Чёрт! Какой молодой… Сколько ему сейчас? Лет сорок, наверное. Сейчас самый рассвет его карьеры и пик его формы — «Терминатор», «Хищник», «Детсадовский полицейский»… У него столько ещё впереди!

Я застыл на секунду, глядя на живую легенду. Тот самый Арнольд из «Терминатора». Сука! Ощущаю себя сопливым пацаном рядом с ним…

— Как дела, парень? — то ли заметив мой взгляд, то ли разглядев во мне одного из «своих», коротко бросила мне голливудская легенда, ненадолго подойдя к бортику площадки.

Ответить я не успел — австрийского гиганта облепила толпа поклонниц, трогая, проверяя, убеждаясь, настоящий ли он или сделан из титана и искусственной кожи, выращенной в лабораториях «Скайнета»…

Да уж… С Арнольдом точно не выйдет закорешиться — он уже состоявшаяся звезда. Для него я — просто ещё один случайный фанат. Первый «Терминатор» вышел восемь лет назад, второй — в прошлом году. Он уже на вершине. А я… Таких как я — в каждом тренажёрном зале Лос-Анджелеса по полсотни человек…

Интересно, если я скажу ему, что через десять лет он станет губернатором Калифорнии и попытается протащить поправку к Конституции, чтобы иметь возможность баллотироваться в президенты, он мне поверит или посчитает очередным психом?

Да уж… Я улыбнулся своим мыслям, вздохнул и двинулся дальше…

В бар «GHOTI», который все упорно называли «Рыба», я пришёл после обеда. Часы показывали начало третьего, внутри царили тишина и покой.

Стулья были аккуратно перевёрнуты на столы, полы блестели влагой, играла тихая, ненавязчивая музыка, пахло свежей полиролью и алкоголем. За длинной барной стойкой скучал Джимми, лениво протирая полотенцем высокие пивные стаканы,

В дальнем углу бара, спинами ко входу, сидело четверо суровых байкеров в своих неизменных чёрный кожанках с эмблемами клуба, скромно потягивая пиво через горлышко бутылок и негромко общаясь о чём-то своём — байкерском.

— О! Алекс! — увидев меня, заметно оживился хозяин заведения. — Пришёл требовать долг?

— Долг? — удивлённо приподнял я бровь.

— Ты же хотел на мотоцикле покататься, — припомнил мне Джимми, усмехнувшись одними глазами.

— А! Точно… — припомнил я наш с ним ночной разговор, усаживаясь на высокий барный стул напротив него. — Не, это потом. Ты там вчера что-то про работу говорил, — напомнил я.

Джимми внимательно посмотрел на меня, неторопливо покрутил бокал в руках, проверяя девственно чистые стеклянные стенки на свету, и задумчиво хмыкнул.

— Хм… Работа… Да, что-то такое говорил…

— Джимми! — донёсся до нас голос одного из парней. — Сделай радио погромче. Опять эта стерва что-то брешет про нас…