— Вещественность, — вздохнул я. — Угу…

Мне очень хотелось отказаться. Вот правда. Он прав. Я ценю то, что заработал своими руками. Но и в искренности его слов у меня сомнений не было. Ну или я абсолютно не разбираюсь в людях.

И я отказался…бы. Если бы не увидел её.

— Вот насчёт этой — не советую, — вдруг сказал Артур, заметив, куда направлен мой взгляд.

— А что так?

— Битая.

— Это как? — удивился я, потому что машина выглядела совсем как новая.

— Это старая модель. Начинку от предыдущей машины после аварии пересобрали в новом кузове и перенастроили, но…это все равно битая машина.

Я нахмурился.

— Глупость какая-то. Зачем привозить сюда машину, которая уже побывала в ДТП?

— Это я сейчас знаю, что она побывала в аварии, — тут же ответил Артур, подходя ко мне. — Косяк моих людей, из-за которых машина оказалась здесь по ошибке. Мы узнали об истинном положении вещей только в тот момент, когда груз собирались уже выгружать здесь.

Выслушав его, я направился к ней.

Машина стояла в самом конце склада одной из последних. Двухдверное спортивное купе, которое довольно сильно отличалось от остальных собранных здесь суперкаров. Оно не имело такого кричащего внешнего вида, как остальные автомобили, что окружали его. Не было ни ярких цветов, ни агрессивных, порой вычурных дизайнерских деталей.

Словно этот автомобиль прекрасно знал, кто он такой. Лишь строгость и холодный блеск металла. Мрачный, почти переходящий в черноту тёмно-синий оттенок. Идеально выверенные пропорции и плавные изгибы, которые намертво врезались в память. Взгляд фар — надменный, чуть хищный, будто машина следила за тобой, а линии кузова перетекали друг в друга, как жидкая сталь. Ни грамма лишнего.

Конечно же, она имела другой шильдик, эмблему и название. Глупо было бы встретить «ту самую машину» в другом мире. Но она страсть как похожа на мой старый Астон. Только более современный и новый. Более юный, не растерявший задор и внутреннюю свирепость и задиристость. Получивший вторую жизнь.

Прямо как нынешний я.

— Можно ключи попросить? — спросил я, указав в сторону машины. — От этой.

— Уверен? Я же сказал, что…

— Уверен, — кивнул я.

На то, чтобы найти ключ у Лазарева ушло почти пять минут, которые я ходил вокруг машины и рассматривал её, всё больше и больше любуясь.

— Вот, — сказал Артур и передал мне ключ.

Я открыл дверь и сел внутрь.

Никогда не был романтиком и в любовь с первого взгляда тоже не верил. В страсть — возможно. В похоть. В любопытство. Но сложно передать ощущения, когда я сел на водительское место и коснулся кнопки запуска.