Глава 1. Катерина
Холод «Арктики» не просто кусает за кожу — он проникает под ребра, вымораживая саму надежду на то, что отсюда можно вернуться прежней. Я иду по узкому коридору «Спектра-7», и звук моих каблуков по бетонному полу кажется мне оглушительным, как удары молота по гробу. Каждый шаг — это преодоление липкого, первобытного страха, который заставляет внутренности сжиматься в тугой узел.
Я чувствую себя абсолютно голой. На мне плотная блузка, застегнутая на все пуговицы, и строгие брюки, но под прицелом сотен глаз, скрытых за тяжелыми стальными дверями, одежда кажется прозрачной вуалью. Воздух здесь пропитан вонью немытых тел, застарелого пота и концентрированной злобы.
— Эй, сучка! Посмотри на меня! — из первой же камеры доносится хриплый, каркающий лай. — Я вырежу на твоих бедрах свои инициалы, прежде чем кончу в твой поганый рот!
Я вздрагиваю, плечи непроизвольно дергаются вверх. Охрана идет впереди, их тяжелые ботинки чеканят шаг, а профессор Мигель Доренов идет рядом, невозмутимо поправляя очки. Для него это «полевое исследование», для меня — спуск в преисподнюю.
— Не слушай их, Катерина, — бросает профессор, даже не оборачиваясь. — Это просто шум. Реакция на свежую кровь.
Но это не шум. Это обещания.
— Слышишь, куколка? — другой голос, низкий и хлюпающий, доносится из глубины блока. — Я знаю, как ты пахнешь. Ты пахнешь страхом и чистотой. Я хочу содрать с тебя эту шкуру и натянуть на себя. Я буду лизать твои слезы, пока ты будешь захлебываться собственной кровью!
— Я выверну тебя наизнанку, тварь! Я засуну в тебя руку по локоть и вырву все, что делает тебя женщиной! — орет кто-то, колотя кулаками в дверь так, что содрогаются стены.
Слова бьют наотмашь, как физические удары. Они описывают такие извращения, от которых к горлу подкатывает желчь. Они хотят меня разобрать, осквернить, превратить в кучу окровавленного мяса. Я — студентка-психолог, отличница, которая верила, что в каждом, даже самом черном сердце, есть искра света. Моя диссертация об «исправлении через эмпатию» сейчас кажется мне нелепой шуткой, написанной наивной идиоткой.
Зачем я здесь? Я должна доказать, что моя теория работает. Это мой шанс войти в историю науки, показать, что даже те, от кого отказался мир, подлежат деконструкции и восстановлению. Мой отец всегда говорил, что знание — это высшая форма власти. Я хотела этой власти над человеческой психикой, хотела препарировать чужое безумие, как лягушку на уроке биологии. Но здесь, в этом бетонном мешке, мое знание кажется бумажным щитом против лесного пожара.