Надо отдать должное диджею за прозрачным пультом перед черепом, музыка качественная. Льется и резонирует ритмом. Громко, но не бьет по ушам. Будто идет снизу. Так, что ноги сами отдают в такт.
Перебрасываю через плечо цепочку клатча и без коктейльных прелюдий сразу выхожу на танцпол.
И меня накрывает. Подхватывает космическим ритмом. Чувствую его вибрацию. Позволяю этому току пройти через позвоночник. Электронные басы отдают в груди. Вновь ловлю цепляющие взгляды, но не обращаю внимания. Я релаксирую. Я в своем собственном энергокубе. Пульсирую ярко-кровавым пятном в черной бездне.
Волосы слегка разлетаются при поворотах, щекоча голую спину, плечи расслаблены, корпус гибко откликается на каждый бит.
Иногда делаю резкий мув — легкий щелчок бедром, четкий шаг, уверенный разворот. И снова растворяюсь в плавности, несусь в этом свободном потоке танца Смерти.
Поворачиваюсь к Черепу. Смотрит черными глазницами на меня. Наблюдает. Затягивает в вакуум. Но я его не боюсь. Напротив, улыбаюсь.
Подхватываю ритм, ярко-кровавой каплей впитываю этот смертельно-космический вайб, глифы на спине горят, обжигая кожу. И уже непонятно, он меня ведет или следует за мной. Потому что я в своей стихии. Я часть этого пространства Смерти. Я и есть Смерть.
Темы сменяются нон-стопом. Но я не останавливаюсь. Внезапно начинаю отмечать, что люди вокруг будто чувствуют мою энергию — двигаются в такт со мной, повторяя мои движения. А мой красно-огненный энергокуб начинает работать магнитом. Притягивает не только внимание. Некоторые подтягиваются ближе, не навязчиво, а как будто сами собой, поддавшись моей волне.
Не желая этого внимания, останавливаюсь.
— Эй, Секси, как тебя зовут? — отвлекает какой-то мажор.
на секунду бросаю на него взгляд Смерти, и он дергается.
«Сработало», — усмехаюсь я и ухожу с танцпола.
Оборачиваюсь. Танцующие вновь рассеиваются броуновским движением, лишившись магнитного ядра Смерти.
Иду к барной стойке. Удивительно, но здесь музыка не мешает. От слова совсем.
Без труда раздвигаю толпу. Игнорируя цепляющие мужские взгляды и недовольные женские, сажусь на высокий барный стул. Бросаю клатч на стойку и заказываю у бартендера с бейджем «Royal Cliff» любимый Бейлис со льдом. Едва делаю глоток, обвожу взглядом посадочную зону. Рассматриваю публику. На удивление разновозрастная. За столиками сидят не только молодежь, но и гости постарше.
— Нравится здесь? — доносится сбоку.
Поворачиваю голову. Молодой европеец. Серо-голубые глаза. Русые волосы. Немного тяжелая челюсть. Сидит по левую сторону от меня. Потягивает виски и свайпит смарт.