взглядом профессионала. На нём был тактический комбинезон без знаков различия — ни нашивок, ни эмблем, ни опознавательных знаков. Как будто его выдернули из какого-то специального подразделения, о существовании которого знали не все.

Собственно, именно так оно и было.

— Магистр Серебряный? — голос ровный, без эмоций. — Периметр замкнут. Ловушки расставлены. Ментальные фильтры в рабочем режиме. Спецгруппа развёрнута на позициях. У нас всё готово.

Серебряный посмотрел на него. Потом на Шпака. Потом снова на оперативника.

Быстро работают. Два часа назад прибыли из Москвы и уже развернулись, замкнули периметр, расставили ловушки. Его команда — настоящие профессионалы. Он не переставал ей удивляться. Не чета местным «магам безопасности», которые только и умеют, что охранные печати на двери лепить.

— Тогда приступаем, — сказал он, и на его лице появилась улыбка. Нехорошая улыбка. Хищная. Как у охотника, который наконец-то загнал добычу в угол. — Будим спящих.

Глава 5

Когда я зашел в ординаторскую, то сразу понял, что что-то не так. Нет, не по лицам — хотя лица тоже были красноречивы. По атмосфере.

Бывает такое ощущение, когда заходишь в комнату и чувствуешь, что здесь только что спорили, или плакали, или собирались кого-нибудь убить? Вот примерно такое ощущение.

Семён стоял у графика дежурств, нахмурившись так, что брови сошлись на переносице. Коровин, как обычно, сидел в углу с термосом. Похоже, этот человек мог пить чай в эпицентре ядерного взрыва и не расплескать ни капли.

Тарасов подпирал стену со скрещёнными руками и выражением лица «мне всё не нравится, и я даже не буду скрывать, что мне всё не нравится». Зиновьева сидела за столом, обхватив чашку кофе обеими руками, как спасательный круг. Глаза ещё красные после утренних приключений.

— Илья, — Семён повернулся ко мне, и в его голосе звучала та особенная тревога, которая бывает у людей, привыкших к порядку, когда порядок нарушается. — Лены нет. Ордынской. Телефон не отвечает. Уже шестой раз набираю — «абонент недоступен».

— Как это — нет? — я нахмурился. — Она же пунктуальная. Я бы даже сказал, пунктуальная до патологии. Опоздать на минуту для неё всё равно что пропустить собственные похороны.

— Вот именно, — Семён кивнул. — Поэтому и беспокоюсь. Я уже проверил раздевалку, её вещи на месте. Сумка, куртка, сменная обувь. Значит, она приходила. Но где сейчас никто не видел.

— Ой-ой-ой, — Фырк материализовался у меня на плече и вытянул шею, словно пытался увидеть Ордынскую через стены. — Пропала ведьмочка! Исчезла! Растворилась в воздухе, как утренний туман! Или как мой аппетит при виде больничной каши! Это же интересно! Это же загадочно! Это же…

— Может, заболела? — предположила Зиновьева. Голос у неё был тусклый, усталый. Понятно, что после того, что она пережила за утро, ей было не до чужих проблем. — Пришла, почувствовала себя плохо, ушла домой. Бывает.

— Нет, — Семён покачал головой. — Она бы позвонила. Она всегда звонит. Даже когда в прошлый раз опоздала на три минуты из-за автобуса — позвонила и извинилась. Три минуты, Александра Викторовна. Три.

— Может, она в подвале, — предположил Коровин невозмутимо, отхлёбывая чай.

— Ордынская? — Тарасов фыркнул. — В подвал? Добровольно? Она же боится собственной тени. Нет, туда она бы не полезла.

— Я переживаю, что ей стало плохо, — поежился Семен.

— А по камерам смотрели? — приподнял бровь я.

Все уставились на меня, как на новые ворота. Вот они лекари, все сложные пути исходили, а до самого простого не дотумкали. И когда я их научу…

Семен хотел ответить, но не успел.

Свет мигнул.

Раз, два, три — как подмигнул. Лампы на потолке на долю секунды погасли, потом вспыхнули снова, но как-то неуверенно, будто сами сомневались, стоит ли им работать дальше.

А потом запищала аппаратура.

Мониторы в ординаторской, которые дублировали и транслировали показатели пациентов из реанимации — одновременно выдали тревожный сигнал. Не тот страшный, протяжный писк, который означает остановку сердца. Другой — прерывистый, раздражающий, как будильник в шесть утра.

Сбой электроники. Потеря сигнала.

— Семён, к Грачу! — я среагировал автоматически, не успев даже толком обдумать. — Зиновьева, к Инге! Проверить показатели, перезагрузить мониторы, доклад через минуту!

Семён рванул из ординаторской первым. Ему не нужно было повторять дважды. Зиновьева вскочила следом, расплескав кофе на стол. Тарасов шагнул к двери, но я остановил его жестом.

— Останься. Будь на связи.

Сам я вышел в коридор.

Тишина. Натянутая, как струна. Как будто здание задержало дыхание.

Свет снова мигнул. На этот раз дольше — секунды полторы полной темноты, а потом лампы зажглись с тихим гудением, которого раньше не было.

Через минуту вернулись Семён и Зиновьева. Запыхавшиеся, но с нормальными лицами. Без паники.

— С пациентами порядок, — доложил Семён. — Грач стабилен, мониторы перезагрузились, все показатели в норме.

— Инга в порядке, — добавила Зиновьева. — Просто сбой мониторов. Я перезапустила всё вручную. Она даже не проснулась. Крепкий сон у девчонки.

Я кивнул. Хорошо. Пациенты в безопасности. Это главное.

Но в груди нарастало что-то нехорошее. Не тревога — скорее, предчувствие. Тот самый внутренний голос, который в прошлой жизни не раз спасал мне задницу. Голос, который говорил: «Это только начало. Дальше будет хуже».

Я открыл рот, чтобы выругаться.

И в этот момент — Удар!

Невидимый. Но ощутимый всем телом. Как будто кто-то взял реальность, скомкал её, как бумагу, и швырнул об стену. Меня повело — ноги стали ватными, перед глазами потемнело, в ушах зазвенело так, что я на секунду оглох.

Я схватился за стену, чтобы не упасть. Пальцы скользнули по гладкому камню. Мир вокруг качнулся, как палуба корабля в шторм.

Длилось это от силы секунду. Может, две. А потом — отпустило. Резко, как будто выключили. Только в ушах ещё звенело, и ладони были мокрыми от пота.

— Ух, ёжики зелёные! — Фырк появился рядом, тряся головой так отчаянно, что его уши хлопали, как крылья маленькой, очень возмущённой птицы. — Двуногий, это было мощно! Это было… это было как если бы тебе в голову залили ведро кипятка, а потом сразу ведро ледяной воды! Или как если бы ты засунул палец в розетку, только палец — это весь ты, а розетка — это весь мир! Серебряный! Этот маньяк врубил свою шарманку на полную катушку! Без предупреждения! Без объявления войны! Без «пристегните ремни и приготовьтесь к взлёту»! Просто — бац! — и мозги всем в кучу!

Фырк выдал эту тираду на одном дыхании и сразу стало понятно, что его тоже колыхнуло не слабо. Он нервничал и его короткая шерстка стояла дыбом.

Я выпрямился, моргнул несколько раз, пытаясь сфокусировать зрение. Коридор перестал плыть и принял привычные очертания.

Операция Серебряного. Ментальное сканирование всего здания — мощное, грубое, бьющее по площадям. Поиск тех, кто находится под контролем Архивариуса.

Побочный эффект — вот это. Удар по всем, кто хоть немного чувствителен к ментальной энергии. А в больнице, набитой лекарями с Искрой, чувствительны почти все. Хотя, возможно это и был удар почти по всем. Нужно было разбираться.

— Мог бы и предупредить, зараза, — пробормотал я, вытирая лоб рукавом.

— Ха! Предупредить! — Фырк возмущённо топнул лапкой. — Менталисты и предупреждения! Это же два несовместимых понятия! Как «диета» и «торт»! Как «бюджет» и «ремонт»! Как «я буду аккуратненько» и реальность! Они живут в своём мире, двуногий! В мире, где все остальные — просто мебель! Которую иногда переставляют с места на место! А иногда — роняют!

Из ординаторской выглянул Тарасов.

— Что это было⁈ — в его голосе звучало профессиональное беспокойство кадрового военного, который привык, что непонятные вибрации обычно означают взрыв.

— Менталисты работают, — коротко ответил я. — Плановая операция. Побочные эффекты.

— Плановая⁈ — Тарасов посмотрел на меня как на идиота. — Это у вас тут называется «плановая»⁈ У нас на фронте за такие «плановые» под трибунал отдавали!

— Это не фронт, Глеб.

— Да я уже начинаю сомневаться!

Я не успел ответить на эту мысль, потому что в коридоре загрохотали шаги. Быстрые, тяжёлые — так бегают люди, у которых нет времени ходить.

Коровин влетел в коридор. И когда он успел выйти?

— Илья Григорьевич! — он задыхался, лицо красное. — Там медсёстры! На посту! Упали!

— Сколько?

— Две! Просто… рухнули! Как подкошенные! Я был рядом, услышал грохот после того как качнуло, подбежал — они лежат на полу, без сознания!

— За мной! — я рванул, на ходу бросив через плечо: — Тарасов, аптечку! Семён, каталку!

Бежать было недалеко — сестринский пост располагался в двадцати метрах по коридору. Я добрался за несколько секунд.

На полу, возле стойки с документами, лежали две медсестры. Одну звали Валентина, женщина лет сорока, опытная, спокойная. лежала на боку, руки раскинуты. Вторая — Настя, совсем молоденькая, недавно из училища. Лежала навзничь, голова запрокинута.

Я опустился на колени рядом с Валентиной. Пальцы на шею, пульс есть. Ровный, чёткий, около шестидесяти. Дыхание тоже есть, мерное, глубокое. Зрачки реагируют на свет, но вяло. Как будто она не в обмороке, а в глубоком сне. Или под наркозом.

Активировал Сонар. Быстро, поверхностно, потому что мне нужна была общая картина, а не детальный анализ.

Мозг — без патологий. Сердце — норма. Давление — чуть понижено, но некритично. Никаких признаков инсульта, инфаркта, отравления или травмы. Просто… выключились. Как лампочки.

— Двуногий, — Фырк сидел на стойке, разглядывая медсестёр с профессиональным интересом. — Я вижу их ауры. Знаешь, что интересно? Они… мерцают. Не так, как у нормальных двуногих — те светятся ровно, стабильно, скучно. А у этих — как будто помехи на старом телевизоре. Знаешь, такие полоски? Пш-пш-пш? Вот примерно так. Их ауры как будто… перезагружаются. Как те мониторы. Только тут перезапускается не железо, а люди.

Я понял.

Ментальное сканирование прошлось по больнице волной. Те, кто был под контролем Архивариуса — «спящие» — получили удар, который должен был разорвать ментальную связь. Сбросить чужое влияние. Очистить.

Но под раздачу попали и все чувствительные. Люди с развитой Искрой. Люди с тонкой нервной организацией. Люди, которые просто оказались не в том месте не в то время.

Дружественный огонь. Самый поганый вид огня.

А может это и были как раз те кто находился под влиянием? Точно знает только Серебряный.

Тарасов прибежал с аптечкой. Семён с каталкой.

— Живы, — сказал я, перемещаясь к Насте. Тот же осмотр, тот же результат. Глубокий обморок, без органических повреждений. — Обе живы. Просто отключились.

— «Просто», — повторил Тарасов с мрачной иронией. — Люди валятся без сознания, и это «просто».

— В палату их, — я поднялся. — Подключить мониторы, капельницу с глюкозой. Витальные показатели — каждые пятнадцать минут. Если в течение часа не придут в себя — зовите меня. Я хочу знать о каждом изменении.

— Может, реанимацию? — предложил Семён.

— Нет, — ответил я. — Должны справится так.

Тарасов и Семён аккуратно подняли Валентину на каталку. Коровин занялся Настей — несмотря на возраст и одышку, он обращался с ней бережно, как с ребёнком.

Я стоял в коридоре и думал.

Две медсестры — это только здесь, на нашем этаже. А сколько ещё по всей больнице? Центральная Городская — это огромный комплекс, сотни сотрудников. Если волна Серебряного накрыла всех…

— Фырк, — мысленно обратился я к своему пушистому радару. — Ты можешь просканировать здание? Хотя бы ближайшие этажи. Есть ещё пострадавшие?

— Двуногий, ты за кого меня принимаешь? — оскорбился Фырк. — За какой-нибудь примитивный сканер? Я — дух больницы! Я чувствую каждый камень, каждую трубу, каждую трещинку в штукатурке! Ну, в этом здании, по крайней мере. За пределами — увы, нет. Но тут… — он замолчал на секунду, принюхиваясь к чему-то невидимому. — Тут плохо, двуногий. На первом этаже упал санитар, в приёмном — ещё одна медсестра. На третьем — лаборантка. И это только те, кого я чувствую. Дальше мой радиус не достаёт. Больница большая, а я маленький. Ну, относительно маленький. Духовно я огромен!

Я выругался. Про себя, но выразительно.

— Серебряный, чтоб тебя, — прошипел я вслух. — Ты бы ещё ядерную бомбу сбросил. Для верности.

— Ну, справедливости ради, — заметил Фырк, — он предупреждал, что будет жёстко. Точнее, я слышал, как он сказал «аккуратненько». Но у менталистов «аккуратненько» — это примерно как у сапёров «немножко взорвать». Результат предсказуем. Шумно, пыльно и везде осколки.

Я достал телефон и набрал номер Кобрук. Она должна знать. Если по всей больнице люди падают в обмороки — это уже не побочный эффект. Это ЧП.

Гудок. Второй. Третий.

— Да, Илья? — голос Кобрук был напряжённым. Значит, уже знает.

— Анна Витальевна, у меня две медсестры без сознания. Состояние стабильное, угрозы жизни нет, но…

— У меня в приёмном то же самое, — перебила она. — И на первом этаже. И в терапии. Серебряный предупредил, что будут побочные эффекты, но я не думала, что настолько…

— Сколько всего?

Пауза. Я слышал, как она перебирает бумаги.

— Семь человек. Пока семь. Все — обморок, без повреждений. Должны прийти в себя в течение часа.

— Должны, — повторил я. — А если не придут?

— Тогда у нас с Серебряным будет очень неприятный разговор, — голос Кобрук стал жёстким, как скальпель. — Очень. Неприятный. Разговор.

Я отключился и прислонился к стене.

Семь человек. Семь сотрудников, которые просто выполняли свою работу и вдруг рухнули на пол, потому что какой-то столичный менталист решил «будить спящих».

А если среди этих семерых кто-то действительно был «спящим»? Если кто-то из них работал на Архивариуса — сам того не зная? Что с ними будет, когда они очнутся? Они вспомнят? Они поймут, что их использовали?

И самое паршивое — Ордынская. Которая пришла на работу, оставила вещи в раздевалке и исчезла. Пунктуальная, тихая Ордынская, которая боится собственной тени. Где она сейчас? Лежит без сознания в каком-нибудь тёмном углу больницы? Или…

— Двуногий, — Фырк потёрся о мою щёку. Непривычно тихо, без обычного сарказма. — Ты опять думаешь. Слишком много думаешь. У тебя от этого морщины будут. И залысины. И язва желудка.

— Фырк.

— Что?

— Найди Ордынскую.

Фырк посмотрел на меня. Потом кивнул — коротко, серьёзно.

— Сделаю, двуногий. Сделаю.

И исчез.

Не прошло и пяти минут, как по коридору застучали быстрые шаги. Маленькие, торопливые, не мужские.

Из-за угла вылетела санитарка — совсем молоденькая, лет девятнадцать, с круглыми от ужаса глазами и бейджиком, который болтался на шее, как маятник.

— Илья Григорьевич! — она чуть не врезалась в меня, затормозив в последний момент. — На складе! Там что-то странное! Там… там человек лежит! И ещё одна сидит! И она… она как неживая! Я зашла за бинтами, а там…

— Стоп, — я поднял руку. — Дыши. Медленно. Кто лежит? Кто сидит?

— Медбрат лежит! А сидит… — она сглотнула. — Та новенькая. Ордынская. Только она… она странная. Как кукла. Не моргает.

Я переглянулся с Тарасовым.

— Идём, — коротко бросил я ему. — Остальные — следить за пациентами!

Склад медикаментов располагался в конце коридора, за двумя поворотами. Обычно там было светло, чисто и скучно — стеллажи с коробками, холодильник для термолабильных препаратов, журнал учёта на столике у входа. Рутина.

Сейчас там было темно. Основное освещение вырубилось после второго мигания, работало только аварийное — тусклые красноватые лампы под потолком, от которых всё выглядело как декорация к фильму ужасов.

На полу, между стеллажами с физраствором и коробками с перевязочным материалом, лежал медбрат. Молодой парень, лет двадцати пяти, в голубой форме. Лежал на боку, подтянув колени к груди, как младенец. Дышал ровно. Спал.

А рядом, на ящике с физраствором, сидела Елена Ордынская.

Сидела прямо, как статуя. Руки на коленях, спина ровная, голова чуть запрокинута. Смотрела в одну точку — куда-то в стену, и не моргала.

Вид у неё был жутковатый. Бывают такие фарфоровые куклы — красивые, но мёртвые? Вот примерно так она и выглядела. Фарфоровая кукла в белом халате. Сломанная причем.

— Ну и картинка, — пробормотал Тарасов, опускаясь на корточки рядом с медбратом. Пальцы на шее проверка пульса. — Этот жив. Просто спит. Глубоко спит, как после наркоза. Зрачки реагируют. Дыхание ровное. Жить будет.

Я подошёл к Ордынской.

— Лена? — позвал я. — Ты меня слышишь?

Ничего. Ноль реакции. Зрачки расширены, но не реагируют на свет. Пульс — есть, ровный, замедленный. Дыхание поверхностное.

— Двуногий, — Фырк материализовался рядом с ней и заглянул ей в лицо. — Вот она где! Это не обычный обморок. Это что-то… ментальное. Её аура замкнулась в кокон. Как будто она сама себя заперла изнутри. Или кто-то её запер. Знаешь, как устрица захлопывает раковину? Вот примерно так. Только устрица — это она, а раковина — это её собственная защита. И она не собирается открываться. Ни за какие коврижки.

Я щёлкнул пальцами перед её лицом. Никакой реакции. Положил руку на плечо, слегка встряхнул.

— Лена! Это Разумовский. Ты в безопасности. Приди в себя!

И словно переключили тумблер. Ордынская вздрогнула. Моргнула. Ещё раз. Глаза сфокусировались, зрачки сузились, и из них хлынуло — страх, растерянность, облегчение. Всё разом, как поток воды через прорванную плотину.

— Илья Григорьевич? — голос хриплый, слабый, как будто она не говорила несколько часов. — Я… где…

— На складе. В Диагностическом центре. Ты помнишь, как сюда попала?

Она прижала ладони к вискам, зажмурилась.

— Я… я пришла рано, — затараторила она, заикаясь. — Раньше смены. Проверила пациентов — всё было в норме. А потом… — она раскрыла глаза и посмотрела на меня. — Потом меня потянуло сюда. Как магнитом. Я не хотела идти, но ноги сами несли. Зашла, а он… — она кивнула на медбрата. — Он стоял и переставлял лекарства. С полки на полку. Туда-сюда, туда-сюда. Как автомат. Я окликнула — не слышит. Я потрясла за плечо — не реагирует. Глаза открыты, но пустые. Как у рыбы на прилавке.

— Ого! — Фырк подскочил к медбрату и принялся его разглядывать, как энтомолог редкую бабочку. — Вот он, значит! Спящий! Настоящий, живой спящий! Ну, не совсем живой, и не совсем спящий, но суть ясна! Архивариус управлял им дистанционно! Как радиоуправляемой машинкой! Только машинка — это человек, а пульт — в голове у маньяка! Научный прогресс, двуногий! Ментальный интернет вещей!

— Как давно он тут стоял? — спросил я Ордынскую.

— Не знаю. Когда я пришла — он уже переставлял. Я попыталась… — она замялась, опустила глаза.

— Что попыталась?

— Ментально достучаться, — прошептала она. Словно призналась в чём-то постыдном. — У меня есть… небольшая чувствительность к ментальным полям. Не как у настоящих менталистов, но… Я хотела посмотреть, как это работает изнутри. Понять структуру контроля. Может быть, разорвать связь…

— Ты полезла в ментальное поле Архивариуса? — я не удержался от удивления.

— Кого-кого? — удивленно посмотрела на меня Ордынская.

— О нет, — Фырк схватился за голову обеими лапками. — О нет, нет, нет! Она полезла! Она, маленькая, тихая, запуганная Ордынская, которая боится собственной тени, — полезла в ментальное поле одного из самых опасных менталистов Империи! Добровольно! По собственной инициативе! Это… это… — он сделал паузу, подбирая слово, — … это либо невероятная храбрость, либо невероятная глупость! Причём разница между ними примерно такая же, как между гением и безумцем — то есть никакой!

— Не обращай внимания, продолжай, — махнул рукой я.

— А потом — вспышка, — продолжила Ордынская. — Яркая, белая. И всё. Провал. Дальше — вы.

Я посмотрел на медбрата, потом на неё.

Значит, вот как. Ордынская нашла «спящего». Того самого, через которого Архивариус действовал в больнице. Того, кто мог переставлять лекарства, менять флаконы, подсыпать яд в капельницы. Невидимая рука кукловода — вот этот парень в голубой форме, который сейчас мирно спал на полу среди коробок с физраствором.

А потом Серебряный врубил свою «шарманку», и под раздачу попали оба — и «спящий», и Ордынская, которая в этот момент была ментально связана с ним.

— Тарасов, — я повернулся к хирургу. — Этого парня — в отдельную палату. Под охрану. Никого к нему не пускать, кроме меня и Мышкина. И найди Мышкина — скажи, что у нас, возможно, найден тот, кого он ищет.

— Понял, — Тарасов кивнул и начал поднимать медбрата. — А с ней что? — он кивнул на Ордынскую.

— С ней я сам разберусь.

Ордынская попыталась встать — и тут же покачнулась. Я подхватил её за локоть.

— Осторожнее. Тебя только что вырубило на неизвестное количество времени. Не спеши.

— Я в порядке, — сказала она. Враньё, конечно. Она была бледная, как простыня, руки тряслись, и вся она была похожа на котёнка, которого выловили из ледяной реки. Но в её голосе звучало упрямство. Тихое, почти незаметное, но упрямство.

— Лена, слушай, — я начал и не договорил.

Потому что в этот момент мир взорвался.

БАХ!

Вторая волна. Сильнее первой. Намного сильнее.

Лампы аварийного освещения мигнули и погасли. На долю секунды — полная темнота. А потом лампы загорелись снова, но тускло, неуверенно, мерцая.

Меня шатнуло так, что я врезался плечом в стеллаж. Коробки посыпались на пол. В голове — грохот, звон, как будто кто-то ударил в колокол прямо у меня в черепе. Ноги подкосились, и я рухнул на одно колено, хватаясь за полку.

Из-за стеллажа донёсся голос Тарасова — длинный, многоэтажный, с упоминанием таких анатомических подробностей, что даже я, опытный хирург с двумя жизнями за плечами, узнал пару новых комбинаций.

Волна схлынула. Я поднялся, мотая головой, пытаясь вытрясти из неё звон.

— Ордынская!

Она сидела на ящике, в той же позе, в которой я нашёл её пару минут назад. Прямая спина, руки на коленях, стеклянные глаза, уставленные в пустоту.

Кататонический ступор. Опять.

— Лена! — я потряс её за плечи. Бесполезно. Она была как манекен — мягкая, тёплая, но абсолютно неподвижная. Не моргала. Не дышала. Нет, стоп — дышала, но так медленно и поверхностно, что едва заметно.

— Фырк! — мысленно строго сказал я. — Работай! Залезь в неё и дай пинка!

— Есть, босс! — голос Фырка прозвучал откуда-то из-за стеллажей. — Операция «Ментальный пендель» начинается! Внимание, пристегните ремни, поднимите столики, приведите кресла в вертикальное положение! Мы входим в зону турбулентности!

Он прыгнул.

Маленький синий комок шерсти взвился в воздух, описал короткую дугу и нырнул прямо в грудь Ордынской. Исчез. Растворился, как камень в воде.

Секунда.

Две.

Три.

Ордынская судорожно вдохнула — резко, с хрипом, как утопающий, которого вытащили из-под воды. Её тело выгнулось дугой, глаза распахнулись — огромные, дикие, полные ужаса.

— А-А-А! — она закричала, вцепившись в мои руки. — Что… где… кто…

— Тихо! — я схватил её за плечи, удерживая. — Лена, это я! Разумовский! Ты здесь! Ты в безопасности!

Она замолчала, хватая ртом воздух. Глаза постепенно сфокусировались. Дыхание — рваное, частое — начало выравниваться.

— Что… что это было? — прошептала она.

— Менталисты работают, — ответил я. — Ты опять отключилась. Ты в порядке?

— Да, — кивнула та.

— Прекрати ментальное воздействие, сосредоточься на реальности, — сказал я ей. — Помоги Тарасову с медбратом. Его нужно увезти в палату. Отвлечешься.

Ордынская кивнула, поднялась покачнувшись, но все же нашла в себе силы двинуться к Тарасову, который только что прикатил каталку. Вдвоем они стали поднимать медбрата.

Из её груди выскочил Фырк. Взъерошенный, с торчащей во все стороны шерстью и выражением крайнего возмущения на мордочке.

— Двуногий! — он отряхнулся, как мокрая кошка. — Больше! Никогда! Не проси меня! Туда лезть! Там… там такой бардак и хаос! Я думал, у тебя в голове беспорядок — нет, у тебя там идеальный порядок по сравнению с тем, что творится у неё! Шкафы перевёрнуты, двери нараспашку, воспоминания разбросаны по полу, как носки после стирки! А ещё там кто-то оставил следы! Чужие следы! Грязные такие, мерзкие, как будто кто-то прошёлся в сапогах по белому ковру! Архивариус, чтоб ему пусто было! Он и до неё добрался! Не полностью, нет, но… пощупал. Пощупал, понюхал и решил вернуться позже. Гадина!

Я похолодел.

— Фырк, ты уверен? Архивариус пытался подчинить Ордынскую?

— Не подчинить. Прощупать. Разведка боем. Она же биокинетик, у неё ментальная чувствительность выше среднего. Она для него как открытая дверь. Не заперта, без сигнализации, заходи кто хочешь. Он, видимо, наткнулся на неё случайно, когда она полезла проверять того спящего парня. И решил заглянуть на огонёк. А тут Серебряный со своей шарманкой — бац! — и все двери захлопнулись. И она захлопнулась вместе с ними.

И тут…

Волна паники.

Чужой паники. Не моей — я не паниковал, я вообще редко паникую. Это было извне. Откуда-то из глубины здания, из-под земли, из подвала, который я старался не вспоминать лишний раз.

Страх. Боль. Отчаяние. Как будто кто-то кричал — беззвучно, на частоте, которую не слышат уши, но чувствует что-то внутри. Что-то древнее, первобытное. То, что отвечает за инстинкт «беги или замри».

Я замер.

— Двуногий! — Фырк вынырнул из-за стеллажа, и вид у него был такой, какого я не видел ни разу за всё время нашего знакомства. Шерсть дыбом. Вся. Каждая шерстинка торчала, превращая его из милого бурундука в колючий рыжий шар. Глаза — огромные, дикие. Хвост — трубой. — Двуногий, мне плохо! Мне очень плохо! Шерсть дыбом встаёт! Внутри всё скручивается! Что-то… что-то страшное происходит! Что-то очень, очень плохое!

— Я тоже чувствую, — кивнул ему. — У тебя есть конкретика?

— Не знаю! — он трясся, и это было так непохоже на обычного Фырка. Вечно ироничного, вечно саркастичного — что мне самому стало страшно. — Серебряный фонит на весь квартал! Я не могу разобрать сигналы! Всё смешалось! Как если бы ты включил одновременно сто радиостанций на полную громкость! Шум, грохот, визг! Но сквозь этот шум… сквозь него… что-то пробивается. Что-то тёмное. Что-то холодное. И оно кричит, двуногий. Кричит от боли. А я не могу распознать источник.

Я почувствовал, как по спине побежал холодок. В больнице что-то происходит. Что-то страшное и неумолимое. Как будто должна произойти катастрофа, но я не понимал какая и самое главное — где именно.

— Помнишь, как мы нашли Борисову? — спросил я Фырка. — Когда ты усилил мой Сонар?

Фырк посмотрел на меня. Понял.

— Давай лапу, — сказал я.

— Давай руку, — поправил он.

Мы коснулись друг друга — моя ладонь и его крошечная лапка. И я закрыл глаза.

Сонар. Глобальный. Усиленный через связь с фамильяром.

Мир вокруг исчез.

Вместо него карта. Больница как живой организм, пульсирующий тысячами огоньков.

Вспышки страха в палатах. Пациенты, которые проснулись от вибрации и не понимают, что происходит.

Обмороки персонала — тёмные провалы, как дыры в светящейся ткани. Семь? Нет, уже девять. Ещё двое отключились после второй волны.

Хаос в приёмном — красный клубок тревоги, гнева, суеты. Там пытаются справиться с потоком пострадавших.

Ординаторская Диагностического центра — жёлтый, тревожный, но контролируемый. Моя команда. Держатся.

И…

Эпицентр.

Вот оно!

Глава 6

Я вылетел со склада, как пробка из бутылки шампанского. Только без праздничного хлопка и без всякого повода для празднования.

— Следи за Ордынской! — крикнул я Тарасову через плечо. — Если отключится — буди! Семён, Коровин, Зиновьева — в приёмное, там сейчас ад будет!

— Куда ты⁈ — голос Тарасова догнал меня уже в коридоре. — Разумовский! Стой!

Но я уже не слышал. Точнее, слышал, но не слушал. Разница принципиальная.

Коридор основного корпуса напоминал поле боя после артобстрела. Хорошего такого артобстрела — с фугасами, осколочными и парочкой термобарических для полноты картины.

Лампы мигали в эпилептическом припадке. Аварийный режим, красноватый полумрак, тени пляшут по стенам. Где-то надрывалась сигнализация — пронзительный, въедливый визг, который бил по ушам и по нервам одновременно. Воздух пах озоном и почему-то подгоревшей овсянкой из больничной столовой.

Люди. Везде люди. Выходили из кабинетов, держась за головы. Сидели на полу, привалившись к стенам. Стояли посреди коридора с потерянным видом, как будто забыли, куда шли и зачем живут.

Молоденькая санитарка с зелёным от тошноты лицом блевала в урну у поста охраны. Последствия ментального удара по вестибулярному аппарату. Морская болезнь на суше. Приятного мало.

— Двуногий! — Фырк несся рядом, еле поспевая за моим темпом. — Двуногий, объясни мне, пожалуйста, что именно ты собираешься делать⁈ Вот ты прибежишь в подвал — и что? Скажешь Серебряному: «Эй, магистр, полегче, вы тут людей калечите»? Думаешь, он послушает? Думаешь, остановится? Он там, между прочим, старается! Это как пытаться остановить поезда, крича ему «Тормози!». Не сработает, двуногий! Физика не позволит!

— Я не собираюсь останавливать Серебряного, — бросил я, огибая перевёрнутую каталку. — Я собираюсь спасти Орлова. Если его тело не выдержит нагрузки — он умрёт. А я лекарь. Моя работа — не давать людям умирать.

— Благородно! Героически! Самоубийственно! — Фырк всплеснул лапками. — Ты хоть понимаешь, что там сейчас творится⁈ Там ментальная буря! Ураган категории «все умрут»! Ты туда сунешься и тебя размажет по стенке, как комара по лобовому стеклу! И я вместе с тобой могу помереть, между прочим! А я ещё пожить хочу! У меня планы! Мечты! Я хотел увидеть, как ты женишься на Веронике и нарожаешь маленьких двуногих, которых я буду воспитывать и учить плохому!

— Фырк.

— Что⁈

— Заткнись и лети.

Впереди, у стены, я заметил знакомую фигуру. Пожилой мужчина в белом халате, седой, с аккуратной бородкой. Рентгенолог из диагностического отделения — кажется, Аркадий Михайлович. Хороший специалист, работает здесь лет тридцать. Сейчас он сидел на полу, привалившись спиной к стене, и хватал ртом воздух. Лицо серое, на лбу пот, рука прижата к груди.

Я затормозил.

Стенокардия. Классическая картина. Стресс от ментального удара спровоцировал спазм коронарных артерий. Если не купировать, может перейти в инфаркт.

— Нитроглицерин! — заорал я, не останавливаясь полностью, но резко замедляясь. — У кого есть нитро⁈

Мимо пробегала медсестра — средних лет, с аптечкой в руках. Я выхватил у неё баллончик с нитроспреем, не спрашивая разрешения.

— Эй! — возмутилась она.

— Потом! — бросил я через плечо.

Присел рядом с рентгенологом. Два пшика под язык. Проверил пульс частит, но ритмичный. Не фибрилляция. Уже хорошо.

— Дыши, Аркадий Михайлович. Глубоко и медленно. Скорая уже здесь.

— Какая… скорая? — прохрипел он.

— Ирония, — я похлопал его по плечу. — Вот видишь, уже понимаешь.

Из-за угла выскочил интерн — молодой парень с вытаращенными глазами.

— Что случилось⁈ Что происходит⁈

— Стенокардия, — я передал ему баллончик. — Нитро дал. Следи за ним. Если боль не пройдёт через пять минут, повтори. Если станет хуже — кардиореанимация во второй корпус. Справишься?

— Я… да… наверное…

— Не «наверное». Справишься. Это приказ.

И я снова побежал.

— Двуногий, ты только что остановился помочь какому-то деду! — Фырк нёсся рядом, возмущённо размахивая лапками. — Ты же торопишься! Ты же бежишь спасать отца своей невесты! А сам останавливаешься ради каждого встречного!

— Он бы умер, Фырк.

— И что⁈ Люди умирают каждый день! Это не повод тормозить, когда у тебя миссия!

— Это именно повод, — ответил я. — Потому что если я перестану останавливаться ради «каждого встречного» — я перестану быть лекарем. Стану просто человеком, который бежит куда-то по своим делам. А таких и без меня хватает.

Фырк замолчал. На секунду. Может, на две.

— Ненавижу, когда ты прав, — пробормотал он наконец. — Это так… так раздражает!

Приёмное отделение.

Семён и Коровин влетели в приёмное отделение одновременно — плечом к плечу, как два танка, прорывающих оборону.

И замерли.

Паника. Настоящая и очень качественная паника. Из тех, что описывают в учебниках по психологии толпы, а потом показывают в документальных фильмах про катастрофы.

Родственники пациентов — человек двадцать, не меньше — толпились у стойки регистрации, размахивая руками и перебивая друг друга. Кто-то кричал, кто-то плакал, кто-то требовал немедленно позвать главврача, директора, президента, императора и желательно самого Всевышнего.

— Нас тряхнуло! — орала полная женщина в цветастом платье. — Что взорвалось⁈ Где мой муж⁈ Почему никто ничего не говорит⁈

— Это теракт! — вторил ей тощий мужик в очках. — Я знал! Я всегда знал, что эти больницы — рассадник…

— Моя мама! Где моя мама⁈ Она в третьей палате! Я хочу к ней!

За стойкой регистрации немолодая, опытная медсестра пыталась что-то объяснить, но её голос тонул в общем гвалте. Рядом здоровый охранник с дубинкой охранник растерянно переминался с ноги на ногу, явно не зная, что делать.

Коровин остановился. Набрал воздуха в грудь. И рявкнул.

— ТИХО!!!

Обычно голос у него был негромкий. Спокойный, рассудительный, как у доброго дедушки. Но когда Захар Коровин хотел, чтобы его услышали — его слышали. Толпа замерла. Как по команде. Как будто кто-то нажал на паузу.

— Технический сбой, — Коровин говорил спокойно, размеренно, каждое слово — как гвоздь в доску. — Скачок напряжения. Всё под контролем. Пациенты в безопасности. Персонал работает. Через пять минут к вам выйдет дежурный лекарь и всё объяснит. А сейчас отойдите от стойки и дайте людям работать. Иначе вы мешаете нам помогать вашим родственникам.

Тишина. Несколько секунд.

Потом толпа начала расступаться. Медленно, неохотно, но расступаться. Кто-то ещё бормотал что-то недовольное, но общий накал спал. Паника отступила.

— Лекаря к третьему боксу! — добавил Коровин, уже обычным голосом. — И кто-нибудь принесите воды этим людям. Они напуганы.

Семён смотрел на него с нескрываемым восхищением.

— Захар Петрович, — прошептал он. — Как вы это делаете?

— Тридцать лет практики, сынок, — Коровин усмехнулся в усы. — И полное отсутствие страха перед истеричными родственниками. Они, в сущности, как дети — хотят, чтобы кто-то взрослый сказал им, что всё будет хорошо.

— А всё будет хорошо?

Коровин помолчал.

— Это уже не моя компетенция. Моя — чтобы здесь был порядок. Давай, работаем.

Семён кивнул и двинулся вдоль коридора, высматривая тех, кому нужна помощь. У стены сидела молодая медсестра и тряслась мелкой дрожью. Глаза пустые, руки сжаты в кулаки.

Истерика. Отложенная реакция на стресс.

Семён подошёл, присел рядом на корточки. Вспомнил, как Илья разговаривал с перепуганными пациентами. Как он брал их за руки, смотрел в глаза, говорил — не успокаивающе-сладко, а твёрдо, уверенно, как будто точно знал, что всё будет в порядке.

— Эй, — он взял её за плечи. Жёстко, но не грубо. — Смотри на меня.

Она подняла глаза. В них плескался страх.

— Ты нужна пациентам, — сказал Семён. — Соберись. Сейчас не время для паники. Потом поплачешь, потом побоишься. А сейчас — работаем. Ясно?

Она моргнула. Раз, другой. Сглотнула.

— Я… да. Да. Работаем.

— Вот и молодец.

Семён помог ей встать и отправил к стойке регистрации помогать Коровину. А сам пошёл дальше, выискивая следующего, кому нужна помощь.

Зиновьева была где-то рядом. Он видел мелькнувший белый халат в конце коридора. Тоже работала. Несмотря на всё, что пережила за это утро — работала.

Команда. Они были командой. И команда не бросала друг друга.

В это же время. Склад медикаментов.

Ордынская дёрнулась, пытаясь встать.

— Я должна идти! — её голос был высоким, срывающимся. — Я чувствую! Там… там больно! Очень больно! Илья Григорьевич… ему нужна помощь!

Тарасов схватил её за плечи и усадил обратно на ящик.

— Сядь! — рявкнул он. — Ты сейчас сама свалишься! Разумовский приказал сидеть!

— Вы не понимаете! — она рвалась из его хватки с силой, которой он от неё не ожидал. Маленькая, тихая Ордынская, которая боялась собственной тени. Сейчас она была как дикий зверёк, попавший в ловушку. — Там что-то страшное! Я чувствую! Это как… как…

— Как что⁈

— Как смерть! — выпалила она. — Там кто-то умирает!

Дверь склада распахнулась. На пороге стоял Шаповалов.

Старый хирург выглядел… неважно. Впрочем, он почти не спал. Максимум пару часов в кресле у койки сына. Лицо серое, глаза красные, но в них горел тот самый стальной блеск, который Тарасов видел у командиров на фронте. Блеск человека, который привык принимать решения в аду.

— Что происходит? — голос Шаповалова был хриплым, но твёрдым.

— Вот, рвётся эта полоумная к Разумовскому, — Тарасов кивнул на Ордынскую. — А он приказал её держать. Она нестабильна, её только что из ступора вытащили, она…

— Там армагеддон! — перебила Ордынская. — Я чувствую! Илья Григорьевич побежал один, а там…

— Тихо! — Шаповалов поднял руку, и оба замолчали. Он посмотрел на Ордынскую — долго, пристально, оценивающе. — Ты биокинетик?

— Да.

— С ментальной чувствительностью?

— Да. Небольшой, но…

— И ты чувствуешь, что там, внизу, происходит что-то плохое?

Ордынская кивнула. Глаза у неё были огромные, влажные.

Шаповалов повернулся к Тарасову.

— Пусти её.

— Что⁈ — Тарасов опешил. — Игорь Степанович, она же еле на ногах стоит! Разумовский приказал…

— Разумовский оперировал, пока я ему ассистировал, — перебил Шаповалов. — Я! Ассистировал! А он был адептом. Потому что он видел то, чего не видел я. Если он сейчас полез в этот подвал — значит, знает, что делает. И если эта девочка чувствует, что ему нужна помощь — значит, ему нужна помощь. Пусти её.

— Она одна не справится! — Тарасов упрямо мотнул головой. — Её нужно вести. Она шатается!

— Тогда веди.

— Но здесь пациенты! Грач в реанимации, медбрат этот под охраной, Залесская…

— Веди! — Шаповалов рявкнул так, что Тарасов инстинктивно вытянулся по стойке смирно. — За пациентами я присмотрю. Грач — мой сын, я его не брошу. С остальными справлюсь. Давно не дежурил, но руки помнят. А ты веди девчонку к Разумовскому. Это приказ.

Тарасов смотрел на него несколько секунд. Потом кивнул.

— Есть.

Он повернулся к Ордынской.

— Чёрт с тобой. Держись за меня. Пошли. Быстрее!

Ордынская вцепилась в его руку, как утопающий в спасательный круг. И они побежали — насколько позволяли её подкашивающиеся ноги.

Шаповалов смотрел им вслед. Потом повернулся к каталке, на которой лежал медбрат-«спящий», и тяжело вздохнул.

— Ну что, парень, — пробормотал он. — Давай знакомиться. Ты — марионетка психопата. Я — отец другого психопата. У нас много общего.

Лестничная клетка, ведущая на минус первый этаж, встретила меня так, как встречают незваных гостей — наглухо запертой дверью.

Массивная, металлическая, с электронным замком, который горел злобным красным глазом. Над замком табличка: «Служебное помещение. Вход только для авторизованного персонала». Рядом сканер для пропусков и панель для ввода кода.

Я дёрнул ручку. Заперто. Дёрнул сильнее — никакого эффекта. Дверь даже не шелохнулась. Монолит.

— Ну конечно, — пробормотал я. — Конечно же. Система безопасности. Автоматическая блокировка при скачке энергии.

— Двуногий, — Фырк подлетел к двери и принялся её обнюхивать, как собака — подозрительный пакет. — Тут защита. И я не про замок. Тут магическая защита. Серьёзная. Силовой контур, ментальный барьер… Кто-то очень постарался, чтобы сюда не лезли всякие любопытные. Ну, или чтобы оттуда не вылезло что-нибудь нехорошее. Как в банке! Нет, хуже. Как в банке, который находится внутри тюрьмы, которая находится внутри бункера, который находится на дне океана. Под охраной акул. Бешеных акул с лазерами на головах.

— Ты можешь открыть?

— Я? — он посмотрел на меня с выражением глубокого оскорбления. — Ты спрашиваешь меня — духа больницы, существо тонких материй и высших сфер — могу ли я открыть какую-то жалкую дверь? Конечно могу! Для меня это — как для тебя открыть форточку! Я просочусь туда, как туман сквозь щели, как дым через замочную скважину, как…

— Отлично. Открывай.

