— Так и сворачивай, — отвечаю, сам надевая кофту с капюшоном. — В чем проблема?

— По этой дороге явно редко ездят, — замечает водитель, нахмурившись. — А еще впереди я чувствую небольшое количество сознаний — через одинаковые расстояния друг от друга. Похоже, там посты.

— Далеко ближайший пост?

— Пара километров.

Я включаю телепатическое сканирование местности. Ну да, где-то через два километра стоит первый пост. Ого, а Никитос, оказывается, «дальнобьющий» сканер. Будем теперь знать.

Вглядываюсь в узкую дорогу, петляющую вглубь леса. Деревья и высокая трава подступают вплотную к обочине, местами и к асфальту. Водитель прав — за дорогой давно не ухаживали, а значит она невостребованная.

— Не глуши мотор, — велю, накидывая капюшон и открывая дверь. — Сейчас выйду, и ты отъедешь по трассе на пару километров, включишь аварийку и будешь ждать меня полчаса. Не приду — отгонишь еще на километр и снова жди.

— Пешком пойдете, — догадывается Никита.

— Смекаешь, — киваю.

— Может, я, это самое, с вами? — оборачивается водитель.

— А сейчас тупишь, — разочарованно цокаю языком. — Куда ты машину денешь? Пустая тачка на обочине привлечет внимание.

— Ну да, не подумал, — пристыженно чешет он репу.

— Включай мозг и не спали нас, — строго бросаю, прежде чем выскочить наружу.

Низко пригнувшись, соскальзываю по косогору в кювет и быстро прячусь за облысевшими, сырыми после дождя деревьями. Мельком бросаю взгляд на дорогу. Никита уже газанул и от машины след простыл. Хорошо, теперь главное — самому не спалиться. Но даже если в кустах набросали скрытых камер, они увидят лишь парня в низко надвинутом в капюшоне. За машину я не боюсь. Перед съездом на трассу Никитос наклеил на номера светоотражающую пленку, так что здесь чисто.

Усиливаю мышцы ног и ускоряюсь. Пробираюсь между сырыми кустами, пока не натыкаюсь в забор. Обычный деревянный, и так же, как дорога, заброшенный. Кое-где доски покосились, кое-где вообще прогнили. Видимо, это царские люди пятнадцать лет назад оградили поместье Филиновых. До самой усадьбы еще пилить и пилить.

Я решаю пройтись вдоль забора и посмотреть на охранников сего добра. Вскоре из-за серых берез показывается небольшое КПП. Однокомнатная сторожка, по сути. В небольшом окне виднеется седой дед, и он то ли спит, сидя, то ли медитирует, постигая боевой путь «спас». Но вряд второе, потому что, кажется, я слышу далекий, приглушенный стенами сторожки храп.

Задумчиво чешу подбородок. Мда, я, конечно, ожидал охраны посерьезнее. Еще камер боялся… Но, с другой стороны, зачем Царю тратить ресурсы на заброшенную усадьбу? Филиновы давно сгинули, других желающих соваться сюда мало из-за ментальных ловушек.