«О, картохель» — я вытащил из под бледно оранжевого длинного и непонятного овоща картохель и помыл в струе воды автополива, пробивающейся через намотанную в десяток слоёв изоленту на месте протекания шланга.
— Вкус необычный, но это же картохель. Блин ещё хочу… А попробую эту бледно рыжую хрень. — прошептал я и принялся мыть её. — Горьковато, но местами и сладковато. Сойдёт.
Одна из бутылок на поясе была заполнена водой на две трети и я запил свой завтрак с огромным удовольствием. Краем глаза отметил, что сгорбленный дедок быстро чешет в сторону корзины.
Не обращая на меня и на мои приветсвенные махания рукой никакого внимания он дёрнулся к контейнерам с едой, посмотрел на шланг, заозирался по сторонам и принялся митусить вдоль грядок туда-сюда.
Я не понимал, что происходит и просто наблюдал за этим спектаклем со своей лавочки.
— Чёртова крыса! Опять ты воруешь мою еду! Я тебя найду, словлю и котлет из тебя наделаю!
Он, несмотря на свой преклонный возраст бегал по коридорам, боковым помещениям, подсобкам и всё переворачивал вверх дном. Я же для него будто и не существовал. Зато крысу, которая спёрла его овощи он пытался найти. Которой не было. Ничего не понимаю
— Отец, помочь чего?
— Погоди покойник, не до тебя пока…
— Окей…
Ничего понятнее не стало. Дед подхватил своими тонкими руками конейнер и поставил на какое-то приспособление на колёсиках, напоминающую тележку, после чего двинул в сторону выхода.
Решил пойти за ним. Ведь вроде агрессии ко мне он не проявляет, а любой источник информации на вес золота.
Пока шли, дед заговорил со мной.
— Ты как-то странно выглядишь. Да и не встречал я раньше тебя. Из новеньких будешь?
— Да, наверное, из новеньких. — с такими главное не спорить и они сами тебе всё расскажут.
— Эх, жаль ты не девушка… я уже и забыл когда последний раз они приходили. Бывало, конечно, отшивали, но в основном дарили старику наслаждение. — он даже подскочил и немного выпрямил свою горбатую спину на волне воспоминаний.
— Ну ты уж извини. Родился парнем… Так что без вариантов.
— Эх, ты странно говоришь. И одет странно. Я что-то не пойму, ты как умер-то? Явно не из бункеровских.
— Эээээ…
— Что? Не помнишь?
— Ну, помню, я летел на дирижабле… — я закинул удочку, не особо надеясь уже разобраться во всём происходящем.
Казалось, что дед просто с ума сошёл. Но следующий его монолог всё расставил по местам. И я даже в чём-то оказался прав.
— Дирижабль? Помню в ущелье такой рухнул перед закрытием бункера. Стало быть ты из призраков ущелья. Понятно теперь, почему у тебя вид такой странный и разговор. Торгаш поди? Снабженец? Рожа больно на восточного торгаша похожа.