— Не знаю… — пробормотал тот. — Мой здеся…

Мой здеся… значит, это Ингара.

— Ингар, ты меч потерял… — пробормотал я, не разлепляя глаз.

— Он… вот он… — зевнул тот. — У меня… у кровати…

— Тогда это твой, Урс?

— Не-а…

— А этот тогда чей?..

— Да хрен знает…

Просто меч только у Урса и Ингара. У Дорга был топор, а Иосаент пользовался луком и кинжалом.

Да и хрен с ним. Я вытащил железяку из кровати и выбросил её нахрен, чтобы не мешалась. Та со звоном ударилась о пол, да так и осталась лежать там.

Я провалился в небытие. По моим ощущениям, оно длилось очень недолго. Буквально на минутку глаза закрыл. Но ощущения мира с моими не совпадали, и когда я проснулся в следующий раз, раннее утро сменилось на полдник. А разбудил меня Иосаент, который беззастенчиво расталкивал мою уставшую тушу.

— А? — я с трудом мог навести резкость на нашего молчаливого друга, который, тем не менее, бухал не меньше, чем все остальные. — Чего?

— Самсон, что за меч это валяется?

— Какой? — мозг вообще отказывался работать… Кто-нибудь, добейте меня…

— Да вот этот, у твоей кровати?

— Какой у моей кровати…

Да, раздуплиться после вчера было сложно. Я как знал, что бухать — это хрень полная. И ладно бы действительно отдохнул, но ощущение, что будто расслаблялся кто-то другой, а мне достались все последствия.

Я с трудом открыл глаза, и по ним тут же солнечный свет резанул. Хотелось зашипеть и отвернуться обратно.

Расположились мы, можно сказать, со всеми удобствами. Отдельная небольшая комната на четверых, где кровати из досок и чурбанов, а матрацы — мешки, набитые соломой. А ещё бочка для умывания, что совсем шик. Учитывая, что никаких отдельных комнат в тавернах и постоялых дворах не существовало, и все ночевали в одном зале тупо на лавках, это был люкс.

Но сейчас было не до этого. Я повернулся на другой бок и бросил взгляд на пол. Там валялся такой неплохой красивый меч.

— Меч, — констатировал я. Глазам было больно даже просто двигаться.

— Откуда он у нас?

— Не знаю. Последнее, что я помню — как мне предложили попробовать пива… А, ещё помню, как ты на четвереньках пытался заползти на стену дома!

— Я тоже это помню… — подал голос сонный Дорг.

— А откуда у нас меч?

— Да хрен его знает. Ну меч и меч, какая разница… забей…

— Да как забить, вы взгляните на него, это же меч аристократа!

Меч аристократа?

А вот тут все начали просыпаться. Меч аристократа — это плохо, меч аристократа — это опасно для здоровья. Одно дело просто чья-то железяка, а другое — если мы стащили по пьяни у какого-нибудь титулованного хрена семейный меч.

Чёткая граница проходила между простолюдинами, к которым приписали меня, и аристократами. Для них простолюдины были… ну не знаю, ну может быть люди второго и третьего сорта. Ну типа как для фашистов все остальные, или в Америке чёрные до того, как их права уравняли. Короче, по моим наблюдениям, они за людей простых крестьян не считали. Ну а крестьяне относились к ним как «о боже, это же аристократ, неприкосновенный» и типа того.