Глава 0. Пролог
Я снова умер.
Ещё одна жизнь закончилась. Я дёрнул рукой, попытавшись ударить убийцу, но схватил воздух. Моего оружия больше не было. Война окончена. Запястье в рукаве серой мантии, вмиг ставшее костлявым, перехватила чья-то сильная и крепкая рука.
— Тише, тише. Ты дома, — прозвучал властный голос.
Под потолком горели тусклые лампы. На бледной штукатурке проступал светящийся силуэт извилистого дерева.
Я осел на холодный бетонный пол и окончательно осознал, где нахожусь. Вершина Бункера. Место возврата и начала. Место, про которое я уже начал забывать.
Вся предыдущая жизнь тут же начала превращаться в закончившийся кошмар. Казалось, я уходил отсюда на задание всего пару дней назад. Или, всё же, десятки лет назад? Как посмотреть, ведь Бункер Секаторов находится вне времени и пространства.
Разум, переместившийся во временное тело, вспоминает, что это уже в двухсотый, а может, в трехсотый раз. Что я стар. Что каждый прошлый раз я попадал сначала сюда, в Бункер, а затем в тело своей копии из параллельного мира. И что у меня очень скоро начнётся новая жизнь, новое задание.
Это чувство оживляло и волновало меня, но следом пришла ещё одна мысль. Что я проиграл и не закончил дело.
— Ты ошибся, — подтвердил опасения голос. — Второй раз за всё время, что знаю тебя, Циммер.
Верховный Секатор как всегда был строг и мрачен. Тень чёрного капюшона скрывала лицо, но я догадывался, что прочитать хоть какие-то эмоции на нём всё равно не получилось бы. Я промолчал: слова были бесполезны. Он продолжил.
— Мир остался целым. Человечество сохранено. Мы проследили на десятилетие вперёд после твоей смерти и отправили в помощь Лифтёров и твоего коллегу. Тебе наверняка это не понравится, Циммер. Ты хочешь искупить вину. Снова быть полезным мне. Это ведь так?
Я кивнул.
— И ты не будешь брать отпуск? Скажем, тихий уютный мир, в котором ты проживёшь долгую и счастливую жизнь? Либо, может, тебе пора на покой?
— Я Секатор. Я не люблю тихие и уютные миры. И на покой мне пока рано.
Вдруг осознал, что впервые после предыдущей жизни слышу здесь свой голос — сухой, тусклый, старый. Верховный Секатор довольно кивает.
— Так и думал. Есть одна задача. Ещё один мир в достаточно далёкой и странной ветке.
Дерево за спиной вспыхнуло. Одна из Ветвей, тонкая, начинающаяся с самого нижнего края ствола и оплетающая тот до верха, загорелась красным.
— Ветвь нужно подрезать? — догадался я. — Почему на этот раз?
— Магия. Парша, от которой ткань пространства гниёт и которая может перекинуться на другие Ветви. Пока ещё не подтверждено, но все признаки налицо. А там, где магическая гниль — там пересечения с Ветвями соседних чужих Древ. Ты знаешь, ты уже повидал такое.