Мою собственную

— Тогда удачи нам, Люнь… — выдохнул я и закинул первый шар в рот.

Тот практически сразу начал таять, наполняя рот теплом. Мне даже показалось, что потеплели даже глазные яблоки. Следом за этим нахлынул прилив сил, от которого хотелось вскочить и побегать. Попрыгать, сразиться с кем-нибудь, подраться, чтобы немного стравить энергию, которая теперь переполняла меня.

Следом пошёл и второй шарик.

Сейчас в поток нырять было бессмысленно, так как я черпал Ци не из окружающего мира, а из демонических ядер. Однако ради интереса я всё же заглянул туда и увидел, как потоки Ци будто обтекают меня стороной.

Я всего лишь заглянул, чтобы не рисковать, но… на этот раз ощущения были странными. Будто… будто поток стал неожиданно прозрачным и теперь я мог разглядеть всё в округе. Разглядеть те самые фигуры, что крылись то тут, то там.

Таланты…

Я видел их, женщины, мужчины, старики и старухи. Они были как… как образы, как зацикленные картинки, которые повторялись раз за разом или… нет, они были как голограммы, которые каждый раз генерируют новую картинку.

Сложно объяснить.

Но это… это были предназначения, это те, чей дух был настолько силён, что оставил после себя тень. Те, кто достиг великих высот и может поделиться частью своей мудрости и сделать тебя не сильнее, но более умелым, более профессиональным в выбранном искусстве.

И теперь, когда поток расходился передо мной …

Может попробовать дотянуться?

Это огромный риск, да, Люнь предупреждала, что меня может унести потоком, но… сейчас из меня бьёт Ци смерти, которая как бы расталкивает поток, создавая вокруг меня словно кокон. Сколько он продержится? Минуту, меньше?

А что такое вообще культивация без риска? Чтобы подняться выше, надо выйти за границы себя самого, а это всегда риск. Зайти ещё дальше, чем можешь и победить. Рискнуть всем ради приза, поставить на кон собственную жизнь и победить.

Ведь сильнейшими становятся лишь те, кто пошёл ва-банк и смог одержать вверх.

И я нырнул.

Нырнул в поток, гребя что есть сил и понимая, что если кокон спадёт, меня унесёт нахрен. Меня или мою душу, без разницы — тело станет овощем.

И я грёб. Грёб в фигуре, что выглядела как мечник. Какой-то старец, который двигался с мечом так, будто танцевал. Были и другие призраки с мечами, более быстрые, более дерзкие и устрашающие. Они, казалось, могли разрубить саму планету…

Но именно этот мечник показался мне самым-самым — у него борода была длинной. Ну и двигался он куда изящнее, словно обтекал сам воздух. А за время, проведённое здесь, я понял, что зачастую побеждает не сила и скорость, а техника…