Марина: «А что случилось?»

Кристина не ответила. Что случилось? Случилось то, что один красивый мужчина с чёрными глазами уехал из города и даже не сказал ей. Случилось то, что она считает дни до тренировки, как школьница до каникул. Случилось то, что она, Кристина Соколова, превратилась в сопливую девчонку, которая страдает по совершенно незнакомому ей человеку. А ведь действительно, она ничего про него не знает. Ни где он живёт, ни с кем живёт, она даже не знает чем он занимается после спортзала.

«Тогда иду одна», — в итоге написала она.

Вика: «С ума сошла? Одна в клуб?»

Кристина: «Со мной Гриша. Я никогда не буду одна».

Марина: «Гриша — это не подружка. Ладно, если ты уверена... Но будь пожалуйста осторожна».

Кристина отбросила телефон. Вечером она выбрала платье — короткое, чёрное, на тонких бретельках. Волосы по привычке оставила распущенными. Туфли — лодочки на шпильке. Блеск для губ — ярче обычного, почти вызывающий.

— Ты куда собралась? — спросил Гриша, когда она спустилась в холл.

— В клуб.

— С девчонками?

— С тобой.

Он помолчал. Потом достал ключи.

— В какой едем?

— «Рай», — назвала Кристина первое, что пришло в голову.

«Рай» оказался клубом поменьше, чем «Vogue», но тоже приличным. Золотая молодёжь, дорогая выпивка, и никаких папарацци. Гриша оставил её у входа, предупредив: «Я у стойки. Если что — кричи. Я услышу даже через эту дебильную музыку».

Кристина вошла.

Бас ударил в грудь, заставив сердце подпрыгнуть. Стробоскопы точечно осветили из темноты лица, плечи, руки. Девушки в блёстках, парни в расстёгнутых рубашках. Всё как обычно.

Крис вышла на танцпол, закрыла глаза и начала двигаться.

Сначала медленно, потом быстрее. Волосы хлестали по спине, по плечам. Она не танцевала — она выбивала ритм из своего тела, вытряхивала из себя злость, обиду, это дурацкое чувство, которое не давало уснуть вчера ночью. Она представляла, что танцует перед Маратом. Что он смотрит на неё — вот так, пристально, своими блестящими глазами. Что она ему нравится. Что он думает о ней так же, как она о нём.

— Эй, красотка, — кто-то потянул её за руку.

Кристина открыла глаза. Темноволосый парень — невысокий, накачанный, с татуировкой на шее — тянул её к себе.

— Отвали, — сказала она.

— Что за дела? Я по-хорошему...

— Я сказала — отвали.

Он отвалил. Потому что в трёх метрах, у стойки, сидел Гриша и смотрел на него без всякого выражения. Парень понял намёк и исчез в толпе.

Кристина продолжала танцевать. Но чувство одиночества не проходило. Вокруг неё были люди — десятки, сотни — но она была одна. Потому что того, кого она действительно хотела видеть, здесь не было. И не могло быть. Марат не ходит по элитным клубам.