— … как мечта через закрытые веки! Но! — он поднял лапку. — Но есть один маленький нюанс. Крошечный такой нюансик. Я могу просочиться. Я — бестелесный дух, эфирное создание, сгусток чистой энергии. А ты — нет. Ты, двуногий, к моему глубочайшему сожалению, состоишь из мяса, костей и упрямства. И протащить тебя сквозь эту дверь я не смогу. Никак. Даже если очень захочу. Даже если буду тянуть изо всех сил. Ты просто размажешься по металлу, как… как… — он задумался, подбирая сравнение, — … как тот бутерброд…

— Фырк.

— Что?

— Мне нужно попасть внутрь. Сейчас.

— Ну так я же говорю — не могу тебя протащить! Физика не позволяет! Магия не позволяет! Законы мироздания не позволяют! Ты слишком… — он обвёл меня лапкой, — … материальный. Осязаемый. Мясной, в конце концов!

Я огляделся.

Коридор был пуст — все разбежались после ментального удара. Слева окно, за которым серело утреннее небо. Справа пожарный щит. Красный, с надписью «ПК-17». За стеклом огнетушитель, топор и лом.

Лом.

Старый добрый лом. Универсальный ключ ко всем дверям. Аргумент, против которого бессильны замки, засовы и системы безопасности.

Я подошёл к щиту и разбил стекло локтем. Осколки посыпались на пол, зазвенели. Выдернул лом. Грамм восемьсот, не меньше. Идеальный инструмент для деликатной работы.

— Ты серьёзно? — Фырк смотрел на меня с ужасом. — Ты серьёзно собираешься ломать дверь?

— Это единственный способ попасть внутрь.

— Но… но… — он замахал лапками. — Но можно же подождать! Найти того, у кого есть код! Позвонить охране! Связаться с Кобрук! Написать заявление в трёх экземплярах!

— Фырк. Там люди умирают. Прямо сейчас. Пока мы тут разговариваем.

Он замолчал. Посмотрел на меня. Потом на дверь. Потом снова на меня.

— Ладно, — вздохнул он. — Ладно. Круши. Варварствуй. Вандальничай. Но потом не говори, что я тебя не предупреждал. Когда тебе выставят счёт за ремонт — я буду стоять в сторонке и делать вид, что мы незнакомы.

Я подошёл к двери. Примерился. Размахнулся.

Первый удар по замку.

Металлический звон разнёсся по коридору, отдаваясь эхом от стен. Искры брызнули веером. Лом ударил точно в механизм — я целился в самое слабое место, туда, где электроника соединялась с металлом. Руку пронзила вибрация, отдалась в плечо.

Замок дрогнул. Но устоял.

— Давай, двуногий! — Фырк, забыв про свои возражения, теперь болел за меня, как за любимую команду. — Врежь ему! Покажи этой железяке, кто тут главный!

Второй удар. Сильнее. Точнее. Я вложил в него всё — и злость, и страх, и упрямство. Лом врезался в замок с хрустом, от которого завибрировала вся дверь.

Красный глазок мигнул. Погас. Снова мигнул уже слабее. И погас окончательно.

Третий удар и замок вылетел. Буквально оторвался от двери и улетел куда-то в темноту лестничной клетки, звеня и подпрыгивая по ступенькам.

— Есть! — завопил Фырк. — Торжество грубой силы над высокими технологиями! Я всегда говорил, что хороший лом лучше любого пароля!

Я толкнул дверь.

Она не открылась.

— Что за…

Толкнул сильнее. Навалился плечом. Дверь скрипнула, сдвинулась на сантиметр и застряла. Заклинило. То ли от деформации после ударов, то ли от защитных чар, которые всё ещё цеплялись за косяк, как умирающий за соломинку.

— Да чтоб тебя! — я упёрся в дверь обеими руками и надавил изо всех сил. Мышцы на руках вздулись, жилы на шее напряглись. Металл заскрежетал — противно, пронзительно, как ногтями по стеклу. Дверь поддалась ещё на несколько сантиметров.

Щель. Узкая, сантиметров двадцать. Может, двадцать пять. Для нормального человека — слишком мало.

Но я не собирался быть нормальным.

— Двуногий, — Фырк смотрел на щель, потом на меня, потом снова на щель. — Ты же не собираешься… Нет. Нет-нет-нет. Ты не пролезешь. Ты же не кошка! У тебя кости! Рёбра! Плечи! Эго, в конце концов! Твоё эго точно не пролезет в такую щель!

— Посмотрим.

Я выдохнул. Втянул живот. Повернулся боком и начал протискиваться.

Больно. Сразу стало больно. Край двери впился в грудь, потом в бок, потом в бедро. Металл был холодным и безжалостным. Он не собирался уступать ни миллиметра. Я продвигался сантиметр за сантиметром, чувствуя, как что-то рвётся — сначала халат, потом, кажется, кожа под ним.

— Осторожнее! — Фырк метался вокруг. — Левее! Нет, правее! Втяни плечо! Другое плечо! Дыши! Не дыши! Чёрт, я не знаю, что советовать! Я никогда не пролезал в щели — я сквозь них просачиваюсь! Это совсем другое!

Что-то хрустнуло. Не кости — ткань. Халат окончательно сдался и остался висеть на двери белым рваным флагом. Я протолкнул себя ещё на несколько сантиметров — и вывалился с другой стороны, едва не упав на ступеньки.

— Ты сделал это! — Фырк просочился следом, как дым. — Ты реально сделал это! Пролез! В эту щель! Как… как… я!

Я посмотрел на себя. Рубашка под халатом была порвана. На боку — длинная ссадина, из которой сочилась кровь. Плечо ныло так, будто по нему проехал грузовик.

Плевать.

Я побежал вниз по лестнице.

Внизу было темно.

Не просто темно — густо. Аварийное освещение не работало. Только редкие синеватые блики защитных контуров мерцали на стенах, создавая жуткие, пляшущие тени.

Воздух пах озоном. И…

Кровью.

— Двуногий, — Фырк прижался ко мне так, как никогда раньше не прижимался. Маленький, дрожащий комочек шерсти. — Мне тут не нравится. Мне тут очень не нравится. Тут… тут что-то неправильное. Что-то сломанное. Как будто реальность треснула, и из трещины лезет что-то… нехорошее.

— Я знаю.

— Может, вернёмся? Позовём подкрепление? Армию? Авиацию? Императорскую гвардию?

— Нет времени.

Я двинулся вперёд, ориентируясь на тусклое свечение впереди. Шаги гулко отдавались от бетонных стен. Здесь, в подвале, всё было по-другому — никакого мрамора и артефакторики, только серый бетон, трубы под потолком и запах сырости.

И тела.

Первое я увидел у поворота коридора. Молодой маг. В тактическом комбинезоне без знаков различия. Похоже спецгруппа из Москвы.

Сейчас он лежал у стены, привалившись к ней спиной. Ноги вытянуты, руки безвольно лежат на полу. Глаза открыты — мутные, расфокусированные, но живые. Он пытался двигаться. Руки скребли по бетону, пальцы царапали пол, но ноги не слушались. Как будто связь между мозгом и нижней половиной тела оборвалась.

Из ушей текла кровь. Тонкими красными струйками, которые уже начали подсыхать на шее. Из носа тоже. На губах розовая пена. Он пытался что-то сказать, но из горла вырывалось только сиплое шипение.

Я упал рядом на колени.

— Фырк, сканируй!

— Уже! — Фырк метнулся к магу, завис над ним, принюхиваясь и вглядываясь во что-то, невидимое обычным глазом. — Ментальная контузия. Тяжёлая, двуногий. Очень тяжёлая. Его накрыло волной отката, как удар кувалдой по голове. Только кувалда была ментальная, и била она не по черепу, а по разуму. Мозг в шоке. Нейронные связи частично порваны, поэтому ноги не работают. Но критических повреждений нет. Мозг цел, ядро цело. Жить будет. Если не полезет обратно…

Я проверил пульс — быстрый, нитевидный, но стабильный. Зрачки реагируют, хоть и вяло. Рефлексы частично сохранены. Дыхание поверхностное, частое, но ровное.

Маг наконец сфокусировал на мне взгляд. Узнал. Или просто понял, что перед ним человек, а не очередной кошмар.

— Стоять… — хрипел он, пытаясь поднять руку. — Нельзя… дальше нельзя…

— Что там происходит? — я наклонился ближе. — Где Серебряный?

— Контур… — он закашлялся, выплёвывая кровавую слюну. — Контур прорван… Защита не выдержала… Он слишком силён…

— Кто? Архивариус?

Маг кивнул. Слабо, едва заметно.

— Они… сцепились. Напрямую. Серебряный и… тот. Через проводника. Через этого… мужика. Серебряный хотел… хотел ударить по нему… а тот… тот ответил, — он схватил меня за руку. Пальцы были слабыми, но цепкими, как клещи утопающего. — Это мясорубка, лекарь. Понимаешь? Мясорубка. Они перемалывают друг друга. И всё, что между ними. Не входи. Сгоришь. Как мы все… сгорели.

— Сколько вас было?

— Пятеро. Вместе с магистром и Шпаком. Теперь… — он криво усмехнулся, и от этой усмешки мне стало не по себе. — Теперь не знаю. Может, никого. Может, все мертвы. Я не чувствую их. Связь оборвалась. Как будто… как будто свет выключили. Щёлк — и темнота.

— Двуногий, — Фырк потянул меня за рукав. — Тут ещё один. Вон там, у стены.

Я посмотрел туда, куда он указывал. Действительно ещё один маг из спецгруппы. Этот лежал ничком, лицом в пол. Не двигался. Но спина поднималась и опускалась дышит.

— И там, — продолжил Фырк. — За углом. Ещё двое. Один без сознания, второй… второй в коме, кажется. Глубокой. Я не уверен, что он выберется.

Четверо. Четверо профессионалов, элитных боевых магов лежали на полу, в крови и беспамятстве.

А Серебряный и Шпак — там, за дверью. В эпицентре.

— Ты должен… — маг снова вцепился в меня. — Должен вызвать… подкрепление. Связаться с Москвой. Сообщить… Код красный. Понимаешь? Код красный! Это не рядовая операция. Это… это война. Настоящая война.

— Я вызову, — сказал я. — Но сначала — туда.

— Нет! — он попытался удержать меня, но сил не хватило. Рука соскользнула. — Не ходи! Сгоришь!

— Не могу

Я огляделся. Рядом с магом валялась аптечка — стандартная полевая, с красным крестом на крышке. Видимо, кто-то из них принёс, но не успел использовать. Я открыл её, нашёл шприц-тюбик с анальгетиком. Промедол, судя по маркировке. Сильный, быстродействующий.

— Сейчас будет укол, — предупредил я. — Обезболивающее. Когда очнёшься голова будет болеть, но терпимо. Постарайся не двигаться. Помощь придёт.

Он хотел что-то сказать, но я уже вколол ему промедол в бедро. Через несколько секунд его лицо расслабилось, глаза закрылись. Не сон, а забытьё. Организм отключился, чтобы защитить себя.

Я встал и посмотрел на дверь в комнату. Она была приоткрыта.

Не полностью, лишь на несколько сантиметров. Её выгнуло, выперло изнутри, словно давлением. Словно что-то огромное и мощное ударило по ней с той стороны и почти прорвалось. Металл вспучился, руны потрескались, петли держались на честном слове.

Из щели бил свет.

Фиолетовый. Пульсирующий. И звук.

Не крик. Не стон. Гул.

Ву-у-у-у-у…

— Двуногий, — голос Фырка был еле слышен сквозь этот гул. — Ты уверен?

— Нет, — честно ответил я. — Но я иду.

Я подошёл к двери.

Фырк на моём плече сжался в комок. Маленький, дрожащий, совсем не похожий на того наглого бурундука, который обычно комментировал каждый мой шаг с сарказмом и иронией. Сейчас он был просто испуганным зверьком, который прячется от грозы.

— Двуногий, — прошептал он. — Не надо. Пожалуйста. Не надо.

— Надо.

— Там плохо…

Я все равно шагнул к двери. Положил ладонь на искорёженный металл — он был горячим, почти обжигающим. Толкнул.

Дверь открылась.

Тяжело. С протяжным металлическим скрежетом, от которого свело зубы. Петли завыли, как раненый зверь.

Свет хлынул мне в лицо.

Я зажмурился, закрыл глаза рукой и всё равно видел его сквозь веки. Он проникал везде. Он был везде.

А потом глаза привыкли.

И я увидел.

Комната была разрушена почти полностью. Стены трещали и дымились. Потолок просел в нескольких местах, оттуда сыпалась штукатурка и искрила проводка. Пол покрылся паутиной трещин, как будто по нему ударили гигантским молотом.

Шпак лежал в углу. Как тряпичная кукла, которую швырнули в стену и забыли. Руки-ноги раскинуты под неестественными углами, голова запрокинута, изо рта и носа кровь. Он не двигался. Не дышал.

Или дышал? Отсюда не разобрать.

Серебряный был в центре комнаты.

Он стоял на коленях. Его тело сотрясала крупная дрожь, как у человека с высокой температурой или в припадке. Руки упирались в пол, пальцы скребли бетон, оставляя на нём кровавые полосы.

Голова опущена, плечи ходят ходуном. И изо рта кровь. Она текла непрерывным потоком, капала на пол, собиралась в лужицу. Он захлёбывался, кашлял, сплёвывал, но кровь всё равно шла.

А его руки были направлены на койку.

На койку, где лежал Орлов.

Отец Вероники.

Его тело было выгнуто неестественной дугой. Опистотонус — так это называется в медицине. Тетанический спазм всех мышц-разгибателей, когда тело выгибается назад так сильно, что только затылок и пятки касаются поверхности. Обычно это бывает при столбняке, при отравлении стрихнином, при тяжёлых поражениях мозга.

Но это был не столбняк.

Орлова разрывало на части. Ментально.

Две силы тянули его в разные стороны. Серебряный с одной стороны. Архивариус — с другой. А между ними — человеческое тело, человеческий разум, который не был создан для такого.

Глаза Орлова были открыты. Закатились, так что виднелись только белки. На губах — пена. Из носа текла кровь. Всё тело билось в конвульсиях, выгибаясь всё сильнее и сильнее, как будто кто-то накручивал невидимую лебёдку.

А над всем этим висело что-то.

Я не видел его глазами. Не мог увидеть — оно было за пределами зрения, за пределами восприятия, за пределами того, что может воспринять обычный человек. Но я чувствовал его. Кожей, костями, чем-то более глубоким, более древним.

Присутствие.

Архивариус.

Он смотрел на меня.

Я знал это. Чувствовал его взгляд — как прикосновение ледяных пальцев к затылку. Он знал, что я здесь. Знал, кто я такой. Знал, зачем пришёл.

И ему было любопытно.

— Двуногий, — голос Фырка был еле слышен. Дрожащий, срывающийся. — Он нас видит.

— Я знаю.

— Что будем делать?

Я сделал шаг вперёд.

Потом ещё один.

И ещё.

— Работать, — сказал я.

Глава 7

Приёмное отделение. Несколько минут назад.

Семён Величко никогда не считал себя героем.

Герои — это такие ребята из книжек и фильмов. С квадратными челюстями, стальными нервами и умением красиво произносить пафосные речи в нужный момент. Семён был обычным парнем из Мурома, который неплохо учился в медицинском, любил шахматы и терпеть не мог, когда вокруг творится хаос.

А хаос сейчас творился знатный.

Приёмное отделение напоминало растревоженный улей. Или, точнее, растревоженный муравейник, в который кто-то плеснул кипятком. Люди метались, кричали, требовали объяснений. Медсёстры пытались успокоить родственников. Охранник у входа делал вид, что контролирует ситуацию, хотя по его лицу было видно — он сам готов рвануть к выходу.

— Величко! — голос Коровина прорезался сквозь гвалт. — Третий бокс! Там бабуля в обмороке!

— Понял! — Семён рванул в указанном направлении.

Бабуля оказалась крепкой старушкой лет семидесяти, которая, судя по всему, просто перенервничала. Пульс частил, давление подскочило, но ничего критичного. Семён уложил её поудобнее, измерил давление, дал таблетку каптоприла под язык.

— Лежите спокойно, — сказал он как можно увереннее. — Всё под контролем. Технический сбой, ничего страшного.

— Сынок, — бабуля схватила его за руку. — А что тряхнуло-то? Война, что ли?

— Нет, что вы. Просто… электричество шалит.

— А-а-а, — бабуля успокоилась. — Ну, электричество — это ничего. Это бывает…

Семён кивал, делая вид, что слушает, а сам думал о другом.

Илья. Куда он побежал? В подвал, к менталистам? Один? Без поддержки? Это же… это же безумие. Даже для Разумовского, который, казалось, вообще не знал слова «невозможно».

— … и вот тогда-то я и поняла, что главное — это…

— Простите, — Семён мягко высвободил руку. — Мне нужно идти. Вы отдыхайте, я скоро вернусь.

Он вышел из бокса и почти столкнулся с Зиновьевой. Та выглядела бледной, но собранной — куда девалась утренняя истерика.

— Семён, там ещё двое в коридоре. Головокружение, тошнота. Похоже на последствия того… удара.

— Займёшься?

— Уже иду.

Она скрылась за углом, а Семён направился обратно к посту. На полпути его перехватил Коровин.

— Вроде стабилизируется, — сказал старый фельдшер, вытирая лоб. — Паника утихает. Люди успокаиваются. Если не будет ещё одного…

Он не договорил.

Потому что в этот момент в приёмное ворвался Тарасов.

Ворвался — это мягко сказано. Он влетел, как снаряд, сбив с ног зазевавшегося санитара и едва не опрокинув стойку с капельницами. На его плече висела Ордынская — бледная, с закатывающимися глазами, еле перебирающая ногами.

— Величко! — заорал Тарасов так, что у Семёна заложило уши. — Где Разумовский⁈

— Он… он побежал к лестнице. В подвал. А что…

— Туда… — Ордынская вздрогнула, её глаза на секунду сфокусировались. — Туда… быстрее… Он там. Ему больно. Они не справляются…

Голос у неё был странный. Не её голос. Как будто она говорила откуда-то издалека, из-под воды, из другого измерения. Семёну стало не по себе.

— Что происходит? — он подскочил к Тарасову. — Что с ней?

— Потом объясню! — рыкнул тот. — Короткая версия: в подвале ад, Разумовский туда полез, а эта… — он кивнул на Ордынскую, — … говорит, что ему нужна помощь. И я ей почему-то верю.

Семён посмотрел на Ордынскую. На её бледное лицо, на трясущиеся руки, на глаза, в которых плескалось что-то… нечеловеческое. Она была связана с тем, что творилось в подвале. Каким-то образом чувствовала это. Видела.

И если она говорит, что Илье нужна помощь…

— Я с вами, — сказал Семён.

Это вырвалось само. Без раздумий. Просто — вырвалось. И, произнеся эти слова, он понял, что не возьмёт их назад. Даже если захочет.

— Семён! — окликнул его Коровин. — Ты куда⁈

— Захар Петрович, вы за старшего! — крикнул Семён, уже двигаясь к выходу. — Зиновьева поможет! Мы скоро!

— Но…

Но Семён уже не слышал. Они втроём — он, Тарасов и полубессознательная Ордынская — бежали по коридору. Точнее, Тарасов бежал и тащил Ордынскую, а Семён старался не отставать.

Лестница на минус первый этаж. Дверь.

Сломанная дверь.

Замок вырван с мясом, металл погнут, в щели между дверью и косяком виднелись клочья белой ткани. Халат. Чей-то халат.

— Это он, — Тарасов присвистнул. — Разумовский. Ломом, похоже, работал. Ну и здоров же мужик…

— Быстрее, — прошептала Ордынская. — Быстрее…

Они протиснулись в щель. Семён с его габаритами ободрал плечо, но не заметил. И побежали вниз по лестнице. Темнота. Мигающие аварийные лампы. Запах озона и чего-то горелого.

И тела.

Первое тело лежало у поворота. Молодой парень в чёрном комбинезоне, без сознания. Второе чуть дальше, у стены. Третье прямо перед массивной дверью, из-за которой лился фиолетовый свет.

— Что за… — начал Семён.

И замолчал.

Потому что они подбежали к открытой двери изолятора и увидели то, что было внутри.

Хаос. Разрушение. Фиолетовые вспышки.

— Твою мать, — выдохнул Тарасов.

Семён не нашёл слов. Просто стоял на пороге и смотрел. И понимал, что всё, во что он верил о мире, о медицине, о реальности — всё это только что треснуло по швам.

Серебряный умирал.

Это было очевидно любому, кто хоть раз видел умирающего человека. А я видел их достаточно — и в этой жизни, и в прошлой. Серый цвет лица, судорожное дыхание, кровь изо рта, из носа, из ушей. Тело, которое сотрясается в конвульсиях. Глаза, закатившиеся под веки.

Классическая картина. Только причина — не инфаркт, инсульт или травма. Причина — ментальная перегрузка. Человеческий мозг, который попытался выдержать давление, для которого не был создан.

И проиграл.

— Фырк! — заорал я, бросаясь к Серебряному. — Барьер! Закрой нас от этой твари!

— Понял! — голос Фырка звучал непривычно — без сарказма и иронии. Просто голос солдата, получившего приказ. — Режим «Черепаха» активирован! Выстраиваю защитный контур! Двуногий, у тебя есть минута, может две! Потом он продавит!

Я упал на колени рядом с Серебряным. Схватил его за плечи, перевернул на бок, чтобы не захлебнулся кровью. Проверил пульс — частый, нитевидный, аритмичный. Зрачки — расширены, не реагируют.

Сонар. Быстро, поверхностно — мне не нужна детальная картина, мне нужно понять, что убивает его прямо сейчас.

Мозг. Сосуды головного мозга. Острый церебральный вазоспазм — артерии сжались так сильно, что кровоток почти прекратился. Ментальная перегрузка вызвала массивный выброс катехоламинов, те спровоцировали спазм, спазм привёл к ишемии. Ещё несколько минут и начнётся некроз. Потом инсульт. А следом… смерть.

Карман халата. Аптечка. Та самая, которую я схватил в коридоре.

Магния сульфат. Ампула. Шприц.

— Магистр, не дёргайся! — я набрал препарат и воткнул иглу ему в бедро. Внутримышечно, быстро, грубо. Не до изящества.

Магнезия — старое как мир средство. Спазмолитик, антиконвульсант, нейропротектор. В этом мире её, наверное, используют редко — зачем нутрицевтики, когда есть магия? Но магия сейчас не работала. Магия сейчас была проблемой, а не решением.

Три секунды. Пять. Десять.

Серебряный резко вздохнул — глубоко, с хрипом, как человек, который вынырнул из-под воды после долгого погружения. Судороги прекратились. Тело обмякло. Глаза открылись — мутные, расфокусированные, но живые.

— Что… — он закашлялся, выплёвывая сгустки крови. — Что ты мне вколол?

— Магнезия. Старая добрая химия. Двадцать пять процентов, десять миллилитров.

— Я чувствую… — он моргнул, сфокусировал взгляд. — Ясность. Как будто… как будто туман рассеялся.

— Это магний. Снимает спазм сосудов, улучшает кровоток. Плюс лёгкий седативный эффект — успокаивает нервную систему. Ты был на грани инсульта, магистр. Ещё пара минут и я бы тебя не вытащил.

Серебряный попытался сесть. Я помог ему, подперев спину.

— Шпак, — он повернул голову к углу, где лежало неподвижное тело. — Он…

— Не знаю. Сейчас не до него. Ты можешь стоять?

— Попробую.

Он встал, шатаясь, хватаясь за мою руку, но встал. Ноги держали. Уже хорошо.

— Орлов, — Серебряный посмотрел на койку. На тело, выгнутое дугой, окружённое фиолетовым маревом. — Он ещё жив. Но ненадолго. Архивариус… он тянет. Использует его как якорь. Как точку входа. Если я разорву связь Орлов умрёт. Если не разорву, тогда умрём все.

— Есть третий вариант?

— Нет. — Серебряный покачал головой. — Я пробовал. Пытался ударить по Архивариусу через канал, но он слишком силён. Слишком опытен. Он закрылся иллюзиями, я бью вслепую. Каждый мой удар он парирует, каждую атаку отражает. А каждое отражение — это откат, который идёт через Орлова. И через меня. Все пошло не по плану, Разумовский.

Это я и без него понял.

Я посмотрел на Орлова. На его тело, которое билось в конвульсиях и лицо, искажённое болью.

Отец Вероники. Человек, которого я обещал спасти.

— Должен быть способ, — сказал я. — Должен.

— Нет способа, лекарь, — голос Серебряного был усталым, пустым. — Я тридцать лет охочусь на таких, как Архивариус. Я знаю их методы, слабости и уловки. И я говорю тебе — способа нет. Я уже все испробовал, чтобы спасти твоего будущего тестя. Нужно рвать канал. Орлов умрёт, но больница будет спасена. Твоя невеста…

— Моя невеста потеряет отца.

— Лучше отца, чем жениха.

Я посмотрел ему в усталые, честные глаза. Он не врал. Действительно не видел выхода и считал, что это единственным путем.

Но я видел иначе.

— Ты бьёшь вслепую, — сказал я медленно. — Потому что он закрылся иллюзиями. Ты не видишь, куда бить.

— Да.

— А если бы видел?

Серебряный нахмурился.

— Если бы видел, тогда ударил бы точно. Одним ударом в узел связи. Там есть точка, где его сознание цепляется за Орлова. Разорвал бы связь чисто. Орлов бы выжил. Но я не вижу. Иллюзии слишком плотные.

— Я вижу.

Он уставился на меня.

— Что?

— У меня есть Сонар. Диагностический дар. Я вижу… — я запнулся, подбирая слова, — … не так, как ты. Не ментальные поля или энергетические потоки. Я вижу тело. Физиологию. Но если настроюсь могу увидеть и магию. Как она влияет на ткани, органы, нервную систему. Я могу найти точку входа.

— Ты уверен?

— Нет, — честно признался я. — Но это лучше, чем ничего.

Серебряный смотрел на меня несколько секунд. Потом кивнул.

— Ищи. Узел связи. Точку, где его сознание закреплено в Орлове. Она будет выглядеть как… как нарыв. Или опухоль. Как что-то чужеродное, что не должно там быть.

— Понял.

Я закрыл глаза и нырнул глубоко в Сонар. Не так, как обычно делаю для диагностики — поверхностно, быстро, по верхам. Сейчас мне нужно было увидеть всё.

Тело Орлова развернулось передо мной во всех деталях. Знакомая анатомия, понятная физиология. И посреди этой знакомой картины находилось нечто чужеродное. Тёмный узел в глубине мозга, от которого тянулись отростки к разным отделам. Узел, пустивший корни в чужом сознании.

— Вижу, — прошептал я.

— Двуногий! — голос Фырка был напряжённым. — Я поставил щит, он нас пока не замечает. Но долго не продержусь, эта тварь давит со всех сторон. Минута у тебя, может чуть больше.

Минута. Негусто.

— Нашёл! — громче сказал я.

Серебряный стоял рядом, привалившись к стене. Выглядел он откровенно хреново, но взгляд оставался цепким.

— Где именно?

— Продолговатый мозг. Самый центр управления — дыхание, сердцебиение, всё базовое. Тварь устроилась с комфортом. Если дёрнуть её силой, Орлов просто перестанет дышать.

— Не перестанет. Если я ударю точно, — Серебряный оттолкнулся от стены. — Направь меня туда.

— Как?

— Возьми за руку. Я подключусь к твоему восприятию и увижу то же, что видишь ты.

Звучало безумно. Впрочем, всё происходящее звучало безумно с самого начала.

Я протянул руку. Его холодные, жёсткие пальцы сомкнулись на моём запястье.

И мир изменился.

Странное ощущение — быть одновременно собой и кем-то ещё. Видеть двумя парами глаз, думать двумя головами. Неуютно и тесно. Будто пытаешься разделить собственную кожу с посторонним человеком.

— Вижу его, — выдохнул Серебряный. — Мерзость какая…

— Подожди. Не бей в лоб, он этого ждёт.

— Тогда как?

Я разглядывал паразита через Сонар. Центральный узел и отростки, которыми он держался за мозг Орлова. Три штуки. Три якоря. Если их срезать одновременно…

— Видишь эти нити? Они его фиксируют. Убери их — и центральный узел останется без опоры. Тогда сможешь выдернуть его чисто.

— Три цели одновременно, — Серебряный помолчал. — Сложно.

— Справишься?

Вместо ответа он ударил.

Через нашу связь я ощутил это как собственное действие — резкий выброс силы, разделившийся на три потока. Они прошли точно по моим меткам и рассекли отростки паразита.

Орлов страшно, нечеловечески закричал. Его тело дёрнулось, фиолетовое свечение вокруг койки вспыхнуло и тут же погасло.

Серебряный рухнул на колени, давясь кровью. Я сам едва устоял. В голове звенело, ноги стали ватными.

Рука Серебряного выскользнула из моей. Колени подогнулись, и я едва успел схватиться за край койки, чтобы не рухнуть на пол. В голове гудело так, словно кто-то запустил туда рой разъярённых пчёл.

— Двуногий, — Фырк материализовался у меня на плече, взъерошенный и явно потрёпанный. — Двуногий, ты как? Живой? Целый? Все конечности на месте? Мозг не вытек через уши?

— Вроде нет, — я потряс головой, пытаясь прогнать звон.

Серебряный полз к стене, оставляя за собой кровавый след. Добрался, привалился спиной, закрыл глаза. Дышал тяжело, с присвистом.

— Ушёл? — спросил он, не открывая глаз.

Я снова активировал Сонар. Орлов лежал на койке, грудь мерно поднималась. Живой. Но в глубине мозга, там, где раньше сидел паук со своими щупальцами, осталось тёмное пятно.

— Не совсем. Ядро на месте. Мы отрезали его от питания, но сам узел не вытащили.

Серебряный открыл глаза и посмотрел на меня так, будто я сообщил ему о смерти любимой собаки.

— Значит он все еще здесь и ничего не закончено. Нужно добивать сейчас. Пока ядро спит и защита ослаблена.

— Ты еле дышишь.

— Неважно. Другого шанса не будет.

Он попытался встать и тут же сполз обратно. Ноги не держали. Я видел по его лицу — он понимал это не хуже меня. Понимал, что один не справится. Что сил осталось на один, может два удара. А защита вокруг ядра, пусть и ослабленная, всё ещё была плотной.

— Шпак бы помог, — сказал Серебряный. — Вдвоём мы бы… Где он, кстати?

— Там, — я кивнул в угол, где лежало неподвижное тело. — Дышит, но в отключке. После такого отката раньше чем через сутки не очнётся.

Мы замолчали. В тишине было слышно только гудение повреждённой аппаратуры и тяжёлое дыхание Серебряного.

И шаги. Торопливые шаги в коридоре.

— Тогда мы поможем!

Голос Семёна. Я обернулся к двери и увидел их — Тарасова, который тащил на себе полубессознательную Ордынскую, и Семёна с медицинской сумкой через плечо.

— Какого хрена вы тут делаете⁈

— Шаповалов велел, — Тарасов аккуратно прислонил Ордынскую к дверному косяку. — Сказал — веди её к Разумовскому, она чувствует, что там плохо. Ну я и повёл. А этот, — он кивнул на Семёна, — увязался.

— Я не увязался! Я сам решил идти!

— Ага, конечно. Сам решил. После того, как я сказал, что иду.

Серебряный смотрел на них с выражением человека, которому вместо кавалерии прислали детский сад на прогулке.

— Хирурги? Серьёзно? Мне нужен менталист, а не…

— Ордынская — биокинетик, — перебил я. — Она работает с живой тканью напрямую. Регенерация, поддержание функций, контроль клеточных процессов.

Серебряный замолчал. Прищурился, разглядывая Ордынскую так, будто видел её впервые.

— Биокинетик? Сильный?

— Достаточно сильный.

Ордынская оторвалась от косяка. Стояла она нетвёрдо, но глаза были ясные. Странно ясные для человека, которого минуту назад тащили на себе.

— Я могу удержать его тело, — сказала она тихо, но уверенно. — Сердце, мозг, базовые функции. Могу не дать им отказать, пока вы будете работать внутри. Я чувствую как надо!

Серебряный смотрел на неё ещё несколько секунд. Потом кивнул.

— Это может сработать. Если она удержит оболочку, я смогу сосредоточиться на ядре. А ты, — он повернулся ко мне, — будешь моими глазами. Как раньше.

— А мы? — подал голос Семён.

— А вы вытаскивайте раненых наверх. Шпак, те трое в коридоре. Тащите их к медикам и не возвращайтесь. Здесь сейчас будет… — он помедлил, подбирая слово, — … шумно.

Ордынская встала у изголовья койки и положила ладони на виски Орлова. Её руки засветились — мягко, зеленовато, совсем не похоже на агрессивный фиолет, который здесь бушевал несколько минут назад.

— Чувствую его, — прошептала она. — Слабый, но стабильный. Держу.

Серебряный занял позицию напротив. Выглядел он паршиво — бледный, с запёкшейся кровью под носом, с трясущимися руками. Но глаза горели. Та самая одержимость охотника, который загнал добычу и не собирается отступать.

— Разумовский. Давай.

Я закрыл глаза и нырнул в Сонар.

Мозг Орлова раскрылся передо мной как карта. Извилины, сосуды, нейронные сети — всё знакомое, понятное. И посреди этого — тёмное пятно. Ядро Архивариуса. Оно пульсировало медленно, сонно, как сердце впавшего в спячку зверя.

Вокруг ядра — защита. Не такая мощная, как раньше, но всё ещё опасная. Я видел её структуру: переплетённые нити энергии, узлы-ловушки, ложные ходы.

— Вижу, — сказал я вслух. — Защита многослойная. Если идти напрямую — нарвёмся на ловушки. Но есть обходной путь. Слева, через височную долю. Там тоньше.

— Показывай.

Я взял его за руку, как в прошлый раз. Снова это странное ощущение раздвоенности — я и он, моё восприятие и его сила. Мы были как хирург и навигатор, как снайпер и корректировщик.

— Сюда. Видишь? Вот эта нить. Если её перерезать…

Серебряный ударил. Не кулаком силы, а скальпелем — тонким, точным. Нить лопнула. Защита дрогнула.

— Сердце! — крикнула Ордынская. — Аритмия! Держу!

Откат. Каждое наше действие отражалось на теле Орлова. Мы разрушали защиту, а его организм платил за это.

— Дальше, — процедил Серебряный сквозь зубы.

Я повёл его глубже. Мимо узла-ловушки, который сработал бы на любое грубое вмешательство. Через участок ложных образов, которые пытались увести в сторону. К следующему слою защиты уже ближе к ядру.

— Здесь плотнее. Одним ударом не пробить.

— Вижу. Подержи его… — Серебряный сделал что-то, чего я не понял, какое-то сложное плетение энергии, — … сейчас!

Он ударил. Защита затрещала, как лёд под ногами, и раскололась.

Ядро было совсем близко. Я видел его отчётливо — тёмный комок, вросший в ткань мозга, оплетённый последними нитями защиты. Спящий, но не мёртвый. Ждущий.

— Давление падает! — голос Ордынской звенел от напряжения. — Он слабеет!

— Ещё немного! — рявкнул Серебряный. — Я почти достал эту тварь!

Он собрал остатки сил для последнего удара. Я видел, как энергия концентрируется в его руках — яркая, почти ослепительная. Ещё секунда, и он…

Ядро открыло глаза.

Не буквально, конечно. Но именно так это выглядело — словно спящий зверь внезапно проснулся и уставился прямо на нас. И в этом взгляде не было страха. Была лишь насмешка.

Архивариус не защищался.

Он ждал. Всё это время — ждал. Позволил нам пробиться через защиту, подпустил к самому ядру. Дал поверить, что мы побеждаем.

А потом ударил.

Канал связи распахнулся. Широкий, как ворота. И через него хлынула сила, которой в спящем ядре просто не могло быть. Как будто он копил её. Прятал. Готовил для этого момента.

Волна фиолетовой энергии вырвалась из тела Орлова и ударила во все стороны разом.

Я услышал крик Ордынской — короткий, оборвавшийся. Услышал, как Серебряный врезался в стену. Услышал собственный голос, хотя не помнил, что кричал.

А потом меня подхватило и швырнуло.

Я летел. Долго, как будто целую вечность. А потом врезался во что-то твёрдое. В стену. Или в пол. Или в потолок — я уже не понимал, где верх, где низ. Мир превратился в калейдоскоп…

Глава 8

Потолок надо мной плыл и двоился, расплываясь в серое пятно с редкими вкраплениями мигающих ламп, и я никак не мог сообразить, почему он вообще оказался у меня перед глазами, пока не понял, что лежу на спине посреди разгромленного изолятора.

Голова раскалывалась так, будто кто-то решил проверить прочность моего черепа кувалдой, причём проверял долго и с энтузиазмом, а во рту стоял отвратительный привкус железа — то ли прикусил язык при падении, то ли это кровь из разбитого носа стекала по задней стенке глотки.

Я попытался активировать Сонар, чтобы понять, насколько всё плохо с моим собственным организмом, но вместо привычной чёткой картинки получил какое-то мельтешение, словно телевизор с плохой антенной — помехи, рябь, обрывки образов. Контузия, подумал я отстранённо, ментальная контузия после такого выброса энергии, неудивительно, что всё сбоит.

И тут я услышал голос.

Не ушами — это было что-то совсем другое, как будто слова возникали прямо внутри черепной коробки, минуя барабанные перепонки и слуховой нерв, формируясь непосредственно в сознании. Холодный голос, спокойный, с той особенной властностью, которая бывает у людей, привыкших, что им подчиняются без вопросов и промедлений.

«Вы играли. Пытались. Проявили определённую изобретательность, должен признать — не каждый день встречаешь таких упрямцев. Но вы слабы, как и все смертные. И через вас я доберусь до своей цели. Это было неизбежно с самого начала».

Архивариус. Он никуда не делся. Это было ясно. Он просто затаился, дал нам почувствовать вкус победы, а потом ударил в тот момент, когда мы расслабились и опустили защиту.

— Двуногий!

Голос Фырка ворвался в мою голову, перекрывая холодный шёпот Архивариуса…

— Двуногий, ты чего разлёгся посреди комнаты, как какой-нибудь половик⁈ Вставай немедленно! Поднимай своё бренное тело! Шевели конечностями! Он лезет в мозги, понимаешь ты это своей контуженной башкой⁈ Всем сразу лезет — и тебе, и менталисту этому полудохлому, и девчонке! Вставай, кому говорю!

Он дёргал меня за ухо своими маленькими лапками, и это было неожиданно больно — оказывается, у духов больницы на удивление крепкая хватка, — но боль почему-то помогала. Она была якорем, точкой опоры в реальности, которая расплывалась и грозила утечь сквозь пальцы, как вода.

Как он вообще так надолго материализовал руки?

Я повернул голову. Медленно, осторожно, потому что любое резкое движение отзывалось новой волной тошноты и звона в ушах. И увидел то, чего лучше бы не видел никогда в жизни.

Над койкой, где лежал Орлов, закручивалась окружность из фиолетового света, медленно расширяясь с каждой секундой и захватывая всё больше пространства, словно водоворот, который вот-вот затянет в себя всю комнату.

Голос вернулся, и на этот раз он был адресован лично мне — я чувствовал это так же отчётливо, как чувствуешь чужой взгляд на затылке, когда идёшь по тёмной улице.

«Талантливый лекарь Разумовский…»

Пауза, словно Архивариус смаковал моё имя, перекатывал его на языке, как гурман — редкое вино.

«Я наблюдал за тобой с того самого момента, как ты появился в поле моего зрения. Сначала — с любопытством. Потом — с интересом. А теперь — с уважением, если это слово вообще применимо к отношениям между нами. Твой диагностический дар уникален, твои знания обширны, твоя воля значительно сильнее, чем у большинства тех, кого я встречал за долгие годы. Ты будешь полезен. Очень, очень полезен».

Ещё одна пауза, и я почувствовал, как что-то меняется — как будто воздух вокруг меня сгустился, стал плотным и вязким.

«Ведь теперь ты будешь под моим контролем».

А потом чужая воля навалилась на моё сознание, как бетонная плита на грудь, и я понял, что такое настоящий страх. Не тот страх, который испытываешь перед экзаменом или сложной операцией, а первобытный, животный ужас существа, которое вот-вот перестанет быть собой. Это было похоже на то, как если бы кто-то пытался влезть в мою голову через слишком узкую дверь, раздвигая стены моего разума, ломая защитные механизмы, которые я даже не знал, что имею.

Я хотел закричать, но не мог пошевелить губами; хотел ударить, но руки не слушались; хотел хотя бы отвернуться, закрыть глаза, спрятаться — но даже веки отказывались подчиняться, словно всё моё тело уже принадлежало кому-то другому, а я остался только зрителем в собственной голове.

Фырк метнулся ко мне, завис перед лицом, и в его глазах — обычно таких насмешливых и ехидных — плескалась настоящая паника.

— Держись, двуногий! Слышишь меня⁈ Держись! Не пускай его! Думай о чём-нибудь своём, о чём угодно! О Веронике думай! О том, как вы познакомились! О её улыбке! О чём угодно, только не отпускай себя!

Потом он развернулся и вылетел в центр комнаты, прямо навстречу расширяющейся окружности, и его маленькая фигурка на фоне этого фиолетового кошмара выглядела до абсурда нелепо. Как если бы муравей решил остановить паровоз.

— Эй ты! — заорал Фырк, и голос его звенел от ярости. — Да, ты, псина блохастая! Кукловод хренов! А ну отвали от моего двуногого! Он мой! Понял⁈ Мой напарник, мой человек, моя ответственность! И я не позволю какой-то развалине лапать его своими грязными ментальными щупальцами!

Архивариус не ответил, потому что, конечно, он не слышал Фырка — духа больницы мог слышать только я. Окружность продолжала расширяться, её край подполз уже совсем близко, и я чувствовал, как давление на моё сознание усиливается с каждым мгновением, как трещины разбегаются по моей ментальной защите.

Серебряный лежал у стены, и я видел, что он тоже в сознании, но абсолютно беспомощен — его губы шевелились, словно он пытался произнести какое-то заклинание или выстроить защиту, но сил не осталось, все резервы были исчерпаны ещё до этого удара. Ордынская скрючилась рядом с койкой, без сознания, с бледным как мел лицом. Помощи ждать было неоткуда.

Я понял это с той кристальной ясностью, которая иногда приходит в самые паршивые моменты жизни: мы проиграли. Сделали всё, что могли, выложились по полной, почти победили — и всё равно проиграли, потому что противник оказался сильнее, хитрее, опытнее.

Столетия практики против нескольких месяцев моего пребывания в этом мире. Смешно было надеяться на другой исход.

Давление усилилось ещё, и я почувствовал, как что-то внутри меня начинает сдаваться, как последние бастионы моего «я» готовятся капитулировать перед превосходящими силами противника…

— Нет! — голос Фырка разорвал тишину, и в нём было что-то новое, что-то, чего я никогда раньше не слышал. Решимость Это была она. — Нет, нет, нет! Не позволю! Слышишь ты, тварь⁈ Не позволю! Он мой! Мой двуногий! И пока я существую, ты его не получишь!

