Сон застал меня незаметно, и сколько я проспал, я не понял, но и это не было вечным. Потому что резкий звук Тиммейта на грани писка или сирены разбудил меня. И я выхватил ствол Глока в направлении тёмной человеческой фигуры, появившейся с той стороны костра. С-сука, неужели нашли⁈
Глава 4 Блуждая в ночи
Я уже был готов нажать на спуск, когда свет костра упал на её лицо.
Это была женщина. На вид молодая для меня сорокапятилетнего из прошлой жизни и чуть старше Славы Кузнецова, в чьём теле я по воле судьбы оказался. Её светлые волосы стянуты в небрежный хвост, из которого выбились пряди, падающие на лицо. Её руки были в рукавах клетчатой рубашки, закатанных выше локтя. А за её спиной висело ружьё. Она смотрела на мой Glock спокойно, даже с какой-то усталой насмешкой, как смотрят на вещь, которая давно перестала пугать.
— Если ты собрался меня застрелить, — сказала она по-английски, голосом негромким и чуть уставшим, — то учти: моя собака всё равно тебя сожрёт.
Я медленно опустил ствол. Только тогда заметил за её спиной чёрную тень — здоровенного лабрадора, который сидел смирно, но смотрел на меня так, будто прикидывал, с какой части начать жрать. Малыш не был знаком со скоростной стрельбой и потому жил свою счастливую собачью жизнь, зная о своей силе над двуногими лысыми обезьянами типа меня.
— Я не собираюсь вас убивать, — ответил я, пряча Glock за пояс. Голос после сна был сиплым, и я откашлялся. — Это просто рефлекс, не более.
— Рефлекс, — повторила она, и уголок её рта дёрнулся в мягкой усмешке. — Он очень полезен для этих мест.
Она шагнула ближе к костру, и я наконец увидел её нормально. Лет двадцать пять — двадцать семь. Лицо с мягкими, округлыми чертами, которые время и жизнь ещё не успели сделать жёсткими. Едва видимые синячки под глазами, не те, что бывают от драк, а те, что случаются от долгих ночей, когда лежишь и смотришь в потолок, а мысли ходят по кругу и ждут своей очереди на обдумывание в черепной коробке. Она смотрела на меня, на мой пластырь на лице, на шрам с другой стороны, на рюкзак с торчащим из него замаскированным автоматным стволом, на грязную одежду, и в её взгляде не было ни страха, ни осуждения. Было что-то какое-то — тепло, словно она была мне рада. Или, возможно, я принял за радость усталость, которая иногда делает людей добрее.
— Ты похож на человека, который натворил дел, — сказала она. — Или который от кого-то бежит. Или и то, и другое.
— Я немного заплутал тут, — произнёс я. — Ехал автостопом и подумал, что могу срезать…
— Через лес?.. — удивилась она, присев на корточки у костра, протягивая руки к огню, больше походившие на руки девушки из СССР, натруженные, без маникюра, с мозолями. — Лес — он, знаешь ли, кого попало не принимает. И беглых, и потерянных, и тех, кому больше некуда идти.