— Осторожнее, — шепнул я, было разогнавшейся напарнице. — Мысли у меня есть по этому мертвяку, нехорошие. При жизни был крут, мог таким и после остаться.

— Хорошо, — Женя кивнула и замедлила тем.

Дальше пошла рутина. Каждый новый кабинет мы вскрывали с такими предосторожностями, будто разминировали автобус с детьми. Женя открывала дверь, а я шарил по сторонам, стараясь не подставлять спину под углы. Так продолжалось почти полтора часа.

— Что у вас там? — недовольно забубнила рация на поясе. — Я тут уже в сидение врос, а от вас ни ответа, ни привета.

— Нормально, Марк, — успокоил я нашего водителя. — Рыскаем по зданию, ищем парня с винтовкой.

— На крыше не догадались посмотреть? — поинтересовался охранник. — Он же там сидел, наверняка и обратился там же.

Собравшись в холле второго этажа, мы втроем принялись обсуждать сложившуюся обстановку.

— С виду меньше, а сколько комнат, — сетовал Марик. — Ходим битый час без толку.

— Почему без толку, — удивился я. — Оружейку-то ты нашел?

— Нашел, — пожал плечами админ, — а толку? Дверь решетчатая, закрыта на замок. Пирамиды, правда, без запоров стоят, но толку от этого нет. Ключи-то где?

— На крышу, — решил я. — Марк дело говорил. Был парень снайпером, сидел на верхатуре, наверное, и после смерти туда потянуло.

— Думаешь, ключики с собой прихватил?

— Почти наверняка.

Пыхтя и спотыкаясь, пошли вверх по лестницы, и даже ведь не устали толком, а напряжение и постоянное ожидание подвоха сказывались. На площадке третьего этажа обнаружили лестницу, ступенек пять, железные скобы, вмурованные в стену, которая заканчивалась массивным деревянным люком, ведущим на крышу.

— Кто первый? — Поинтересовалась Женя. — сценарий, а-ля «Дамы вперед» в этом случае не прокатывает.

— Я полезу, — отмахнулся я. — Вы лучше дверь на третий этаж держите, а ну как наш нежданный там гуляет. Вот будет смеху. Спускаюсь, а вы все погрызены.

— Сам будь осторожнее, — кивнул Марик, но совету моему внял и встал лицом к выходу на этаж.

Уцепившись за скобу, я начал медленно подниматься наверх.

Господи, как же страшно. Руки, липкие от пота, начинают скользить, и чтобы не упасть приходится все сильнее и сильнее сжимать кулаки. Мурашки по затылку бегают, да такие что ощущаю прямо. Потянул носом воздух. Вроде бы и не так отвратно пахнет, да там крыша, вполне могло и ветром выдуть.

Плоская крыша, покрытая черным, то ли рубероидом, то ли битумом с ним вперемешку, выступ вентиляционной шахты, да стул. Вот, кстати и винтовка, из которой покойный снайпер так метко палил по шатающимся и смердящим трупам, но где же он сам?