Я хотел крикнуть ему, чтобы остановился, чтобы не делал того, что он явно собирался сделать, но проклятое тело по-прежнему не слушалось, и я мог только смотреть, как маленький синий комочек шерсти — мой друг, мой напарник, существо, которое раздражало меня каждый день и без которого я уже не представлял своей жизни — начинает светиться.

Фырк раздувался, увеличивался в размерах, и свечение становилось всё ярче, пока не стало почти невыносимым для глаз. Он собирал всю свою энергию — энергию духа больницы, накопленную за бог знает сколько лет существования — в один концентрированный заряд.

— Фы-ы-ырк… — мне всё-таки удалось выдавить из себя этот хрип, это жалкое подобие крика. — Нет… не надо…

— Прости, двуногий, — он повернул ко мне мордочку, и на ней была улыбка, настоящая улыбка, которую я никогда раньше у него не видел. — Но это единственный способ. Ты же знаешь, я всегда говорил, что ты безнадёжен без меня. Так вот — я соврал. Ты справишься. Ты сильный. Сильнее, чем думаешь.

И он рванулся вперёд — маленькая ослепительная комета, летящая прямо в сердце окружности, в центр того кошмара, откуда исходила власть Архивариуса.

Взрыв был беззвучным, но от этого не менее страшным — ослепительная вспышка белого света, которая на мгновение затопила всё вокруг, выжигая фиолетовое марево, разрывая окружность на части, обрушивая канал связи. Давление на моё сознание исчезло мгновенно, как будто кто-то перерезал невидимую нить, и я наконец смог вдохнуть полной грудью.

А потом свет погас, и наступила тишина.

Семён Величко бежал по лестнице, перепрыгивая через две ступеньки, и сердце у него колотилось так, что, казалось, вот-вот выскочит из груди и ускачет куда-нибудь в более безопасное место.

Он только что сдал раненого мага санитарам наверху — парень был плох, но жить будет, если вовремя доставят в реанимацию — и теперь мчался обратно вниз, потому что там оставался Илья, там оставались Тарасов и Ордынская, там происходило что-то, чего Семён не понимал, но чувствовал всем своим существом.

На полпути вниз здание содрогнулось.

Не как при тех ментальных ударах, которые вырубали людей, а по-другому — глубоко, основательно, словно сама земля под фундаментом на секунду потеряла плотность и тут же обрела её снова. Семён схватился за перила, чтобы не упасть, и замер, вслушиваясь в гулкое эхо, которое ещё несколько секунд гуляло по лестничной клетке.

А потом тишина.

Странная и неправильная. Не та тревожная тишина, которая бывает перед бурей, а другая — тишина после. Тишина, в которой уже ничего не происходит. Тишина пустого поля, где недавно отгремел бой.

Семён побежал быстрее.

Он влетел в помещение и остановился на пороге, потому что увиденное заставило его ноги приклеиться к полу.

Комната была разрушена — это он видел и раньше, ещё до того, как они с Тарасовым вытаскивали раненых. Но сейчас в ней что-то изменилось. Свечение, которое закручивалась над койкой, исчезла без следа. Фиолетовое свечение погасло. Лампы аварийного освещения мерцали ровно, без того зловещего подмигивания, которое было раньше.

И все лежали.

Серебряный лежал у дальней стены, без сознания, с запёкшейся кровью на лице. Ордынская рядом с койкой, свернувшись в позу эмбриона, бледная до синевы, но грудь поднималась и опускалась, значит, дышит.

Орлов — на койке, неподвижный, но тоже дышащий, и лицо у него было почти спокойным, без той гримасы боли, которую Семён видел раньше.

И только Илья Разумовский медленно, очень медленно поднимался на ноги посреди всего этого разгрома.

Он стоял неуверенно, покачиваясь, как человек, который только что пережил сильнейшее потрясение и ещё не до конца понимает, где находится. Видимо, потерял где-то по дороге — рубашка порвана, на виске кровь, волосы торчат во все стороны.

Но не это заставило Семёна похолодеть.

Лицо. Выражение лица Ильи. Он смотрел в одну точку. Туда, где над койкой Орлова ещё недавно крутилась воронка и в его глазах было что-то такое, от чего Семёну захотелось отвернуться.

Пустота.

— Илья? — Семён сделал осторожный шаг вперёд, не зная, что говорить и как себя вести. — Ты… ты в порядке?

Разумовский не ответил. Он продолжал смотреть в ту точку, где ничего не было, и губы его беззвучно шевелились, словно он разговаривал с кем-то невидимым.

Глава 9

Первое, что я почувствовал — это свет.

Не тот агрессивный, фиолетовый свет из кошмаров, от которого хотелось зажмуриться и спрятаться под одеяло, а мягкий, рассеянный, какой бывает в хороших больничных палатах, где архитекторы подумали о пациентах, а не только о бюджете. Свет лился откуда-то справа, и даже сквозь закрытые веки я ощущал его тепло на лице.

Голова гудела — не сильно, скорее как отголосок вчерашней головной боли, чем как сама боль, — и во рту стояла та характерная сухость, которая бывает после долгого сна или обезвоживания. Я попытался сглотнуть и понял, что горло словно наждачкой изнутри обработали.

Открыл глаза.

Потолок. Белый, ровный, с аккуратными встроенными светильниками и вентиляционной решёткой в углу. Знакомый потолок, хотя я не сразу сообразил, откуда его знаю.

Повернул голову. Осторожно, потому что резкие движения после того, что случилось в подвале, казались плохой идеей. И увидел стены. Светлые, персикового оттенка. Новое оборудование вдоль них: монитор витальных функций, который тихо попискивал в такт моему пульсу, капельница на штативе, какие-то приборы, о назначение которых я сейчас не хотел думать.

Моя палата. Диагностический центр. Я в своём собственном центре, подключённый к своему собственному оборудованию.

Ирония. Лекарь, исцели себя сам. Или хотя бы позволь другим лекарям тебя исцелить, потому что сам ты явно не справился.

Я попытался вспомнить, как оказался здесь, и память услужливо подсунула мне картинку: разгромленный изолятор, тела на полу, исчезающая воронка и… и пустота. Огромная, зияющая пустота там, где должен был быть…

Фырк.

Имя всплыло в сознании, и вместе с ним пришла боль — не физическая, другая, глубже, в том месте, где, по идее, должна располагаться душа, если таковая вообще существует.

Я машинально потянулся к той связи, которая всегда была между нами — невидимой нити, соединявшей меня с маленьким синим засранцем, — и не нашёл её. Там, где раньше было тёплое, ворчливое, бесконечно раздражающее присутствие, теперь была пустота.

Он действительно…

— Очнулся!

Голос вырвал меня из тёмных мыслей, и я повернул голову к двери. На пороге стоял Семён Величко. Помятый, с тёмными кругами под глазами, в мятом халате, который выглядел так, будто в нём спали как минимум пару ночей, но с широкой улыбкой на лице, которая странно контрастировала с его измученным видом.

— Ну ты нас напугал, шеф! — он шагнул в палату и прикрыл за собой дверь. — Серьёзно, я думал — всё, хана. Стоишь там посреди этого бардака, смотришь в никуда, губами шевелишь, а потом — бац! — и падаешь, как подкошенный. Еле успел поймать, между прочим. Чуть спину не надорвал. Ты, оказывается, тяжёлый.

Я попытался сесть, и мир вокруг немедленно качнулся, напоминая, что вставать пока рано.

— Что случилось? — голос прозвучал хрипло, незнакомо, словно я не пользовался им несколько… — Сколько я…?

— Два дня, — Семён подошёл ближе и налил воды из графина на тумбочке. — Держи, выпей. Два дня ты пролежал без сознания. Серебряный сказал — ментальная перегрузка, мозг просто отключился, чтобы восстановиться. Я, честно говоря, до сих пор не очень понимаю, что там произошло, но главное ты жив. И все живы.

Я взял стакан и сделал несколько жадных глотков. Вода была прохладной, чуть отдавала хлоркой — больничная вода, не бутилированная — но сейчас она казалась мне вкуснее любого вина.

— Два дня? — переспросил я, когда горло немного отпустило. — А Орлов? Серебряный? Ордынская?

— Все в порядке, — Семён присел на край кровати, и по его лицу было видно, что он рад сообщить хорошие новости. — Ордынскую откачали почти сразу, она пришла в себя ещё в тот же день. Слабость, головные боли, но ничего критичного. Серебряный… ну, он выглядел паршиво, не буду врать, рука у него была вывихнута, плюс какие-то внутренние повреждения от магического отката, но его подлатали свои — из Москвы прилетел целый борт со специалистами, представляешь? — и сейчас он уже на ногах. Заходил вчера, спрашивал про тебя.

Я кивнул, обрабатывая информацию.

— А Орлов?

Семён улыбнулся шире.

— Пришёл в себя. По-настоящему пришёл, не как раньше, когда он был… ну, ты понимаешь. Говорит, последнее, что помнит — как ехал на какую-то встречу полгода назад, а потом — провал. Спецы Серебряного говорят, это нормально, память может восстановиться частично или полностью, время покажет. Но главное, что он в сознании, он узнаёт Веронику и разговаривает.

Орлов в сознании. Настоящий Орлов, не марионетка Архивариуса. Мы справились. Мы действительно справились.

Но какой ценой?

Я снова потянулся к той связи, которой больше не было, и снова наткнулся на пустоту. Фырк. Маленький синий комок шерсти, который раздражал меня каждый божий день своими комментариями, своим сарказмом, своей манерой совать нос куда не просят. Который стал мне другом — настоящим другом, хотя я так и не успел ему этого сказать. Он пожертвовал собой, чтобы…

— Илья? — голос Семёна вырвал меня из мыслей. — Ты как? Побледнел весь.

— Нормально, — соврал я и попытался встать. По привычке, потому что лежать в койке, когда столько всего нужно сделать, казалось неправильным. — Мне нужно…

Мир качнулся сильнее, чем в прошлый раз, и если бы Семён не схватил меня за плечи, я бы непременно навернулся с кровати.

— Аккуратнее! — он усадил меня обратно с той профессиональной бережностью, которая говорила о том, что парень многому научился. — Серебряный сказал — твою ментальную защиту, которую он поставил, почти взломали. Ещё чуть-чуть, и ты бы стал таким же, каким был Орлов. Тебе нужен покой, отдых, никаких нагрузок минимум неделю.

— Неделю⁈ — я посмотрел на него так, будто он предложил мне отрезать ногу. — Семён, у меня центр, пациенты, работа…

— Центр работает, пациенты в порядке, работу мы распределили, — отчеканил он с такой уверенностью, что я на секунду усомнился, кто тут начальник. — Тарасов взял на себя координацию, Зиновьева — диагностику, Коровин — процедуры. Мы справляемся. А тебе надо лежать.

Я хотел возразить, но в этот момент понял кое-что важное: мне действительно нужно поговорить с Серебряным. Не про работу, не про центр — про то, что случилось в изоляторе. Про Архивариуса. Про Фырка.

— Мне нужен Серебряный, — сказал я. — Срочно. Нужно его увидеть. Так что я пошел.

Я начал вставать, а Семён нахмурился.

— Он сейчас где-то в больнице, допрашивает персонал. Проверяет других «спящих», как он это называет. Но я могу…

Он договорил. Дверь в палату открылась.

Вероника вошла в палату с двумя стаканчиками кофе в руках и телефоном.

— Семён, я и тебе взяла, ты же не завтракал… — сказала она, оторвавшись от телефон и замерла на полуслове, потому что увидела меня.

Не лежащего с закрытыми глазами, как последние два дня. Сидящего. Смотрящего на неё.

Живого.

Стаканчики с кофе полетели куда-то в сторону — кажется, на тумбочку, хотя я не уверен, что она вообще целилась — и в следующую секунду Вероника оказалась рядом, обхватила меня руками так крепко, что рёбра затрещали, и уткнулась лицом мне в шею.

— Как я переживала, — её голос был глухим, сдавленным, и я почувствовал, как что-то тёплое и мокрое течёт по моей коже. — Идиот. Идиот ты мой героический. Я так боялась. Так боялась, что ты не проснёшься. Что ты останешься таким навсегда — как папа был, с открытыми глазами, но пустой внутри. Я сидела тут, держала тебя за руку, разговаривала с тобой, а ты не отвечал, и я думала — всё, я потеряю вас обоих, и папу, и тебя, и что мне тогда делать, как жить…

Я обнял её в ответ. Неуклюже, потому что руки слушались плохо, но как мог. Почувствовал знакомый запах её ненавязчивых цветочных духов и тепло её тела, и это было… правильно. Это было якорем, который удерживал меня в реальности, не давал провалиться обратно в ту темноту, где ждала пустота и горе.

— Я здесь, — сказал я тихо. — Я живой. Всё хорошо.

— Ничего не хорошо! — она отстранилась, и я увидел её лицо: красные глаза, следы слёз на щеках, тёмные круги под глазами не хуже, чем у Семёна. — Ты чуть не умер! Опять! Сколько раз ты собираешься чуть не умирать, а⁈ У меня сердце не казённое!

Я хотел ответить что-нибудь остроумное, но в этот момент вмешался Семен, который все это время наблюдал за сценой воссоединения.

— Я о том же ему твержу! — его голос был полон возмущения. — Скажи ему, что вставать нельзя.

— В смысле, вставать? — Вероника повернулась ко мне с таким выражением лица, что мне захотелось спрятаться под одеяло. — Ты что, пытался встать⁈

— Я просто…

— Он просто порывался бежать к Серебряному, — с готовностью сдал меня Семён, и я мысленно пообещал себе при первой возможности назначить ему дежурство на неделю вперёд без выходных. — Еле удержал.

— Илья Григорьевич Разумовский, — Вероника произнесла моё имя тем тоном, которым обычно матери отчитывают провинившихся детей, и мне стало немного не по себе. — Ты пролежал два дня без сознания после того, как древний менталист чуть не превратил тебя в овощ. Тебе нужен покой. Отдых. Тишина. А не беготня по больнице!

— Но мне действительно нужно поговорить с Серебряным, — попытался я защититься. — Это важно. Речь идёт о…

— Серебряный сам придёт, — отрезала она. — А ты будешь лежать и никуда не дёргаться. Ясно?

Я открыл рот, чтобы возразить, и тут Вероника обернулась к двери и крикнула в коридор:

— Артём! Артём, иди сюда! Срочно!

О нет.

Не прошло и минуты, как в палату ввалился Артём Воронов — анестезиолог, мой друг и, судя по всему, подкрепление, вызванное для усмирения буйного пациента. Он был в хирургическом костюме, видимо, только что из операционной, и выглядел так, будто готов действовать решительно.

— Что случилось? — он окинул меня оценивающим взглядом профессионала. — О, очнулся. Так, дайте угадаю. Только пришел в себя и уже рвется к скальпелю? Не терпится поставить какой-нибудь сложный диагноз. Пациент буйный…

— Буйный, — подтвердила Вероника. — Пытается вставать. Рвётся куда-то бежать.

— Я не рвусь, — запротестовал я. — Я просто хочу…

— Илья, — Артём подошёл ближе и сложил руки на груди, — давай так. Ты либо ляжешь добровольно и будешь вести себя как нормальный пациент, либо я тебя привяжу к койке. И учти, я сейчас сильнее тебя, у меня есть доступ к мышечным релаксантам, и Гиппократ меня простит, потому что это будет во благо пациента.

— Ты не посмеешь.

— Хочешь проверить?

Я посмотрел на них — на всех троих по очереди. Семён стоял у двери со скрещёнными руками, явно готовый перехватить меня, если я рвану к выходу. Вероника рядом с койкой, с тем выражением лица, которое говорило: «Только попробуй». Артём — напротив, с профессиональной невозмутимостью человека, который точно знает, где лежат шприцы с диазепамом.

Друзья. Они были напуганы. Я видел это в их глазах, в напряжённых плечах, в том, как они сбились вокруг моей койки, словно пытаясь защитить меня от меня самого. Они переживали за меня. Они два дня не знали, очнусь я или нет, и теперь, когда я наконец пришёл в себя, они не собирались позволить мне снова рисковать.

Это было… это было чертовски приятно, если честно. И одновременно немного раздражало.

— Ладно, — я поднял руки в жесте капитуляции. — Ваша взяла. Лежу. Не дёргаюсь. Доволен?

— Почти, — Артём чуть расслабился. — Ещё скажи, что не будешь вставать без разрешения.

— Не буду вставать без разрешения.

— И что будешь слушать лекарей.

— Артём, я сам лекарь.

— В данный момент ты пациент. И будешь слушать лекарей. Повтори.

Я закатил глаза, но повторил:

— Буду слушать лекарей.

— Вот и отлично, — Вероника снова присела на край кровати и взяла меня за руку. Её пальцы были тёплыми, и я почувствовал, как часть напряжения уходит из моего тела. — А теперь расскажи, что случилось там, в подвале. Семён говорит — ты стоял посреди комнаты и разговаривал сам с собой. О чём ты говорил? С кем?

Я замер.

Фырк. Она спрашивала про Фырка, сама того не зная. Про моего друга, которого больше нет. Про маленького синего духа, который пожертвовал собой, чтобы спасти меня от Архивариуса. Нас всех спасти.

Как ей объяснить? Как рассказать о существе, которое никто, кроме меня, не мог видеть или слышать? Как описать потерю того, о чьём существовании она даже не подозревала?

— Это… долгая история, — сказал я наконец. — И мне нужно сначала поговорить с Серебряным. Он должен знать некоторые вещи.

Вероника нахмурилась, явно недовольная уклончивым ответом, но настаивать не стала. Вместо этого она сжала мою руку чуть крепче.

— Хорошо. Поговоришь. Но потом расскажешь мне. Обещаешь?

— Обещаю.

Семён переглянулся с Артёмом, и тот кивнул.

— Ладно, я вернусь в операционную. У меня там плановая через час. Но если что — звони, прибегу, — сказал он Веронике и посмотрел на меня с лёгкой угрозой в глазах. — И не вздумай вставать. Я серьёзно насчёт релаксантов.

Он вышел, а Семён тоже направился к двери.

— Пойду позову Серебряного, провожу сюда. А вы… — он покосился на нас с Вероникой, — … ну, вы пока побудьте. Вам, наверное, есть о чём поговорить.

И исчез за дверью, оставив нас вдвоём.

Полчаса ожидания растянулись в вечность.

Вероника сидела рядом, держа меня за руку, и рассказывала про отца — как он пришёл в себя, как узнал её, как плакал, когда понял, сколько времени потерял. Я слушал, кивал, задавал вопросы в нужных местах, но мысли мои были далеко. Там, в подвале. Там, где Фырк…

— Илья? — голос Вероники вырвал меня из раздумий. — Ты меня вообще слушаешь?

— Да, конечно, — соврал я. — Ты говорила про отца.

— Я спросила, как ты себя чувствуешь. Физически. Голова болит? Тошнит?

— Нет, я… — я помолчал, прислушиваясь к своим ощущениям. — Голова немного гудит, но терпимо. Слабость есть. А так, нормально.

Она посмотрела на меня тем взглядом, которым женщины смотрят на мужчин, когда знают, что те врут, но решают пока не давить.

— Ты о работе думаешь, да? О центре? О пациентах?

Артём бы сейчас возмутился: «Ты только о работе и думаешь!» И был бы прав. Но не совсем. Я думал не о работе. Я думал о Фырке. О пустоте внутри. О том, как жить дальше без него.

Он не мог умереть. Он же дух. А это значит он находится где-то в другом месте. Возможно, там темно и ему страшно. И я, во что бы то ни стало, должен его оттуда вытащить.

Но сказать ей об этом я не мог. Пока не мог.

— Просто… много всего случилось, — ответил я уклончиво. — Мне нужно время, чтобы переварить.

Вероника кивнула и хотела что-то сказать, но тут дверь резко, без стука распахнулась и в палату вошёл Серебряный.

Он выглядел лучше, чем я ожидал. Бледный, с тёмными кругами под глазами, с рукой на перевязи. Видимо, вывих оказался серьёзнее, чем я думал. Но глаза были ясными, а спина прямой.

— Все вон, — сказал он вместо приветствия. — Мне нужно поговорить с лекарем. Наедине.

Вероника вскинулась:

— Он только что пришёл в себя! Ему нужен покой, а не допросы!

— Это не допрос. Это необходимый разговор, — Серебряный посмотрел на неё, и в его взгляде не было враждебности, только усталость. — Вероника Сергеевна, ваш отец жив и в сознании благодаря этому человеку. Я не собираюсь причинять ему вред. Но нам нужно обсудить кое-что важное, и это касается только нас двоих.

Вероника посмотрела на меня, ища поддержки.

— Всё в порядке, — сказал я. — Иди. Я справлюсь.

Она колебалась ещё несколько секунд, потом наклонилась и поцеловала меня в лоб — быстро, почти целомудренно.

— Если что — я за дверью. И если он тебя обидит — я его убью.

— Учту, — Серебряный позволил себе тень улыбки.

Вероника вышла, бросив на него последний предупреждающий взгляд, и закрыла за собой дверь.

Несколько секунд мы молчали, глядя друг на друга. Потом Серебряный подтащил стул к моей койке, сел и уставился на меня в упор. Тяжело, как человек, который очень устал.

— А ну рассказывай, — сказал он без предисловий. — Что произошло в конце? Как ты его выгнал?

Что-то внутри меня щёлкнуло.

Может, это было накопившееся напряжение. Может, горе, которое искало выход. Просто усталость от всего этого дерьма, которое свалилось на меня за последние дни. Но я вдруг почувствовал, как внутри закипает злость — настоящая, горячая, которую я так долго сдерживал.

— Сначала ты рассказывай! — я сам удивился тому, как резко прозвучал мой голос. — Что это, нахрен, было⁈ Мы чуть не сдохли там — все, понимаешь⁈ Ты, я, Ордынская, твои спецназовцы! А Орлов⁈ Ты его чуть не убил своими экспериментами! Ты обещал контроль! Обещал, что справишься! А вместо этого устроил мясорубку!

Палата Грача.

Семён Величко вошёл в палату, где лежал Денис Грач, и первое, что он увидел — это Зиновьеву, которая склонилась над капельницей с таким сосредоточенным выражением лица, словно от правильной настройки скорости инфузии зависела судьба всего человечества.

За те несколько дней, что прошли с момента поступления Грача на лечение в Диагностический центр, многое изменилось — и в самом пациенте, и в отношении к нему персонала.

Семён помнил своё первое впечатление от этого человека: высокомерный, который смотрел на лекарей как на обслугу и считал, что они не ровня ему. И в подметки не годятся, так сказать.

Теперь же на койке лежал совсем другой Грач — похудевший, осунувшийся, с тёмными кругами под глазами, но со взглядом на удивление ясным и каким-то… мягким, что ли.

Зиновьева говорила, что это эффект от лечения: когда аммиак перестал отравлять мозг, когнитивные функции восстановились, и вместе с ними вернулась способность к нормальным человеческим эмоциям. Семён не был уверен, что всё так просто, но спорить с более опытными коллегами не стал.

— Илья пришёл в себя! — выпалил он с порога, не в силах сдержать радостную новость. — Только что очнулся, уже разговаривает. Даже пытается вставать и командовать!

Зиновьева выпрямилась так резко, что чуть не опрокинула штатив с капельницей, и её лицо — бледное, измученное бессонными ночами — просияло такой улыбкой, что Семён на секунду забыл, зачем вообще сюда пришёл.

— Слава богу, — выдохнула она, прижимая ладонь к груди. — Господи, слава богу. Я две ночи не спала толком, всё думала — а вдруг не очнётся? Вдруг останется таким навсегда? Лежит, глаза закрыты, дышит еле-еле, а мы ничего не можем сделать, только ждать и надеяться… Эти ментальные болезни, они не подчиняются никаким законам медицины. Так непредсказуемы…

— Неужели?

Голос раздался с койки, и Семён повернулся к Грачу. Тот смотрел на них обоих с выражением, которое сложно было однозначно интерпретировать — что-то среднее между облегчением и чем-то похожим на уважение.

— Разумовский очнулся, — повторил Грач тихо, почти задумчиво. — Я в него верил. С первой встречи понял — этот не сдастся. Упрямый, как чёрт, и такой же живучий.

Семён и Зиновьева переглянулись, и в этом взгляде было всё: удивление, недоверие, попытка понять — это тот самый Грач говорит? Тот самый, который ещё неделю назад устраивал скандалы и грозил всех уволить?

— Денис, — Зиновьева первой нашла слова, — вы… вы себя хорошо чувствуете? Голова не болит? Может, воды?

Грач усмехнулся — криво, невесело, но без того яда, который раньше сочился из каждого его слова.

— Нет, Александра Викторовна, я в своём уме. Насколько это вообще возможно после того, что со мной случилось. Просто… — он помолчал, подбирая слова, — … просто когда лежишь тут и понимаешь, что твой собственный мозг тебя предавал месяцами, и даже годами, заставлял делать вещи, о которых теперь стыдно вспоминать, начинаешь по-другому смотреть на людей. На тех, кто помог. Кто не бросил, хотя имел полное право послать к чертям.

Зиновьева отвернулась к капельнице, делая вид, что проверяет соединение трубок, хотя на самом деле Семён видел отчётливо, что она просто пыталась скрыть эмоции на лице.

— Неугомонный он всё-таки, — проворчала она, и в её голосе странным образом смешались раздражение и нежность. — Уже все в больнице знают, что Разумовский лезет во все дыры, куда его не просят. Зачем полез в этот подвал? Чуть не погиб. Пунктик у него какой-то — всех спасать, даже если никто не просит. Спасатель хренов.

— Ты сейчас как бабка старая ворчишь, Саша, — Семён не удержался от смеха, хотя внутри что-то сжалось при мысли о том, каким он нашёл Илью в том разгромленном помещении подвала.

— Да ну его! — Зиновьева махнула рукой, но голос её дрогнул. — Вроде только познакомились, несколько дней всего работаем вместе, а он уже как… как родной, что ли. Переживала за него, как за брата старшего. Глупо, наверное.

Семён смотрел на неё, потом перевёл взгляд на Грача, который лежал на койке и слушал их разговор с выражением человека, который многое переосмысливает в своей жизни. Лекарь, который ещё недавно был готов уничтожить Диагностический центр, а теперь лежит здесь, в этом самом центре, и его лечат люди, которых он пытался подставить.

И Илья, который всё это организовал. Он поставил диагноз, когда никто другой не смог. Который защитил Зиновьеву от инквизиции. Который полез в подвал, где творился натуральный ад, потому что там был отец его невесты.

«Пунктик спасать всех».

Зиновьева сказала это как упрёк, но Семён вдруг задумался: а что если это не просто черта характера? Что если это симптом?

Грач вёл себя агрессивно и неадекватно из-за отравления аммиаком — его мозг работал неправильно, и это проявлялось в поведении. А что если у Ильи тоже что-то не так? Что если его патологический альтруизм, его готовность рисковать жизнью ради других, его неспособность остановиться и подумать о себе — что если это тоже… болезнь?

Мысль была странной, почти абсурдной, но она зацепилась где-то в сознании и не хотела уходить.

— Семён? — голос Зиновьевой вырвал его из раздумий. — Ты чего завис? С тобой всё в порядке?

— Да, — он моргнул, отгоняя непрошеные мысли. — Просто… задумался. Пойду проверю, как там шеф. Вдруг опять пытается сбежать из палаты.

И он вышел, унося с собой странное, тревожное чувство, которому не мог подобрать названия.

Серебряный смотрел на меня молча, и в его глазах не было ни гнева, ни обиды — только какая-то глубокая, застарелая усталость человека, который слишком долго занимается делом, за которое его не благодарят.

Я ждал ответа на свою вспышку, ждал оправданий или контратаки, но он просто сидел и смотрел, как будто давал мне время выговориться, выплеснуть всё накопившееся.

— Закончил? — спросил он наконец, когда пауза затянулась настолько, что стала неловкой.

— Нет, не закончил! Я хочу знать, какого чёрта…

— Я работал аккуратно, — перебил он, и голос его был спокойным, почти мягким, что странно контрастировало с тем, что я о нём знал. — Как и обещал. Каждый удар выверен, каждое действие просчитано. Я мог раздавить Архивариуса в первые пять минут нашего противостояния. У меня хватило бы сил — поверь, хватило бы с избытком. Но тогда ударная волна прошла бы через проводник.

Он замолчал, давая мне время осмыслить сказанное.

— Через Орлова, — добавил он, вскинув одну бровь. — И он бы умер. Мгновенно. Его мозг просто выгорел бы, как перегоревшая лампочка. Красивая, яркая вспышка — и всё, конец. Я бы победил, Архивариус бы отступил, а ты бы объяснял своей невесте, почему её отец превратился в овощ с мёртвыми глазами.

Я открыл рот и закрыл его снова, потому что не нашёл, что сказать. Он меня удивил.

— Ты… ты сдерживался? — проговорил я наконец. — Всё это время? Принимал удары, когда мог ударить в полную силу?

— У меня есть принципы, лекарь, — Серебряный откинулся на спинку стула и посмотрел куда-то в потолок. — Знаю, выгляжу я как бездушная машина для расправы с ментальными преступниками, и репутация у меня соответствующая — сам её создавал, между прочим, очень тщательно. Но раз пообещал — выполняю. Всегда. Это единственное, что у меня осталось после стольких лет этой работы. Не люблю, когда умирают невинные. Тем более те, кого я обещал защитить. Профессиональная гордость, если хочешь.

Я смотрел на него и чувствовал, как что-то внутри меня перестраивается, меняет конфигурацию, как мозаика, которую собирали неправильно, а теперь наконец сложили как надо.

Серебряный не был циничным ублюдком, которым я его считал. Он был… человеком. Человеком со своим кодексом чести, своими принципами, своей странной, изломанной, но настоящей порядочностью. Он рисковал жизнью, принимал на себя удары, которые мог отразить, — и всё ради того, чтобы сдержать слово, данное лекарю. Мне.

— Каждый раз, когда Архивариус бил по мне, — продолжал Серебряный, — я мог ответить симметрично. Глаз за глаз, удар за удар. Но это означало бы пропустить энергию через Орлова, и каждый такой обмен отнимал бы у него кусочек жизни. Поэтому я блокировал. Гасил удары собой. Превращал свои внутренности в амортизатор, чтобы до него дошло как можно меньше.

Он криво усмехнулся и коснулся перевязанной руки.

— Результат ты видишь. Вывих — это ерунда, вправили за минуту. А вот внутренние повреждения от магического отката… это посерьёзнее. Мои люди из Москвы три часа надо мной колдовали, чтобы остановить внутреннее кровотечение. Весёлое было времяпрепровождение.

Я протянул ему руку.

— Прости, — сказал я. — Прости, что сомневался. Что орал на тебя. Что думал… всякое думал. Спасибо. За Сергея Петровича. За то, что сдержал слово.

Серебряный посмотрел на мою руку, потом на меня, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на удивление. Как будто он не ожидал извинений или благодарности, похоже привык к совсем другой реакции.

Потом он подошел и пожал мою руку. Крепко, по-мужски, без лишних сантиментов.

— У меня такая работа, Разумовский, — сказал он с усмешкой. — Напускать туман, строить из себя бездушного ублюдка, держать всех на расстоянии. Если буду добрым и понятным — сожрут. В моём деле доброта воспринимается как слабость, а слабых не уважают. Слабых используют и выбрасывают. А ты… Ты спас дочь Императора. Самоотверженно, когда уже никто не верил и все были против тебя. Это достойно уважения.

Он отпустил мою руку и снова сел на стул.

— Орлова мы вытащили. Залатали. Он в порядке, насколько это вообще возможно после того, что с ним сделали. Уже ест суп, ругается на больничную еду — верный признак выздоровления. Память дырявая, последние полгода помнит урывками, но личность цела. Это он, настоящий, не кукла Архивариуса. Твоя невеста может быть спокойна — её отец вернулся.

Я кивнул, чувствуя, как что-то отпускает внутри. Орлов жив и в себе. Вероника не потеряла отца.

Но кое-что я всё-таки потерял.

Серебряный смотрел на меня, и я видел, что он ждёт чего-то ещё. Конечно объяснения и информации, которую я пока не дал.

— А теперь твоя очередь, — сказал он, и его голос стал другим — не командным, не жёстким, а почти просительным. — Расскажи мне, что произошло в конце. Я был в отключке к тому моменту, валялся у стены как мешок с костями, но даже сквозь беспамятство чувствовал всплеск силы. Такой мощный и чистый… Это был не ты. У тебя нет таких резервов, ты лекарь с Сонаром, а не боевой маг. Так что это было?

Я молчал несколько секунд, собираясь с мыслями. Как объяснить? Как рассказать о Фырке человеку, который никогда его не видел и не слышал?

— У меня был… дух больницы, — сказал я наконец, и собственный голос показался мне чужим, надломленным. — Фамильяр. Я назвал его Фырком. Привязался ко мне с первого дня, как я попал в хирургию. Только я мог его видеть и слышать, для остальных он не существовал.

Серебряный подался вперёд, и в его глазах зажёгся огонёк интереса — профессионального, почти научного.

— Дух? Дух больницы? Откуда? Я слышал легенды, что у очень старых лечебниц появляются Хранители — сгустки энергии, порождённые страданием и исцелением, которые копятся в стенах десятилетиями. Но это считалось сказками, бабкиными байками. Я никогда не видел такого вживую, никогда не встречал достоверных свидетельств.

— Он был реальным, — я почувствовал, как голос снова дрогнул. — Более чем реальным. Разумным. Язвительным. Раздражающим до зубовного скрежета. И преданным — настолько, что…

Я замолчал, не в силах продолжать.

— Что он сделал? — спросил Серебряный тихо.

— Метнулся в канал Архивариуса. Прямо в центр окружности, откуда шла вся эта мерзость. Собрал всю свою энергию и врезался туда, как снаряд. После этого… после этого канал схлопнулся. Архивариус отступил. А Фырк…

— Исчез?

— Я больше его не чувствую. Раньше была связь между нами, я всегда знал, где он, что с ним. А теперь там пустота.

Серебряный долго молчал, глядя куда-то сквозь меня, как будто видел что-то, недоступное обычному зрению.

— Духи — странные создания, — сказал он наконец. — Я не специалист именно по ним, моя область — менталистика, работа с человеческим сознанием. Но кое-что знаю. Они не совсем живые в нашем понимании, но и не мёртвые. Они… другие. Существуют по иным законам, чем мы.

— Что это значит? — я подался вперёд, чувствуя, как в груди затеплилась какая-то безумная надежда. — Он может быть жив?

— Не знаю, — Серебряный покачал головой. — Честно — не знаю. Если он действительно пожертвовал своей энергией, чтобы разрушить канал… это могло его уничтожить полностью. Развоплотить, рассеять по пространству. Но могло и… — он помедлил, подбирая слова, — … откинуть куда-то. В какое-то другое состояние. Духи привязаны к местам, к объектам. Если твой Фырк был духом этой больницы…

— То что?

Серебряный посмотрел на меня задумчиво, и в его взгляде было что-то похожее на сочувствие.

— То он может восстановиться. Со временем. Если здание всё ещё стоит, если в нём всё ещё лечат людей, если энергия продолжает накапливаться… теоретически, он может собраться заново. Как разбитая чашка, склеенная по кусочкам.

— Теоретически, — повторил я горько.

— Теоретически, — подтвердил он. — Практически — я не знаю никого, кто бы это наблюдал воочию. Но если хочешь… у меня есть знакомые в Академии. Специалисты по тонким материям, по духам и сущностям. Могу навести справки. Узнать, есть ли способ проверить, существует ли он ещё в каком-то виде.

Я кивнул, не доверяя собственному голосу.

Серебряный встал и направился к двери, но на пороге остановился.

— Разумовский, — сказал он, не оборачиваясь. — Если твой дух действительно сделал то, что ты описываешь… если он пожертвовал собой, чтобы остановить Архивариуса и спасти тебя… то это был очень храбрый поступок. И очень редкий. Духи обычно не привязываются к людям настолько сильно. Ты, видимо, особенный.

И он вышел, оставив меня одного.

Глава 10

Я дождался, пока его шаги затихнут за поворотом, и только тогда осторожно сдвинул одеяло.

Тело отозвалось на попытку встать примерно так, как отзывается старый автомобиль на поворот ключа в зажигании зимним утром — неохотно, с жалобным скрежетом и полным неверием в то, что от него сейчас требуют ехать.

Голова закружилась сразу, стоило мне приподняться на локтях, а в глазах поплыли мутные разноцветные пятна. Ноги, когда я наконец спустил их на пол, оказались ватными и чужими — как будто кто-то заменил мои вполне работоспособные конечности на два мешка, набитых мокрым песком.

Ничего. Я бывал в состояниях и похуже. В прошлой жизни однажды отработал тридцатичасовую смену в реанимации с температурой тридцать девять и два — просто потому, что сменщик застрял в пробке, а пациенты не имели привычки умирать по расписанию.

По сравнению с тем подвигом, прогулка по больничному коридору казалась пустяком.

Теоретически.

Практически я чуть не рухнул, едва оторвав пятую точку от матраса, и был вынужден вцепиться в край койки обеими руками. Постоял так секунд десять, пережидая приступ головокружения и тошноты.

Сглотнул. Выпрямился. Моргнул, фокусируя расплывающийся мир в нечто более пригодное для навигации.

Палата была пуста. Вероника, которая дежурила у моей койки ушла. Семён, испарился.

Вставил ноги в тапочки, выпрямился, постоял мгновение, балансируя, как канатоходец, который вдруг обнаружил, что канат под ним — не канат, а мокрая верёвка. Потом сделал первый шаг. Второй. Третий. Шатаясь, но не падая.

Тишина в голове была оглушительной. Вот где раньше раздался бы возмущённый визг: «Двуногий, ты рехнулся⁈ Ты еле живой, а лезешь из койки, как какой-нибудь зомби из дурного романа! Ляг обратно! Немедленно! Или я сам тебя уложу! Ухо откушу!» — вот тут, в этом самом месте, на правом плече, где обычно материализовывался маленький синий комочек шерсти и возмущения… было пусто.

Тихо.

Так тихо, что хотелось заорать.

Я добрёл до двери и выглянул в коридор, залитый казённым дневным светом, с рядами одинаковых дверей по обе стороны. На сестринском посту, метрах в двадцати справа, сидела дежурная медсестра — пожилая женщина с кудряшками и очками на цепочке, уткнувшаяся в толстый журнал учёта.

Она сидела ко мне вполоборота и была так поглощена записями, что, казалось, мир за пределами её журнала просто перестал существовать. Медсестринский дзен. Я позавидовал — мне бы такую сосредоточенность.

Влево коридор был пуст. Совершенно. Ни души.

Сейчас или никогда.

Я выскользнул из палаты и прижался к стене, ощущая лопатками прохладу штукатурки. Двинулся влево, к лестничной клетке, стараясь ступать как можно тише. В больничных тапочках это было не так уж сложно — мягкая подошва глушила шаги, превращая меня в подобие привидения. Ирония судьбы: в этой больнице и так уже было одно привидение. Которого больше нет.

Не думать. Не сейчас.

Мимо первой палаты — тихо, дверь закрыта. Мимо второй — тоже. Мимо процедурного кабинета, из-за двери которого доносилось тихое бряканье инструментов. Мимо кладовки уборщицы с вечно приоткрытой дверью, из которой пахло хлоркой и мокрыми тряпками.

Я двигался как Фырк учил. Как он сам двигался по больнице, когда не хотел, чтобы его заметили — хотя, казалось бы, его и так никто, кроме меня, не видел. «Двуногий, — наставлял он с видом бурундука-спецназовца, — запомни: в любом коридоре есть слепые зоны. Углы, где камеры не достают. Моменты, когда медсёстры смотрят в другую сторону. Ритм у каждого этажа свой, как пульс. Если поймаешь ритм — пройдёшь незамеченным. Если нет — будешь торчать посреди коридора как…»

Как что именно, он обычно описывал долго, красочно и с использованием не менее пяти метафор, каждая абсурднее предыдущей. Бывало, увлекался настолько, что забывал, с чего начал. Я по привычке мысленно усмехнулся — и тут же осёкся, потому что усмешка провалилась в пустоту, как камень в колодец, и отзвука не последовало.

Коридор перед ординаторской.

Я замер, прижавшись к стене, потому что из-за прикрытой двери доносились голоса. Семён — его мягкий, чуть встревоженный тенор я узнал бы из тысячи. И смех. Тихий, приглушённый, но определённо женский.

Вероника? Нет, не может быть.

Хотя… зная Веронику, она вполне могла заглянуть к команде по пути и задержаться на чашку чая. Она вообще обладала удивительным даром появляться именно там, где я меньше всего ожидал её встретить.

Сердце дёрнулось и заколотилось быстрее. Если кто-нибудь из них выйдет сейчас — спалюсь. Вернут в палату, привяжут к койке, а Семён ещё и лекцию прочитает о безответственном поведении пациентов.

Он в последнее время освоил этот нравоучительный тон, и надо признать, получалось у него неплохо. Растёт мальчик. Скоро будет отчитывать меня с той же убедительностью, с какой я отчитывал его самого ещё месяц назад.

Я проскользнул мимо ординаторской на одном длинном выдохе, вжимаясь в стену и чувствуя себя участником какой-то абсурдной стелс-миссии.

Заведующий Диагностического центра прячется от собственных подчинённых. Что дальше? Проползу по вентиляции? Переоденусь санитаром? Надену накладные усы?

По пути к лестнице я невольно отмечал следы недавних событий. Лампа в конце коридора мигала — не ровным ритмом, а с какой-то нервной аритмией, будто у неё развилась экстрасистолия.

Профессиональная деформация: даже неисправную лампочку я мысленно диагностировал. На стене, чуть ниже подоконника, виднелась трещина, замазанная свежей шпаклёвкой — белое пятно на фоне бежевой краски, как пластырь на лице боксёра.

Плохая работа, между прочим. Дилетантская. Настоящий маляр замазал бы так, что и не заметишь, а тут — как будто ребёнок зубной пастой стену мазнул.

Дальше, у поворота к лестнице, пожилой санитар со шваброй методично оттирал тёмное пятно на линолеуме. Копоть. Или нагар. Или ещё какое-то вещественное доказательство того, что здесь недавно произошло нечто, не укладывающееся ни в один больничный протокол.

Санитар работал неспешно, основательно, с выражением лица человека, который видал на своём веку и не такое. Ментальная атака на больницу — просто ещё одна строчка в его богатой биографии. Ещё одно пятно, которое нужно оттереть.

Больница залечивала свои раны быстро. Быстрее, чем люди. Трещины штукатурили, копоть оттирали, мигающие лампы заменяли. Жизнь шла своим чередом — пациентов привозили и увозили, капельницы меняли, обходы проводили.

Ничего не изменилось. Мир не остановился. Мир даже не заметил, что произошло.

И это бесило.

Бесило тупой, ноющей злостью, которая сидела где-то под рёбрами и отказывалась рассасываться. Потому что мир должен был остановиться. Хотя бы на секунду. Хотя бы на мгновение.

Фырк заслуживал этого мгновения. Маленький, наглый, несносный дух больницы, который раздражал меня каждый день, — он заслуживал хотя бы того, чтобы мир заметил его отсутствие.

