— Офицер. — холодно произнес я. — А не могли они сами уйти?

Мужик посмотрел на меня как на откровенного дурака. Покачал головой и попытался объяснить банальную вещь, как ему казалось.

— Они получают пенсию за то, что находятся всей стаей в красной книге почти вымерших существ. За ними следят, им платят пособия… понимаешь? Они физически бы не ушли только из-за того, что живут за счет города и без наших средств, они не больше, чем бродячие шавки.

— может, из-за титана в стене? — поинтересовался я. — Был сегодня там, еще пара плит отвалилась… как бы не выполз наружу.

— Не выползет. — заверил меня офицер. — Его руки скованны магическими цепями. Которые сам титан же и питает. Только мертвый сможет их раскрыть.

— А почему только мертвый. — заинтересовался я, понимая, какую услугу мне оказывают прямо сейчас.

— Мертвые не имеют своей энергии. Они черпают чужую. Как те же некроманты или мертвецы, если они маги. Коснувшись цепи, мертвец просто пропустит эту энергию через себя, восполнив свой запас, а все остальное — выпустив в небо, космос или землю. Хрен знает. Так что… мертвецов в городе у нас нет, а уж гулей и прочих тварей — тем более.

— Гули не мёртвые. — пожал я плечами. — Они воскресшие и наделённые чужой силой. Вот мертвецы или Носферату…

— Ага. — кивнул офицер. — Молодец, что настолько все хорошо знаешь. Садись. Пять.

Шутку я не оценил. И в конечном итоге. Мне дали час, чтобы дойди до своей гостиницы. Куда, я, конечно же, не собирался.

Уже менее открыто, и по большей части через узкие улочки и подворотни, я прошел половину города, с помощью координирования Атты. Все-таки. Она в десятки раз лучше меня знала эту местность. И…

Я застыл возле высоко, метров в пять высоток, бетонного забора. Сквозь который просто невозможно было просмотреть то, что происходило на участке за ним.

Неужели здесь и находится резиденция, а точнее, скромный домик пухова?

Что было самым занятным, так это то, что рядом с забором не было ни единого высокого здания, с которого можно было бы просмотреть что творится на участке, а на самом участке…

Да черт, как же туда пробраться?

Бетонное заграждение было слишком длинным, чтобы я не замучился искать вход. Поэтому, когда мое терпение лопнуло, а бумажка в кармане с адресом семьи покойного архитектора, стала единственным ключом к проникновению, я развернулся, и поплелся в центр.

* * *

Больше двух часов пробирался до многоквартирного дома с причудливым, усатым мужичком, нарисованным на стене. Надпись под «картинкой» была еле-различимой, и…

— … Социалистических Ре… — пробормотал себе под нос, пытаясь прочесть суть надписи. Но, увы для меня, ни сути, ни цельной надписи не было. Интерес быстро угас и пришло время гостей.