— Вот ведь… лгуны, потому что моя есть ведь просто физически этого не сможет! — Буквально оцепенев от внезапно пришедшего мне в голову озарения мысленно прошипел я, и поймав на себе как никогда настороженный телепатический взгляд Кецц, без всяких уточняющих вопросов с её стороны откровенно сбивчиво продолжил:

— Мне, конкретно мне, несмотря на все соответствующие вроде как официальные заявления аж самих Создателей, или что-то типа того, в свою родную Изоторную локаль, разумеется если та действительно существует, вернуться не получится просто определению, ибо… Чтобы иметь возможность отсюда выбраться, мне нужно было сюда попасть. Нет, не так. Чтобы выбраться отсюда Алексею Бригу, ему следовало физически сюда попасть, а он… Этого так и не сделал, потому что я… Не он. В смысле… — Моя правая рука описала в воздухе кругообразное движение. — Я не тот… оригинальный Алексей Бриг, а всего лишь… Некое выращенная по… соответствующим видимо сперва снятым с меня, а потом и переданным сюда при помощи того самого «Волшебного портала» лекалам. Изначально, потому как Кноя и синхронизационный канал никто не отменял, модифицированное подобие, с копией соответствующей психоматрицы в башке. Вот. Следовательно, вернуться, как бы вернуться, домой, причём с потенциальным сохранением всех своих текущих модификаций, я смогу только точно таким же вариантом. Только если там… Точно также вырастят копию актуального для меня ныне тела, после чего найдут способ загрузить в оное соответствующую же не менее актуальную психоматрицу моего текущего сознания, причём даже если это там вдруг кому-то и удастся, то получившийся у них в итоге Вайл не будет являться оригинальным мной точно так же как я, повторюсь, не являюсь тем самым оригинальным Алексеем бригом. Вот.

— Ну, да, папочка. — Снова телепатически поджав ныне не существующие у неё губы некоторое время помолчав согласилась малышка. — Против логики не попрёшь. А что скажешь насчёт варианта с возможностью покинуть биом?

— Да хрен его знает, милая. — Пожав плечами сдвинулся-таки с места я. — А вот тут реально Хрен его знает, ибо…

— Фантазия автора неисповедима, да? — Фыркнула маранкер.

— Типа того. — Вздохул я, и вплоть до прибытия в соответствующий Суб-кластер больше не проронил ни слова.

А когда, (Слава Создателям снова без каких бы то ни было дополнительных приключений) оказался-таки на месте, то первым, что там увидел оказалась… Плеть.

Довольно внушительная Хрен его знает откуда раздобытая ныне с закрытыми глазами стоящим на коленях Иоанном трёхвостая Плеть, которой тот, с причитаниями а-ля: «О отец наш небесный, прости раба твоего, что дал будущему дьяволу себя обмануть заставив принять лживые слова его, за твою незыблемую волю», не жалея сил яростно хлестал сам себя же по спине. Что надо заметить вызвало в моей душе крайне противоречивые чувства. Ибо, с одной стороны, подобного рода поведение вроде как заслуживало одобрения, и, что важно, невмешательства, (потому как, чем сильнее этот «пернатый» сейчас… покается, тем управляемее будет).