А мир не заметил. Мир оттирал копоть шваброй и менял лампочки.

Я обогнул санитара, кивнув ему мимоходом — тот кивнул в ответ, не отрываясь от своего занятия, — и вышел к лестничной клетке.

Дверь на минус первый этаж была приоткрыта. Новый замок — блестящий, явно установленный недавно — висел на петлях, не запертый. Кто-то был внизу.

Спускаться по лестнице оказалось сложнее, чем идти по коридору. Ноги, которые на ровной поверхности ещё кое-как слушались, на ступеньках превращались в желе.

Каждый шаг вниз отдавался в голове тупой пульсацией, а перила под ладонями казались единственной надёжной вещью во всей вселенной.

Я хватался за них так, как, наверное, хватаются за канат альпинисты в пургу — судорожно, побелевшими пальцами, отказываясь верить, что можно разжать хватку.

Внизу пахло озоном, от которого щипало в носу. Запах перегоревшей энергии, запах ментальных руин. Аварийное освещение работало — тусклое, красноватое, достаточное, чтобы не споткнуться, но недостаточное, чтобы чувствовать себя уютно. Хотя «уют» — это вообще не про подвал больницы. Тем более не про этот подвал. И уж тем более не сейчас.

Коридор был пуст. Тела магов спецгруппы убрали — Семён упоминал, что их эвакуировали в московский госпиталь в первые же часы после инцидента. Пол вымыт, но местами всё ещё виднелись тёмные разводы, которые не взял ни один моющий раствор. Бурые, как засохшая кровь. Или чёрные, как нагар.

Дверь изолятора была открыта настежь.

Я остановился на пороге.

Помещение было почти пустым. Койку, на которой лежал Орлов, убрали. Стены, ещё недавно покрытые трещинами и подпалинами, кто-то обработал, но не восстановил полностью — под свежим слоем краски проступали неровности и вмятины, как шрамы под тональным кремом. На потолке всё ещё виднелось тёмное пятно — след от фиолетовой окружности, которая крутилась здесь, пока Архивариус пытался нас уничтожить.

Посреди этого выпотрошенного пространства, на раскладном стуле, спиной ко мне, сидел Игнатий Серебряный.

Похоже прям от меня он пошел сюда.

И выглядел. Слишком обычно.

Просто уставший мужчина на раскладном стуле посреди пустой комнаты. В руках он держал предмет, напоминавший гибрид компаса и прибора ночного видения — какая-то конструкция из тёмного металла и кристаллов, которые мерцали приглушённым голубоватым светом. Кристаллы подрагивали, как стрелка сейсмографа.

Серебряный медленно водил прибором из стороны в сторону, не отрывая взгляда от показаний. Его повязанная рука — левая, та, что была вывихнута — лежала на колене. Бинты свежие, белоснежные.

— Так и знал, что ты припрёшься, — произнёс он, не оборачиваясь.

Голос был спокойным, даже будничным.Словно он констатировал нечто столь же неизбежное и предсказуемое, как закон гравитации. Мне почему-то стало обидно. Я-то считал свой побег из палаты если не шедевром конспирации, то хотя бы достойной попыткой.

— Иди отдыхай, упёртый, — добавил он, всё так же не поворачивая головы. — Ты ещё должен лежать и не шевелиться. Ментальная контузия — штука коварная. Полежи тихо двое суток, и, глядишь, через неделю начнёшь соображать нормально. А будешь бегать по подвалам — свалишься где-нибудь на лестнице, расколотишь свою гениальную голову, и что тогда?

— Не могу лежать, — я привалился плечом к дверному косяку, потому что ноги уже откровенно тряслись, и стоять без опоры было выше моих нынешних возможностей. Косяк оказался занозистым и жёстким, но сейчас годилась любая опора. — Мне нужно знать, Игнатий. Ты что-то нашёл?

Серебряный наконец обернулся. Выглядел он, мягко говоря, не блестяще. Окинул меня быстрым, профессионально оценивающим взглядом. Я видел, как его глаза фиксируют: бледность лица, дрожь в руках, ноги в больничных тапках на холодном бетоне, больничную рубашку, из-под которой торчат бинты. Наверное, зрелище было то ещё.

— Сядь, — сказал он тем тоном, которым обычно разговаривают с буйными больными или упрямыми детьми. Потом, видимо, решил, что «сядь» — это слишком мягко, и добавил: — Нет, серьёзно. Сядь, пока не упал.

— Ты не ответил на вопрос.

Он вздохнул. Тяжело, с присвистом, как вздыхают люди, смирившиеся с неизбежным.

— Фон грязный, — сказал он, откладывая прибор на пол рядом со стулом. Кристаллы мигнули и погасли, как будто обиделись, что их перестали использовать. — Слишком много энергии выплеснулось за короткое время. Тут было как в эпицентре ядерного взрыва — всё фонит. Стены, пол, потолок, даже воздух. Мои приборы с ума сходят, показания скачут. Пиковые значения в три раза выше нормы. Я пытаюсь отделить остаточный шум от реальных аномалий, и скажу тебе честно — это всё равно что искать одну конкретную каплю воды в океане.

Он замолчал, потёр переносицу здоровой рукой. Я ждал. Я видел по его лицу, что это ещё не всё. Что за словом «но» прячется нечто, ради чего стоило карабкаться по лестнице на трясущихся ногах.

— Но, — сказал Серебряный (а я мысленно поставил себе галочку за верный прогноз), — есть аномалии. Которые я не могу объяснить обычным остаточным фоном. Несколько точек на карте помещения, где энергетический рисунок не совпадает ни с профилем Архивариуса, ни с моим собственным профилем. Что-то третье. Другая частота, другая тональность. Как… — он пощёлкал пальцами, подбирая сравнение. — Как если бы в оркестре из двух инструментов вдруг послышалась третья мелодия.

Сердце стукнуло так, что отозвалось в висках.

— Давай я посмотрю, — сказал я. — Сонаром.

— У тебя сил нет, — Серебряный покачал головой. — Твои резервы на нуле. Ментальная контузия — это не шутка, Разумовский. Сонар требует энергии, а у тебя её столько же, сколько у выжатой тряпки — то есть ноль целых, хрен десятых. Активируешь его сейчас — свалишься без сознания. В лучшем случае. В худшем — повредишь собственные нейронные связи, и никакой Сонар тебе больше не понадобится. Потому что ты будешь овощем.

— Плевать, — я оттолкнулся от косяка и шагнул к нему. Ноги подогнулись, но я устоял. — Мне нужно увидеть. Самому. Своими глазами. Не через твои кристаллы, не через чужие приборы. Я должен увидеть, что от него осталось. Если осталось что-то… я это найду. Больше никто не сможет. Никто, кроме меня, не знает, как он выглядит. Какой у него след. Какая у него… частота.

Серебряный молча смотрел на меня секунд пять. Потом хмыкнул — коротко, без иронии, скорее с каким-то невесёлым уважением.

— Упёртый, — повторил он. Встал со стула, отодвинул его на полшага назад и жестом указал на сиденье. — Ладно. Садись. Но не геройствуй. Я буду проводником, ты — линзой. Подрублю твой Сонар к своему каналу восприятия, дам энергии для одного сканирования. Одного, Разумовский. Не двух. Не трёх. Одного. Потратишь больше — вырублю.

Я сел. Раскладной стул оказался жёстким, с провисшим полотном сиденья и металлическими подлокотниками, холодившими ладони. Зато устойчивым, а устойчивость в моём нынешнем состоянии ценилась на вес золота.

Серебряный встал у меня за спиной. Я слышал его дыхание — ровное, глубокое, размеренное. Профессиональное дыхание человека, который умеет контролировать каждый аспект своего тела.

— Готов? — спросил он.

— Да.

Его ладони легли мне на плечи.

Ощущение было таким, будто кто-то вылил мне за шиворот ведро ледяной воды — только вода текла не снаружи, а изнутри, по позвоночнику, от затылка к копчику, заливая каждый нервный узел, каждый позвонок пронзительным обжигающим холодом. Я стиснул зубы, чтобы не вскрикнуть. Пальцы сами собой впились в подлокотники, побелев на суставах.

Из меня уходило что-то. Тепло. Тяжесть. Вязкая муть, которая заполняла голову с момента пробуждения. Как будто промывали засорившуюся трубу — ледяным потоком, грубовато, болезненно, но эффективно.

А потом пришла ясность.

Резкая, звенящая, почти хрустальная. Мир перестал расплываться и обрёл чёткость, которой я не чувствовал с тех пор, как очнулся на полу. Сонар активировался сам — без моего сознательного усилия, как вторая пара глаз, которая просто открылась.

Подвал раскрылся передо мной, как развёрнутая карта, — только вместо линий и обозначений я видел энергетические следы, наложенные друг на друга, как слои старой масляной живописи.

Первый слой — чёрные пятна, маслянистые, с фиолетовым отливом на краях. Архивариус. Его присутствие въелось в стены, в бетон, в саму ткань пространства, как дёготь в древесину.

Мерзкий, тяжёлый след — от него тянуло тоской и безнадёжностью, тем самым чувством, который я испытал, когда его воля навалилась на моё сознание.

Второй слой — холодный голубоватый отпечаток, строгий и геометричный, как чертёж. Серебряный. Его энергия оставила здесь рисунок, похожий на кристаллическую решётку — упорядоченный, симметричный, красивый в своей выверенности.

Я впервые видел ментальный профиль менталиста со стороны и невольно отметил, что структура впечатляет. Как хорошо построенная операция — каждый элемент на своём месте, ничего лишнего, ничего случайного.

А потом я увидел третий слой.

И затаил дыхание.

Среди чёрных пятен Архивариуса и голубых линий Серебряного, среди хаоса остаточных энергий и грязного фона, среди всей этой мешанины цветов и текстур — мерцал золотистый след.

Тонкий, как царапина на стекле. Еле заметный, на грани восприятия, как далёкая звезда, которую видишь только боковым зрением, а стоит посмотреть прямо — и она исчезает. Но он был. Определённо был.

Золотой.

Тёплый.

Живой.

Я узнал бы этот след из миллиона других.

Фырк.

Его след.

— Он… — горло перехватило, и пришлось сглотнуть, прежде чем голос обрёл достаточную плотность для слов. — Он не исчез. Его выбросило. Куда-то… выбросило.

Ладони Серебряного сжались на моих плечах — коротко, предупреждающе.

— Опиши, что видишь. Точнее.

— Золотистая линия. Начинается в центре помещения, примерно там, где была койка Орлова. Идёт вверх и в сторону, как росчерк кисти по холсту. Потом истончается, размывается… и обрывается. Не затухает постепенно, а именно обрывается. Как оборванная нить. Конец уходит в… — я замолчал, потому что слов для того, что я видел, в русском языке просто не существовало. Конец следа уходил не в стену, не в потолок, не в какое-либо физическое пространство. Он уходил в щель. В трещину между «здесь» и «не здесь». В место, которое я мог ощутить, но не мог назвать. — … в пустоту. Но не пустоту в привычном смысле. Скорее… в складку. Как будто реальность в этом месте сложилась, как ткань, и между складками есть пространство. И след ведёт туда.

Серебряный убрал ладони. Холод ушёл, и вместе с ним ушла кристальная ясность — Сонар погас, мир снова стал обычным, плоским, тусклым. В глазах потемнело, я качнулся на стуле, и если бы не подлокотники, наверное, свалился бы.

— Похоже на то, — сказал Серебряный, обходя стул и останавливаясь передо мной. Он смотрел на меня с выражением с осторожного, сдержанного интереса, за которым пряталось нечто более человеческое. — Межмирье. Или астральный карман. Пространство между слоями реальности, куда иногда затягивает сущностей при мощных энергетических выбросах. Это как… — он помедлил. — Представь взрыв. Ударная волна разносит всё вокруг, но некоторые предметы не разрушаются, а забрасываются далеко от эпицентра. В щели, в углы, в места, куда при обычных обстоятельствах никогда бы не попали. Твой фамильяр, когда ударил по каналу Архивариуса, выплеснул столько энергии, что его самого откинуло. Не уничтожило. Откинуло. Вопрос — куда именно и в каком состоянии он сейчас находится.

Я поднялся со стула.

Ноги держали — еле-еле, но держали. В голове шумело, перед глазами плыли остаточные образы от Сонара, но всё это было неважно, потому что золотая нить существовала. Фырк не рассыпался в прах. Его не стёрло из реальности. Его закинуло куда-то — далеко, глубоко, в какую-то межпространственную щель, — но он был. Пусть в виде бледного следа, в виде оборванной линии, уходящей в складку бытия, — но был.

— А Архивариус? — спросил я, и собственный голос прозвучал хрипло, как после долгого крика. — Где он?

— Бежал, — Серебряный поморщился от боли в повязанной руке и засунул здоровую в карман. — Нить оборвалась в момент, когда твой дух закрыл канал. Архивариус отступил, рассеял своё присутствие, ушёл в тень. Стандартная тактика — когда понимаешь, что проиграл раунд, отползаешь зализывать раны и планировать следующий ход. Но теперь…

Он сделал паузу. Не для эффекта — я видел, что он формулирует мысль, подбирает слова с той же тщательностью, с какой хирург подбирает инструменты перед операцией.

— Теперь у нас есть зацепка, которой раньше не было, — продолжил он. — Связь с твоим фамильяром. Золотой след, который ты видел. Он ведёт в карман, куда выбросило Фырка, но этот же карман граничит с каналом, через который действовал Архивариус. Геометрия межмирья — сложная штука, но общий принцип прост: если две сущности столкнулись в одной точке, их следы переплетаются. Значит, если мы найдём твоего фамильяра — мы найдём и тот узел, из которого Архивариус управлял Орловым. А от узла ниточка потянется дальше, к нему самому.

Что-то вспыхнуло внутри — яркое, горячее, как первый глоток воздуха после долгого ныряния. Надежда. Настоящая. А не та блёклая тень, которую я носил в себе последнее время.

— Я готов, — выдохнул я. — Что делать? Куда ехать? Есть план? Нужна экспедиция в межмирье? Ритуал? Артефакт? Специалисты из Академии? Скажи — и я…

— Знал, — Серебряный улыбнулся, и в этой улыбке мелькнуло что-то отеческое. — Знал, что ты именно так скажешь. Слово в слово. Ну, может, без «куда ехать» — но общий посыл угадал.

Он шагнул ко мне, и я инстинктивно отступил — в его движении было что-то от кошки, которая подкрадывается к добыче. Плавное, целенаправленное, без лишних жестов.

— Поэтому, — продолжил он, и голос его стал мягче, почти ласковым, что для Серебряного было примерно так же естественно, как для волка — мурлыкать, — единственное, что тебе нужно делать прямо сейчас…

Его ладонь легла мне на плечо.

Что за нежности у…

Вспышка.

Не боль. Просто свет — белый, ровный, обволакивающий, как тёплое одеяло. И мгновенная, абсолютная тишина, в которой растворились и шум в голове, и дрожь в коленях, и золотой след, который горел перед мысленным взором.

Я услышал слова Серебряного…

…это отдыхать, — договорил он и после небольшой паузы добавил. — Упёртый

Но теперь это прозвучало почти как комплимент. И последним, что я услышал был звук набора номера на телефоне.

— Величко? Это Серебряный. Ваш начальник в подвале. Спит. Забирайте. И привяжите к кровати, что ли. Я серьёзно.

Глава 11

Солнце било в окно так нагло и бесцеремонно, словно имело на это какое-то особое право, — и первое, что я почувствовал, было тепло. Не больничное, кондиционированное, стерильное тепло, а живое — густое, золотистое, от которого веки становились оранжевыми изнутри и не хотели открываться.

Я всё-таки открыл их.

Моргнул.

Потолок не двоился, не плыл, не кружился каруселью. Просто потолок. Белый, с мелкой трещинкой в углу.

Обычный больничный потолок, абсолютно ничем не примечательный, — и я смотрел на него с таким удовольствием, с каким турист после двухнедельного похода смотрит на потолок гостиничного номера.

Голова была ясной. Не просто ясной — прозрачной, вымытой до хрустального блеска, как окно после генеральной уборки. Ни шума, ни звона, ни мути. Тело тоже отзывалось нормально — лёгкое, отдохнувшее, полное энергии, которая бродила где-то под кожей и просилась наружу. Я сжал и разжал пальцы, покрутил ступнями, приподнял голову — всё работало, всё слушалось, всё было на месте.

Серебряный знал своё дело. Что бы он там ни вкачал в мой измученный мозг, когда усыпил, — сработало. Как перезагрузка зависшего компьютера: выключил, подождал, включил, и всё заработало. Грубо, но эффективно.

Рядом, в том же самом кресле, сидела Вероника. Ноги подобраны под себя, в руках — раскрытая книга с потрёпанной обложкой. Что-то из местной беллетристики, судя по аляповатому рыцарю на коне.

Она читала, нахмурив брови и поджав губы, — и этот вид не сулил мне ничего хорошего. Я прекрасно знал эту мимику. Это было лицо человека, который три дня копил раздражение и теперь намеревался выплеснуть его одной убийственно точной фразой.

— Ну наконец-то, — сказала Вероника, захлопывая книгу с таким звуком, будто ставила точку в обвинительном приговоре. — Я уж думала, принца придётся будить поцелуем. А он всё дрыхнет и дрыхнет.

Голос ровный, спокойный. Лёгкая улыбка. Глаза — как два синих лазера, направленных мне точно в лоб.

Я однажды видел, как старшая медсестра в городской травматологии вот так же улыбалась ординатору, который забыл заполнить карту выписки. Ординатор потом неделю ходил с видом побитой собаки.

Разумная женщина, моя девушка. Знает, что кричать не надо. Надо просто улыбаться. Славянский взгляд никто не отменял.

Я сел, ощупал себя — бинты на рёбрах свежие, ссадина на боку затянулась, голова не болит вообще — и посмотрел на неё.

— Долго я спал?

— Три дня, — Вероника отложила книгу на тумбочку и скрестила руки на груди. — Три полных дня, Илья Григорьевич. Семьдесят два часа. Четыре тысячи триста двадцать минут, если тебе так понятнее. Я считала. Мне больше нечем было заняться, пока ты изображал спящую красавицу.

— Три дня, — повторил я, осмысляя. Серебряный говорил «часов на восемь». Три дня — это несколько больше, чем восемь часов. Значит, дело было не только в принудительном сне. Значит, организм взял своё и добрал столько отдыха, сколько ему требовалось. Мудрое решение, хоть и не моё.

— Говорила же тебе — лежи, — продолжала Вероника тем самым тоном, в котором забота и упрёк смешивались в пропорции примерно пятьдесят на пятьдесят. — Нет, надо было сбежать из палаты. Поползти в подвал. Довести Серебряного до греха.

— Он, кажется, и без меня неплохо грешит, — пробормотал я, вспоминая ладонь на лбу и вспышку белого света.

— Он сказал, твой мозг кипел, — Вероника приподняла бровь. — Его слова, не мои. «Разумовский активировал Сонар на пустых резервах, его кора горела, как сухая трава. Пришлось принудительно охлаждать и перезапускать нейронные цепи». Прямая цитата. Я запомнила, потому что собиралась выгравировать её на табличке и повесить тебе над кроватью. Чтобы ты каждое утро просыпался и читал.

— Оригинальный подарок, — я откинул одеяло и спустил ноги на пол. — Особенно учитывая, что он сам не был против, чтобы я запускал Сонар.

Хорошо, что она не расспрашивает меня про мой дар. Но чувствую, этот разговор меня еще ждет.

Холодный кафель, знакомое ощущение. Но на этот раз ноги были твёрдыми, послушными, совершенно нормальными.

Я встал. Потянулся, чувствуя, как хрустнули позвонки. Приятно, с облегчением, как у человека, который долго сидел в неудобной позе и наконец расправил спину. Тело работало. Энергия бурлила в нём, просилась куда-то — в руки, в ноги, в голову. Мышцы требовали движения, лёгкие — воздуха, кровь — скорости.

Физически я был здоров. Абсолютно. Как бык, которого три дня кормили и не трогали.

А внутри — дыра. Она никуда не делась.

Пока я спал, она не затянулась, не уменьшилась и не стала менее заметной. Наоборот, отдохнувший мозг воспринимал пустоту на месте Фырка ещё острее. Как заживший порез, который перестал болеть, но при каждом движении напоминает о себе натяжением кожи.

Фантомная боль. Известный термин — ампутированная конечность болит, хотя её давно нет. Вот и у меня: на правом плече ничего нет, а ощущение присутствия не отпускает.

Я подавил это чувство. Задвинул его куда-то на периферию сознания. Не потому что оно было неважным, а потому что сейчас мне нужна была голова, а не сердце.

— Как отец? — спросил я, повернувшись к Веронике.

И увидел, как её лицо изменилось. Напряжение ушло, губы расслабились, в глазах мелькнуло что-то тёплое, мягкое. То самое выражение, которое у неё появлялось, когда она говорила о семье. О настоящей семье, а не о том кошмаре, через который они прошли.

— Выписали вчера, — она улыбнулась, и улыбка эта была совсем другой, не той острой, прокурорской, а настоящей, живой. — Серебряный осмотрел его лично, сказал — в норме. Ментальный след Архивариуса полностью вычищен, мозг восстанавливается, только память дырявая. Последние полгода помнит кусками. Какие-то события — ясно, какие-то — как сквозь туман, какие-то — вообще провалы. Но личность цела. Это он, папа. Настоящий. Ворчит, жалуется на больничную еду, требует газету и телевизор. Всё как раньше.

— Где он сейчас?

— Живёт у меня, в моей квартире, — Вероника поправила прядь волос, заправив её за ухо. Привычный жест, который она делала, когда смущалась или чувствовала себя неуверенно. — Она же всё равно пустует, пока я… ну, пока я здесь. Тут и ему удобно — в центре, рядом с поликлиникой на случай чего. Соседка присматривает.

Я подошёл к окну. За стеклом расстилался Муром — крыши, деревья, колокольня монастыря на горизонте, блеск Оки вдалеке. Зимнее солнце, низкое и белое, заливало город светом, от которого хотелось жмуриться. Красиво. Мирно. Обманчиво спокойно — как и всё в этом городе.

— Это хорошо, — сказал я, не оборачиваясь. — Но квартира — это временно. Нам нужен дом. Большой. Чтобы жить всем вместе.

Тишина за спиной. Я чувствовал её вопросительный, настороженный взгляд.

— Сергей Петрович после всего, что с ним случилось… — я повернулся к ней лицом. — Он не должен быть один. Ни одной минуты. Не потому, что я боюсь рецидива — Серебряный дал гарантию, ментальный след уничтожен. Но полгода в теле марионетки, с чужой волей в голове, с памятью, которая отнята и возвращена кусками, — после такого человеку нужна семья рядом. Каждый день. Я хочу, чтобы он был под присмотром. Чтобы вы все были под защитой. Чтобы я приходил с работы и знал, что все мои на месте, за надёжными стенами.

Я чуть не потерял их. Всех — Веронику, Орлова, команду… Фырка уже потерял, пусть, может быть, не навсегда, я надеюсь, но прямо сейчас его нет рядом, и эта пустота жрёт меня изнутри. Больше я такой ошибки не допущу. Мне нужна крепость. Своя, настоящая, с толстыми стенами и людьми внутри, которых я смогу защитить.

Вероника смотрела на меня с выражением, которое я затруднялся классифицировать. Удивление — это точно. Растерянность — пожалуй. И ещё что-то, что-то похожее на тихий восторг, который она старательно прятала за практичностью.

— Дом? — переспросила она. — Илья, ты серьёзно? Я смотрела цены, как ты просил. Там всё дорого. Даже старый фонд, даже на окраине. А если с участком, у реки, то… — она покачала головой. — Мы не потянем. У нас зарплата лекарей.

Я повернулся к ней и посмотрел прямо в глаза. Тем взглядом, который, по словам Семёна, «означает, что Илья уже всё решил, и спорить бесполезно, можно только подчиниться и надеяться, что он знает, что делает».

— Потянем, — сказал я. — У меня есть премия от Императора. После того, как я откупил Семена, там еще много осталось. В общем, она лежит для нас. День пришёл. Не чёрный, но подходящий. Плевать на деньги, Вероника. Деньги — расходный материал. Их можно заработать снова. А семью — нет.

— Но…

— Тебе что-то понравилось? — перебил я. — Ты же говоришь, смотрела. Наверняка уже всё нашла, сравнила, прикинула планировку и мысленно расставила мебель. Я тебя знаю.

Вероника покраснела. Слегка, на скулах — тот самый лёгкий румянец, который появлялся у неё, когда я попадал в точку. Она открыла рот, закрыла его, снова открыла и рассмеялась. Негромко, смущённо, прикрыв ладонью губы.

— Ну… был один вариант, — признала она. — У реки. Кирпичный, два этажа, сад запущенный, но там потенциал. Старый, ему лет пятьдесят, но крепкий — фундамент монолит, стены толстые. Крыша, правда, требует ремонта, и полы бы перестелить, но в целом…

— Едем смотреть, — сказал я. — Договаривайся на сегодня.

— Сегодня⁈ — она вытаращила глаза. — Илья, ты только что проспал три дня! Ты…

— Я здоров. Абсолютно. Сам себя просканирую, если не веришь. Давай, звони. Чем раньше посмотрим, тем лучше.

Вероника смотрела на меня секунды три с тем особенным выражением женщины, которая одновременно хочет обнять мужчину и треснуть его чем-нибудь тяжёлым. Потом покачала головой, вздохнула с видом человека, смирившегося с законами гравитации, и достала из кармана халата телефон.

Пока она набирала номер, я вышел из палаты со словами: «Пойду проверю своих!»

В ординаторскую я вошёл без стука — привычка, которую Семён считал начальственным хамством, Тарасов — признаком решительности, а Коровин — нормой жизни, потому что в его годы на стук уже не осталось ни сил, ни желания.

Вся команда была в сборе.

Семён стоял у доски, на которой ещё неделю назад висел график дежурств, а теперь красовалась какая-то схема с цветными стрелками и подписями.

Видимо, он увлёкся систематизацией и расчертил план работы на ближайший месяц. Инициативный мальчик. Растёт.

Тарасов, как обычно, подпирал стену у окна, скрестив руки на груди и демонстрируя всем своим видом, что он лично здесь ни при чём и вообще предпочёл бы находиться в любом другом месте.

Зиновьева сидела за столом с чашкой кофе и планшетом, вид у неё был на удивление безмятежный. Будто не она неделю назад тряслась от страха перед Мышкиным.

Коровин, разумеется, занимал свой законный угол с термосом и выражением лица мудрого филина, который видел всё и всех пережил.

Ордынская примостилась на краешке дивана, маленькая и тихая, с бледным лицом и тёмными кругами под глазами. Но глаза были ясные, осмысленные, и в них горел тот особенный свет, который я заметил в ней ещё при первой встрече.

Я вошёл и на секунду в комнате стало очень тихо. Тишина, впрочем, продержалась ровно одну секунду.

— Живо-о-ой! — протянул Тарасов и отлепился от стены.

— Илья! — Семён просиял так, будто ему сообщили о присвоении внеочередного звания.

— Ну слава богу, — Коровин невозмутимо отхлебнул из термоса, но я заметил, как дрогнули уголки его губ. Для Коровина это было равносильно бурным овациям со слезами.

Тарасов подошёл и хлопнул меня по плечу — по здоровому, не по тому, которое я ободрал о дверной косяк. Ладонь у него была тяжёлая, как у кузнеца, и от хлопка я едва не сделал шаг вперёд.

— Крепкий ты, Разумовский, — сказал он, и в голосе прозвучало нечто похожее на уважение. — Любой другой после такого месяц валялся бы. А ты три дня, и бегаешь. Не человек, а танк.

— Спасибо за лестное сравнение, Глеб, — я потёр плечо, где наверняка завтра проступит синяк. Впрочем, для Тарасова это был знак высшей симпатии. Человека, которого он не уважает, он просто игнорирует. А бьёт только тех, кого считает своими.

Зиновьева подняла голову от планшета и улыбнулась. Сдержанно, как она умела, одними уголками губ, но в глазах мелькнуло тепло. Настоящее, не притворное. За эту неделю она изменилась: ушла та столичная надменность, та показная отстранённость, за которой она пряталась. Осталась просто умная, красивая женщина, которая прошла через огонь и не сломалась.

— С возвращением, Илья Григорьевич, — сказала она.

Ордынская молча смотрела на меня с дивана, и в её взгляде было столько всего, что я предпочёл не анализировать. Благодарность — понятно. Облегчение — тоже. Но там было ещё что-то, что-то глубокое, связанное с тем, что она пережила в подвале, когда держала тело Орлова на грани жизни и смерти, когда её саму отшвырнуло ударной волной, когда она потеряла сознание рядом с койкой умирающего человека.

Это «что-то» было общим для нас двоих. Мы оба побывали там, внизу, и оба вернулись.

Я кивнул ей. Она кивнула в ответ. Этого было достаточно.

— Докладывайте, — я сел на стул и оглядел команду. — Что я пропустил за три дня?

Семён, который, судя по всему, репетировал этот доклад с момента моего засыпания, выпрямился и принял официальный вид.

— Грач стабилен, — начал он. — Показатели приходят в норму. Уровень аммиака снижается на фоне терапии, последний анализ — тридцать два микромоль на литр, это почти норма. Диету соблюдает, ест кашу на воде, капусту тушёную, фрукты. Ворчит, конечно, но ест.

— Язвит? — уточнил я.

— Меньше обычного, — Семён позволил себе усмешку. — Раза в три. Вчера даже поблагодарил Коровина за чай. Захар Петрович чуть термос не уронил.

Коровин крякнул, подтверждая.

— Инга выписывается завтра, — продолжил Семён. — Отравление купировано полностью, нейротоксическое повреждение минимальное. Пальцы в порядке, подвижность восстановлена. Она уже вчера скрипку просила — Саша отобрала, сказала, рано.

Это было хорошо. Инга Загорская, скрипачка, — выздоравливает, пальцы работают. Ради таких моментов стоит делать то, что мы делаем.

— А пострадавшие от ментальной волны? — спросил я. — Те семеро?

— Все в норме, — ответил Тарасов. — Головная боль прошла в течение суток, неврологических последствий нет. Валентину и Настю выписали на следующий день. Остальных тоже. Серебряный проверил каждого лично, сказал — чисты. Никаких остаточных ментальных воздействий, никаких «спящих» среди них не оказалось. Просто чувствительные люди, попавшие под раздачу.

— А тот медбрат? Со склада?

— Серебряный забрал его, — Тарасов мотнул головой. — Сказал — увезут в Москву, в специализированный центр. Оказывается это он подмешал нейротоксин в систему Инги. И там еще всякое нашли. В общем, почистят память от команд Архивариуса и отпустят. Парень не виноват, он даже не понимал, что делает. Марионетка. Мышкин дело по нему закрыл, списали на состояние аффекта. Официально — временное помрачение рассудка на фоне переутомления. Тихо, аккуратно, без огласки.

— А что тогда с отравлением Инги?

— Мышкин оформил как несчастный случай, — вставила Зиновьева. — Перепутали препараты. Административное нарушение, внутреннее разбирательство, виновный санитар получил выговор. Точка.

Я хмыкнул. Изящное решение. Грач оказался невиновен — он не касался капельницы. Настоящий отравитель — медбрат-марионетка, который действовал по приказу Архивариуса. Но Архивариуса не посадишь в камеру, медбрат не отвечает за свои действия, а публичный скандал с участием менталистов и кукловодов не нужен никому. Вот и выходит несчастный случай. Бюрократия, конечно, но бюрократия разумная.

— Отлично, — сказал я, обводя взглядом каждого. — Центр работает в штатном режиме. Новых пациентов пока нет, и это нормально — мы даже формально ещё не открылись, торжественный запуск был прерван обстоятельствами, — я позволил себе кривую усмешку, — непреодолимой силы. Но сидеть без дела не будем. Идите на подхват в основную больницу. Тарасов — к хирургам, Шаповалову наверняка нужна помощь. Зиновьева, Коровин — в приёмное, там вечно нехватка рук. Семён и Ордынская — на связи, разбирайте текущую документацию, приводите в порядок архив. Когда мы наконец откроемся по-нормальному, я хочу, чтобы всё было как часы.

— Поняли, шеф, — за всех ответил Тарасов, и это «шеф» прозвучало как-то иначе, чем раньше. Не с иронией, как в первые дни, когда он ещё приглядывался ко мне и не знал, чего ожидать. Теперь в этом слове была констатация факта. Признание.

Я вышел в коридор.

Достал из кармана телефон — его кто-то заботливо положил на тумбочку рядом с тем самым яблоком от Семёна, которое за три дня успело слегка подвянуть, а я его и взял. Набрал номер Серебряного.

Гудок. Второй. Третий. Четвёртый.

Сброс.

Я посмотрел на экран и мысленно выругался. Ну конечно. Менталист. Как обычно. Они все такие. Когда им нужно они найдут тебя хоть на дне океана, влезут в голову без спроса, усыпят прикосновением ладони. А когда нужно тебе — «абонент недоступен». Мастера избирательной коммуникации, чтоб их.

Телефон звякнул. Входящее сообщение.

«Жди. Скоро вернусь. Расскажу про твоего бурундука. Не дёргайся. — И. С.»

Я сжал телефон так, что пластик жалобно хрустнул под пальцами. «Жди». Самое ненавистное слово в русском языке. Особенно когда его говорит человек, который знает что-то о судьбе твоего друга, но предпочитает сообщить об этом в удобное для себя время.

«Жди». Легко сказать. Попробуй «жди», когда внутри дыра, а единственная зацепка — золотой след, уходящий в межпространственную складку, и менталист, который не берёт трубку.

Я убрал телефон. Глубоко вдохнул. Выдохнул. Ещё раз. Контроль. Дисциплина. Приоритеты.

Фырк подождёт. Не потому что он не важен. Потому что сейчас я ничего не могу для него сделать, кроме как довериться Серебряному. А доверие — штука, которая даётся мне с трудом. Особенно после всего, что произошло.

Я развернулся и пошёл к палате. Открыл дверь.

— Ну что?

Вероника стояла у окна с телефоном, прижатым к уху. Увидев меня, она улыбнулась. Той самой улыбкой, от которой у неё морщились уголки глаз и которая означала, что дело сделано.

— Дозвонилась, — сказала она, убирая телефон. — Хозяин на месте. Нас ждут через час.

— Поехали.

Ординаторская постепенно пустела.

Тарасов ушёл первым, буркнув что-то про аппендициты и «хоть какое-нибудь живое дело». Коровин поднялся минутой позже, аккуратно завинтил крышку термоса и направился в приёмное. Зиновьева задержалась. Собрала свой планшет, сумочку, бросила последний взгляд в зеркальце на стене, поправила волосы, и тоже вышла.

Остались Семён и Ордынская.

Семён сидел за столом, разбирая папку с историями болезней. Работа монотонная, бумажная, от которой сводило скулы, но необходимая — без документации Диагностический центр оставался просто красивым помещением с дорогой отделкой.

Ордынская примостилась напротив, помогая сортировать направления на обследование — стопка «принять», стопка «отклонить», стопка «уточнить анамнез».

За окном мерно падал снег.

— Тихо тут, — сказала Ордынская, не поднимая головы от бумаг.

— Угу, — отозвался Семён.

— Непривычно.

— Угу.

Она посмотрела на него поверх стопки папок.

— Ты красноречив сегодня.

Семён поднял голову и усмехнулся — устало, виновато.

Последняя неделя далась ему, пожалуй, тяжелее, чем остальным. Не физически — он был молод, крепок, вынослив. Но психологически.

Он был тем, кто оставался «на хозяйстве», когда Илья нырял в подвал. Тем, кто бегал по лестницам, таскал раненых, координировал хаос в приёмном. И при этом постоянно чувствовал, что главное происходит без него, где-то внизу, за запертыми дверями, куда его не пустили.

— Просто думаю, — сказал он. — Неделю назад мы поступали в Диагностический центр. У нас были планы, графики, расписание на месяц вперёд. Первые пациенты, первые сложные случаи. Научные публикации, конференции… А вместо этого — отравления, менталисты, ментальные бомбы в подвале, Архивариус и код красный. Я подписывался на медицину, Лена. Не на войну.

— Знаю, — тихо ответила Ордынская. — Я тоже.

Они помолчали. Снег за окном сыпал всё гуще, и от этого в ординаторской стало как-то уютнее — тёплый свет ламп, тихое тиканье настенных часов, шелест бумаги.

— А знаешь что? — Семён вдруг выпрямился, отложил папку и посмотрел на Ордынскую серьёзно. — Я не жалею.

— Не жалеешь?

— Нет. Ни о чём. Ни об отборе, ни о первых днях, ни о… — он кивнул куда-то в сторону пола, имея в виду подвал. — Ни о том, что было внизу. Страшно было — да. До дрожи в коленях. Но если бы мне предложили вернуться назад и не пойти сюда — я бы отказался. Я здесь на месте, Лена. Впервые в жизни чувствую, что на месте.

Ордынская смотрела на него, и на её бледном лице проступило выражение, которое Семён видел у неё впервые. Не страх, не неуверенность, не та привычная робость, за которой она пряталась от мира. Что-то другое. Тёплое, тихое, почти неуловимое.

— Я тоже, — сказала она. — Впервые.

Семён открыл рот, чтобы сказать что-то ещё, но не успел.

Дверь ординаторской распахнулась с таким грохотом, что папки на столе подпрыгнули, а чашка с недопитым кофе Зиновьевой опасно накренилась и чудом не опрокинулась.

На пороге стоял барон фон Штальберг.

Семён видел его раньше. Один раз, мельком, когда тот приезжал на конкурс за место в центре. Тогда он выглядел как картинка из учебника по этикету: безупречный костюм, бриллиантовая заколка на галстуке, идеально уложенные волосы и улыбка мецената, привыкшего к вспышкам фотоаппаратов.

Человек, который финансировал строительство Диагностического центра. Человек с деньгами и манерами.

Сейчас от того барона осталось немного.

Волосы стояли дыбом — не художественно, а по-настоящему, как у человека, который бежал по лестнице и слишком часто хватался за голову. Галстук перекручен и сбит набок.

Пальто расстёгнуто, шарф перекинут через плечо, в руке кожаный портфель, который он сжимал так, будто внутри лежал не портфель, а спасательный круг. Лицо красное, на лбу испарина, глаза — бешеные.

Барон фон Штальберг был определённо не в духе.

— Где Разумовский⁈ — рявкнул он с порога, и голос его разнёсся по ординаторской, как удар набата. — Мне сказали, что он очнулся! Я звоню ему — абонент не абонент! Кобрук говорит «ушёл», охрана говорит «был, ушёл», медсёстры говорят «был, ушёл, может вернётся, а может и нет»! Куда он делся⁈

Семён поднялся из-за стола, чувствуя себя солдатом, на которого неожиданно выскочил генерал.

— Он… он ушёл, — сказал он, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — По личным делам. Отдыхать. Он только что из…

— Какой к чёрту отдых⁈ — Штальберг сделал шаг внутрь, и ординаторская сразу стала теснее, словно он заполнил собой половину помещения — не столько физически, сколько энергетически. Он был из тех людей, чьё присутствие ощущается кожей. — Какие личные дела⁈ Найдите его! Немедленно! Срочно! Из-под земли достаньте!

Ордынская поджала ноги на диване и стала ещё меньше, чем была. Семён мысленно отметил, что его собственное желание спрятаться примерно такое же, но для старшего ординатора это непозволительная роскошь.

— Простите, барон, — он собрал всю имеющуюся храбрость. Немного, но достаточно. — Илья Григорьевич перенёс тяжёлую ментальную контузию. Он три дня находился без сознания. Ему необходим отдых…

— Отдых, — Штальберг произнёс это слово так, будто оно лично ему задолжало крупную сумму. — Ему необходим отдых. Прекрасно. Замечательно. Великолепно. А у меня необходим Разумовский. Живой, на ногах и с работающими мозгами.

— Что случилось, ваше благородие? — подала голос Ордынская с дивана. Тихо, почти робко, но в самую точку — вопрос, который нужно было задать, пока Штальберг не разнёс ординаторскую.

Барон посмотрел на неё. Моргнул. Как будто на секунду вспомнил, что он всё-таки аристократ, а не бешеный бык, и что орать на молодых женщин — дурной тон. Провёл рукой по волосам, пригладил их. Безуспешно, правда, потому что они тут же встали обратно. Глубоко вдохнул, выдохнул.

— У меня для него пациент, — сказал он, и голос стал тише, но не менее напряжённым. — Особый случай. Тот, от которого нельзя отказаться. Вопрос жизни и смерти.

Он сделал паузу, обвёл взглядом ординаторскую — Семёна, Ордынскую, пустые стулья, график на доске, чашки на столе — и добавил:

— И очень больших денег.

Семён и Ордынская переглянулись. В этом взгляде было всё: усталость, настороженность, предвкушение и тихая, почти смиренная констатация факта, что покой Диагностическому центру, видимо, только снится.

Глава 12

Тишина в ординаторской продержалась ровно столько, сколько нужно маятнику настенных часов, чтобы качнуться из одной крайней точки в другую. Потом Семён услышал собственный голос и удивился ему не меньше, чем барон.

— Ваше благородие, — сказал он, и слова вышли из него как-то сами, минуя ту часть мозга, которая обычно отвечала за осторожность, самосохранение и здравый смысл, — везите пациента. Если случай срочный, мы не можем ждать.

Руки дрожали.

Он спрятал их за спину, сцепив пальцы так крепко, что ногти впились в ладони. Ерунда. Главное голос. Голос должен быть ровным. Он должен внушать доверие.

Илья всегда говорил: «Пациенту неважно, что ты чувствуешь. Пациенту важно, что он видит. Видит уверенного лекаря — успокаивается. Видит нервного — паникует. Держи лицо, Семён. Всегда держи лицо».

Вот он и держал.

Штальберг уставился на него с выражением человека, который заказал в ресторане стейк, а ему принесли овсяную кашу. Не то чтобы каша плоха сама по себе, но когда ты ожидал стейк — разочарование неизбежно.

— Вы? — переспросил он, и в этом коротком «вы» уместилось столько скепсиса, что хватило бы на целую рецензию.

Он окинул взглядом ординаторскую — пустые стулья, кофейные чашки на столе, Ордынскую на диване, которая при его взгляде сжалась ещё сильнее. Потом снова посмотрел на Семёна. Сверху вниз, потому что был на голову выше и на целую жизнь богаче, и этот перепад высот ощущался физически.

— Это серьёзный человек, — продолжил Штальберг, и голос его стал тише, но не мягче. — Очень серьёзный. Из тех, чьи фамилии не произносят в коридорах. Мне нужен Разумовский. Лично. Не его подмастерья, ассистенты и ученики. Он сам.

Семён сглотнул.

В горле пересохло, и слюна прошла по пищеводу, как наждачная бумага. Он чувствовал на себе взгляд Ордынской — не осуждающий, скорее выжидающий.

Она ждала, что он сделает. И это ожидание парадоксальным образом придало ему сил — не хотелось выглядеть трусом перед человеком, который ему… нравился.

