Я шел впереди, посохом прощупывая глубину и направление. Сзади, едва слышно за рокотом воды, сопел и спотыкался Лукьян. Его пальцы мертвой хваткой вцепились в мою рубаху на спине, и каждый раз, когда он поскальзывался, я чувствовал, как ткань натягивается, готовая лопнуть. Тьма вокруг стояла плотная, хоть глаз выколи, только белесые барашки пены на перекатах давали призрачные ориентиры.

— Семён… — донесся до меня его прерывистый шепот, едва различимый за плеском. — Я… я больше не чую ног. Будто по воздуху плыву, есаул.

Я не оборачивался. Сжал челюсти так, что зубы скрипнули, и сильнее сжал рукоять посоха. Память услужливо вытащила из своих закромов весло турецкой галеры. Тот адский ритм, когда спина превращается в сплошной очаг боли, а надсмотрщик считает удары по твоим ребрам. По сравнению с тем кошмаром, ледяной ручей Анатолии казался лишь затянувшейся прогулкой в парке.

— Двигайся, посадский, — бросил я через плечо, стараясь, чтобы голос звучал твердо. — Если встанешь — вода тебя выпьет. Грейся злостью, Лукьян. Злись на Мехмеда, на цепи, на этот проклятый берег. Пока злишься — ты живешь.

К рассвету горы начали неохотно расступаться. Ручей, напитавшийся влагой ночных туманов, расширился, превращаясь в неглубокую речушку. Песчаное дно под ногами стало мягким, но от этого идти было не легче — ноги проваливались в зыбкую массу, заставляя тратить последние крохи сил. Небо над головой подернулось жемчужной, едва заметной дымкой, стирая колючие звезды и окрашивая мир в серые, призрачные тона.

Я остановился и медленно, через силу, повернул голову назад. Горы, которые мы штурмовали всю ночь, высились за спиной колоссальной, непроницаемой стеной. Зубчатые гребни, еще вчера казавшиеся недостижимыми, теперь тонули в утреннем мареве. От осознания того, какое расстояние мы пролетели на одном лишь упрямстве и страхе, у меня на секунду предательски подогнулись колени. Это был не страх — это был чистый, незамутненный шок организма, осознавшего масштаб содеянного.

— Гляди-ка, — выдохнул Лукьян, едва не упав мне на плечо. — Мы… мы это сделали, есаул? Мы их перешли?

Я молча кивнул, не доверяя собственному голосу. Мы выбрались из воды на каменистый берег, и я тут же рухнул на прибрежную гальку, не заботясь о том, насколько она холодная. Ступни под подобием обуви выглядели жутко: белые, сморщенные, с глубокими бороздами от воды и множеством мелких, кровоточащих порезов. Вид был такой, будто ноги пролежали в морге неделю, а потом решили прогуляться по битому стеклу.

— Снимай тряпьё, — скомандовал я, выуживая из мешка относительно сухую ветошь. — Растирай докрасна, пока кровь не побежит. Мокрые ноги сейчас — это наш смертный приговор. Начнет гнить — и пиши пропало.