— Я вам не мешаю? — тут уже беру слово я, наблюдавший за происходящим, точно за каким-то сериалом, причём не с самым большим бюджетом. — Как-никак, а вы пришли за моей жизнью. И этот вопрос мы ещё не решили.

— Ничего личного, Лорд Спарты, — обращается ко мне мужчина, — У нас заключён со своим нанимателем контракт, в случае провала которого нас ждёт смерть.

— Смерть в мире Системы не окончательна, — усмехаюсь я.

— А всё равно приятного мало! — восклицает молодой убийца. — Мы же потеряем все свои навыки и артефакты. Лучше уж с концами…

— Биба, помолчи, — шипит на него мужчина.

— Биба, серьёзно? — улыбаюсь я, смотря на надувшегося молодого наёмника. Чтобы после посмотреть на его более опытного коллегу, — А ты что ль, как в анекдоте, Боба?

— В точку. Как понимаешь, Лорд, нас не очень жаловали, раз дали такие прозвища, — равнодушно пожимает плечами Боба.

— Одни завистники кругом! — садится на задницу Биба, — Вот я говорил, что их нужно было по-тихому, пока те дрыхли…

— Довольно, — резко останавливает того Боба, — Что было, то прошло. Сейчас это не имеет никакого значения. Не так ли, Лорд Спарты?

— Не имеет, — подтверждаю я, — В этом мире мы начинаем с чистого листа. Наши разногласия касаются исключительно происходящего здесь. Так вот, примите как данность, что ваша миссия провалилась. Вы до сих пор живы лишь потому, что вызываете у меня любопытство. И, как оказывается, не только у меня, но и у моего… союзника, — подбираю я для Чёрти-что самое подходящее определение.

Та, хоть ничего сейчас и не произносила, но зорко присматривала за дуэтом из Бибы и Бобы.

Так и хочется сказать — два до… рого оплачиваемых профессионала.

— Заказ нам выдал Брага, Лорд Краснодара, — сообщает Боба, после недолгой паузы. — Это не секрет, более того, он хотел, чтобы ты знал о его «неудовольствии». Так, твои «наследники» были бы сговорчивее. А вот других подробностей сообщить не могу. Как я уже сказал, у нас с Лордом Краснодара — контракт. Мы не в силах отказываться от его приказов, не можем вредить ему прямо или косвенно. Мы с Бибой — его ручные псы, ничего более.

— Мог бы сказать и покрасивее, — кряхтит Биба, откидываясь на серую землю и прикрывая веки.

— Мог бы. Да только обёртка не меняет содержимого, — отвечает тому Боба.

— Это если содержимое не стоит и выеденного яйца, — комментирует Черти-что, — А в тебе определённо есть потенциал. По крайней мере, для смертного, что еще не переступил и полусотни лет.

— Вы и это способны понять? — удивляется Боба, — Боже, какой же это сюр. Так понимаю, моя анкета вас заинтересовала?