— Мы — команда Разумовского, — сказал он, сделав ещё один шаг вперёд. Маленький шаг, но в эту секунду он показался ему подвигом. — Каждый из нас прошёл отбор лично у него. Каждый доказал, что достоин здесь работать. Илья Григорьевич — гениальный диагност, с этим никто не спорит. Но даже он не поставит диагноз без данных. Без анамнеза и осмотра. Ему в любом случае нужны результаты обследований. Нечего будет анализировать, если мы не проделаем первичную работу. Везите пациента — мы начнём обследование, соберём данные, стабилизируем состояние. А когда Илья… Григорьевич вернётся, у него на столе будет полная картина, и он сможет работать сразу, без потери времени. Которое, как я понимаю, дорого.

Он замолчал. Сердце колотилось где-то в районе горла, а не в груди, где ему полагалось находиться по всем анатомическим атласам.

Штальберг молчал тоже. Смотрел на него пристально, оценивающе, как покупатель смотрит на товар, в котором сомневается, но который ему вот-вот понадобится. Секунда. Две. Три. Семён физически ощущал, как барон взвешивает варианты: развернуться и уехать, дожидаться Разумовского, или…

— Ладно, — сказал Штальберг.

Это «ладно» прозвучало не как согласие, а скорее как условная капитуляция. Как «ладно, посмотрим, на что вы способны, но если облажаетесь — пеняйте на себя». Он достал из внутреннего кармана пальто телефон — дорогой, в кожаном чехле с золотым тиснением, — и набрал номер.

— Ваша ответственность, — добавил он, глядя на Семёна поверх экрана. — Целиком и полностью. Все равно пациент уже на полпути сюда. Так что параллельно с осмотром — ИЩИТЕ РАЗУМОВСКОГО!

И вышел в коридор, на ходу набирая какой-то номер на телефоне.

Семён выдохнул. Медленно, через зубы, стараясь не показать, что у него подкашиваются колени. Повернулся к Ордынской. Та сидела на диване, обхватив колени руками, и смотрела на него круглыми глазами.

— Ты только что взял на себя пациента барона фон Штальберга, — произнесла она тихо, словно пробуя слова на вкус. — Без Ильи Григорьевича. Ты же без понятия, что за случай.

— Да, — сказал Семён.

— Ты в своём уме?

— Нет, — честно ответил он. — Но у нас двадцать минут.

Дом стоял на высоком берегу, чуть отступив от кромки обрыва, как человек, который подошёл к краю, заглянул вниз и решил, что на шаг назад будет надёжнее.

Двухэтажный, кирпичный, с покатой крышей, которая когда-то была красной, а теперь стала… разноцветной — где ржаво-рыжей, где бурой, где откровенно серой в тех местах, где шифер обнажился до бетонной основы.

Фасад смотрел на реку, и окна второго этажа отражали зимнее небо так, будто в них было заключено собственное, домашнее небо, поменьше и поуютнее.

Забор огораживал участок соток двадцать, не меньше. Сад. Точнее, то, что когда-то было садом: яблони с узловатыми стволами, кусты смородины, вросшие друг в друга, заросли малины, захватившие добрую треть территории. Всё под снегом, всё спящее, но даже зимой было видно, что при должном уходе здесь расцветёт нечто приличное.

Я стоял на балконе второго этажа и трогал стену. Кирпич. Настоящий, старый, красный, с шершавой фактурой. Кладка добротная — ни трещин, ни осыпания, ни следов сырости на внутренней стороне. Стены толщиной в два с половиной кирпича, если верить моей ладони, которая худо-бедно заменяла рулетку. Такие стены строили на совесть, с расчётом на то, что дом простоит не одно поколение.

Отсюда открывался вид, от которого хотелось просто стоять и смотреть. Ока, широкая, покрытая ледяной коркой, с тёмными полыньями у берегов. Заречные луга, белые, бескрайние, уходящие к горизонту.

Тишина.

Ни сирен, ни городского гула, ни вечного больничного попискивания мониторов. Только ветер в голых ветвях яблонь и далёкий крик вороны.

Крепость.

Место, которое можно укрепить, обжить, наполнить жизнью. Место, куда можно приходить после дежурств и знать, что за этими стенами — свои. Вероника. Сергей Петрович. Может быть, со временем — кто-нибудь ещё, маленький и громкий. Хотя об этом пока рано.

Сюда Архивариус не дотянется. Не потому что стены кирпичные — ментальным ударам кирпич не помеха. А потому что это будет мой дом. Место силы. Как больница для Фырка — стены, впитавшие энергию жизни. Только здесь энергия будет другая. Семейная.

Я зашел внутрь дома.

Половицы подо мной скрипнули. Я переступил с ноги на ногу — скрипнули снова, другой тональностью. Целая симфония. Полы придётся перестилать, это очевидно. И крышу чинить. И проводку менять, судя по тому допотопному щитку, который я видел в прихожей. И отопление ревизировать. И…

Снизу доносились голоса. Один — тонкий, суетливый, торопливый. Другой — родной, деловой, с нотками той особой вежливой непреклонности, которую женщины используют как хирургический скальпель.

Я спустился по лестнице — та тоже скрипела, но уже привычно, почти по-домашнему — и остановился в дверном проёме гостиной.

Вероника стояла посреди комнаты, уперев руки в бока, и смотрела на риелтора тем самым взглядом, который я видел у неё на вызовах, когда приезжали к пациентам, чьи родственники требовали «всего и сразу». Взгляд, от которого даже бывалые мужики предпочитали отступить и перегруппироваться.

Риелтор был невысоким мужчиной лет пятидесяти. Круглым, лысоватым, в костюме, который когда-то был модным, а теперь выглядел так, будто его сшили из занавесок. Галстук в горошек. Ботинки поскрипывали при каждом движении, словно перекликаясь с полами. На лице у него было выражение человека, который пришёл продавать дом, а попал на допрос.

— Полтора миллиона, — говорил он, нервно потирая руки, — и это я ещё скинул, между прочим! Хозяева просили миллион семьсот! Место элитное! Воздух целебный! Река в двух шагах! Вид как на открытке! Соседи тихие, приличные, некоторые даже дворяне! Сам Чернышов, граф, за три дома отсюда живёт, представляете? Граф! Рядом! Недавно перебрался из Владимира ради природы!

— Это замечательно, — Вероника кивнула с таким видом, будто ей сообщили, что в соседнем доме живёт граф Дракула. — Я очень рада за графа Чернышова. А вот это, — она ткнула пальцем в верхний угол стены, где под обоями проступало характерное тёмно-зелёное пятно, — это что?

Риелтор проследил за её пальцем, и его улыбка стала чуть менее уверенной.

— Это… ну… небольшая…

— Плесень, — закончила за него Вероника. — Закрашенная. Причём закрашенная кое-как, на скорую руку, чтобы при показе не бросалась в глаза. Но бросается, потому что обои в этом месте вздулись и пошли волной. Протечка с крыши, если я не ошибаюсь. А я не ошибаюсь.

Я наблюдал за ней с нарастающим восхищением. Вот чего я раньше не видел. Вероника в режиме переговорщика. Она действовала как хирург: точный удар, минимум лишних движений, абсолютная уверенность в каждом слове. Риелтор даже не понял, что его уже вскрыли и рассматривают внутренности.

— А полы? — продолжала она, не давая ему опомниться. Притопнула и половица под ней исторгла такой стон, что впору было вызывать экзорциста. — Слышите? Скрипят так, что мертвецов в округе перебудят. Лаги сгнили, однозначно. Тут перестилать полностью, оба этажа.

— Ну, дом не новый… — начал риелтор, промокая лоб платком.

— Дом не новый, — согласилась Вероника. — Дому пятьдесят лет. Крыша течёт — плесень в углу тому доказательство. Полы требуют полной замены. Проводка, судя по щитку в прихожей, из тех времён, когда электричество считалось роскошью. Трубы отопления я не проверяла, но готова поспорить, что они тоже просят замены. Окна деревянные, щели в палец толщиной — зимой тут не дом, а вентиляционная шахта. Тут ремонта на полмиллиона. Минимум.

Риелтор открыл рот, закрыл его, снова открыл. Рыба на суше. Золотая рыбка, которую поймали и теперь торгуются за исполнение желаний.

— Миллион триста, — сказала Вероника тоном, не допускающим возражений. — И мы берём на себя оформление. Все расходы по регистрации, пошлины, нотариус — наши. Вам не нужно тратиться ни на что, кроме подписи.

— Я… — риелтор попятился на шаг, как боксёр после удара в корпус. — Мне надо позвонить хозяевам. Это не в моей компетенции… я должен…

Он почти бегом выскочил в коридор, на ходу доставая телефон. Его скрипучие ботинки простучали по прихожей и затихли за входной дверью.

Я смотрел на Веронику.

Она стояла посреди гостиной, чуть раскрасневшаяся, с блестящими глазами. Прядь волос выбилась из-под заколки и упала на щёку. В этот момент она была похожа не на фельдшера скорой помощи, а на полководца, который только что выиграл сражение, и ещё не остыл от азарта.

— Что? — спросила она, поймав мой взгляд.

— Ничего, — я улыбнулся. — Просто думаю, что тебе надо было идти не в медицину, а в дипломатию. Или в разведку. У бедного мужика сейчас, наверное, давление двести на сто двадцать.

— Он сам виноват, — фыркнула она. — Кто так готовит объект к показу? Плесень закрасить, полы не починить, проводку не проверить. Думал, мы не заметим? Я в детстве ремонт помогала делать в школе. Понахваталась от строителей.

— Полезное детство, — оценил я. — Мне мой строительный опыт ограничивается тем, что однажды в ординатуре я помогал приятелю клеить обои. Мы поклеили их вверх ногами и заметили только через два рулона.

Вероника рассмеялась. Негромко, но от души — так, что в уголках глаз собрались морщинки. Я любил этот смех. Он звучал как нечто настоящее в мире, где слишком многое оказывалось иллюзией.

Семён повесил трубку и уставился на телефон так, будто тот был виноват во всех его бедах. Тарасов отозвался с первого звонка — ворчливое «иду», и связь прервалась. Коровин — со второго: «Понял, бегу». Зиновьева — с третьего, после паузы, в которой Семён отчётливо услышал звук захлопывающейся пудреницы: «Скоро буду». Через пятнадцать минут все будут на месте. Может быть, через десять — если Тарасов ускорится, а Зиновьева откажется от финального штриха тушью.

Оставалось самое сложное.

Ордынская сидела на диване, наблюдая за ним с тем выражением тихого внимания, к которому он начал привыкать. Она вообще много наблюдала и мало говорила, что делало каждое её высказывание чем-то вроде события.

— И чего ты не звонишь Илье? — спросила она.

Семён положил телефон на стол и повернулся к ней. Она сидела, подобрав ноги, обхватив колени руками — защитная поза человека, привыкшего занимать как можно меньше пространства. Но глаза были внимательные, цепкие.

— Ты же видишь, барон нервничает, — добавила она. — Если пациент и правда серьёзный…

— Илья и так слишком много пережил, — перебил Семён. Он сказал это быстрее, чем собирался, и чуть резче, чем хотел. Осёкся. Помолчал. Начал снова, уже спокойнее: — Он три дня провалялся без сознания. А до этого еще два. Только сегодня встал. Первый день за неделю, когда он не в больнице, не в подвале и не при смерти. Он поехал смотреть дом с Вероникой. Может быть, впервые за всё время, что я его знаю, он занят чем-то нормальным и человеческим. Не спасением мира, не противостоянием с менталистами. Просто дом. Понимаешь?

Ордынская молчала, слушая.

— Ему нужен хоть один день покоя, — продолжил Семён, и в его голосе зазвучало упрямство, которого он раньше за собой не замечал. — Хоть один. Мы — его команда. Мы должны уметь справляться без него. Иначе зачем мы вообще здесь?

— Семён…

— Сами справимся, — он кивнул, то ли ей, то ли себе. — Примем пациента, соберём анамнез, проведём первичное обследование. Когда будет полная картина — тогда и вызовем Илью. Не раньше.

Ордынская смотрела на него долгим, задумчивым взглядом.

— А если не справимся? — спросила она тихо. — Если случай окажется слишком сложным? Если барон устроит скандал?

— Тогда и будем думать, — Семён развёл руками. — Но сначала надо хотя бы понять, что с пациентом. Может, там ничего страшного. Знаешь, эти аристократы… Они привыкли из всего делать катастрофу. Кашлянул лишний раз и уже вызывают консилиум. Колено заныло — собирают врачебную коллегию. У них порог паники на уровне плинтуса. Приедет какой-нибудь капризный дедушка с подагрой, мы ему диету напишем и домой отправим. Подумаешь, «вопрос жизни и смерти». Для барона всё вопрос жизни и смерти, если речь идёт о его деловых партнёрах.

Он сам понимал, что бравирует. Его слова звучат увереннее, чем он себя чувствует. Что двадцать минут — это очень мало, а пациент, которого привозят лично по распоряжению барона фон Штальберга, вряд ли страдает банальной подагрой.

Но отступать было поздно.

Ордынская вздохнула, разжала руки и встала с дивана. Маленькая, бледная, тонкая и в то же время какая-то другая. Неделю назад она бы промолчала, кивнула, ушла в тень. Сейчас она стояла и смотрела ему прямо в глаза.

— Ладно, — сказала она. — Твоё решение. Но если что-то пойдёт не так — я звоню Илье сама.

— Договорились, — Семён протянул ей руку. Она пожала её — ладонь маленькая, прохладная, но хватка неожиданно твёрдая. — А сейчас пойдём готовить смотровую. Чем бы там ни болел этот таинственный пациент — встретим его по всем правилам.

Они вышли из ординаторской и двинулись по коридору.

Я подошёл к Веронике и обнял её за талию. Она чуть подалась навстречу, привычным движением прижавшись спиной к моей груди.

— Ты, конечно, лихо торгуешься, — сказал я ей в макушку. Волосы пахли шампунем и чем-то цветочным — она всегда пахла так, даже после суточных дежурств, что казалось мне маленьким медицинским чудом. — Бедный мужик убежал, как из горящего дома. Но… тебе точно нравится этот дом? Ты так его критиковала, что я на секунду подумал — ты его ненавидишь.

Вероника повернулась в моих руках, запрокинула голову и посмотрела на меня снизу вверх. Улыбка. Та самая, с морщинками в уголках глаз.

— А что? Тебе не нравится?

— Мне нравится, — я обвёл взглядом гостиную. Высокие потолки, широкие подоконники, арочный проём в кухню. Старые обои, конечно, и паркет страшноватый, и люстра из тех, которые выпускались ещё при предыдущем императоре. Но кости у дома были хорошие. Как у пациента с крепкой конституцией — даже если запустил себя, шансы на восстановление отличные. — Мне кажется, что не нравится тебе. Слишком старый, слишком проблемный…

— Да ты что! — Вероника махнула рукой с такой энергией, что чуть не задела меня по носу. — С этим всем можно жить! Плесень в углу — обработать антигрибковым, закрыть гипсокартоном, забыть. Полы — ну да, скрипят, но лаги-то целые, я проверила, пока ты наверху стены щупал. Скрип — это просто рассохшийся крепёж. Подтянуть, подбить, местами заменить доску и будет тишина. Крышу залатать. Не перекрывать полностью, а именно залатать, там две-три протечки, локально. Проводку, ладно, проводку придётся менять, это серьёзно. Но всё остальное — копейки! Там подправим, тут подклеим, это ототрем. Зато мы сторговали двести тысяч! Двести тысяч, Илья! Это же целое состояние! На эти деньги можно и ремонт сделать, и мебель купить, и ещё на шторы останется.

Я смотрел на неё и чувствовал, как что-то тёплое, густое, почти осязаемое разливается в груди. Не страсть — для страсти время и место были не самые подходящие, хотя старый дом с его скрипучими полами и запылёнными окнами располагал к романтике.

Нет, это было другое.

Благодарность и восхищение. Какое-то глубинное, утробное чувство правильности — вот этот человек рядом со мной, и это правильно, и это навсегда.

— Какая ты у меня крутая, — сказал я. — И замечательная.

— Ну ещё бы, — она уткнулась мне в плечо, и голос стал глуше, мягче. — У самого лучшего мужчины может быть только самая лучшая женщина. Это закон природы. Как гравитация. Не обсуждается.

Я наклонился и поцеловал её.

Нежно. Долго. Не торопясь, потому что торопиться было некуда.

Мы стояли посреди нашего будущего дома, в гостиной с паркетом, в который были вбиты десятилетия чужих шагов, под потолком, по которому бегала паутина трещинок.

И весь мир за окном, с его менталистами и архивариусами, с больницами и диагнозами, с золотыми следами в межмирье, со всей этой бесконечной каруселью спасений и потерь, — весь этот мир мог подождать. Хотя бы минуту. Хотя бы одну.

Дверь скрипнула.

Мы отпрянули друг от друга.

Машинально, как подростки, которых застали за поцелуем. Глупо. Мы взрослые люди имеем полное право целоваться где угодно и когда угодно. Но рефлекс оказался сильнее здравого смысла.

В дверном проёме стоял риелтор. Вид у него был совершенно иной — вместо затравленного выражения побеждённого на его круглом лице сияла улыбка. Широкая, профессиональная, из тех, которыми торговые люди встречают момент закрытия сделки. Лысина блестела, как свежевымытый бильярдный шар.

— Хозяева готовы скинуть двести тысяч! — объявил он торжественно, и в голосе его звенела та особая радость человека, который, несмотря на все потрясения, всё-таки заработает свою комиссию. — Но при условии — если сегодня вносите аванс. Прямо сейчас. Двадцать процентов от суммы, остальное в течение недели через банк.

Вероника посмотрела на меня вопросительно. Последнее слово за мной. Или, точнее, она давала мне возможность его произнести, хотя оба знали, каким оно будет.

— Если ты согласна, — сказал я, — то берём.

Пауза в полсекунды. Не больше.

— Ура! — выдохнула Вероника и подпрыгнула.

Подпрыгнула. Вероника Орлова, фельдшер скорой помощи, серьёзная, собранная, деловая женщина, которая пятнадцать минут назад разобрала по косточкам профессионального торговца недвижимостью, — подпрыгнула, как девчонка, которой подарили щенка.

Риелтор просиял ещё ярче и полез в портфель за документами. Вероника повисла у меня на шее, и я почувствовал, как она смеётся — беззвучно, всем телом, так, что плечи трясутся. Или плачет. С ней иногда не разберёшь.

— Наш дом, — прошептала она мне в ухо. — Наш, Илья.

Наш.

Странное слово.

— Наш, — уже вслух подтвердил я.

Дверь ординаторской распахнулась. Все трое стояли на пороге.

— Какого дьявола! — Тарасов плюхнулся на стул с такой силой, что тот проехал на полметра. — Час назад отправили в больницу, теперь обратно тащат! Я только с пацанами разговор затянул! Чай заварил! И тут — дзынь-дзынь, Величко звонит, «срочно в Центр»! Что за дело? Война? Эпидемия? Нашествие менталистов? Если опять менталисты — я увольняюсь. К чёрту. В военный госпиталь вернусь. Там хоть стреляют понятно, по расписанию.

— Никаких менталистов, — Семён стоял у доски, и на его лице было выражение, которое Тарасов про себя окрестил «лейтенантским»: решительность, замешанная на страхе, но старательно этот страх скрывающая. — Барон фон Штальберг привозит пациента. Особый случай, подробностей пока нет. Нужна полная диагностика.

— Что за пациент? — Зиновьева опустилась на своё место и достала планшет. Деловая, собранная — как только дело касалось медицины, все её столичные замашки отступали на второй план, уступая место профессионалу. — Имя, возраст, жалобы?

— Пока не знаю, — признал Семён. — Барон сказал — привезут через двадцать минут.

— Не знаешь, — повторила Зиновьева и подняла на него взгляд. — Семён, ты принял пациента, не зная ни имени, ни диагноза?

— Я принял ответственность, — поправил он. — Что было бы, если бы я отказал? Барон уехал бы, увёз пациента, и вместе с ним — наш шанс доказать, что Диагностический центр работает. Что мы способны на большее, чем бумажки перекладывать.

— Красиво, — хмыкнул Тарасов. — Пафосно. Но мне нравится.

— А Разумовский в курсе? — спросил Коровин, неспешно завинчивая крышку термоса. Голос спокойный, лицо невозмутимое — вопрос прозвучал буднично, как «не забыли ли выключить свет в процедурной», но Семён почувствовал его вес.

— Пока нет.

Секунда тишины. Все уставились на Семена.

— Надо ему сообщить, — сказала Зиновьева, и в голосе мелькнуло что-то похожее на возмущение. — Семён, это его центр. Он должен знать.

— Не будем тревожить, — Семён поднял голову и обвёл взглядом каждого.

Тарасова, который скептически щурился. Зиновьеву, которая поджала губы. Коровина, чей взгляд, несмотря на внешнюю невозмутимость, излучал ощутимое сомнение. Ордынскую, которая молчала на диване, но смотрела на Семёна так, будто от его следующих слов зависело что-то большее, чем решение по пациенту.

— Илья неделю не выходил из больницы. Три дня из этой недели он провёл без сознания после ментальной контузии. Сегодня — первый день, когда он занимается чем-то нормальным.

Он помолчал, давая словам осесть.

— Мы — лекари, — продолжил он, и голос стал твёрже. — Мы его команда. Прошли отбор, и выдержали первую неделю — такую, что на войне позавидуют. Если мы не способны самостоятельно принять одного пациента и провести первичное обследование — тогда зачем мы здесь вообще?

Тарасов долго смотрел на него. Потом хмыкнул, расстегнул куртку, бросил её на спинку стула и засучил рукава.

— Ладно, командир, — сказал он. — Давай твоего пациента. Посмотрим, что за «особый случай».

Зиновьева вздохнула — коротко, как «запротоколировано, но не одобрено» — и раскрыла планшет с чистой формой первичного осмотра.

Коровин молча отвинтил крышку термоса, налил себе чаю и отхлебнул. Это означало согласие. У Захара Петровича вообще всё означало согласие, если он при этом пил чай. Отказ выражался отсутствием чаепития, что случалось, если верить ему же, примерно раз в десятилетие.

Ордынская кивнула. Тихо, одними глазами, но Семён заметил.

— Отлично, — сказал он. — Тарасов, готовь шоковую. Зиновьева, бланки, стандартный набор анализов. Коровин, связь с лабораторией, пусть будут наготове. Ордынская, со мной в приёмное.

Команда двинулась. Без лишних слов. Каждый знал, что делать — неделя хаоса научила их работать как единый механизм, где каждая шестерёнка крутится без подсказки, по одному только импульсу.

Семён шёл по коридору и думал о том, что Илья, наверное, чувствовал это каждый день. Эту тяжесть ответственности и тянущую уверенность, что от твоего решения зависит чужая жизнь. Тянущую — потому что она тянет вниз, к земле, к реальности, не давая воспарить в облака самомнения.

Страшно.

Но и хорошо тоже. Странным, непривычным образом — хорошо.

Но сигнал тревоги взвыл ровно в тот момент, когда Семён подумал, что двадцать минут — это, пожалуй, слишком мало для того, чтобы морально подготовиться к чему бы то ни было.

Резкий, пронзительный, он разнёсся по коридору Диагностического центра, отражаясь от свежих стен и заставляя вздрогнуть даже Тарасова, которого, казалось, не могло удивить ничто короче артиллерийского залпа.

— Экстренная госпитализация! — голос дежурной медсестры из динамика на стене. — Приёмное отделение! Каталка на подъезде!

Семён рванул первым. За ним — Ордынская, мелко перебирая ногами, но не отставая.

Двери приёмного распахнулись навстречу потоку холодного воздуха. Снаружи — мигалки, суета, голоса. Не «Скорая» — чёрный фургон с тонированными стёклами и эмблемой на борту, которую Семён не успел рассмотреть. Из фургона двое в форменных комбинезонах выкатывали каталку.

На каталке лежал мужчина.

Первое, что бросилось в глаза, — цвет кожи. Серый. Не бледный, не синюшный — именно серый, как старая газетная бумага. Лицо осунувшееся, заострившееся, с глубокими тенями в глазницах.

К правой руке тянулась линия капельницы, мобильный монитор на штативе каталки попискивал, выводя зелёные кривые на маленький экран. Давление, пульс, сатурация — цифры менялись, прыгали, не хотели стабилизироваться.

— Что с ним? — Зиновьева опередила Семена и уже была рядом, глаза бегали по показаниям.

Молодой, лет тридцати, с коротко стриженой головой и цепким взглядом, фельдшер заговорил быстро, чётко, как на экзамене, где каждая секунда на счету.

— Мужчина, пятьдесят пять лет. Жалобы — острая абдоминальная боль, появилась три часа назад, нарастающая. Многократная рвота, последний час с примесью крови. Давление при погрузке сто на шестьдесят, сейчас падает — восемьдесят пять на пятьдесят. Тахикардия, сто двадцать. Сатурация девяносто один процент, снижается. Температура — тридцать восемь и три.

— Аллергоанамнез? Сопутствующие? — Зиновьева строчила в планшет.

— Аллергий нет. Из сопутствующего — хроническая магическая истощённость, артериальная гипертензия в анамнезе. Принимает гипотензивные нерегулярно. Но главное не это, — фельдшер замешкался на полсекунды, и Семён увидел в его глазах нечто непрофессиональное. Растерянность. — Посмотрите на кожу. На руки.

Тарасов, который уже стоял у каталки, перехватил запястье пациента — аккуратно, привычным движением, проверяя пульс. И замер.

Под его пальцами, там, где он едва коснулся кожи, расплылось багровое пятно. Не синяк — для синяка слишком быстро. Скорее, геморрагическое пропитывание, мгновенное, как будто сосуды под кожей лопнули от одного прикосновения.

— Твою ж… — Тарасов отдёрнул руку. — Это что?

— Вот об этом и речь, — фельдшер кивнул. — Вены лопаются от прикосновения. Мы не можем поставить второй катетер. Пробовали в локтевую — гематома мгновенно. В кисть — то же самое. Подключичку не рискнули без хирурга. Первый катетер чудом держится — поставили в самом начале, когда сосуды ещё не были такими хрупкими. Но состояние ухудшается стремительно.

«Стеклянные сосуды», — подумал Семён. Сосуды, которые рвутся от минимального давления. Что это? Васкулит? Коагулопатия? Системная патология соединительной ткани?

— В шоковую! — скомандовал Тарасов. — Живее!

Каталка влетела в палату, сопровождаемая топотом шести пар ног и писком мониторов. Перекладывали быстро, слаженно — Тарасов у головы, Коровин у ног, Зиновьева подключала стационарный монитор, Ордынская готовила инструменты.

— Давление? — рявкнул Тарасов.

— Семьдесят восемь на сорок пять, — отозвалась Зиновьева, глядя на экран. — Падает.

— Сатурация?

— Восемьдесят восемь. Тоже падает.

— Дыхание поверхностное, ритм нерегулярный, — добавил Коровин, приложив стетоскоп к груди пациента. Его вечно невозмутимое лицо чуть дрогнуло. — Хрипы в нижних отделах. Двусторонние.

Мужчина на койке дёрнулся. Всё тело напряглось, спина выгнулась, руки вцепились в простыню и вдруг обмякло. Монитор взвизгнул — длинный, протяжный, монотонный звук, от которого у любого лекаря мгновенно холодеет в животе.

Прямая линия на экране.

— Фибриляция! — Тарасов уже был над пациентом, руки на грудине. — Начинаю компрессии! Адреналин, один миллиграмм! Зиновьева, дефибриллятор!

Зиновьева метнулась к стойке, сорвала с креплений лопатки дефибриллятора. Руки у неё не дрожали — Семён отметил это краем сознания и удивился. Ещё неделю назад она тряслась, а сейчас — холодное спокойствие, точные движения, никакой паники.

— Заряд двести! — Тарасов давил на грудину ритмично, мощно, с частотой метронома. — Адреналин⁈

— Ввела! — Ордынская, бледная до прозрачности, но с твёрдыми руками, вколола препарат через единственный работающий катетер.

— Разряд!

— Готово! — Зиновьева прижала лопатки к груди. — Все отошли!

Тарасов убрал руки. Зиновьева нажала кнопку. Тело дёрнулось, приподнялось и упало обратно.

Монитор помолчал.

Секунда. Две.

Пик.

Пик-пик.

Пик-пик-пик.

Зелёная линия на экране ожила — неровная, прыгающая, как пьяная, но живая. Пульс. Слабый, тахикардический, но пульс.

— Есть ритм! — выдохнула Зиновьева. — Синусовая тахикардия, сто тридцать пять.

Тарасов отступил на шаг, вытер лоб предплечьем. Руки тряслись от физической нагрузки и адреналина.

— Интубирую, — сказал он хрипло. — Если опять остановится — на этот раз можем не запустить. Дайте ларингоскоп.

Коровин подал инструмент. Тарасов работал быстро, точно — армейская выучка, фронтовая скорость. Трубка скользнула в трахею на первой попытке. Зиновьева подключила аппарат ИВЛ.

Семён стоял чуть в стороне. Он не мешал. У каждого в команде была своя роль, а его сейчас заключалась не в руках, а в голове. Документация. Анамнез. Данные, без которых вся реанимация вслепую — латание дыр без понимания, откуда течёт.

В руках у него был планшет с документами пациента — папка, которую фельдшер сунул ему при передаче. Плотная, казённая, с гербовой печатью на обложке.

Он на автомате уже просмотрел анамнез и теперь вернулся к шапке, которую сначала промахнул лишь мельком. Возраст: пятьдесят пять лет. Группа крови: вторая положительная. Звание: Магистр-Целитель.

Глаза скользнули к строке «ФИО».

Величко Леопольд Константинович.

Буквы стояли ровно, напечатанные стандартным шрифтом на стандартном бланке. Чёрным по белому. Ничего особенного.

Просто.

Звук в палате пропал. Не выключился — именно пропал, как будто кто-то набросил на мир ватное одеяло. Семён больше не слышал ни писка мониторов, ни команд Тарасова.

Только собственное сердцебиение.

Он поднял глаза на пациента. Растолкав всех приблизился к лицу и провел по его щеке ладонью.

Серое лицо, искажённое болью. Провалившиеся щёки. Трубка в горле.

— Дядя?.. — прошептал он.

Глава 13

Дядя Леопольд.

Высокий, широкоплечий, пахнущий дорогим одеколоном и больничным антисептиком одновременно. Приезжал в их дом раз в полгода, иногда реже.

Всегда без предупреждения, всегда поздно вечером, когда маленький Сёма уже лежал в кровати и считал трещины на потолке, потому что сон не шёл. Скрип двери, голос отца в прихожей, глухой смех дяди. Потом шаги по лестнице, скрип двери в детскую, и в полумраке возникала знакомая фигура. «Не спишь, Сёма? Ну и правильно. Сон для слабых. Настоящие лекари спят три часа в сутки и живут до ста двадцати. Вот, держи».

И из кармана пиджака появлялся подарок.

Всегда что-нибудь странное и замечательное. Анатомический атлас с цветными иллюстрациями, который мама отобрала, потому что там были «неприличные картинки». Настоящий стетоскоп, который Семён носил на шее целую неделю, пока не потерял на детской площадке. Маленький кристалл-накопитель, который светился в темноте и гудел на высокой ноте, если сжать его в кулаке.

«Это для тренировки, Сёма. Зажми и держи, пока свет не погаснет. Каждый день на минуту дольше. Через год у тебя будут резервы, как у подмастерья».

Семён тренировался три года. Каждый вечер. Даже после того, как родители…

Монитор пискнул, и зелёная линия дёрнулась, выбив экстрасистолу. Пациент на каталке, нет, дядя Леопольд, нет, пациент, чёрт, кто он сейчас, пациент или дядя, как к нему относиться… пациент шевельнулся, и по серому лицу пробежала судорога боли.

Магистр. Одно из высших званий в Гильдии. Человек, который лечил аристократов и генералов, который однажды за ужином обмолвился, что поставил на ноги графа Долгорукого после инсульта, а граф был так благодарен, что сделал ему особый подарок.

Скала. Гранит. Человек, который не болел никогда. Который приходил в любую погоду, в любое время суток, который находился в больнице по двенадцать часов и выходил из свежим, как будто только что проснулся.

А теперь эта скала лежала на каталке с сосудами, которые лопались от прикосновения.

— Величко!

Голос Тарасова прорезал вату, забившую уши. Резкий, командный, не терпящий промедления. Так кричат на передовой, когда рядом рвутся снаряды.

— Величко, не стой столбом! Давление семьдесят на сорок, сатурация восемьдесят шесть! Что в анамнезе⁈

Семён поднял голову. Тарасов стоял по ту сторону каталки, перчатки в крови, турникет в руках, готовый к постановке нового венозного доступа. Лицо собранное, жёсткое, ни грамма сочувствия. Хирург на войне. У него нет времени на чужие чувства, у него есть пациент, который умирает.

— Он… — голос не слушался. Семён откашлялся, попробовал снова. — Он не болел. Никогда. Это ошибка. Он здоровый, абсолютно здоровый, я знаю его всю жизнь, у него никогда ничего не было, ни простуд, ни…

— Величко! — Тарасов рявкнул громче, и в его голосе лязгнул металл. — Мне плевать, каким он был. Мне нужно знать, что с ним сейчас. Аллергии, хронические заболевания, принимаемые препараты. Сосредоточься!

Семён открыл рот, чтобы ответить, но вместо слов из горла вырвался только сиплый выдох. Он смотрел на дядю и видел одновременно двух людей. Того, кто сажал его на колено и говорил: «Лекарь лечит не болезнь, Сёма. Лекарь лечит человека». И того, кто лежал сейчас перед ним серой тряпичной куклой с трубкой в горле.

Тарасов не стал ждать ответа. Перехватил руку пациента, нащупал вену на тыльной стороне кисти, перетянул турникетом предплечье. Обработал спиртом, взял катетер, примерился.

— Осторожно, — успела сказать Зиновьева.

Поздно.

Игла вошла в кожу мягко, почти без сопротивления, как в масло. Тарасов привычным движением сдвинул мандрен, нашёл вену, начал продвигать канюлю. И тут же под кожей расплылось тёмное пятно. Не багровое, а иссиня-чёрное, набухающее, расползающееся от места вкола, как чернила по промокашке. Вена не просто лопнула. Она рассыпалась.

Тарасов выдернул иглу.

— Твою мать! — процедил он сквозь зубы. Семён впервые видел на его лице что-то похожее на растерянность. Хирург, прошедший две войны, повидавший осколочные ранения и ожоги третьей степени, стоял и смотрел на расплывающуюся гематому с выражением человека, который столкнулся с чем-то за пределами своего опыта. — Сосуды как труха. Стенка не держит. Вообще. Даже двадцатидвухгейджевый катетер рвёт, как бумагу.

Он повернулся к Зиновьевой.

— Александра, у нас одна рабочая линия. Одна. Если этот катетер полетит, мы останемся без доступа вообще. Подключичку я поставить могу, но если и центральная вена лопнет при пункции, начнётся внутреннее кровотечение, которое мы не остановим.

Зиновьева кивнула, прикусив нижнюю губу. Семён видел, как она думает. Быстро, системно, перебирая варианты, как шахматист перед решающим ходом.

— Ордынская, — бросила она через плечо, — биокинез. Можешь стабилизировать сосудистую стенку локально? Хотя бы на время постановки доступа?

Ордынская, бледная, с расширенными зрачками, подошла к каталке и положила ладони над предплечьем пациента. Не касаясь, на расстоянии сантиметра от кожи. Закрыла глаза. Пальцы чуть дрогнули, на лбу выступила испарина.

— Попробую, — прошептала она. — Но я не понимаю, что с ними происходит. Стенки сосудов… они как будто растворяются. Коллаген разрушается на клеточном уровне. Я никогда такого не видела.

— Никто не видел, — отрезал Тарасов. — Держи, сколько сможешь. Я ставлю подключичку.

Он начал готовить набор для катетеризации центральной вены. Руки снова были твёрдыми, решение принято, сомнения отброшены. Война продолжалась.

А Семён стоял.

Стоял и не двигался, и понимал, что должен двигаться, должен работать, должен быть врачом, а не застывшим памятником собственному ужасу. Но тело отказывалось подчиняться, и мысли текли не туда, куда нужно.

Вместо дифференциального диагноза в голове крутилось: похороны мамы и папы. Дядя стоял рядом, тяжело положив руку ему на плечо, и молчал. Не утешал, не говорил пустых слов. Просто стоял. И этого было достаточно.

А потом уехал. И не появлялся. Звонил иногда, коротко, по делу. «Как учёба, Сёма?» «Нормально, дядя». «Ешь хорошо?» «Да». «Ну ладно». Гудки.

Семён злился на него за это молчание. За эти короткие звонки. За то, что не приезжал, не забирал к себе, не… А потом перестал злиться, потому что понял: дядя Леопольд не умел быть рядом. Он умел лечить, спасать, ставить на ноги графов и генералов. Но быть рядом, просто быть, без скальпеля в руке и диагноза в голове, без цели и задачи, просто как человек рядом с другим человеком… этого он не умел.

— Семён! — голос Зиновьевой.

Она стояла у стойки с мониторами, планшет в одной руке, в другой пробирка с кровью, которую только что взяли из единственного работающего катетера.

— Мне нужен анамнез, — сказала она ровно, без нажима. — Ты его знаешь лучше, чем кто-либо из нас. Что он ел? Что пил? С кем контактировал? Был ли на территориях с эндемичными заболеваниями? Работал ли с ядами, токсинами, артефактами? Были ли операции, процедуры, ритуалы? Всё, что можешь вспомнить. Мне нужно сузить круг.

Анализы. Биохимия. Коагулограмма. Работа. Протокол. Алгоритм.

Семён попытался собрать мысли в кулак. Получалось плохо, но он старался.

— Отравление? — выдавил он. — Это может быть отравление?

— Может, — кивнула Зиновьева. — Может быть сепсис. Может быть ДВС-синдром. Может быть аутоиммунный васкулит. Может быть редкая токсическая реакция на артефакт. Может быть двадцать разных вещей, и пока я не увижу кровь под микроскопом, я не исключу ни одну.

— А если… — Семён ухватился за мысль, которая вспыхнула в мозгу, как спичка, и показалась ему спасительной. — Если это магический откат? Он же Магистр! У него огромный резерв! Если он перерасходовал ману, если резерв обнулился, то…

Он говорил быстро, сбивчиво, сам слыша, что цепляется за соломинку, но не в силах остановиться. Магический откат. Истощение резерва.

Это объяснимо, это лечится, и самое главное — это не смертельно. Нужно просто влить ману, восстановить резерв, подпитать организм, и всё вернётся на круги своя.

Дядя встанет, пожмёт ему руку, скажет: «Перенервничал, Сёма? Бывает. Лекарь не должен паниковать». И уедет. Живой, здоровый, несокрушимый.

— Семён, — Зиновьева перебила его. Голос спокойный, холодный, хирургически точный. — Очнись. Посмотри на мониторы. Креатинин триста сорок. Билирубин в пять раз выше нормы. АЛТ, АСТ зашкаливают. Тромбоциты шестьдесят две тысячи. Это полиорганная недостаточность. Печень, почки, свёртывание крови — всё летит. Мана его добьёт. Закачать энергию в организм, который уже не справляется с собственными процессами, всё равно что залить бензин в горящий двигатель. Ты лекарь. Ты это знаешь. Это физиология.

Семён знал. Конечно, знал.

Где-то в глубине, под слоем племянника, испуганного и растерянного, сидел лекарь, который понимал: Зиновьева права. Полиорганная недостаточность не лечится маной.

Это базовый курс, второй семестр, лекция по патофизиологии.

Восстановление магического резерва при системном поражении органов приводит к ускорению катаболизма, усиливает нагрузку на и без того повреждённые системы и увеличивает смертность на сорок процентов. Это написано в каждом учебнике.

Но племянник не хотел слышать лекаря.

— Тогда антидот! — Семён повысил голос. — Если это яд, нужен антидот! Универсальный! Может быть яд синецвета? Я читал, что при отравлении ядом развивается системный васкулит с геморрагическим компонентом, разрушение коллагена…

— Семён, яд синецвета смертелен в течение первого часа, — Зиновьева не повышала голос. Она вообще не меняла тональности. Ровная, спокойная, как метроном. — Твой дядя жив уже три часа. Это не синецвет. И универсальных антидотов не существует, ты прекрасно это знаешь.

— Тогда магический щит! Лена может поставить барьер на клеточном уровне, остановить разрушение, выиграть время!

— Я уже пытаюсь, — прошептала Ордынская от каталки, не открывая глаз. Лоб у неё блестел от пота, руки дрожали. — Но это как заделывать плотину пальцами. Разрушение идёт везде. Одновременно. Я не могу закрыть все сосуды разом.

— Можешь! Ты можешь! Ты должна! — Семён шагнул к ней, и в его голосе зазвенело отчаяние, которое он уже не пытался скрыть. — Сконцентрируйся на крупных артериях, на магистральных стволах, хотя бы аорту, хотя бы…

— Хватит, — Тарасов, не оборачиваясь от пациента, произнёс это негромко, но так, что все замолчали. Даже мониторы, казалось, притихли на долю секунды. — Он бредит. Мешает работать.

Семён осёкся. Посмотрел на Тарасова, на его широкую спину, на руки в перчатках, которые уверенно и точно устанавливали подключичный катетер, пользуясь тем, что Ордынская удерживала сосудистую стенку биокинезом. На Зиновьеву, которая маркировала пробирки быстрыми, экономными движениями. На Коровина, который молча готовил инфузионные растворы, выставляя флаконы в ряд с аккуратностью аптекаря.

Каждый делал своё дело и был на месте. Каждый работал.

А он стоял посреди палаты и кричал бессмыслицу.

— Захар Петрович, — Зиновьева повернулась к нему. — Выведи его. Пусть продышится.

Коровин завинтил крышку на последнем флаконе, вытер руки и подошёл к Семёну. Положил ладонь ему на плечо, широкую, тёплую, тяжёлую. Не грубо, но так, что Семён почувствовал: выбора нет.

— И пусть позвонит Илье, — добавила Зиновьева, не отрываясь от планшета. — Он сейчас не лекарь. Он родственник. А родственникам место в коридоре, не у койки.

Слова ударили больнее, чем крик. Именно потому, что были правдой.

Испуганный племянник, который вместо анамнеза предлагает яд василиска и магические щиты. Который мешает и стоит на пути у людей, которые пытаются спасти его дядю.

Коровин мягко, но неотвратимо развернул его к двери. Семён не сопротивлялся. Ноги пошли сами, механически, как у заведённой куклы.

В дверях он обернулся.

Дядя Леопольд лежал на каталке, серый, неподвижный, опутанный проводами и трубками. Тарасов склонился над ним, заканчивая постановку подключичного катетера. Зиновьева диктовала медсестре назначения. Ордынская стояла с закрытыми глазами, удерживая биокинетический барьер на последнем издыхании.

Работали. Без него.

Коровин вывел его в коридор и прикрыл дверь. Прислонил к стене, придержал за плечо, пока Семён хватал ртом воздух, как человек, которого только что вытащили из воды.

— Дыши, — сказал Коровин. Просто, без интонации. — Дыши и звони.

— Кому? — Семён услышал собственный голос как чужой. Тонкий, растерянный, совсем не тот голос, которым он час назад убеждал барона фон Штальберга доверить ему пациента.

