и ржали так, что Подколкин катался по столешнице. — Вы… вы просто… — она не нашла слов. Похмелыч поднял свою напёрсточную банку в тосте: — Что, не нравится? Зато налоги платить не придётся. Курильщик затянулся и выдохнул: — Мы же говорили: помогаем по-бесовски. Подколкин, всё ещё хихикая, добавил: — А теперь давай тратить дальше. У тебя ещё два миллиона с копейками. Можем купить машину. Или квартиру. Или… о, я знаю! Давай купим тебе нового мужика! Аня закрыла лицо руками. Но сквозь пальцы было видно — она улыбается. — Вы меня точно когда-нибудь убьёте… — Но весело же, — хором ответили бесы. А на столе тихо зазвенел телефон. Новое уведомление от банка. «На ваш счёт поступило ещё 500 000 рублей. Отправитель: Ковалёв В.А.». Аня посмотрела на бесов. Те невинно хлопали глазками. — Это уже слишком, — прошептала она. Подколкин подмигнул: — Привыкай, принцесса. Это только начало. Глава 3. Аня сидела на своей кухне в старом халате с пятнами от вчерашнего кофе и смотрела на экран телефона. На балансе красовалось три миллиона четыреста тысяч рублей. Три. Миллиона. Она перечитывала цифру уже в пятый раз, будто боялась, что та исчезнет, если моргнуть. Маленькие бесы расположились на столе, как на собственной вечеринке. Похмелыч, ростом с ладонь, развалился на краю кружки «Лучшая дочь в мире», свесив короткие ножки и блаженно прихлёбывая из своей микро-банки. Красная мордашка блестела от удовольствия, седеющая щетинка топорщилась. Курильщик сидел на солонке, худой, как спичка, с длинным хвостиком чёрных волос и вечной сигареткой размером со спичку. Дым тонкой струйкой поднимался к потолку. Подколкин, круглый рыжий колобок в миниатюрной гавайской рубашке, катался по столу и пытался построить пирамиду из сахарных кубиков. — Ну что, принцесса? — пропищал Подколкин, подбрасывая кубик. — Богатая теперь. Можем и яхту наколдовать. Или дворец. Или сразу обоих. Аня отложила телефон и посмотрела на них долгим, тяжёлым взглядом. Глаза её, серо-зелёные, всё ещё с лёгкими тенями от вчерашнего стресса, прищурились. — Нет. Я хочу нормальный отпуск. Настоящий. В Турции. Всё включено. Пятизвёздочный отель. Море тёплое. Пляж чистый. Коктейли с зонтиками. И чтобы никаких ваших «изъянов». Поняли? Похмелыч крякнул, отставил банку и почесал миниатюрный животик. — Оке, детка. Турция так Турция. Но мы не турфирма, запомни. Мы бесы. У нас свой стиль. Курильщик затянулся, выдохнул дымное колечко и добавил с ленивой ухмылкой: — Рай — это для лохов. Но ладно. Раз просишь — сделаем. Подколкин уже