— Илье Григорьевичу, — ответил Коровин. — Кому же ещё.

И ушёл обратно в палату, оставив Семёна одного.

Тот сполз по стене на пол. Сел прямо на холодный линолеум, уткнулся лбом в колени и просидел так минуту.

За окном такси плыли сумерки. Муром укутывался в вечернюю синеву, зажигал фонари, неторопливо переключался из дневного режима в ночной. Снег, который шёл весь день, прекратился, и город выглядел свежим, умытым, как будто его только что достали из стирки и разложили сушиться на берегу Оки.

Я сидел на заднем сиденье и чувствовал себя до неприличия хорошо.

Странное ощущение. Непривычное. За последние месяцы я настолько привык к перманентному стрессу, что состояние покоя воспринималось как аномалия. Как будто организм забыл, что бывает вот так: сидишь в тёплой машине, рядом тёплый человек, за окном тёплый вечер, и ничего не болит, не горит, не взрывается, никто не умирает, никто не захватывает чужие сознания и не посылает ментальные бомбы. Просто вечер. Просто город. Просто жизнь.

Вероника устроилась рядом, положив голову мне на плечо. Волосы щекотали шею. Она пахла холодным воздухом и тем цветочным шампунем, и ещё почему-то свежей штукатуркой, что было, наверное, неизбежно после трёхчасового осмотра дома.

— Ты сегодня герой, — промурлыкала она, не поднимая головы. Голос сонный, довольный, с ленивыми кошачьими интонациями. — Купил дом. Спас меня от скуки. Накормил ужином. Даже с риелтором не поругался, хотя он заслужил.

— Заслужил за что?

— За то, что пытался продать нам нечищеный дымоход за полтора миллиона. Он вообще видел видел этот дымоход? Там, по-моему, птицы свили гнездо. Может быть, несколько поколений птиц. Целая птичья династия.

Я усмехнулся. В голове было пусто и легко. Ни дифференциальных диагнозов, ни ментальных следов, ни тактических расчётов. Просто женщина рядом, просто её голос, просто вечер.

— Думаю, — продолжила Вероника, и её пальцы нашли мою ладонь на сиденье, переплелись с моими, — ты заслужил награду. За всё сразу. За дом, за терпение, за то, что не сбежал от моего торга.

— Какую награду?

— Узнаешь дома, — она подняла голову и посмотрела на меня, и в полумраке салона я поймал блеск её глаз. Лукавый, тёплый. — Я кое-что купила на прошлой неделе. Шёлковое. Бордовое. С кружевом.

— Пеньюар?

— Угу.

— Бордовый?

— С кружевом, — подтвердила она, игриво махнув бровью. — Ты глухой или хочешь, чтобы я повторила для таксиста?

Таксист, седой мужчина с внушительным затылком, сосредоточенно смотрел на дорогу и всем своим видом демонстрировал, что ничего не слышит.

Я откинулся на спинку сиденья и закрыл глаза. Впервые за долгое время… нет, не так. Впервые вообще, в обеих жизнях, я чувствовал это тихое, глубинное удовлетворение.

Не адреналиновый всплеск от удачной операции. Не облегчение после спасённого пациента. Не ощущение победы.

Просто счастье. Рядом женщина, которая любит меня. У нас будет дом. Завтра будет новый день, в котором не нужно никого спасать.

Хотя бы один такой день.

Телефон завибрировал в кармане.

Я не сразу среагировал. Вибрация была привычной, почти фоновой, и первые две секунды мозг честно пытался её проигнорировать. Вечер, заслуженный отдых, пеньюар с кружевом. Кто бы ни звонил, это может подождать.

Не может.

Что-то в ритме вибрации, в её настойчивости, в том, что звонок не прекращался после четвёртого гудка. Я достал телефон. Экран высветил имя: «Семён Величко».

Палец скользнул по экрану, принимая вызов, раньше, чем я успел осознать движение. Рефлекс. Семён не звонил по пустякам. Семён присылал сообщения, писал в мессенджер, оставлял голосовые. Звонил он только когда…

— Илья…

Голос Семёна был голосом человека, который держится из последних сил.

— Илья, тут… Дядя Леопольд… Мой дядя… Он в Центре, его привезли, барон привёз, мы приняли, а я… Он умирает. Сосуды лопаются, мы не можем… Кожа как стекло, любое прикосновение, всё рвётся, полиорганная… Зиновьева говорит… Тарасов поставил подключичку, но… Мы не знаем, что это… Я не могу…

Сбивчиво, рвано, с провалами, в которых слышалось только тяжёлое дыхание. Семён не плакал, нет. Это было хуже. Это был человек, который очень хотел плакать, но запретил себе, и теперь этот запрет выходил боком, ломая речь на куски.

— Семён, — сказал я. Ровно. Твёрдо. Тем голосом, которым разговариваю в реанимации, когда всё летит к чертям, а персоналу нужен якорь. — Слушай меня. Я еду. Буду через пятнадцать минут. До моего приезда ничего инвазивного. Никаких новых доступов, никаких зондов, никаких пункций. Только поддержка жизни. Инфузия, вазопрессоры, кислород. Держите давление и сатурацию. Всё, что можно стабилизировать без вмешательства, стабилизируйте. Что нельзя — не трогайте. Ты понял?

Пауза. Вдох. Выдох.

— Понял.

— Молодец. Жди.

Я нажал «отбой» и посмотрел на Веронику. Она уже не лежала на моём плече. Сидела прямо, собранная, глаза серьёзные. Она слышала. Не слова Семёна, но мой голос и тон. Этого было достаточно. Фельдшер скорой помощи не нуждается в пояснениях, когда слышит командный голос лекаря.

— Пеньюар отменяется, — сказал я. — Разворачиваемся в Центр. Быстро.

Вероника даже не вздохнула. Наклонилась к водителю:

— Уважаемый, нам в Центральную Муромскую больницу. Срочно.

Таксист глянул в зеркало заднего вида, оценил наши лица и молча вдавил газ.

В шоковой палате Диагностического центра происходило то, чего не описывают в учебниках и чему не учат на лекциях. Потому что учебники пишут для ситуаций, где лекарь знает, с чем имеет дело.

Здесь никто не знал.

Леопольд Величко лежал на каталке, и его тело предавало само себя. Медленно, системно, с какой-то жуткой последовательностью, словно внутри работал невидимый таймер обратного отсчёта.

Сначала он захрипел. Трубка ИВЛ стояла правильно, аппарат качал воздух исправно, но хрип шёл не из лёгких. Изо рта. Из-под трубки, из пространства между металлом и слизистой.

Потом пошла кровь.

— Рвота «кофейной гущей»! — Зиновьева отбросила планшет и метнулась к пациенту. — Желудочное кровотечение! Аспирация! Отсос, быстро!

Коровин подключил электроотсос, и тонкий катетер нырнул в рот пациента, с хлюпаньем вытягивая бурую жидкость. Её было много. Слишком много для того, чтобы списать на мелкие эрозии. Что-то серьёзное, что-то глубокое, какой-то крупный сосуд в стенке желудка, который решил капитулировать вслед за остальными.

— Зонд Блэкмора! — скомандовала Зиновьева. — Нужна тампонада! Остановим кровотечение баллоном!

Тарасов, который уже протянул руку к набору на стойке, замер на полпути. Его лицо, обычно непроницаемое, как гранитная стена, дрогнуло. Пальцы сжались и разжались. Секунда колебания, не больше, но для Тарасова, привыкшего действовать мгновенно, это была целая вечность.

— Нельзя, — сказал он глухо. — Пищевод тоже стеклянный. Мы проведём зонд, раздуем баллон, и стенка пищевода лопнет, как мыльный пузырь. Перфорация. Медиастинит. Смерть в течение часа.

— Тогда что⁈ — Зиновьева развернулась к нему. — Гемостатики?

— Уже капаем. Транексам, этамзилат, витамин К. Тромбоциты шестьдесят две тысячи, свёртывание на нуле. Гемостатики работают через систему, а система сломана. Всё равно что заклеивать пластырем трубу, из которой хлещет вода.

Ордынская стояла в углу палаты, привалившись к стене. Бледная настолько, что казалась прозрачной, с мокрыми от пота висками и ввалившимися глазами. Биокинетический барьер, который она удерживала во время постановки подключичного катетера, высосал из неё всё, что было. Она еле стояла на ногах.

— Я чувствую, — прошептала она, и голос прозвучал так, будто шёл издалека, из глубины колодца. — Там внутри… всё жёсткое. Негнущееся. Неживое. Сосуды… они как трубочки из хрусталя. Красивые, но мёртвые. Ткань вокруг них тоже… деревянная. Как будто что-то высасывает из неё жизнь. По чуть-чуть, клетка за клеткой.

— Высасывает что? — Зиновьева повернулась к ней. — Конкретнее. Что разрушается?

— Не знаю, — Ордынская покачала головой. — Я биокинетик, не гистолог. Чувствую текстуру, не химию. Но оно живое. То, что разрушает. Не яд, не токсин. Что-то… активное. Как будто организм сам себя разбирает на части.

Дверь палаты распахнулась, и Семён влетел внутрь с красными глазами и телефоном в побелевших пальцах. Его лицо было мокрым, хотя он точно не плакал. Пот. Или вода из умывальника в коридоре, которой он пытался привести себя в чувство.

— Что⁈ — он метнулся к каталке, к мониторам, к цифрам на экране. — Давление⁈ Почему упало⁈ Что за кровь⁈ Вы что, ничего не делаете⁈

— Семён… — начала Зиновьева.

— Делайте что-нибудь! — он перешёл на крик, и голос сорвался на верхней ноте, треснул, как перетянутая струна. — Он умирает! Вы это видите⁈ Он умирает прямо сейчас, а вы стоите!

— Мы не стоим, — Зиновьева не повысила голос. Она вообще ни разу за весь вечер не повысила голос, и этот ровный, неколебимый тон действовал на окружающих сильнее любого крика. — Мы делаем всё, что можем. Гемостатическая терапия, инфузия, вазопрессоры, кислород. Давление держим фармакологически.

— Этого мало!

— Да, — согласилась она. — Мало. Потому что мы не знаем, что лечим. Каждое вмешательство в его организм несёт риск убить его быстрее, чем болезнь. Зонд порвёт пищевод. Новый катетер порвёт вену. Эндоскоп повредит слизистую. Мы в ловушке, Семён. Любое действие опасно. Бездействие тоже. И пока мы не поймём, что разрушает его сосуды на клеточном уровне, мы можем только поддерживать витальные функции и ждать. Где Разумовский? Ты набрал его?

— Он едет. И сказал ждать. Только ждать чего⁈ — Семён задохнулся. — Пока он умрёт⁈

Тишина. Монитор пищал ровно, настойчиво, безразлично. Цифры на экране менялись, и ни одна из них не вселяла оптимизма.

— Ждать Илью, — тихо сказала Ордынская.

Семён обернулся к ней. Потом обратно к Зиновьевой. Потом к Тарасову, который молча стоял у изголовья, держа в руках ларингоскоп на случай повторной остановки. Читал по их лицам то, что они не говорили вслух: мы делаем всё, что можем. Этого недостаточно. Нам нужен Разумовский.

Монитор пискнул иначе. Не ровным ритмом пульса, а тревожным, прерывистым сигналом. Кривая сатурации, которая последние десять минут ползла вниз, провалилась ниже восьмидесяти.

— Сатурация семьдесят восемь! — Зиновьева бросилась к монитору. — Падает!

Пациент на каталке захрипел. Грудная клетка судорожно поднялась и опала. Поднялась снова, слабее. И замерла.

— Апноэ! — Тарасов уже был у головы пациента. Ларингоскоп в правой руке, трубка в левой. — Дыхание остановилось! Переинтубирую!

Он наклонился, раскрыл клинок ларингоскопа, потянул за нижнюю челюсть, чтобы открыть рот.

Челюсть не поддалась.

Тарасов нахмурился, усилил нажим. Привык работать с травматиками, с ригидными шеями, с тризмом жевательных мышц. Но тут было иначе. Рот не открывался не из-за спазма мышц. Что-то физически мешало, что-то внутри.

Он заглянул между зубов и отшатнулся.

— Язык, — выдохнул он. — Мать твою. Язык. Он огромный. Распух втрое. Заполнил всю ротовую полость, перекрыл глотку.

Макроглоссия. Семён стоял рядом и видел: из-за стиснутых зубов пациента выпирала багровая масса, раздувшаяся, глянцевая, как будто язык вдруг решил занять всё доступное пространство. Воздух не проходил. ИВЛ не помогала. Трубка стояла правильно, но толку от неё было ноль, если выше трубки глотка была забита плотной, отёчной тканью.

— Трахеостомия! — Зиновьева отреагировала мгновенно. — Обходим верхние дыхательные пути. Режь горло, Глеб!

Тарасов уже потянулся к хирургическому набору. Скальпель лёг в ладонь привычно, как продолжение руки. Он повернулся к пациенту, нащупал кадык, отмерил перстневидный хрящ, приложил лезвие к коже шеи…

И остановился.

— Не могу, — сказал он.

Зиновьева уставилась на него.

— Что значит «не могу»⁈

— Сосуды, — Тарасов не убирал скальпель, но и не резал. Лезвие замерло в миллиметре от кожи. Его рука не дрожала. Она просто не двигалась. — Разрез через подкожную клетчатку и мышцы шеи. Десятки мелких сосудов, которые в норме прижигаются коагулятором или перевязываются за секунды. У этого пациента каждый из них лопнет, как лопались все остальные. Артериолы, венулы, капилляры. Всё сразу. Это будет не кровотечение. Фонтан! Из каждой точки разреза. Одновременно. Я физически не успею коагулировать быстрее, чем они будут рваться. Он истечёт кровью на столе за две минуты.

— Тогда Ордынская! — Зиновьева обернулась. — Биокинез! Как с подключичкой!

Ордынская попыталась оторваться от стены. Сделала шаг и покачнулась. Коровин поймал её за локоть.

— Не могу, — еле слышно. — Пустая. Резерв на нуле. Извините…

Сатурация на мониторе мигала красным: семьдесят два.

— У нас минута, — Тарасов посмотрел на Зиновьеву. Потом на скальпель в своей руке. — Может быть, полторы. После этого необратимое повреждение мозга. Я могу попробовать резать и прижигать одновременно. Шанс выжить маленький. Но он больше нуля.

— Режь, — сказала Зиновьева.

Тарасов повернулся к пациенту.

Семён видел всё как в замедленной съёмке. Скальпель в руке Тарасова, лезвие у горла дяди Леопольда, натянутая серая кожа, под которой проступали набухшие вены, похожие на корни дерева. Тарасов примерился, выдохнул, напряг кисть.

— НЕЕЕТ!!!

Крик вырвался сам. Семён рванулся вперёд, не зная сам, что собирается делать. Оттолкнуть? Перехватить руку? Закрыть собой?

Двери шоковой палаты распахнулись с таким грохотом, что зазвенели стёкла в шкафу с инструментами. В проёме, в коридорном свете, в расстёгнутом пальто и без шапки, с красным от мороза лицом и глазами, которые за долю секунды охватили всю палату, стоял Илья Разумовский.

— СТОЯТЬ!!! — рявкнул он, и голос заполнил палату, как ледяная вода заполняет трюм. — НЕ РЕЗАТЬ!!!

Он бросился к каталке и перехватил руку Тарасова. Не грубо, не рывком, а точным, цепким движением, сомкнув пальцы на его запястье выше перчатки.

— Убери скальпель, — сказал Илья тихо, глядя Тарасову в глаза. — Убери. Сейчас.

Тарасов смотрел на него. Потом на пациента. Потом снова на Илью.

— У него нет воздуха, — процедил он. — Сатурация…

— Вижу, — оборвал Илья. — Убери скальпель.

Глава 14

— Убери скальпель, — сказал я. Тихо. Но так, что Тарасов вздрогнул. — Сейчас же.

Его зрачки были расширены до предела, радужка превратилась в тонкое кольцо вокруг чёрных колодцев. Адреналин. Боевой режим, фронтовой рефлекс: пациент не дышит, действуй. Сейчас или никогда. Режь.

— Он не дышит! — Тарасов не убирал скальпель. Не из упрямства, а из-за того же адреналина, который не позволял расцепить пальцы. — Сатурация шестьдесят! Гортань перекрыта! Я не могу интубировать, язык забил всё, как пробка! Единственный путь к воздуху через шею!

— Сделаешь разрез, — я подошел, сжал его запястье и отвёл руку в сторону, мягко, но неотвратимо, — и он захлебнётся собственной кровью через пять секунд. Не через минуту. Через пять секунд, Глеб. Сосуды — труха. Ты сам это видел.

Тарасов смотрел на меня. Я смотрел на него. Две секунды, в которые уместилось всё: его опыт, мой опыт, скальпель, пациент, сатурация шестьдесят процентов и падающая.

Он разжал пальцы. Скальпель лязгнул о лоток.

— Тогда что? — хрипло спросил он. — Как?

Я скинул пальто и уже был у изголовья. Занял его место, отодвинув плечом, и в этом движении не было грубости, только скорость. Секунды. Каждая секунда без кислорода — мёртвые нейроны. Шестьдесят процентов сатурации. Мозг начинает умирать.

— Зиновьева, буж! — бросил я через плечо. — Самый тонкий, какой есть. Коровин, сюда! Дави на перстневидный хрящ! Приём Селлика, двумя пальцами, сильно!

Зиновьева метнулась к стойке. Руки у неё не дрожали. Вообще. Я отметил это мельком, на задворках сознания, и мысленно поставил ей жирный плюс. Под давлением она превращалась не в студентку, а в хирургическую медсестру, точную и быструю. Молодец. Потом скажу. Если будет «потом».

Я быстро сполоснул руки.

Буж лёг в мою ладонь.

Тонкий, гибкий, как проволока в пластиковой оболочке. Проводник, по которому можно нанизать интубационную трубку. Если найдётся щель, куда его протиснуть.

Большое «если».

Коровин встал справа, положил два пальца на шею пациента, нащупал перстневидный хрящ и надавил. Гортань сместилась назад, прижимая пищевод к позвоночнику. Классический приём, предотвращающий аспирацию и улучшающий визуализацию голосовых связок. Если, конечно, есть что визуализировать.

Я взял ларингоскоп. Клинок третий номер, изогнутый, Макинтош. Привычная тяжесть в руке, привычный холод металла. Левая рука на нижней челюсти, тяну вверх и вперёд. Клинок скользнул между зубами.

И я увидел, с чем имею дело.

Язык.

Это был уже не язык. Мясистая, раздутая масса, заполнившая ротовую полость целиком, от стенки до стенки, от зубов до нёба. Плотная, твёрдая, деревянная. Я нажал клинком, пытаясь отжать её к нижней челюсти, и ощутил сопротивление, от которого по спине пробежал холод. Как будто давишь на резиновый мяч, набитый песком. Ткань не поддавалась. Не отжималась. Не уступала.

Голосовой щели не было видно. За распухшей массой языка, за набухшими стенками глотки, за отёком мягкого нёба — ничего. Сплошная стена тёмно-багровой ткани, блестящей от слюны и крови.

— Вижу край надгортанника, — пробормотал я сквозь стиснутые зубы. Не для команды. Для себя. Чтобы удержать мозг в режиме работы, не дать ему соскользнуть в панику, которая пряталась где-то за рёбрами и ждала своего часа. — Самый кончик. Еле видно. Ещё чуть-чуть…

Левой рукой я усилил тракцию, вытягивая нижнюю челюсть вверх до предела. Правой вслепую направил буж в ту крохотную щель, которую едва угадывал за стеной отёка. Пальцы работали по памяти, по тактильному опыту сотен интубаций в прошлой жизни. Анатомия не лжёт. Голосовая щель там, где ей положено быть. Она никуда не делась. Она просто завалена.

Буж коснулся чего-то. Скользнул. Провалился на миллиметр. Упёрся. Я изменил угол, подкрутил запястье, ощупывая дорогу кончиком проводника. Плотная ткань, ещё плотнее, ещё… провал. Буж прошёл. Я почувствовал характерные щелчки: кончик проводника прыгал по кольцам трахеи, как палец по клавишам рояля. Внутри. Он внутри.

— Есть, — выдохнул я. — Трубку. Шестёрку. Самую тонкую.

— Шестёрки нет, — голос Зиновьевой. Быстрый, без паники. — Шесть с половиной.

— Давай шесть с половиной, чёрт с ней.

Трубка оказалась в моей руке через секунду. Я нанизал её на буж и начал проталкивать. Ощущение было кошмарным: трубка шла тяжело, с сопротивлением, которого в норме быть не должно. Ткани вокруг голосовой щели не пружинили, не раздвигались, а сжимали трубку, как тиски. Жёсткие, ригидные и неживые. Не слизистая, а что-то, во что слизистая превратилась.

Я провернул трубку на девяносто градусов. Приём, который сам придумал ещё в прошлой жизни, когда работал в приёмном покое городской больницы номер семь и интубировал пьяных бандитов с переломами челюсти. Разворот трубки уменьшает сопротивление на уровне голосовых связок, позволяя протиснуться через более узкий просвет. Не в учебниках. В жизни.

Трубка прошла.

Я вытащил буж, подсоединил коннектор. Пальцами левой руки проверил манжету, раздул её шприцем.

— Манжета раздута. Подключай мешок.

Коровин уже держал мешок Амбу. Подсоединил к трубке и сжал. Раз. Два. Три. Грудная клетка пациента судорожно дёрнулась. Поднялась. Опала. Поднялась снова.

Воздух шёл.

— Сатурация, — сказал я, не оборачиваясь.

— Пошла вверх, — голос Зиновьевой, и в нём дрожало что-то, чего я раньше не слышал. Облегчение. Нет, не облегчение. Благодарность. — Шестьдесят восемь… семьдесят два… семьдесят пять… восемьдесят.

Я выдохнул через стиснутые зубы. Лёгкие саднило, и я вдруг понял, что не дышал последние тридцать секунд. Забыл. Бывает. Когда пациент не дышит, лекарь тоже забывает.

Команда выдохнула следом за мной.

Первый раунд.

Сатурация ползла вверх: восемьдесят пять, восемьдесят восемь, девяносто. Стабилизируется. Кислород поступает, мозг получает питание, сердце качает. Пока.

Ключевое слово — «пока».

Потому что воздух — это полдела. Воздухом не лечат. Воздух просто покупает время. Минуты, может быть, час. А потом эта болезнь, этот невидимый враг, который превращает живые ткани в хрупкое стекло, доберётся до сердца. До почек. До всего, что ещё работает.

И тогда никакой буж не поможет.

Я отступил от изголовья. Выпрямился. Размял пальцы, затёкшие от хватки на ларингоскопе. И наконец посмотрел на пациента.

Леопольд Величко выглядел так, как выглядит человек, которого изнутри пожирает что-то чужеродное.

Я стоял у каталки и осматривал его методично, без спешки, давая себе те пять минут тишины, которые нужны диагносту для работы. Команда молчала. Мониторы пищали ровно. Сатурация девяносто два, давление восемьдесят на пятьдесят пять, пульс сто десять. Плохо, но стабильно. Относительно.

Лицо. Серое, осунувшееся, заострившееся, словно болезнь обтачивала черты, стёсывая всё лишнее, оставляя только кость и кожу. Вокруг глаз — тёмные, почти чёрные круги. Не синяки. Не тени от усталости. Спонтанные кровоизлияния в тонкую кожу периорбитальной области. «Очки енота». Я видел такое раньше. Дважды. Оба раза в прошлой жизни, оба раза на пациентах, которых мне не удалось спасти.

Руки. Левая, правая. Исколотые попытками поставить катетер, покрытые огромными, расползающимися гематомами. Чёрно-бурые, с фиолетовым ободком по краям, они продолжали расти на глазах, медленно, но неостановимо, как чернильные кляксы на промокашке. Каждое место, где игла прикоснулась к коже, превратилось в воронку разрушения. Не синяк от удара. Не гематома от неудачной пункции. Системный распад сосудистой стенки.

Язык, который я видел изнутри через ларингоскоп, теперь выпирал из-за зубов, обтекая интубационную трубку. Раздутый, багровый, плотный. Макроглоссия. Увеличение языка, которое может быть вызвано десятком причин, от гипотиреоза до опухоли. Но не в таком сочетании. Не так.

Я повернулся к команде.

— Доклад, — сказал я. Голос ровный, деловой. Никаких эмоций. Эмоции потом. Сейчас мне нужны факты. — Чётко, по пунктам. Что видели, что делали, что получили.

Тарасов заговорил первым. Он стоял у стены, привалившись лопатками, и дышал тяжело, как после бега. Руки в перчатках, перчатки в крови, но кровь не его. На лбу испарина. Глаза уже не бешеные, зрачки сузились до нормы. Адреналин уходил, оставляя после себя усталость.

— Сосуды лопаются от касания, — сказал он. — Любого. Даже пальпация вызывает геморрагию. Подкожную, мгновенную. Пытался поставить периферический доступ в кисть — вена рассыпалась. Буквально рассыпалась, как будто стенка из песка. Подключичку удалось поставить только потому, что Ордынская держала сосуд биокинезом. Гемостатики влили ведрами: транексам, этамзилат, витамин К. Эффект ноль. Кровь не сворачивается, вытекает в ткани. Рвота «кофейной гущей» была двадцать минут назад: желудочное кровотечение, зонд ставить не рискнули, пищевод такой же хрупкий.

— Какой объём кровопотери?

— Оценочно триста-четыреста миллилитров. Может, больше. Считать сложно, потому что кровь уходит не наружу, а в ткани. Живот напряжён, скорее всего, там тоже подтекает.

Я кивнул. Повернулся к Зиновьевой. Она листала планшет, и я заметил, что её пальцы двигаются быстрее обычного. Нервничает. Но держится.

— Анализы, — сказала она. — Первая порция пришла десять минут назад. И они… нелогичные.

— В каком смысле?

— Не складываются ни в одну картину. Лейкоциты в норме. Шесть и две. Если бы это был сепсис, я ожидала бы лейкоцитоз или лейкопению. Ни того, ни другого. Инфекцию я практически исключаю.

— Дальше.

— Тромбоциты. Шестьдесят две тысячи. Снижены, но не критически. При классической тромбоцитопении с такими цифрами не бывает спонтанных кровотечений. У него тромбоцитов достаточно, чтобы формировать первичный тромб. Но тромбы не формируются.

— Коагулограмма?

— Вот тут интереснее. Протромбиновое время удлинено, АЧТВ тоже, но умеренно. Фибриноген снижен. Это похоже на ДВС-синдром, но… не совсем. При классическом ДВС были бы D-димеры в стратосфере. У него они повышены, но не запредельно. И шистоцитов в мазке нет. Эритроциты целые.

— То есть красные клетки крови не разрушаются, — я проговорил вслух, фиксируя для себя. — Только сосуды.

— Именно. Как будто разрушается не кровь, а… контейнер, в котором она течёт. Стенка. Сама труба, а не содержимое.

Я снова посмотрел на пациента. На его лицо. «Очки енота». На руки. Гематомы. На язык. Распухший, твёрдый, деревянный.

— Семён.

Тишина. Я обернулся. Семён стоял в углу палаты, между стеной и шкафом с расходными материалами. Бледный до синевы, с остекленевшим взглядом и руками, которые мелко тряслись, как у алкоголика на вторые сутки абстиненции. Племянник, не лекарь. Но мне нужен был именно племянник. Потому что у племянника есть анамнез, которого нет ни в одной медицинской карте.

— Семён, — повторил я мягче. — Посмотри на меня. Мне нужна твоя помощь. Не как врача. Как человека, который знал его до болезни. Ты говорил по телефону, что он жаловался. Месяц назад. Что именно?

Семён моргнул. Раз, другой. Как будто возвращался откуда-то. Облизнул сухие, потрескавшиеся губы.

— Язык, — выдавил он. — Говорил, что язык немеет. Кончик. Просыпался утром и не чувствовал его. Списывал на усталость. А потом стал прикусывать его во сне. Сильно. До крови. Жевал и не замечал, потому что чувствительность пропала.

— Когда это началось?

— Месяц… может, полтора. Точно не знаю. Он не любит жаловаться. Вообще никогда не жалуется. Если бы я не приехал к нему на день рождения и не увидел, что он шепелявит…

— Что ещё? Синяки? Отёки?

Семён кивнул, и в его глазах мелькнула тень воспоминания.

— Синяки. На руках. Огромные, фиолетовые. Я спросил, откуда. Он сказал: ударился. Дверным косяком. Ерунда, мол, возрастное. Я не поверил, но он… он Магистр, Илья Григорьевич. Магистр-Целитель. Я не мог настаивать. Он считал, что знает свой организм лучше любого врача. Что сам справится. Что всё пройдёт.

Я молчал. Слушал. Сводил.

Факты выстраивались в линию. Не хаотично, не вразброс, а одно к одному, как детали конструктора, которые щёлкают, вставая на место.

Макроглоссия. Увеличение языка. Потеря чувствительности. Прикусывание во сне.

Пурпура. Спонтанные кровоизлияния. «Очки енота». Синяки «от дверного косяка», которые не проходят неделями.

Хрупкость сосудов. Стенки рвутся от минимального давления. Не кровь виновата, а контейнер.

Полиорганная недостаточность. Почки летят, печень летит, сердце на грани.

Жёсткость тканей. Язык твёрдый, как дерево. Стенки сосудов ригидные, негнущиеся.

Я закрыл глаза на секунду. В темноте под веками проступила картинка: лекционный зал медицинского университета, доска с проектором, слайд с фотографией окрашенного среза ткани. Розовый фон, и в нём — аморфные бледно-голубые массы, заполнившие пространство между клетками, вытеснившие нормальную архитектуру ткани.

Преподаватель патанатомии, пожилой профессор с бородкой и усталыми глазами, говорил: «Запомните этот препарат. Конго красный. Яблочно-зелёное свечение в поляризованном свете. Амилоид. Патологический белок, который откладывается в тканях и замещает собой всё живое. Как цемент, залитый в водопроводную трубу. Снаружи труба выглядит нормально. А внутри — камень».

Я открыл глаза.

— Это белок, — сказал я вслух. Медленно, проверяя каждое слово, примеряя диагноз к фактам, как хирург примеряет зажим к сосуду. — Амилоид. Патологический белок, который откладывается в тканях. В языке — отсюда макроглоссия и потеря чувствительности. В стенках сосудов — отсюда хрупкость, они заместились белковой массой и потеряли эластичность. В коже вокруг глаз — «очки енота», классический признак. В почках, в печени, в сердце — полиорганная недостаточность. Он везде. Заместил нормальные ткани, сделал их жёсткими, ломкими, неживыми. Превратил организм в стеклянную статую.

Тишина. Команда смотрела на меня.

Тарасов нахмурился, переваривая. Коровин перестал сжимать мешок Амбу, передав его медсестре, и слушал с выражением человека, который узнаёт что-то, о чём слышал, но никогда не видел вживую. Ордынская в своём углу чуть выпрямилась. Семён стоял с открытым ртом.

— Системный AL-амилоидоз, — закончил я. — Терминальная стадия. Амилоидный криз.

— Но это же хроническое заболевание, — подала голос Зиновьева. — Я проходила его на пятом курсе. Люди живут с амилоидозом годами. Иногда десятилетиями. Медленное накопление белка, постепенное ухудшение функций… Это не то, что убивает за три часа.

— А вот он сгорел за часы, — я кивнул. — Почему? Пока не знаю. Может быть, провоцирующий фактор. Может быть, он использовал Искру, чтобы компенсировать симптомы, и когда резерв истощился, болезнь хлынула разом. Может быть, что-то запустило массивный выброс амилоидного белка в кровоток. Это мы разберём потом. Сейчас главное: его кровь превратилась в сироп из патологического белка. Свободный амилоид циркулирует в плазме, осаждается на стенках сосудов, забивает клубочки почек, инфильтрирует миокард. Если мы его не уберём оттуда, почки встанут через час. Сердце через два.

— Убрать как? — спросил Тарасов. Прямой вопрос, без рефлексий. Хирург. Покажите цель, дайте инструмент.

Я помедлил. Потому что ответ, который вертелся у меня в голове, был из тех, которые произносят, только когда других вариантов не осталось.

— Плазмаферез, — сказал я. — Механически вычистить плазму от амилоида. Забрать кровь, отделить клетки от жидкой части, заменить плазму донорской. Грубо, топорно, по сути — промывание системы. Но это единственный способ снизить концентрацию свободного амилоида в крови прямо сейчас, не дожидаясь, пока он добьёт то, что ещё работает.

Я обвёл взглядом палату.

— Вопрос в том, выдержат ли его сосуды процедуру. Потому что для плазмафереза нужен хороший венозный доступ и стабильная гемодинамика. А у нас нет ни того, ни другого.

Монитор пискнул. Давление: семьдесят пять на пятьдесят. Пульс: сто пятнадцать. Сатурация: девяносто один.

Часы тикали.

Плазмаферез. Слово, за которым стоит простая, почти грубая идея: забрать у пациента кровь, отделить клетки от жидкой части, выбросить отравленную плазму, залить чистую. Промывка. Как при засорившейся трубе — разобрать, вычистить, собрать обратно. Ничего элегантного. Никакой магии. Просто механика.

Но для механики нужен вход и выход. Два толстых катетера в крупных венах. Один забирает кровь, другой возвращает.

А у нас крупные вены сделаны из хрусталя.

Спустя двадцать минут Зиновьева уже стояла у аппарата. Машина для плазмафереза, которую Штальберг купил для Диагностического центра вместе с остальным оборудованием, выглядела внушительно: белый корпус, экран, система трубок и контейнеров, центрифуга внутри. Готова к работе. Магистрали заполнены, антикоагулянт в контейнере, донорская плазма размораживается.

— Аппарат готов, — сказала она, и в её голосе прозвучала та особенная интонация, с которой врачи сообщают хорошие новости, за которыми следуют плохие. — Но куда подключать? Периферических вен нет. Каждая попытка поставить катетер заканчивается разрывом. Центральные вены…

Она посмотрела на Тарасова. Тот стоял у стены, скрестив руки, и я видел по его лицу, что он уже думал об этом. Думал и пришёл к выводу, который ему не нравился.

— Я боюсь их трогать, — сказал он. Глеб Тарасов, хирург, прошедший войны, человек с руками из стали и нервами из кевлара, сказал «боюсь», и это прозвучало страшнее, чем если бы он кричал. — Яремная, подключичная, бедренная. Все крупные. Все глубокие. Если я проколю иглой и стенка лопнет, как лопались все остальные, начнётся кровотечение в грудную клетку. Или в забрюшинное пространство. Или в средостение. Любой из этих вариантов, с его свёртываемостью, это финиш. Мы даже не увидим, как он уйдёт. Просто давление обнулится, и всё.

Я слушал его и одновременно смотрел на Ордынскую.

Она сидела на стуле у стены, подтянув колени к подбородку и обхватив их руками, сжавшись в комочек. Лицо белое, восковое, как у фарфоровой куклы.

Из носа тянулась тонкая струйка крови, которую она даже не пыталась вытереть. Она стекала по верхней губе, по подбородку, капала на воротник халата, и Ордынская не замечала, потому что была где-то далеко, за пределами этой палаты.

Пустая.

Резерв выжат до последней капли тем биокинетическим барьером, который она удерживала для Тарасова при постановке подключичного катетера. Сейчас от неё не больше пользы, чем от мебели.

Значит, без магии.

Ладно. Без магии так без магии. В прошлой жизни магии вообще не было, и ничего, справлялись. Лечили, оперировали, спасали. Руками, скальпелем, нитками, иглами. Старая школа. Та самая, которую молодые хирурги считают архаикой, а старые называют фундаментом.

— Значит, хирургия, — сказал я. — Венесекция.

Тарасов поднял голову.

— Глеб, готовь набор, — продолжил я. — Будем вскрывать бедренную вену. Открытым доступом.

Его глаза расширились. Не от страха. От понимания.

— На бедре? — он отлепился от стены и шагнул ко мне. — Там бедренная артерия в сантиметре от вены. Бедренный нерв. Лимфоузлы. И если вена поползёт при разрезе, как все остальные…

— Мы не будем её колоть, — я перебил спокойно. — И не будем вводить иглу вслепую. Забудь всё, чему тебя учили про пункцию по Сельдингеру. Мы сделаем по-другому. Разрез кожи. Тупое расслоение тканей до вены. Выделим её, возьмём на держалки сверху и снизу, чтобы контролировать. Потом сделаем микронадрез стенки скальпелем. Крохотный, два-три миллиметра. И через этот надрез введём катетер. А снаружи затянем его лигатурой. Как муфту на трубе. Нитка прижмёт стенку вены к катетеру снаружи, равномерно, по всей окружности. Стенка не будет испытывать давления изнутри, потому что давление создаёт нитка снаружи. Контакт мягкий, распределённый. Не точечный укол, который рвёт стенку, а обхват.

Я видел, как он прокручивает это в голове. Пальцы его правой руки чуть шевельнулись, имитируя движения, как пианист, мысленно проигрывающий пассаж.

— Это ювелирная работа, — сказал он наконец. — Стенка бедренной вены у здорового человека — миллиметр. У этого, с его амилоидом, может быть тоньше бумаги. Одно неловкое движение диссектором, одно лишнее усилие, и она порвётся вдоль. Не поперёк, не в точке надреза. Вдоль. По всей длине. И тогда уже ничего не сделаешь.

— Знаю, — кивнул я. — Поэтому резать будешь ты.

Он посмотрел на меня с выражением, которое я не сразу прочитал. Потом понял: это был вопрос. Молчаливый, но внятный. «Ты доверяешь мне?»

— У тебя руки не дрожат, — сказал я. — Я видел. Ты справишься, Глеб. Я буду ассистировать. Четыре руки лучше, чем две.

Я мог это сделать и сам, но если я не начну доверять своей команде важные дела, то они никогда не научатся действовать сами, без меня.

Тарасов молча собрался с духом и кивнул.

Повернулся к стойке с инструментами и начал собирать набор. Скальпель. Диссектор. Москиты. Шёлковые лигатуры. Иглодержатель. Ножницы. Тупферы. Катетер для плазмафереза. Движения точные, экономные, ни одного лишнего жеста. Война научила его собирать хирургический набор, как солдат собирает автомат: быстро, в темноте, не задумываясь.

— Зиновьева, — обернулся я. — Контроль витальных функций. Каждые тридцать секунд озвучивай давление и сатурацию. Если давление упадёт ниже шестидесяти систолического — говори сразу, не жди.

— Поняла.

— Коровин, на отсосе. Рана будет кровить, это неизбежно. Твоя задача сушить поле. Постоянно. Ни секунды простоя.

— Понял, — Коровин кивнул и взял наконечник электроотсоса. Его невозмутимость в этот момент была для меня ценнее любого лекарства. Если Коровин спокоен, значит, мир ещё не рухнул. Персональный индикатор Апокалипсиса. Пока Захар Петрович пьёт чай и кивает, конец света откладывается.

— Семён, — я повернулся к нему. Он всё ещё стоял в углу, бледный, трясущийся, с глазами, в которых метался ужас. — Семён, посмотри на меня.

Он посмотрел. Не сразу, но посмотрел.

— Ты можешь выйти, — сказал я ровно. — Никто тебя не осудит. Это твой родственник. Ассистировать на операции близкого человека — не обязанность, а выбор. И отказ от этого выбора не станет трусостью.

Семён стоял, и я видел, как в нём борются два человека. Племянник, которому страшно до рвоты. И врач, который понимает, что его место здесь.

— Я останусь, — сказал он. Голос надломленный, но решение принято. — Что делать?

— Стоять рядом. Подавать, что попрошу. Держать себя в руках. Сможешь?

— Смогу.

Не уверен, что он сам в это верил. Но произнёс. И этого было достаточно.

Стерильные простыни легли на тело Леопольда Величко белым саваном, оставив открытым только бедренный треугольник — участок в верхней трети правого бедра, где под кожей, мышцами и фасциями пролегал сосудисто-нервный пучок.

Бедренная артерия, бедренная вена, бедренный нерв. Три структуры, сплетённые в один жгут, укутанные в общую оболочку. Территория, на которой ошибка измеряется не в сантиметрах, а в долях миллиметра.

Тарасов стоял справа от пациента. Сменил перчатки, затянул маску, поправил налобный осветитель. Я встал напротив, слева. Свет операционной лампы ударил в глаза, и я прищурился, пока зрачки не адаптировались.

Между нами бедро, обработанное антисептиком до рыжевато-коричневого цвета. Кожа здесь выглядела чуть лучше, чем на руках, но «лучше» понятие условное. Всё та же серая бледность, всё тот же нездоровый блеск, всё та же сеть лопнувших капилляров, проступающих паутиной.

— Давление семьдесят восемь на пятьдесят два, — ровный голос Зиновьевой из-за спины. — Пульс сто двенадцать. Сатурация девяносто.

Терпимо. Едва. Как канатоходец, который ещё на канате, но ветер усиливается.

Тарасов взял скальпель.

— Разрез, — сказал он.

Лезвие коснулось кожи. Провело линию длиной сантиметров семь, параллельно паховой складке. Аккуратный, неглубокий, только через эпидермис и дерму.

И сразу — кровь. Не хлынула, нет. Потекла.

Из каждой точки разреза, из каждого пересечённого капилляра, из каждой клетки подкожной жировой клетчатки. Медленно, но неотступно.

Алая, яркая, жидкая, без малейших признаков свёртывания. Края раны мгновенно стали мокрыми, блестящими, красными, и через три секунды в ране стояла лужица, скрывшая всё, что было под кожей.

— Коровин, отсос! — скомандовал я. — Суши! Постоянно!

Наконечник отсоса нырнул в рану.

Хлюпающий звук заполнил палату. Коровин работал методично, водя кончиком вдоль краёв, собирая кровь. Она уходила, но на её месте тут же проступала новая, и процесс напоминал вычерпывание воды из лодки с дырявым дном.

— Жёлтый жир, — Тарасов углубился в рану, раздвигая ткани тупфером. Марлевый шарик, зажатый в моските, тыкался в ткани осторожно, бережно, почти нежно. Тарасов не резал, а расслаивал, раздвигал, ощупывая дорогу кончиками инструментов. — Клетчатка отёчная. Пропитана кровью. Цвет грязно-розовый. Фасция… вижу фасцию.

Он рассёк поверхностную фасцию, и под ней открылся следующий слой. Мышцы. Портняжная, подвздошно-поясничная. Между ними, в глубине бедренного треугольника, должен был лежать сосудистый пучок.

— Не вижу, — процедил Тарасов. Его руки были по запястья в ране, перчатки красные, пальцы перемещались осторожно, как сапёр ощупывает землю перед собой. — Всё залито. Красное месиво. Ничего не различаю.

Я сунул пальцы в рану рядом с его. Тесно, мокро, горячо. Кровь текла по перчаткам, стекала на простыню. Коровин хлюпал отсосом, но не успевал за притоком.

Нащупал пульсацию. Глубоко, под слоем мышц и фасций. Ритмичный толчок, мерный, упрямый. Бедренная артерия. Жива, бьётся. Хороший знак, как ни странно. Если артерия пульсирует, значит, сердце ещё качает, давление ещё есть.

— Здесь, — сказал я. — Чувствую артерию. Вена медиальнее. Должна быть вот тут… левее на полсантиметра…

Пальцы скользнули вбок от пульсации. Мягче. Не пульсирует. Круглая, наполненная, податливая. Вена.

— Вот она. Синяя, раздутая. Чувствуешь?

Тарасов переместил свой тупфер, коснулся того, что я нащупал. Кивнул.

— Чувствую. Держу. Выделяю.

Он начал работать вокруг вены, освобождая её от окружающих тканей. Осторожно, миллиметр за миллиметром, как археолог расчищает хрупкий артефакт.

Тупфер. Диссектор. Тупфер.

Каждое движение выверено, каждое усилие дозировано. Тарасов не дышал. Я тоже не дышал. Коровин хлюпал отсосом.

Вена показалась из окружающих тканей, как нитка из клубка. Синеватая, полупрозрачная, набухшая тёмной кровью. Стенка тонкая, истончённая амилоидом до папиросной бумаги. Сквозь неё виднелся ток крови.

Красивая. И ужасающая.

— Подводи нитку, — сказал я. — Осторожно. Задняя стенка тоньше передней. Если зацепишь диссектором…

— Знаю, — Тарасов взял изогнутый диссектор, на кончике которого лежала шёлковая лигатура. Завёл инструмент под вену. Медленно. Кончик показался с другой стороны. Нитка потянулась следом, обнимая сосуд снизу.

Вена дрогнула. Вздрогнула, как живое существо, почувствовавшее чужое прикосновение. Стенка заколебалась.

— Тихо, тихо, — пробормотал Тарасов, не отрывая глаз. — Тихо, родная. Не рвись.

Вторая лигатура. Дистальнее, на два сантиметра ниже первой. Та же процедура, то же ювелирное заведение нитки под сосуд. Вена снова дрогнула, но выдержала.

— Готово, — выдохнул Тарасов. — Две держалки. Контроль есть.

Вена лежала перед нами, взятая на две нитки, как рыба на двух крючках. Сверху и снизу. Между ними, на участке в два сантиметра, нужно было сделать надрез.

— Давление семьдесят пять на сорок восемь, — сказала Зиновьева. — Пульс сто восемнадцать.

Падает. Медленно, но падает. Кровопотеря из раны делала своё дело. Время играло против нас. Каждая минута, проведённая в этом бедренном треугольнике, каждый миллилитр крови, впитанный тампонами и высосанный отсосом, приближал момент, когда сердце скажет «хватит».

— Вскрывай, — сказал я. — Микронадрез. Два миллиметра. Поперёк оси сосуда.

Тарасов взял скальпель. Лезвие номер одиннадцать, остриё, предназначенное для точечных работ. Поднёс к передней стенке вены. Кончик лезвия коснулся полупрозрачной поверхности.

Одно движение. Короткое, контролируемое, на два миллиметра вглубь.

Щелчок.

Я услышал его отчётливо. Не звук, скорее ощущение, передавшееся через пальцы, которые придерживали вену. Сухой, хрустальный щелчок, как будто кто-то сломал тонкую стеклянную палочку.

Стенка лопнула.

Не там, где надрез. Не в той точке, куда вошёл скальпель. Чуть дальше, на полсантиметра проксимальнее. Трещина побежала вдоль сосуда, как трещина по льду, — стремительная, ветвящаяся, неуправляемая. Амилоидная стенка не выдержала даже минимального напряжения, созданного надрезом. Микроскопический дефект послужил точкой старта, от которой разрушение побежало по линии наименьшего сопротивления.

Кровь брызнула фонтаном. Тёмная, густая, под давлением. Залила перчатки Тарасова, хлестнула по халату, попала мне на грудь.

— Она рвётся! — Тарасов. Не крик. Хуже крика. Сиплый, рваный голос человека, который видит, как ситуация выходит из-под контроля. — Я теряю вену! Трещина ползёт! Проксимально, к паховой связке!

Глава 15

Если трещина доберётся до паховой связки, вена уйдёт в малый таз. Там мы её не достанем. Там она будет кровить в забрюшинное пространство, тихо, невидимо, пока пациент не умрёт от гиповолемического шока.

Я отбросил инструменты на лоток и нырнул руками в рану.

Голыми пальцами через перчатки нашёл. Скользкий, мокрый, уползающий обрывок сосуда. Края рваные, мягкие, как мокрая туалетная бумага. Я сжал его двумя пальцами, большим и указательным, перекрывая просвет. Осторожно, не слишком сильно, потому что стенка, и без того разрушенная, могла расползтись дальше от любого лишнего давления.

Кровотечение остановилось. Не прекратилось — между моими пальцами сочилась тёмная влага, но фонтан, бивший секунду назад, замолк.

— Катетер! — рявкнул я. — Вводи! Сейчас! Прямо в просвет! Я держу!

Тарасов схватил катетер для плазмафереза. Толстый, двухпросветный, с закруглённым кончиком. Руки у него были в крови по локоть, халат заляпан, маска съехала на подбородок. Он нагнулся над раной, ища глазами просвет вены, которую я удерживал пальцами.

— Не вижу! — прорычал он. — Кровь! Всё в крови!

— На ощупь! — я прижал края разорванной стенки, раздвигая их на миллиметр, создавая щель. — Чувствуешь мои пальцы? Между ними. Вводи между ними.

Кончик катетера ткнулся в мой указательный палец. Скользнул. Нашёл щель. Ушёл внутрь.

— Есть?

— Не знаю! — Тарасов продвигал катетер вслепую, и каждый миллиметр вглубь был прыжком веры. — Идёт! Сопротивления нет! Кажется, в просвете!

Я чувствовал его. Чувствовал, как гладкий пластик катетера скользит между моими пальцами, между рваными краями стенки, уходит внутрь сосуда. Кровь вокруг катетера загустела, замедлилась. Хороший знак. Катетер занимает просвет, оставляя меньше места для утечки.

— Глубже! — скомандовал я. — Ещё три сантиметра! И лигатуру! Затягивай снаружи!

Тарасов левой рукой толкнул катетер, правой подхватил заранее заведённую нитку. Обмотал её вокруг вены поверх катетера. Раз. Два. Затянул.

Кровотечение замедлилось. Ещё оборот нитки. Ещё.

— Держит? — хрипло спросил Тарасов.

Я разжал пальцы. Осторожно. На миллиметр. На два. Кровь не хлынула. Просочилась чуть-чуть, из-под лигатуры, и остановилась.

— Держит, — сказал я.

Мои руки были в ране и я не убирал их, потому что не верил. Не мог поверить, что получилось. Что эта хрустальная, расползающаяся, умирающая вена приняла катетер и не разорвалась до конца.

— Давление? — бросил я через плечо, не оборачиваясь. Голос сел.

— Шестьдесят восемь на сорок один, — ответила Зиновьева. Пауза. — Но стабильно. Не падает.

— Подключай аппарат, — я наконец вытащил руки из раны. Перчатки были красными до предплечий, бурые капли текли по запястьям, стекали с локтей на пол. — Запускай плазмаферез. Медленно, на минимальных оборотах. Если давление просядет хоть на пять единиц, останавливай и добавляй коллоиды.

Зиновьева подключила магистраль плазмафереза к катетеру. Пальцы её двигались быстро, уверенно. Она привыкла к планшету и анализам, а тут стала вдруг операционной сестрой, да такой, что иная профессиональная позавидует.

Хрустнул замок коннектора, вставая на место. Зиновьева бросила взгляд на меня, получила кивок и нажала кнопку запуска.

Центрифуга загудела. Негромко, ровно, почти уютно. Как стиральная машина в соседней комнате. По прозрачным трубкам побежала кровь: тёмная, густая, ненормально вязкая. Она текла медленно, неохотно, как будто не хотела покидать сосуды, хотя именно в сосудах убивала своего хозяина.

Центрифуга раскрутилась. Кровь в камере разделилась на фракции: снизу осели тяжёлые клетки, тёмно-красный осадок, а сверху отделилась плазма. Но это была не плазма.

Не та прозрачная, желтоватая жидкость, которую я видел тысячи раз в контейнерах службы крови. Эта субстанция оказалась мутной, опалесцирующей, с грязно-белым оттенком, и на поверхности фильтра сразу же начала оседать белёсая пена. Густая, вязкая, похожая на мыльную, только мёртвую, безжизненную.

Амилоид.

Вот он, собственной персоной.

Патологический белок, который забил организм Леопольда Величко, как ржавчина забивает трубы. Теперь он оседал на фильтре бесформенными хлопьями, и с каждой минутой его становилось больше, и это было хорошо, потому что каждый грамм на фильтре означал грамм, убранный из крови. Грамм, который больше не осядет на стенке сосуда.

Оставалась рана.

Семь сантиметров разреза на бедре, края мокрые, красные, пропитанные кровью. Шить нужно. По всем канонам хирургии: разрез ушивается послойно, узловыми швами, шёлк или викрил, размер нити в зависимости от глубины слоя.

Вот только у этого пациента кожа рвалась от прикосновения.

— Шить нельзя, — сказал я. — Игла пройдёт через край раны, и кожа разъедется вокруг шва, как ткань на старой рубашке. Получим не заживление, а дополнительное повреждение. Тарасов, нужен клей. Цианоакрилат. И стягивающие пластыри.

Тарасов кивнул.

Взял с полки тюбик хирургического клея и упаковку стерильных стрипов. Начал работать: стянул края раны пластырями, осторожно, миллиметр за миллиметром сводя ткани друг к другу. Не прижимая и натягивая, только обозначая контакт. Потом нанёс клей поверх. Тонкой полоской, как художник наносит последний штрих. Клей схватился, зафиксировал.

Сверху легла давящая повязка. Марля, бинт, эластичная лента. Аккуратно, без лишнего давления. Достаточно, чтобы прижать подкожные сосуды, но не настолько, чтобы раздавить и без того хрупкие ткани.

— Готово, — сказал Тарасов, отступая.

Мы оба посмотрели на монитор. Зелёные кривые на экране двигались ровно, без резких скачков и провалов.

Давление: восемьдесят пять на пятьдесят. Стабильно низкое, но стабильно. Пульс: сто шесть. Сатурация: девяносто три. Кривая ЭКГ ритмичная, без экстрасистол, без блокад.

Живой. Относительно стабильный. На аппарате, на вазопрессорах, на ИВЛ, с катетером в вене, которая держится на шёлковой нитке и молитве, но живой.

Я стянул перчатки.

Они сошли с рук с влажным чмоканьем, оставив после себя мокрые, сморщенные пальцы, пахнущие латексом и кровью. Бросил в ведро. Посмотрел на свои руки. Дрожат. Мелко, почти незаметно, но дрожат. Адреналин уходит, и тело начинает предъявлять счёт за те полчаса, которые я провёл на грани.

— Зиновьева, — повернулся я к ней. — Контроль каждые пятнадцать минут. Объём плазмообмена — полтора литра. Замена донорской плазмой, размороженной. Скорость минимальная, ориентир на давление. Если систолическое просядет ниже семидесяти — останавливай процедуру, болюс коллоидов, и зови меня. Я буду в ординаторской.

— Коровин, останешься с ней. Наблюдение за повязкой на бедре. Любое промокание — сразу мне. Капельница, вазопрессоры, кислород без изменений. И…

Я помедлил. Посмотрел на Ордынскую, которая сидела на стуле у стены и выглядела так, будто её выжали и развесили сушиться. Бледная, с запёкшейся кровью под носом, с закрытыми глазами. Она не спала, но и бодрствованием это назвать было сложно.

— Ордынская. Ты сделала всё, что могла. Даже больше. Иди, отдыхай.

Она открыла глаза, посмотрела на меня мутным взглядом и попыталась что-то сказать. Не смогла. Кивнула. Коровин помог ей подняться и повёл к двери.

В ординаторской было тихо. Не рабочей тишиной, когда все заняты делом и молчат от сосредоточенности. Тишиной выжженного поля, когда после битвы выжившие сидят и не могут поверить, что всё закончилось.

Тарасов развалился на стуле, откинув голову к стене. Его тело всё ещё было в хирургическом костюме, заляпанном бурыми пятнами, которые не отстирает ни один порошок.

В правой руке он держал пластиковую бутылку с водой, из которой пил прямо из горлышка, длинными, жадными глотками. Кадык ходил вверх-вниз. Лицо серое, усталое, со впавшими щеками и тёмными полукружьями под глазами. Хирург после операции, выложившийся до дна.

Зиновьева сидела за столом, уставившись в одну точку перед собой. Планшет лежал рядом, экран погас. Она не смотрела ни на кого, не двигалась. Только пальцы правой руки мерно постукивали по столешнице, как метроном, отсчитывающий ритм мыслей, которые она не озвучивала.

Семён скорчился в углу, на том самом диване, где днём сидела Ордынская. Сгорбленный, с опущенной головой, руки между колен. Не плакал, не шевелился. Просто сидел, как человек, который не знает, куда себя деть.

Я зашёл, и никто не повернулся. Не потому что не заметили. Потому что ни у кого не осталось сил на жесты.

Подошёл к кулеру. Стаканчик из стопки, рычажок вниз, прохладная вода. Пил жадно, в три глотка. Налил второй, выпил тоже. Третий. Организм требовал жидкости так, словно я сам потерял пол-литра крови, хотя потерял, конечно, не кровь, а нервные клетки.

Те самые, которые, по легенде, не восстанавливаются. Враньё. Восстанавливаются. Но медленно и неохотно.

Смял стаканчик, бросил в корзину. Повернулся к команде.

— Вы молодцы, — сказал я. — Все. Без исключений.

Никто не ответил. Это нормально. После таких операций первые минуты проходят в вакууме, когда слова ещё не обрели значение, а тело ещё не поняло, что больше не нужно бежать.

— Тарасов. Стальные нервы. Ты работал в условиях, когда каждый миллиметр мог стать последним, и ни разу не дрогнул. Рука была как камень. Когда вена поползла, ты не запаниковал, не бросил инструмент, не отскочил. Ты искал решение. Это дорогого стоит. Спасибо, что не зарезал его.

Тарасов хмыкнул. Коротко, устало, без иронии. Глотнул воды.

— Зиновьева. Ты сегодня была мозгом операции. Анализы, которые ты собрала, позволили мне исключить сепсис и ДВС за минуту вместо часа. Ты вовремя заметила несовпадения, правильно их интерпретировала. Без тебя я бы ставил диагноз вслепую.

Зиновьева перестала барабанить пальцами. Посмотрела на меня. Кивнула. Чуть заметная тень улыбки тронула уголок губ и тут же исчезла.

— Коровин — надёжность. Как всегда. Отсос работал бесперебойно, инфузии шли вовремя, ни одного сбоя. Ордынская выложилась до обморока, удерживая барьер для подключички. Каждый из вас сделал свою часть, и пациент жив.

Я помолчал.

— А теперь — к неприятному.

Подошёл к Семёну. Тот сидел в своём углу, сгорбленный, и не поднимал головы. Я видел, как напряглись его плечи, когда мои шаги приблизились. Ждал. Ждал разноса, нагоняя, выговора. Заслужил, думал он. За истерику, за крики, за «делайте что-нибудь», за то, что мешал работать, за то, что был не врачом, а родственником.

— Величко, — сказал я.

Он вздрогнул. Поднял голову. Глаза красные, воспалённые, без слёз, но со следами того внутреннего пожара, который выжигает человека изнутри, когда он несколько часов подряд смотрит, как умирает близкий.

Я присел на корточки, чтобы наши глаза были на одном уровне.

— Ты дал мне анамнез, — сказал я. — Про язык и онемение. Про то, что он прикусывал его во сне. Синяки, которые он списывал на «ударился». Эти два факта, Семён, эти два маленьких наблюдения, которые ты запомнил, потому что волновался за него, потому что ты его любишь, эти два факта позволили мне сложить картину. Макроглоссия плюс пурпура плюс хрупкость сосудов. Без «языка» и «синяков» я бы лечил сепсис. Или ДВС. Или ещё какую-нибудь дрянь, которая этой дрянью не является. Влил бы жидкость, нагрузил почки, которые и так на грани, и убил его. Красиво и строго по протоколу. И убил бы.

Семён смотрел на меня, и я видел, как слова доходят до него. Медленно, по одному, как капли в капельнице.

— Ты поставил диагноз первым, — продолжил я. — Ты этого не понял, потому что был в панике. Но именно ты дал мне ключ. Язык и синяки. Два симптома, которые в учебнике стоят рядом только в одном месте — в главе про амилоидоз. Ты спас ему жизнь, Семён.

— Я истерил, — произнёс он хрипло. — Я мешал. Зиновьева меня выставила. Тарасов сказал, что я брежу. И он был прав. Я бредил. Предлагал яд синецвета, магические щиты… Я был не лекарем, а… идиотом.

— Ты был плохим родственником, — согласился я. — Паниковал. Кричал. Предлагал ерунду. Мешал работать. Всё так. Но одновременно ты был хорошим лекарем. Ты заметил то, чего не заметил бы ни один чужой доктор. Эта информация существовала только в твоей голове, Семён. Только в твоей. И ты её отдал. В нужный момент, нужному человеку. Второе перевесило первое. Запомни это чувство.

Я положил ему руку на плечо. Ладонь ещё пахла латексом.

— И в следующий раз, — добавил я, — когда к тебе попадёт пациент, который окажется кем-то близким, а такое в медицине случается чаще, чем хотелось бы, — отключай родственника сразу. В первую же секунду. Загони его в угол, запри на замок, забей рот кляпом, если понадобится. Но оставь лекаря. Лекарь нужнее.

Семён кивнул. Медленно, тяжело, как человек, который соглашается с чем-то, что причиняет боль, но которое он признаёт правильным.

В его глазах было облегчение. Тот самый сдвиг, который происходит, когда молодой лекарь впервые по-настоящему проигрывает самому себе и извлекает из этого проигрыша урок, который не даст ни один учебник.

Я выпрямился.

— А теперь все идите домой, — сказал я. — Кроме дежурных. Зиновьева и Коровин — вы с пациентом до утра. Остальные спать. Завтра будет длинный день. Мы ещё только начали. Амилоидоз никуда не делся, мы всего лишь купили ему время.

Кабинет встретил меня темнотой. Я не стал включать верхний свет, щёлкнул только настольной лампой. Круг жёлтого света на столе, за ним — полумрак, мягкий и нетребовательный.

Снял хирургический костюм. Скомкал и бросил в корзину для грязного белья. Какое-то время стоял в одних трусах посреди кабинета, чувствуя, как прохладный воздух касается кожи, и это ощущение было неожиданно приятным, почти целительным.

Холод вместо жара. Тишина вместо писка мониторов. Одиночество вместо палаты, полной людей, крови и ответственности.

Достал из шкафа рубашку. Чистую, голубую, которую оставлял здесь на случай, когда после дежурства нужно выглядеть прилично. Начал застёгивать пуговицы.

Пальцы не слушались. Мелкая моторика после выброса адреналина восстанавливается последней. Руки, которые десять минут назад ловили рвущуюся вену в потоке крови, теперь не могли продеть пуговицу в петлю.

Пластиковый кружок выскальзывал, палец соскальзывал, петля казалась слишком маленькой. Я попробовал ещё раз. И ещё. Застрял на третьей пуговице, чертыхнулся вполголоса и опустил руки.

Дверь кабинета тихо открылась.

Вероника.

Она стояла в проёме, освещённая коридорным светом, и я не знал, как долго она ждала. Час? Два? Пока мы воевали за жизнь человека, которого она ни разу не видела?

Просто ждала. Где-то здесь, в коридоре или в пустом кабинете напротив, на стуле или на подоконнике, и ждала. Как ждут жёны моряков, ушедших в шторм: молча, терпеливо, с верой, что он вернётся.

Она не спросила «как прошло». Не спросила «все живы». Не спросила ничего. Посмотрела на моё лицо, на голые руки с красными следами от перчаток, на рубашку, расстёгнутую на три пуговицы, на пальцы, которые висели вдоль тела и мелко подрагивали.

И всё поняла.

Подошла. Молча. Взяла полу рубашки. Застегнула третью пуговицу. Четвёртую. Пятую. Аккуратно, не торопясь, привычными пальцами фельдшера, которые умеют работать с застёжками, молниями, липучками, бинтами и всем, что нужно снять с человека или надеть на него. Поправила воротник. Разгладила ткань на плечах.

— Поехали, — сказала она тихо. — Хватит на сегодня. Ты пустой.

Пустой. Точное слово. Именно пустой. Как шприц, из которого выдавили последнюю каплю.

Я кивнул. Взял пальто. Она помогла надеть. Застегнула и его.

Мы вышли из больницы в ночь. Холодный воздух ударил в лицо, и я жадно вдохнул его, всей грудью, до хруста в рёбрах. Небо над Муромом было чёрным, беззвёздным, затянутым облаками. Фонари горели вдоль аллеи, ведущей к стоянке такси. Снег поскрипывал под ногами.

Машина. Заднее сиденье. Тепло. Запах ёлочного освежителя и кожаных чехлов. Вероника назвала адрес, водитель кивнул. Поехали.

Она взяла мою руку. Переплела пальцы. Её ладонь была тёплой и сухой, и я сжал её, потому что это было единственное, на что меня хватало.

Огни фонарей мазали по стеклу, жёлтые полосы чередовались с темнотой, и в этом ритме было что-то гипнотическое, убаюкивающее. Город спал.

Нрмальные люди в нормальных домах смотрели телевизор, ужинали, укладывали детей. Нормальная жизнь. Та самая, которая существовала параллельно с моей, но в которой я, кажется, так и не научился жить.

В голове было тихо.

Обычно в такие моменты… Обычно именно сейчас, на заднем сиденье такси после операции, когда адреналин схлынул и тело обмякло, как после марафона, именно сейчас раздавался бы голос.

Знакомый, невыносимый, родной. Маленький синий комочек материализовался бы на правом плече, устроился поудобнее, обвив хвостом мою шею, и начал бы.

«Ну что, двуногий, опять руки по локоть в крови? Опять геройствовал? Опять спасал мир? Нет, ты видел, как Тарасов потел? Я думал, с него можно было борщ варить! А лицо? Лицо у него было такое, как будто он не вену ищет, а мину обезвреживает! Хотя, в общем-то, это примерно одно и то же… А ты! Ты! Нырнул руками в рану, как в кастрюлю с супом! „Катетер! Вводи, мать твою!“ Героическая поза! Надо было сфотографировать! На обложку журнала „Лекарь месяца“! „Илья Разумовский: как я ловил вену голыми руками в луже крови!“ Бестселлер, двуногий! Чистый бестселлер!»

И продолжал бы ещё минут десять. Без пауз и передышек, перескакивая с темы на тему, путая метафоры, изобретая новые ругательства, комментируя каждого члена команды и каждый момент операции с точностью диктофона и фантазией стендап-комика.

А я бы слушал. Раздражался. Огрызался. Говорил «тише, Фырк» через каждые тридцать секунд. Но при этом чувствовал бы себя целым.

Потому что его болтовня заполняла ту пустоту, которая возникает после операции, когда ты сделал всё, что мог, и теперь остаётся только ехать домой и надеяться.

Вероника сидела рядом, и её ладонь грела мою, и это было хорошо, и правильно, и я был благодарен ей за то, что она здесь. Но тишина внутри не проходила. Вероника заполняла одну пустоту, ту, что связана с теплом и близостью другого человека. А Фырк заполнял другую. Ту, которая связана с тем, чтобы быть понятым без слов. Быть прокомментированным. Быть обруганным, обсмеянным и, в конечном счёте, принятым. Целиком, со всеми тараканами.

Я чувствовал себя одиноким. Рядом с женщиной, которую любил, в городе, где у меня была работа и команда, после операции, которая спасла человеку жизнь. Одиноким. Потому что на правом плече было пусто, а в голове стояла тишина, и никто, никто во всём мире, не мог разбить её визгливым воплем: «Эй, двуногий! Ты чего скис? А ну прекращай!»

Вероника, как будто почувствовав что-то, сильнее сжала мою руку.

Реанимация ночью живёт по другим законам. Днём здесь суета, голоса, топот ног, хлопанье дверей. Ночью всё замирает, и остаётся только ритм. Писк мониторов.

Шипение аппарата ИВЛ. Тихое гудение центрифуги плазмафереза, которая вращалась в углу, перемалывая отравленную кровь и выплёвывая обратно чистую. Капельница отсчитывала капли с точностью швейцарских часов. Реанимация дышала, и в этом дыхании была своя странная гармония, понятная только тем, кто провёл здесь достаточно ночей.

Семён сидел на пластиковом стуле у кровати и смотрел на дядю.

Зиновьева отошла проверить показания аппарата. Коровин заваривал чай в сестринской, чтобы продержаться до утра. Медсестра записывала параметры в карту наблюдения, склонившись над столом у двери. Никто не мешал. Никто не гнал. Зиновьева посмотрела на него, когда он вошёл, и ничего не сказала, только кивнула на стул у кровати. Молчаливое разрешение.

Леопольд Величко лежал неподвижно. Интубационная трубка, подключённая к аппарату ИВЛ. Подключичный катетер, по которому текли вазопрессоры. Катетер в бедренной вене, замотанный лигатурой и заклеенный пластырем, от которого тянулась магистраль к гудящей центрифуге.

Мочевой катетер. Датчик пульсоксиметра на пальце. Электроды ЭКГ на груди. Человек, превращённый в узел проводов и трубок, из которого торчало только лицо. Серое, осунувшееся, неузнаваемое.

Нет. Узнаваемое. В том-то и дело.

Под серостью и трубками, под тенями и отёками Семён видел знакомые черты. Нос с горбинкой, фамильный, величковский, доставшийся Семёну в смягчённом варианте, а дяде во всей римской суровости. Подбородок, тяжёлый и упрямый, который сейчас обвис, расслабленный медикаментозным сном, но который в бодрствующем состоянии выдвигался вперёд с решительностью тарана.

Семён протянул руку и осторожно коснулся ладони дяди, лежавшей поверх одеяла. Осторожно, едва прикасаясь подушечками пальцев, потому что помнил: каждое прикосновение оставляет синяк.

Кожа под пальцами оказалась прохладной и сухой, как старый пергамент. Когда-то эта рука пожимала его, маленького, так крепко, что хрустели косточки. «Здравствуй, Сёма. Дай пятерню. О! Хорошая хватка! Из тебя выйдет лекарь. У лекаря должны быть сильные руки. Слабые руки не удержат скальпель».

— Ты всегда был сильным, — прошептал Семён.

Аппарат ИВЛ шипнул в ответ, вдувая порцию воздуха в неподвижную грудную клетку. Механический вдох. Механический выдох. Даже дышать за дядю теперь приходилось машине.

— Магистр. Скала. Я боялся тебя в детстве. Когда ты приезжал, я прятался за мамину юбку и выглядывал оттуда одним глазом. Ты был такой… огромный. Весь дом заполнялся тобой, голосом, запахом одеколона, энергией. Мама говорила: «Лёпа приехал». Папа выставлял водку. Ты никогда не пил больше одной рюмки, но папа всё равно выставлял бутылку целиком, потому что с тобой хотелось сидеть долго.

Монитор пискнул. Экстрасистола на кардиограмме, одиночная, безобидная. Сердце икнуло и пошло дальше.

— А теперь ты такой хрупкий, — Семён сглотнул. В горле стоял ком, плотный и шершавый, как кусок наждачной бумаги. — Хрупкий, как те стеклянные фигурки, которые ты привозил маме из поездок. Помнишь? Лошадка, собачка, кот. Она ставила их на полку в гостиной и не разрешала мне трогать. «Семён, не лезь, разобьёшь!» А я всё равно лез. И разбил собачку. Ревел потом два часа.

Он осторожно обхватил дядину ладонь обеими руками. Так, чтобы не сжимать, а только удерживать. Как ту стеклянную собачку, которую нужно было держать бережно, двумя пальцами, чтобы не раздавить.

— Ты позвонил тогда вечером. Мама рассказала, что я плачу из-за собачки. И ты сказал мне в трубку: «Сёма, не реви. Я привезу новую. Лучше прежней. С хвостом подлиннее». И привёз. Через месяц, на Новый год. Не собачку. Целого стеклянного дракона. Огромного, с крыльями, с открытой пастью. Мама ахнула, папа расхохотался, а я… я таскал этого дракона с собой по всему дому, пока не уснул с ним прямо на полу в гостиной.

Дракон до сих пор стоял на полке в комнате Семёна, в общежитии при больнице. Единственная вещь из прошлой жизни, которую он забрал с собой после похорон.

— Я не могу тебя потерять, — прошептал он, и голос наконец дал трещину, сломался на середине фразы и рассыпался на хрипы. — Ты единственный, кто у меня остался. Слышишь? Единственный. Родителей нет. Бабушки нет. Деда нет. Только ты. Если ты уйдёшь, я останусь совсем один. Совсем. И мне не к кому будет приехать на Новый год. И некому будет звонить, когда трудно. И некому будет сказать: «Дядя, я стал лекарем. Настоящим. Как ты хотел».

Он замолчал. Слёзы, которые он сдерживал весь вечер, наконец потекли. Тихо, без всхлипов, просто катились по щекам и капали на одеяло. Он не вытирал их. Не стыдился. В реанимации ночью некому стыдиться.

Леопольд Величко лежал неподвижно, и аппарат дышал за него, а сердце на мониторе рисовало ровные зелёные пики.

Горячая вода текла по плечам, по спине, по рукам, и я стоял под ней так долго, что кожа покраснела и начала покалывать. Не двигался, не мылся, просто стоял, подставив лицо струям, и позволял воде делать свою работу.

Смывать. Кровь, пот, запах антисептика, запах латекса, запах чужого страха и своего собственного адреналина. Всё это стекало по ногам, закручивалось у слива и уходило в трубу. Физически.

Ментально ничего никуда не уходило.

Я упёрся лбом в мокрый кафель. Прохладный, гладкий, равнодушный. Вода шумела, и в этом белом шуме можно было спрятаться, как в коконе.

Где ты, мохнатый?

Мысль пришла сама, без приглашения, как приходят мысли о людях, которых больше нет рядом. Золотой след в подвале. Межпространственная складка. «Астральный карман». Серебряный сказал, что есть зацепка. Сказал «жди» и пропал, как умеют пропадать менталисты, растворившись в каких-то своих многослойных делах.

А я стоял под душем и разговаривал с тем, кого здесь не было.

Жив ты или нет? Если жив, то где? В каком-нибудь межмирье, в астральном кармане, в щели между слоями реальности? Тебе там холодно? Страшно? Одиноко? Ты помнишь, кто ты? Помнишь ли меня?

Я выключил воду. Постоял, глядя, как последние капли стекают в слив. Потом вытерся, замотал полотенце вокруг бёдер и вышел из ванной.

Кухня.

Свет приглушённый, только лампа над столом, маленькая, с тёплым абажуром, которую Вероника привезла из своей квартиры, когда мы начали обживать это временное жильё.

На столе чашки с чаем, от которых поднимался пар. И коробка пирожных.

Вероника стояла у плиты, доливая воду в чайник. Она переоделась в домашнее, в ту мягкую пижаму с облаками, которая делала её похожей на подростка. Волосы собраны в хвост. Лицо без косметики, усталое, но живое. Она обернулась, услышав мои шаги, и улыбнулась.

Я сел за стол. Обхватил чашку ладонями. Посмотрел на пирожные. Эклеры, корзинки с кремом, наполеон. Праздничный набор для дня, который начался как праздник, а закончился как война.

Вероника подсела рядом. Близко, плечом к плечу. Провела рукой по моим мокрым волосам, убирая с лица. Её пальцы были тёплыми и пахли ромашковым кремом.

— Ну что происходит? — спросила она тихо. С той мягкой настойчивостью, которая бывает у людей, привыкших ждать, но понимающих, что ожидание подошло к концу. — Илья. Ты спас человека. Сложнейшая операция, редкий диагноз, все живы. Ты должен гордиться. Ну, или хотя бы радоваться. Или хотя бы не выглядеть так, будто на тебя потолок обрушился. А ты сидишь и смотришь в чашку, как будто похоронил кого-то.

Я молчал. Держал чашку. Смотрел на поверхность чая, на которой отражался круг лампы.

— Илья.

Она не отпустит. Я знал. Вероника обладала этим качеством: если она решала добраться до правды, то добиралась. Не напором, не скандалом. Терпением. Она просто сидела рядом и ждала, и её молчание было громче любых вопросов.

— Я и похоронил, — сказал я. — Почти.

Она замерла. Рука, гладившая волосы, остановилась.

Я начал рассказывать.

Про Фырка. С самого начала. С того дня, когда я попал в хирургию и впервые услышал визгливый голос в пустом коридоре. Про то, как я решил, что сошёл с ума. Про то, как маленький синий бурундук с непропорционально пушистым хвостом материализовался на моём плече и начал комментировать каждый мой шаг с энтузиазмом спортивного репортёра и тактом кувалды.

Про ехидные замечания во время операций. Про то, как он видел болезни в астральном спектре и подсказывал, где искать. Про ночные дежурства, когда он сидел на мониторе и рассказывал истории о прежних лекарях, работавших в этой больнице. Про его преданность, которую он маскировал оскорблениями и руганью, потому что сказать «я за тебя переживаю» было ниже его достоинства.

Про подвал. Про Архивариуса. Про ту последнюю минуту, когда Фырк посмотрел на меня и рванулся в окружность. Маленькая ослепительная комета, летящая прямо в сердце кошмара. Но она спасла всех, включая отца Вероники.

Она слушала. Не перебивала. Для неё мой рассказ не был бредом сумасшедшего. Он был объяснением.

Я замолчал. В горле пересохло, чай остыл, и за окном было тихо, как бывает тихо зимней ночью в маленьком городе.

Вероника обняла меня сзади. Обхватила руками, прижалась щекой к моей спине, к мокрой коже между лопаток, и я почувствовал её дыхание, тёплое, ровное.

— Мне жаль, — прошептала она. — Правда жаль. Я не знала. Ты ни разу не говорил про него. Ни слова. А он был с тобой всё это время?

— С первого дня.

— И ты молчал.

— Кому рассказывать? «У меня на плече сидит невидимый бурундук, который комментирует мою жизнь». Отличная тема для разговора. Особенно с девушкой.

Она тихо фыркнула. Именно фыркнула, и от этого звука что-то болезненно сжалось внутри, потому что Фырк тоже фыркал, отсюда и прозвище.

— Но если он дух, — Вероника подняла голову, — то может ли он вообще умереть? По-настоящему? Может быть, он просто… заблудился? Потерялся? И вернётся?

— Может быть, — ответил я, и каждое слово далось с усилием, потому что надежда — штука хрупкая, хрупче амилоидных сосудов, и если сжать её слишком крепко, она лопнет, как та вена на бедре. — А может быть, нет. Серебряный молчит. Обещал навести справки и пропал. Я не знаю, Вероника. Ничего не знаю. Только след. Золотой след в подвале, который ведёт в никуда.

Она помолчала. Потом сжала руки крепче.

— Мы найдём его, — сказала она. Просто и твёрдо, как говорят о вещах, которые не обсуждаются. — Ты нашёл диагноз для дяди Семёна, найдёшь и своего бурундука. А я помогу. И Серебряный поможет. И команда. Мы…

Ментальный хлопок заставил меня напрячься и перестать ее слушать.

Я инстинктивно встал, загораживая Веронику, и в ту же секунду что-то мелькнуло в проёме форточки. Синее, стремительное, размытое, как клочок тумана, пролетевший сквозь раму.

Оно приземлилось на стол.

Прямо в тарелку с пирожными.

Кошка. Шерсть, если это можно было назвать шерстью, мерцала и подёргивалась, словно ее собрали из дыма и лунного света, и она в любой момент могла рассыпаться обратно.

Единственное, что было в ней абсолютно реальным, плотным и несомненным, это глаза. Зелёные. Яркие. Горящие тем внутренним светом, который бывает у кошек, когда они смотрят на тебя из темноты и решают, достоин ты их внимания или нет.

— Нашла! — кошка взъерошилась, отряхнулась всем телом. — Еле нашла тебя, двуногий! У вас тут защита на доме, как в бункере!

— Шипа? — выдавил я. — Что ты тут делаешь?

Глава 16

Сердце колотилось так, что я слышал его не в груди, а в ушах.

Гулко, ритмично, как шаги по пустому коридору.

Я стоял у стола, упершись ладонями в столешницу, и смотрел на полупрозрачную кошку, которая сидела в тарелке с пирожными и облизывала лапу с видом существа, оскорблённого качеством местной кондитерской продукции.

Шипа. Хранитель Владимирской больницы.

Последний раз я видел её… когда? Месяц назад? Полтора?

Тогда я попросил её найти Ворона, она пообещала «подумать об этом» и растворилась в воздухе, оставив после себя запах озона и ощущение, что кошки в любом агрегатном состоянии ведут себя одинаково.

И вот она здесь. На моей кухне. В моих пирожных.

— Ты нашла Ворона? — спросил я, когда голос наконец перестал хрипеть и обрёл достаточную плотность для связной речи. — Нашла?

Шипа перестала вылизывать лапу. Зелёные глаза уставились на меня, и в них мелькнуло что-то, чего я раньше у неё не видел. Тревога, которую она тут же попыталась замаскировать равнодушным выражением морды, но не успела.

— Нет, — сказала она. — Не нашла.

Короткое слово. Ни тебе комментариев, ни тебе язвительных добавок. И фирменного шипящего сарказма тоже нет. Похоже она и правда искала.

— И не только его, — продолжила Шипа. Хвост обвился вокруг лап, кончик подёргивался. Нервная привычка, которая у живых кошек означает беспокойство, а у призрачных, видимо, то же самое. — У нас была Сходка. Великое собрание Духов. Раз в полгода, в полнолуние, на нейтральной территории. Обычно собираются все, кто может покинуть свою больницу хотя бы ненадолго. И нас всегда приходило достаточно много. Я никогда не считала, двуногий. Но много. И это история, традиция. Нас несколько сотен….

Она замолчала. Хвост дёрнулся резче.

— Знаешь сколько пришло на днях? Пришли пятьдесят, может чуть больше.

Я выпрямился. Пятьдесят из сотен? Как такой возможно?

— Многие не пришли, — Шипа смотрела на меня в упор, и зелёные глаза горели ровным, холодным огнём. — Пустые места, двуногий. Слишком много пустых мест. Кто-то не явился впервые за десятилетия. Кто-то пропал недавно, кто-то давно. Ворона давно никто не видел. Старый крыс из Суздаля не пришёл. Две болонки из Ярославля, два мотылька, привязанные к детской больнице, их не было. Дед Филин из Костромы. Змейка из Рязани. Никого.

— И никто не знает, где они?

— Никто, — подтвердила Шипа, и в её голосе прозвучало нечто непривычное для существа, привыкшего к вечности. Страх. — Те, кто пришёл, тоже напуганы. Каждый чувствует слабость. Каждый ощущает, что связь с больницей истончается, как будто кто-то вытягивает из стен энергию. Как будто нас… собирают. Или уничтожают.

Пауза. Центрифуга плазмафереза гудела в моей памяти, тарасовский скальпель блестел, кровь текла по рукам. Всё это было два часа назад, и теперь, поверх этого слоя, ложился новый: пропадающие духи, пустые места на великом собрании, страх хранителей, которые существовали веками и вдруг обнаружили, что могут исчезнуть.

Шипа оглянулась по сторонам. Повела ушами, прислушиваясь к чему-то, чего я не слышал. Потом посмотрела на меня с выражением, которое я без труда прочитал: она хотела спросить, но боялась ответа.

— Кстати, — произнесла она тоном нарочитой небрежности, — а где твой мелкий и назойливый хомяк? Он тоже не был на Сходке. Я думала, он просто загулял или обиделся на кого-нибудь. Он вечно на кого-нибудь обижался, характер у него, сам знаешь… Но обычно он не пропускает собраний. Обожает болтать перед публикой. Однажды два часа рассказывал историю про какого-то ординатора, который перепутал мазь с зубной пастой, и к концу даже Старый Пень хохотал, а он вообще никогда не смеётся. Так где он?

— Он исчез, — сказал я. — После ментальной атаки Архивариуса. Закрыл меня собой. Собрал всю энергию и ударил в канал, через который Архивариус пытался захватить пациента. Канал схлопнулся. Архивариус отступил. А Фырк…

Я не договорил. Не потому что не мог. Потому что на морде Шипы отразилось нечто такое, отчего слова стали ненужными. Зелёные глаза потускнели, уши прижались к голове, полупрозрачное тело вжалось в тарелку с пирожными, и она вдруг стала маленькой. Не физически маленькой, а внутренне. Как будто из неё выпустили воздух.

— Дурак, — прошептала она. — Бестолковый, безмозглый, самоотверженный дурак. Говорила ему. Сколько раз говорили ему: «Не лезь к людям слишком близко. Не привязывайся. Мы духи, они двуногие. Мы вечные, они нет. Привяжешься, и потеряешь. Или потеряешь себя». Говорила. Не слушал. Он никогда не слушал.

Она вытянула лапу и посмотрела на неё с такой пустотой, какой я не ожидал от призрачной кошки.

За моей спиной стояла Вероника, и я вдруг вспомнил, что она здесь, что она всё это время смотрит на меня, на стол, на тарелку с пирожными, на пустоту над тарелкой, и видит сумасшедшего, который разговаривает с воздухом.

Я обернулся.

Она прижимала руки к груди. Глаза большие, настороженные, с тем выражением медицинского работника, который наблюдает симптомы и составляет дифференциальный диагноз в реальном времени.

— Илья, — произнесла она медленно, осторожно, тем тоном, которым фельдшеры разговаривают с пациентами в остром психозе, — с кем ты говоришь?

— С кошкой, — ответил я. — Из Владимира. Это фамильяр. Дух-хранитель Владимирской городской больницы. Её зовут Шипа. Она сидит на столе. В пирожных.

Вероника перевела взгляд на стол. На пирожные. Никакой кошки она не видела. Для неё стол выглядел так, будто по нему прошёлся сквозняк.

Она подошла ко мне. Положила ладонь на лоб. Проверила температуру. Потом заглянула в глаза, наклонившись, и я понял, что она смотрит на зрачки. Ищет асимметрию. Признак повреждения мозга, инсульта, внутричерепного кровоизлияния.

— Ты перегрелся, — сказала она, и в её голосе смешались нежность и решимость. — Это последствия переутомление после операции. Тебе нужно лечь. Или…

Она замолчала, подбирая слово. Я знал, какое.

— Или галоперидол, — договорил за неё. — Ты собираешься колоть мне нейролептик?

— Илья, пожалуйста, — она взяла меня за руки, и в её голосе задрожала паника. — Ты разговариваешь с пустым столом. И жестикулируешь. Ты называешь имена. Ты только что пережил тяжелейший стресс. Позвони Серебряному, он специалист по ментальным последствиям. Или давай я сама позвоню.

— Она сейчас тебе укол влепит, — заметила Шипа с подоконника, куда успела перебраться, пока я отвлёкся. Кошка вылизывала заднюю лапу с тем сосредоточенным безразличием, которое коты демонстрируют в самые неподходящие моменты. — Докажи ей, что ты не псих. А то свяжет. У неё лицо решительное. Я таких видала в приёмном покое: мягкий голос, ласковые руки, а потом бац, и ты уже в вязках.

— Слезь с подоконника, — буркнул я. — И перестань лизаться. Это негигиенично.

— Я дух, — фыркнула Шипа. — Мне всё гигиенично. И подоконнику ничего не будет, я же бесплотная. Почти.

Вероника отшатнулась. Потому что со стороны это выглядело так: её парень, только что переживший тяжелейшую операцию и ментальную контузию неделю назад, стоит посреди кухни в полотенце и разговаривает с подоконником. Ругает его за негигиеничность. Машет рукой в пустоту.

Бред. Галлюцинации. Психоз. Начинающаяся шизофрения. Посттравматическое стрессовое расстройство с психотическим компонентом. Всё это, наверное, проносилось у неё в голове, и каждый диагноз был страшнее предыдущего.

Мне нужно было доказательство. Быстрое, наглядное, неопровержимое.

— Фырк умел двигать предметы, — сказал я, глядя на Шипу. — Он был привязан ко мне и мог трогать вещи в физическом мире. Ты можешь?

Шипа прекратила вылизываться и посмотрела на меня с тем кошачьим высокомерием, которое означает «ты только что спросил, умею ли я ловить мышей».

— Пфф, — произнесла она. — Он еще и привязался к тебе, дурной бурундук. Стал почти материальным. Полез в ваш мир всеми четырьмя лапами, наплевал на правила, нарушил десяток духовных протоколов. А я свободная. Я не привязываюсь к двуногим. Принципиально. Ваша реальность для меня как чужой язык: понимаю, но говорить не могу. Или, точнее, могу, но с акцентом.

— Можешь сдвинуть предмет? Хоть что-нибудь?

— Может быть. Если дашь импульс. Чуть-чуть Искры, самую малость. Мне нужен мостик между моим миром и твоим, так сказать толчок извне. Попробуем. Даже интересно.

Я повернулся к Веронике. Она стояла у стены, бледная, с телефоном в руке, готовая то ли звонить Серебряному, то ли вызывать «Скорую». Я мягко перехватил её ладонь, опустил телефон.

— Смотри на ложку, — сказал я. — Чайную ложку на столе. Просто смотри.

Она посмотрела. На столе, рядом с чашкой остывшего чая, лежала ложка. Обычная, металлическая, с завитком на ручке. Неподвижная. Мёртвая, как любой предмет, которому не полагается двигаться самостоятельно.

Я потянулся к Шипе ладонью вверх. Она подошла по подоконнику, осторожно понюхала мои пальцы, фыркнула и ткнулась холодным носом в ладонь.

Контакт.

Ощущение было непохоже на Фырка. Фырк был тёплым, пушистым, его энергия ощущалась как мягкий электрический ток, покалывание, щекотка.

Шипа была другой. Холодной, колючей, как горсть инея, которую сунули за шиворот. Её энергетический профиль звенел на высокой частоте, жёсткой и острой, как кошачий коготь по стеклу.

Я влил Искру. Каплю, не больше. Крохотный импульс, искра от зажигалки, ничтожное количество энергии, которое в обычной ситуации не хватило бы даже на диагностический Сонар. Но Шипе хватило.

Мостик встал. Я почувствовал его: тонкий, хрупкий, вибрирующий, как натянутая нить между двумя мирами. На одном конце я, на другом она. Между нами — щель, через которую можно просунуть палец. Или лапу.

Шипа ударила.

Быстро, точно, по-кошачьи. Правая лапа мелькнула, полупрозрачные когти сверкнули зелёным, и на долю секунды, на одно мгновение, они стали почти плотными.

Дзынь!

Чайная ложка взлетела со стола, описала короткую дугу и со звоном грохнулась на кафельный пол. Закрутилась, забренчала и замерла.

Тишина.

Вероника вскрикнула. Коротко, сдавленно, прижав ладонь ко рту. Её глаза метнулись от ложки на полу к столу, к тому месту, где ложка лежала секунду назад, потом ко мне, потом обратно к ложке. Потом она посмотрела на подоконник, на то пустое (для неё) место, где сидела Шипа.

И я увидел, как у неё в голове переключается тумблер. Медленно, со скрежетом, с сопротивлением, но переключается. Из позиции «мой парень сошёл с ума» в позицию «мой парень не сошёл с ума, и это, возможно, ещё страшнее».

— Я не сумасшедший, — сказал я. — Видишь?

— Вижу, — прошептала Вероника. — Господи…

Она медленно опустилась на стул. Посмотрела на ложку. Посмотрела на стол. Потом повернулась к подоконнику и долго, пристально всматривалась в пустоту, как будто надеялась, что если смотреть достаточно внимательно, то кошка проявится, как фотография в растворе.

Кошка не проявилась. Шипа сидела на подоконнике, облизывала лапу, которой только что совершила вторжение в физический мир, и выглядела при этом абсолютно довольной собой.

— Она всё ещё там? — спросила Вероника, кивнув на подоконник.

— На подоконнике. Лижет лапу. С видом победительницы.

— Передай ей, что я… — Вероника запнулась, подбирая слова для ситуации, к которой никакая фельдшерская подготовка не могла подготовить. — Что я рада знакомству. Нет, неправильно. Что я… что я верю. Тебе. Ей. Этому. Всему.

— Она слышит тебя. Духи слышат всех. Просто не все слышат их.

Мы сидели за столом. Чай давно остыл, пирожные были съедены.

Шипа перебралась с подоконника на спинку свободного стула и сидела там, обвив хвостом перекладину, как горгулья на карнизе собора.

Вероника адаптировалась быстрее, чем я ожидал. Впрочем, эта девушка за последний месяц только всего узнала. После такого списка призрачная кошка на кухне была уже не столько шоком, сколько очередным пунктом.

— Так, давай по порядку, — сказала Шипа, устроившись поудобнее. Зелёные глаза горели в полумраке кухни двумя крохотными маяками. — Духи пропадают. Массово. Это не случайность и не совпадение. Некоторые не появлялись месяцами. Другие пропали недавно, буквально на днях. И никто, никто из оставшихся не может объяснить, что происходит. Мы просто чувствуем… убывание. Как будто нас становится меньше. Как будто мир выдавливает нас, как воду из губки.

Я слушал и одновременно переводил для Вероники. Выглядело это, наверное, странно: я смотрел на пустой стул, кивал, потом поворачивался к невесте и пересказывал услышанное своими словами.

— Она говорит, что пропадают духи больниц, — сказал я. — Хранители. Древние фамильяры, привязанные к лечебницам. У каждой старой больницы есть свой, как Фырк был у нашей.

— У каждой? — Вероника округлила глаза. — Их так много?

— Сотни в центральном округе. Были. Теперь пятьдесят. И Фырк среди пропавших.

— Что с ними случилось?

— Никто не знает. В том-то и проблема.

Вероника замолчала, переваривая. Потом сделала то, что делают все практичные люди, столкнувшиеся с проблемой, которая выходит за рамки их компетенции: предложила позвать специалиста.

— Нужно звать менталистов, — сказала она. — Они же работают с этим. С тонкими материями, с астралом, с духами. Серебряный, ты же говорил, он обещал навести справки про Фырка. Где он?

— Хороший вопрос. Он мне СМС написал. Жди, мол. И пропал. Не берёт трубку.

— Тогда напиши ему. Так, чтобы он не мог проигнорировать.

Я достал телефон. Набрал сообщение, подбирая слова так, чтобы менталист, который привык пропускать мимо ушей всё, что не считал приоритетным, обратил внимание.

«Магистр. У нас свидетель. Пришёл ещё один дух, Хранитель из Владимира. Сообщает о массовой пропаже фамильяров по всему центральному округу. Это не только Фырк. Дело серьёзное. Жду звонка».

Отправил. Экран мигнул: «Доставлено». Прочитано или нет — неизвестно. У менталистов, подозреваю, свои отношения с мобильной связью.

Шипа наблюдала за моими манипуляциями с телефоном с тем выражением, которое бывает у кошек, наблюдающих за аквариумными рыбками: любопытство, приправленное лёгким презрением.

— Написал своему ментальному приятелю? — спросила она.

— Написал.

— Толку-то. Менталисты как вороны: когда нужны, их не дозовёшься. А когда не нужны, появляются без приглашения и начинают рыться в чужих мозгах.

— Ты знакома с менталистами?

— Я существую триста лет, двуногий. Я со всеми знакома. С менталистами, с пиромантами, с некромантами, с тем занудой из Академии, который пятьдесят лет назад пытался поймать меня в банку и «изучить». Банка, между прочим, до сих пор стоит у него на полке, пустая. Я тогда нагадила ему в ботинок и ушла через вентиляцию. Достойный финал научной экспедиции.

Вероника, которая слышала только мою половину диалога, смотрела на меня с выражением человека, наблюдающего сеанс спиритизма.

— Она рассказывает о своей биографии, — пояснил я. — В подробностях. Ей триста лет. Сейчас она дошла до ботинка.

— До чьего ботинка?

— Длинная история.

Я убрал телефон. Посмотрел на Шипу. Она свернулась на стуле, обвив хвостом нос, и зелёные глаза слегка потускнели. Устала. Путь из Владимира зимней ночью, вдали от своей больницы, от источника энергии, — это для духа примерно как для человека пробежать марафон с рюкзаком камней.

— Мы разберёмся, — сказал я ей. — Обещаю. Найдём, что происходит с духами. Найдём Фырка. Найдём Ворона и остальных. Что бы это ни было, мы докопаемся.

Шипа приоткрыла один глаз.

— Надеюсь, — пробормотала она сонно. — А то мне спать негде. Знаешь, каково это, остаться без больницы? Как тебе без дома. Только хуже, потому что дом можно купить новый, а больницу нельзя.

— Спи здесь, — сказал я. — На стуле, на подоконнике, где хочешь. Утром поговорим.

— Угу, — она закрыла глаз. Полупрозрачное тело вздрогнуло, контуры чуть размылись, и через секунду она уже выглядела как дымчатое пятно на спинке стула, едва заметное, если не знать, куда смотреть.

Я повернулся к Веронике.

Она сидела за столом и смотрела на меня. В её глазах была усталость, удивление, принятие и нежность, и всё это смешалось в такой коктейль, который я не мог разложить на составляющие.

— Ложись, — сказала она. — Пожалуйста.

Я хотел ответить. Хотел сказать что-то умное, или хотя бы осмысленное, или хотя бы благодарное. Но организм, который последние двенадцать часов держался на адреналине, кофеине и упрямстве, решил, что с него хватит.

Всё, что он копил, всю усталость, всё напряжение, весь стресс, он выплеснул разом, как центрифуга плазмафереза выплёскивает отработанную плазму.

Еле успел дойти до кровати и рухнуть без сил.

Утро началось с кофе и кошки.

Точнее, с отсутствия кофе и присутствия кошки, потому что, когда я добрёл до кухни в одних трусах и первое, что я увидел, была Шипа. Она сидела на подоконнике, умывалась, и в утреннем свете, пробивающемся сквозь стекло, выглядела почти настоящей.

Контуры, размытые ночью, уплотнились. Сине-дымчатая шерсть приобрела серебристый оттенок. Зелёные глаза горели ровным светом, без ночного лихорадочного мерцания.

Если бы не лёгкая прозрачность, через которую угадывался подоконник, её можно было бы принять за обычную кошку. Красивую, ухоженную, слегка надменную, из тех, что живут у профессоров филологии и презирают весь мир с высоты книжного шкафа.

— Ты ещё здесь? — спросил я, наливая воду в чайник. Кофемашину мы ещё не купили, не успели, хотя Вероника обещала «как переедем в новый дом». Пока обходились туркой или растворимым.

Шипа прекратила умывание и посмотрела на меня с тем выражением, которое у живых кошек означает «а ты ожидал чего-то другого, двуногий?».

— А куда мне деться? — ответила она. Голос утренний, хрипловатый, словно она тоже не выспалась. Хотя понятие сна для духа, вероятно, условное. — Обратно во Владимир? Ночью?

Она отвернулась к окну. За стеклом белел зимний двор, деревья в снегу, детская площадка, скамейки. Мирный вид, совершенно не подходящий к разговору о пропадающих духах.

— Там пусто, — продолжила Шипа, и в её голосе проступило то, чего я не ожидал. Уязвимость. Кошачье высокомерие, колючий сарказм, привычная маска «мне плевать на весь мир» дали трещину, и из-под неё выглянуло существо, которому триста лет и которому впервые за эти триста лет по-настоящему страшно. — И холодно. Не физически, другое. Будто кто-то смотрит из углов. Из тех мест, где раньше была только стена, а теперь… тень. Пустота с глазами. Я не знаю, как объяснить это на двуногом языке. Ваш язык слишком грубый для таких вещей.

Я поставил чайник на плиту. Щёлкнул конфорка. Голубое пламя загудело, и его привычный уютный звук показался неуместным рядом с тем, что она рассказывала.

— Оставайся, — сказал я. — Сколько нужно. Здесь безопасно.

— Я и не спрашивала, — фыркнула она, мгновенно возвращая на место маску. Переключение было таким резким, что я почти восхитился. Триста лет практики. — Буду пока шарахаться с тобой. Ты забавный. И у тебя на кухне есть подоконник, на котором солнце по утрам. С тобой как-то… спокойно. Понятно почему хомяк ходит за тобой хвостом.

Она произнесла это между делом, как незначительную мелочь. Но я услышал.

Чайник засвистел. Я снял его с плиты, насыпал кофе в чашку, залил кипятком. Растворимый, дрянной, но горячий. Сделал глоток. Горечь обожгла язык и язвительно напомнила, что жизнь продолжается, нравится мне это или нет.

Она не Фырк. Она другая. Холодная, колючая, без его безумной тёплой энергии. Но она ниточка. К нему, к пропавшим духам, к тому, что происходит. И пока эта ниточка не оборвалась, я буду за неё держаться.

В больницу я пришёл к девяти. Привычным маршрутом: мимо стоянки, через главный вход, по центральному коридору, который за последние месяцы стал для меня таким же знакомым, как собственная квартира. Каждая трещина в линолеуме, каждый выступ подоконника, каждый поворот были вписаны в мышечную память.

Что-то было не так.

Я понял это не сразу, а через полминуты, когда рассеянный утренний взгляд наконец сфокусировался на деталях. Персонал двигался быстрее обычного.

Не бежал, нет. Бег в больничных коридорах — признак экстренной ситуации, и за него Кобрук нещадно выговаривала. Люди шли. Но шли так, как ходят, когда хочется бежать, а нельзя.

Быстрым, целеустремлённым шагом, с напряжёнными лицами и прижатыми к телу папками. Медсёстры перешёптывались у сестринского поста, и шёпот затихал при моём приближении, что всегда служило верным признаком новостей, которые персонал знает раньше начальства.

Санитарка, протиравшая перила лестницы, проводила меня взглядом, в котором читалось сочувствие. Сочувствие санитарки — это плохой знак. Это значит, что информация просочилась до самого низа, а когда она доходит до санитарок, значит, весь мир уже в курсе.

— Разумовский!

Голос Кобрук я узнал бы из тысячи. Высокий, звонкий, с характерными металлическими обертонами, которые появлялись, когда Анна Витальевна нервничала. А нервничала она, судя по этим обертонам, сильно.

Она вылетела из-за поворота, как торпеда в белом халате. Причёска, обычно безупречная, была наспех скреплена заколкой, и выбившаяся прядь болталась у виска, придавая ей вид учительницы, которую разбудили среди ночи и заставили принимать экзамен. Щёки пунцовые, в руках папка с документами, зажатая так, что костяшки пальцев побелели.

— Слава богу! — она схватила меня за локоть, и хватка у неё была удивительно цепкая для женщины, которая выглядела как фарфоровая статуэтка. — Ты где ходишь⁈ Я звонила! Трижды! Абонент не абонент!

Телефон. Я вспомнил, что оставил его на тумбочке, где он благополучно разрядился ночью. А потом взял даже не проверив. Замечательно. Который раз я оказываюсь недоступен, когда меня ищут. Ещё пару таких случаев, и на моей могиле напишут: «Здесь лежит Илья Разумовский. Абонент не абонент».

— Что случилось? — я подстроился под её шаг, и мы двинулись по коридору вместе, в направлении нового корпуса.

— У нас гости, — Кобрук произнесла это слово так, будто оно означало «у нас чума». — Начальство из Владимира. Приехали утром без звонка. Просто явились. Чёрный автомобиль, три человека в мантиях Гильдии, прямиком в новый корпус, как к себе домой. Охрана пропустила, потому что у одного из них жетон Магистра, а жетон Магистра открывает любую дверь. Никто мне не сказал! Я узнала от уборщицы, представляешь? Уборщица пришла и говорит: «Анна Витальевна, там в центре барона какие-то важные люди сидят, я пол мыть побоялась».

Комиссия. Опять. Я мысленно вздохнул с такой тоскливой обречённостью, какую обычно испытывают школьники перед внеплановой контрольной.

Журавлёв. Наверняка он. Глава Владимирской Гильдии целителей, человек, с которым наши отношения проделали путь от холодной войны до вооружённого нейтралитета.

Что ему понадобилось на этот раз? Ревизия? Аудит? Поиск повода закрыть Диагностический центр, который раздражал его одним фактом своего существования? Или что-то новое, что-то, чего я ещё не успел предусмотреть?

Мы прошли через переход между старым корпусом и новым. Двери Диагностического центра были открыты, коридор освещён, на ресепшене сидела медсестра с лицом человека, на которого направили прожектор.

— Где они? — спросил я, хотя уже знал ответ.

— В кабинете его благородия, — медсестра ответила шёпотом, хотя от кабинета её отделяло полкоридора и две закрытые двери. — У барона фон Штальберга. Пришли час назад. Барон с ними. Никого больше не пускали.

Я кивнул и двинулся по коридору.

Кобрук шла рядом, и я чувствовал исходящее от неё напряжение, как чувствуют тепло от костра. Она нервничала. Не просто нервничала: боялась.

Перед массивной дверью кабинета Штальберга мы остановились. Кобрук глубоко выдохнула, набрала воздуху и потянулась к ручке. Рука дрогнула. Мелко, едва заметно, но я увидел.

Я накрыл её ладонь своей.

— Спокойно, Анна Витальевна, — сказал я тихо. — Я здесь.

Она посмотрела на меня. В её глазах мелькнула благодарность, быстрая и горячая, как искра от кремня. Кобрук не привыкла быть слабой. Она привыкла быть главной, сильной, несгибаемой. Но сейчас, на секунду, она позволила себе быть просто женщиной, которой страшно.

Я мягко отодвинул её плечом и открыл дверь первым.

Кабинет Штальберга был залит солнечным светом. Панорамные окна, которые барон установил при ремонте, впускали утро целиком, без остатка, и кабинет выглядел как аквариум, заполненный золотистым сиянием.

За столом сидел барон. И улыбался. Улыбка была такой широкой и такой довольной, что я на секунду заподозрил подвох. Штальберг улыбался так, когда дела шли хорошо. Исключительно хорошо. Настолько хорошо, что у окружающих возникал законный вопрос: за чей счёт.

По обе стороны от него, в тяжёлых гостевых креслах, сидели три человека.

Первого я узнал сразу. Магистр Аркадий Платонович Журавлёв, глава Владимирской Гильдии целителей.

Второго я тоже знал, хотя виделись мы лишь несколько раз — когда я сдавал на Подмастерье и уже при комиссии здесь в Муром. Магистр Павел Андреевич Демидов, заместитель Журавлёва.

Он улыбался, и улыбка эта была из тех, от которых хочется пересчитать пуговицы на пиджаке, чтобы убедиться, что все на месте. Лис. Журавлёв — стратег, Демидов — тактик. Один планирует, другой исполняет. Классическая связка.

Третьего я не знал.

Массивный мужчина лет шестидесяти, с квадратной челюстью, коротко стрижеными волосами и военной выправкой, которую невозможно спрятать ни под каким костюмом.

Весёлая компания.

Штальберг поднялся из-за стола, разводя руки с жестом гостеприимного хозяина, принимающего долгожданных гостей.

— О! — воскликнул он, и голос его звенел тем особенным радушием, которое у аристократов служит одновременно приветствием и предупреждением. — А мы как раз вас и ждём! Проходите, коллеги! Присаживайтесь!

Он указал на два свободных кресла напротив гостей. Расстановка мебели напоминала шахматную партию: Штальберг — ферзь во главе стола, три магистра — фигуры по одну сторону, мы с Кобрук — по другую.

Глава 17

Я сел в кресло, стараясь не выдать того факта, что внутренне готов к чему угодно — от поздравительной речи до ордера на арест.

В кабинете пахло хорошим кофе, лёгким табаком и чем-то неуловимо казённым, каким-то государственным ароматом, который чиновники высокого ранга, видимо, впитывают вместе с одеждой Гильдии и привычкой являться без предупреждения.

Кобрук опустилась в соседнее кресло с прямой спиной и каменным лицом. Со стороны — образцовый главврач, встречающий руководство. Только побелевшие костяшки пальцев, вцепившихся в подлокотник, выдавали истинное положение дел.

Штальберг продолжал сиять. Причём сиял он с таким энтузиазмом, что невольно хотелось проверить, не встроен ли в барона какой-нибудь декоративный механизм для автоматической генерации радушия.

— Позвольте представить вам наших гостей, — начал он тем церемониальным тоном, который аристократы включают, когда хотят, чтобы каждое слово звучало так, будто за ним стоит родовой герб, восемнадцать поколений предков и целый бальный зал. — Хотя, полагаю, некоторые знакомства и так состоялись. Магистр Аркадий Платонович Журавлёв, глава Владимирской Гильдии целителей — думаю, в представлении не нуждается.

Журавлёв наклонил голову.

— Разумовский, — произнёс он голосом, в котором не было ни тепла, ни холода. — Давно не виделись.

Давно. Ага. С тех самых пор, когда он приезжал проверять мой конкурс и уехал ни с чем. Приятные воспоминания, если вы любите бюрократический хоррор.

— Рад видеть вас в добром здравии, Илья Григорьевич, — сказал Демидов, опередив представление барона и каждое его слово звучало так, будто он действительно рад, и одновременно так, будто он уже составил план на случай, если моё здравие вдруг перестанет быть добрым. — Я много слышал о ваших успехах. Очень, очень много.

Вот это «очень, очень» мне не понравилось. Когда чиновник Гильдии говори такие слова, это примерно как когда ветеринар говорит собаке «какой хороший мальчик» перед тем, как поставить укол. Хороший-то хороший, но укол будет.

— Илья вы со всеми знакомы, — Штальберг сделал торжественную паузу, после которой обычно следует либо объявление о помолвке, либо приговор суда, — Кроме, одного. Позвольте представить вам магистра Геннадия Ивановича Коростелёва. Куратор медицинских учреждений Владимирской губернии при Канцелярии Его Величества.

Я посмотрел на третьего гостя с тем повышенным вниманием, которое автоматически включается, когда звучат слова «Канцелярия Его Величества».

Коростелёв кивнул. Коротко, по-военному, без лишней суеты. Мантия Гильдии сидела на нём, как парадный мундир — безупречно, но с некоторым налётом принуждения. Этот человек куда естественнее чувствовал бы себя в форменном кителе, чем в целительской мантии. Бывший военный, определённо. Причём из тех, что даже после отставки продолжают жить по уставу и спать на жёстком.

— Магистр Коростелёв координирует взаимодействие Гильдии с государственными структурами, — добавил Штальберг, и в его голосе мелькнула нотка, которую я классифицировал бы как «предупредительную». Мол, имей в виду, Разумовский, этот человек не просто так кресло протирает.

Я мысленно пометил: Канцелярия Его Величества. Куратор. Военная выправка. Это не обычная проверка. Обычные проверки не привозят с собой людей из императорской администрации.

— Очень приятно, — сказал я вслух, и это было наполовину правдой. Приятно ли мне видеть трёх магистров в кабинете, куда они заявились без приглашения? Не особенно. Но информация, которую они принесли с собой одним фактом своего присутствия, была ценнее любого удовольствия.

Кобрук рядом тоже заметно расслабилась. Видимо, ожидала худшего. Хотя что может быть хуже, чем куратор из Канцелярии? Ответ: куратор из Канцелярии с ордером.

— Ну что ж, — Журавлёв откинулся в кресле, сцепив пальцы на животе в замок, и посмотрел на меня так, как профессор смотрит на студента, который сдал экзамен, но пока не узнал оценку. — Перейдём к делу. Мы приехали проверить, как обстоят дела с Диагностическим центром. По нашим сведениям, он функционирует уже несколько дней, принимает пациентов, проводит процедуры, но при этом, — он сделал паузу, тяжёлую, как судейский молоток, — официального открытия не было. Ни одного документа о вводе в эксплуатацию в Гильдию не поступало. Непорядок, господа. Серьёзный непорядок.

Вот оно. Бюрократический крючок. Я знал, что рано или поздно он появится, потому что в этом мире, как и в любом другом, бумажка с печатью важнее человеческой жизни. Ты можешь спасти десять пациентов, но если у тебя нет правильной бумажки, десять спасённых жизней превращаются в десять нарушений протокола.

Штальберг развёл руками с выражением благородного раскаяния, которое, впрочем, не затронуло даже поверхности его ледяного спокойствия.

— Вы совершенно правы, Аркадий Платонович. Каюсь. Мы немного… забежали вперёд. Но обстоятельства, знаете ли, не всегда позволяют следовать протоколу. Центр создавался в экстренном режиме, по прямой необходимости, и формальности несколько… отстали от реальности.

«Несколько отстали от реальности» — это был, пожалуй, самый элегантный способ сказать «мы плевали на ваши бумажки, потому что люди умирали». У Штальберга определённо был талант к дипломатической формулировке. Мне бы такой. У меня обычно получается что-то вроде «плевать на протокол, дайте мне скальпель», что, как показывает практика, не очень хорошо работает на совещаниях.

Демидов наклонился вперёд. Его глаза блеснули.

— И, конечно, нас беспокоит состояние нашего коллеги, магистра Величко, — произнёс он голосом, в котором забота была настолько искусно смешана с расчётом, что отделить одно от другого не смог бы и Сонар. — Леопольд Константинович был доставлен сюда в критическом состоянии. Буквально на грани жизни и смерти. Мы, разумеется, крайне обеспокоены. Магистр Величко — один из виднейших целителей Владимирской губернии, его потеря стала бы невосполнимой утратой для всего медицинского сообщества. Заодно проведали и его. Илья, вы были как всегда на высоте!

Ну вот, теперь картина становилась яснее. Величко. Конечно. Магистр, привезённый в мой Центр полумёртвым, спасённый моей командой в экстренном режиме, на оборудовании, которое формально ещё не имело права работать. Идеальная ситуация: с одной стороны — повод для претензий, с другой — повод для восхваления. Всё зависит от того, какую карту они решили разыграть.

И судя по улыбке Штальберга, карта была хорошей.

— Илья Григорьевич совершил настоящее чудо, — барон произнёс это с такой искренней гордостью, что на мгновение мне стало неловко. Штальберг умел многое, но подделывать гордость не умел: если он гордился, то гордился по-настоящему, всеми фибрами своей аристократической души. — Диагноз был поставлен в считаные минуты. Системный амилоидоз — редчайшая патология, которую большинство целителей даже в теории не распознают. А Разумовский не просто распознал — он начал лечение немедленно. Его команда провела экстренный плазмаферез, стабилизировала пациента и, по сути, вытащила его с того света. Магистр Величко жив и стабилен. Благодаря Центру. И лично Илье Григорьевичу.

Штальберг говорил, и с каждым его словом выражение лица Журавлёва менялось так же незаметно и неуклонно, как восход солнца. Сначала — каменная невозмутимость. Потом — лёгкий подъём бровей, едва уловимый, как дуновение ветра. Затем — микроскопическое движение уголков губ, которое у менее сдержанного человека уже можно было бы назвать улыбкой.

Магистры переглянулись. Коростелёв коротко кивнул, как будто мысленно поставил галочку в невидимом списке. Демидов откинулся в кресле, и его лисья улыбка стала чуть шире, чуть мягче — словно хищник, который решил, что добыча сегодня ему не нужна. Можно просто понаблюдать.

— Похвально, — произнёс Журавлёв, и это слово, выцеженное сквозь зубы с аптекарской точностью, стоило больше иной награды. — Весьма похвально. Спасение жизни магистра — это, безусловно, серьёзное достижение.

Я принял комплимент молчаливым кивком. Не потому что мне нечего было сказать, а потому что в данный момент молчание было стратегически правильнее слов. Эти трое приехали не хвалить меня — они приехали оценивать. И результат оценки зависел не от того, что я скажу, а от того, что я не скажу.

Потому что я уже понял, зачем они здесь на самом деле. Владимир хотел примазаться к успеху Центра. Диагностический центр в провинциальном Муроме, созданный мастером-целителем, который ещё недавно был адептом, который спасает жизни магистров, — это не просто медицинское учреждение. Это политический прорыв. Реклама, которую невозможно купить. «Под нашим чутким руководством» — вот что они хотят написать в отчёте для Канцелярии. И для этого им нужно, чтобы Центр работал, гремел и прославлял Владимирскую Гильдию.

Что, в свою очередь, означало: прикроют. Подпишут. Одобрят. Всё, что нужно, лишь бы успех числился за ними.

Политика. Вечная, как кариес, и настолько же приятная. Но если она работает в мою пользу, я готов улыбаться и кивать. Сегодня можно.

— Мы рассмотрим вопрос об ускоренной процедуре официального утверждения, — сказал Журавлёв тоном, от которого у бюрократов по всей губернии наверняка рефлекторно потянулись руки к печатям. — Разумеется, после полной проверки документации. Но предварительно я не вижу серьёзных препятствий.

Коростелёв снова кивнул. Молча. Этот человек, похоже, экономил слова, как полевой хирург экономит бинты.

Кобрук рядом со мной тихо выдохнула — чуть слышно, на грани восприятия, но я уловил, потому что ждал именно этого. Выдох облегчения. Главврач только что поняла, что никого не будут увольнять, закрывать и сажать. По крайней мере, не сегодня.

Прощание было долгим и церемониальным, как всё, что связано с аристократами и магистрами.

Рукопожатия, заверения во взаимном уважении, обещания «быть на связи» — вся эта ритуальная хореография, без которой, видимо, ни одна официальная встреча в Империи не считается завершённой.

Журавлёв пожал мне руку с таким усилием, которое можно было трактовать и как крепкое, и как предупреждающее. Демидов улыбнулся на прощание — обворожительно и зловеще одновременно.

Коростелёв просто кивнул, но кивок этот содержал в себе столько информации, что иному разговору позавидуешь: «Я тебя заметил, запомнил, оценил, и мы ещё поговорим».

Чёрный служебный автомобиль, тяжёлый и длинный, как катафалк с претензией на роскошь, бесшумно катился по улицам Мурома.

Зимнее солнце, низкое и бледное, било в лобовое стекло, и водитель то и дело щурился, поправляя козырёк. Город за тонированными окнами выглядел чисто и провинциально.

Тихий, сонный, ничем не примечательный городок, в котором, однако, происходили вещи, от которых у людей в мантиях Гильдии случалась бессонница.

На заднем сиденье расположились двое. Журавлёв занимал правую сторону, развернув на коленях планшет в кожаном чехле, и листал документы с методичностью человека, для которого чтение отчётов было не обязанностью, а формой медитации. Коростелёв сидел слева, у окна, сложив руки на груди и глядя на проплывающие мимо фасады с выражением генерала, осматривающего территорию перед манёврами.

Демидов сидел спереди.

— Павел Андреевич, — Журавлёв не оторвал взгляда от планшета, и его палец продолжал скользить по экрану, пролистывая строчки с ритмичностью метронома. — Где сводная ведомость по оборудованию Центра? Мне нужно понимать объём инвестиций, чтобы прикинуть сроки окупаемости. Штальберг вложился серьёзно, и я хочу видеть цифры, прежде чем мы начнём торговаться с Канцелярией.

Демидов чуть наклонил голову: жест, который обозначал «я слышу, я помню, я уже всё предусмотрел» без единого слова.

— В моём портфеле, Аркадий Платонович, — ответил он ровным голосом, в котором не было ни тени вины, ни тени оправдания. Просто факт. — Дома. Я не брал его на инспекцию. Не хотел таскать лишнее. Там полный комплект: спецификации, закупочные цены, контракты на обслуживание. Сводная таблица на первой странице.

Журавлёв поднял глаза от планшета. Всего на секунду, но этой секунды хватило, чтобы по кабине автомобиля разлилось то особое неудовольствие, которым глава Гильдии умел наполнять любое пространство, от бального зала до лифтовой кабины.

— Ладно, — произнёс он с той интонацией, которая означала «ладно, но я запомню». — Закинем тебя, заберёшь. Но ждать не будем. У нас обед с мэром в час. Догоняй сам.

— Договорились, — кивнул Демидов. — Я возьму портфель и буду в ресторане к десерту.

— К горячему, — поправил Журавлёв, и это было не уточнение, а приказ.

Демидов улыбнулся. Всё той же своей обходительной, ни к чему не обязывающей, профессионально тёплой улыбкой, и промолчал. Коростелёв за всю поездку не произнёс ни слова. Сидел у окна, как каменный голем в хорошем костюме, и выражение его лица не менялось даже при смене направления движения.

Автомобиль свернул с центральной улицы на трассу и набрал скорость. Дальше ехали молча. Каждый занимался своим делом и сидел, погруженный в собственные мысли.

Они не успели опомниться, как были уже в пригороде Владимира. Машина повернула в тихий переулок, затем ещё раз, и ещё, углубляясь в застройку, которая была редкой и респектабельной. Тот район, где селились люди, которым было что скрывать за высокими заборами — не обязательно дурное, но непременно дорогое.

Машина остановилась у кованых ворот, за которыми виднелся добротный двухэтажный особняк из тёмного кирпича. Не вызывающий, не кричащий, но основательный, как человек, которому не нужно хвастаться, потому что все и так знают, чего он стоит. Невысокая ограда, аккуратная дорожка, расчищенная от снега, пара голых лип у входа, качели во дворе, засыпанные белым.

Семейный дом. Крепкий, тихий, надёжный.

Демидов открыл дверцу.

— Благодарю, Аркадий Платонович. Геннадий Иванович. Буду к горячему.

Журавлёв не поднял глаз от планшета. Коростелёв кивнул — коротко, как ставят точку в предложении. Дверца захлопнулась, и чёрный автомобиль тронулся с места, почти бесшумно, как большое ленивое животное, которое решило прогуляться. Красные огни задних фар мигнули на повороте и исчезли.

Демидов стоял у ворот.

Он не двигался несколько секунд, провожая взглядом удаляющийся автомобиль, и только когда тот окончательно скрылся из виду, его лицо изменилось.

Та самая, дежурная, приклеенная намертво улыбка слетела, как осенний лист на ветру. Под ней обнаружилось нечто другое.

Он толкнул калитку и быстро зашагал по дорожке к дому.

Входная дверь распахнулась раньше, чем он успел взяться за ручку. На крыльцо вылетел мальчик лет семи, круглолицый, вихрастый, в тёплых домашних штанах с мишками и мягких тапках, которые шлёпали по ступеням с пулемётной частотой.

— Папа! — мальчик врезался в Демидова с такой силой, что тот невольно отступил на полшага. Мелкие руки обхватили его за бёдра, вихрастая макушка ткнулась в живот. — Папа, иди посмотри! Скорее! Ну скорее же!

Демидов положил ладонь на голову сына. Машинально, привычно. Но его глаза уже смотрели поверх вихрастой макушки, в глубину дома, и в них мелькнуло что-то, чего семилетний мальчик не мог заметить, а если бы заметил — не смог бы объяснить. Что-то холодное.

— Кирилл, — произнёс он ровно. — Что случилось?

— Там! — мальчик тянул его за руку с напором бульдозера. — Он такой смешной! Но молчит! Я всё утро с ним сижу, а он молчит и молчит! И смотрит! Я ему говорю «привет», а он хвостом дёргает, но не отвечает!

Демидов остановился.

Улыбка, которая начала было возвращаться на его лицо при виде сына, исчезла. Мгновенно, словно кто-то выключил свет в комнате. Ладонь, лежавшая на голове Кирилла, чуть сжалась — совсем чуть-чуть, непроизвольно.

— Кирилл, — голос стал тише, но тяжелее. — Ты заходил в мой кабинет?

Мальчик не уловил перемены. Дети вообще плохо считывают ледяной тон, если он не сопровождается криком. Для семилетнего ребёнка тихий голос — это просто тихий голос, а не сирена воздушной тревоги.

— Ну да! Потому что он скучал! Я же слышал! Он там скрёбся и пищал! А мама сказала, что к тебе нельзя, но он так жалобно… Пап, ну пойдём уже! Пойдём, я тебе покажу!

И потащил дальше, не выпуская руки.

Демидов пошёл за сыном. По коридору первого этажа, мимо кухни, из которой доносился запах чего-то выпечного, мимо гостиной, где работал телевизор, к двери в конце коридора.

Кирилл толкнул дверь, и они вошли в кабинет.

Комната выглядела так, как и должен выглядеть кабинет человека, занимающего должность заместителя главы Гильдии: строгий интерьер, тёмное дерево, книжные шкафы до потолка, массивный стол у окна, на столе — лампа с зелёным абажуром, стопка папок, чернильный прибор с гравировкой. Всё выверено, всё на месте, ни одного лишнего предмета. Ни одного — кроме клетки.

Клетка стояла на столе. Не обычная птичья клетка и не террариум. Скорее нечто среднее: металлические прутья, плотно расположенные, основание из толстого оргстекла, сверху — решётка с замком. Клетка была предназначена для содержания мелкого животного, и животное в ней находилось.

Бурундук.

Маленький, синеватый, с характерными полосками на спине, с непропорционально пушистым хвостом, который сейчас был прижат к телу и нервно подёргивался. И… крыльями.

Абсолютно материальный.

Не призрачный, не полупрозрачный, не мерцающий — живой, плотный, из плоти и крови. Бусинки чёрных глаз блестели в свете настольной лампы, и блеск этот был неправильным, слишком осмысленным для обычного грызуна. Хоть и с крыльями.

Но главное, что бросалось в глаза, — были кроссовки.

Крошечные кукольные кроссовки. Синие. С белой подошвой и миниатюрными шнурками, завязанными кривыми бантиками. Они были натянуты на задние лапки бурундука, и тот сидел в них с выражением, которое невозможно описать иначе как «убийственное достоинство». Словно весь мир насмехался над ним, и он это знал, и он запоминал каждого поимённо.

Кирилл подбежал к столу, подпрыгивая от восторга, и ткнул пальцем в клетку.

— Смотри, пап!

Мальчик подхватил что-то со стула и поднял, держа обеими руками с гордостью мастера, демонстрирующего шедевр. Кукольные штанишки. Вельветовые. С крохотными карманчиками и дырой для хвоста, которую Кирилл, судя по рваным краям, прогрыз ножницами самостоятельно.

— А вот! Штанцы! Я сам сшил! Ну, не совсем сшил, склеил, но почти! Мама помогала немножко с дыркой для хвоста, а так всё сам! Осталось только надеть. Поможешь?

— Кирилл.

Голос Демидова прозвучал как щелчок кнута — негромко, но с той хлёсткой точностью, от которой даже взрослые люди вздрагивали на совещаниях.

Мальчик осёкся на полуслове. Штанишки повисли в его руках. Он посмотрел на отца снизу вверх и впервые за весь разговор увидел то, что должен был увидеть давно: ледяные карие глаза, сжатые челюсти, складку между бровей, которая появлялась только тогда, когда папа сердился по-настоящему, не по-игрушечному.

— Я же говорил тебе, — Демидов произносил каждое слово отдельно, как гвозди в доску вбивал. — Не заходить в мой кабинет, пока меня нет. Говорил?

— Да, но…

— Говорил?

— … да.

— И не трогать мои вещи. Тоже говорил. Верно?

Кирилл шмыгнул носом. Нижняя губа задрожала — не от обиды, а от того внезапного страха, который накатывает на ребёнка, когда он понимает, что заигрался.

— Но он не вещь, пап, — прошептал мальчик, и это прозвучало не как возражение, а как мольба. — Он живой. Он смотрел на меня. Через прутья. Так жалобно. Как будто просил, чтобы с ним поиграли. Он же один тут сидит, целыми днями. Ему же скучно.

Демидов молчал несколько секунд. Молчание это было плотным и тяжёлым, как свинцовая заслонка.

— Иди к маме, — сказал он наконец. — Живо.

— Но…

— Кирилл.

Мальчик положил штанишки на стул. Медленно, аккуратно, расправив кукольный вельвет. Потом посмотрел на клетку, на бурундука в синих кроссовках, и в его семилетних глазах промелькнуло выражение, которое было слишком взрослым для этого круглого лица: виноватое обещание. «Я вернусь. Я не брошу тебя».

Он вышел из кабинета, не закрыв дверь, и его тапки прошлёпали по коридору неровной торопливой дробью, затихая с каждым шагом.

Демидов подождал, пока шаги стихнут полностью. Потом закрыл дверь. Повернул замок. Два оборота.

В кабинете стало тихо. Тикали часы на каминной полке. За окном хрустнула ветка под снегом.

Демидов подошёл к столу. Снял перчатки — неторопливо, палец за пальцем, — и положил их рядом с клеткой. Расстегнул верхнюю пуговицу мантии. Потянул узел галстука, ослабляя.

Бурундук сидел в углу клетки, поджав хвост, и смотрел на него.

Смотрел — это было слабое слово. Бурундук буравил Демидова глазами, в которых плескалась такая концентрированная, такая адресная, такая персонально направленная ненависть, что будь она хоть немного материальной — прутья клетки оплавились бы.

Демидов открыл дверцу. Он запустил руку внутрь и достал бурундука. Тот не укусил. Не дёрнулся. Не попытался вырваться. Висел в руке Демидова, зажатый поперёк тельца, и синие кукольные кроссовки торчали в стороны, нелепые, как бутафорские ботинки клоуна, и от этой нелепости общая картина становилась только страшнее.

Демидов поднёс бурундука к лицу. Близко. Так близко, что мог разглядеть каждую полоску на синей шерсти, каждый ус, каждую крошечную вибриссу, подрагивающую от частого злого дыхания.

Он усмехнулся. Мягко, почти ласково. И коснулся пальцем щеки бурундука — легко, как трогают фарфоровую статуэтку, проверяя, настоящий ли фарфор.

— Ну? — произнёс он негромко. — И чего молчим, защитник? Ты же болтал без умолку до этого.

Бурундук моргнул.

Потом его маленькая мордочка скривилась. Верхняя губа задралась, обнажив жёлтые резцы — острые, как бритвы, непропорционально крупные для такого мелкого тельца. И из горла вырвался звук.

— Убери… свои сосиски… от моего лица! Хмырь!

Nota bene

Книга предоставленаЦокольным этажом , где можно скачать и другие книги.

Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту, например, черезAmnezia VPN : -15% на Premium, но также есть Free.

Еще у нас есть: 1. Почта b@searchfloor.org — отправьте в теме письма название книги, автора, серию или ссылку, чтобы найти ее. 2. Telegram-бот, для которого нужно: 1) создать группу, 2) добавить в нее бота по ссылке и 3) сделать его админом с правом на «Анонимность» . * * * Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом: Лекарь Империи 15