Я вздохнул, махнул рукой, и тонкая пленка портала протаяла в воздухе. Устояла, развернулась в рост взрослого человека… и так и осталась висеть. Вот теперь я чувствовал его вибрации, и если поддать силы… Ага, только вот полную силу прикладывать я не собираюсь — да, используя эту магическую технологию, можно вызвать нехорошие последствия. Открыть портал в Навь…
— Можешь ведь, когда захочешь! — торжествующе заявила Василиса. — А теперь захлопни его и начнем сначала! Ты должен выработать это до автоматизма. Чтобы только ты подумал — и он появился. Только не переусердствуй, до конца не открывай.
— Что так, разве не будем сейчас вызывать Чернобога? — спросил я.
— Нет. Для его призыва должен быть соблюден особый ритуал, и проводить его должен ковен под руководством Творца. А то ты сейчас пробьешь стену между мирами, и оттуда хлынет черте-что, — ведьма поежилась.
— А вам разве плохо? Ваше сродство, черное… — усмехнулся я. — Общий язык с чертями найдете.
— Говори да не заговаривайся, — зашипело скрюченное отродье, и замахнулось клюкой.
— Что ты мне сделаешь, старая? — спросил я с издевкой. — Творец тебя наизнанку вывернет. Потом высушит. Так что не зли меня. А поскольку вы настолько немощны, что не можете воспользоваться своей же ворожбой и открыть дверь на ту сторону — какой от вас толк.
— Учись давай, — злобно буркнула старуха, поняв мою правоту.
Почему бы и нет? На эту магию у меня свои планы. И научиться открывать порталы в них входит. И у Зверя внутри меня — тоже. Пока наши планы совпадают. Но это я попробую вечером, когда стемнеет и я отпрошусь до ветру. Ритуал, говорите? Будет вам ритуал, икать долго будете. Если, конечно, в живых останетесь, что весьма проблематично.
Глава 26
С утра Бецкой стоял у ограды поместья Разумовских. У ворот бродили несколько не выспавшихся, с похмельными рожами репортеров, ночевавших явно в своих машинах. Внешне Бецкой мало от них отличался — в такой же засаленной футболке под пиджак — и какой шутник назвал этот стиль «калифорнийским» — кепочке с надписью «Пресса», и большим фотоаппаратом на шее.
— Ты откуда, друг? — спросил один из похмельных репортеров, на котором была футболка с большим логотипом желтого издания «Вести на полях». Поля, правда, изображение не напоминало, скорее, что-то из ассортимента секс-шопа.
— Я стрингер, — сказал Бецкой. — То там, то сям…
— Понимаю, — кивнул требующий лечения репортер. — Слушай, у тебя нет… А то трубы горят.
И журнашлюх универсальным русским жестом щелкнул пальцем по горлу.
Бецкой поморщился — факел от похмельного репортера напоминал выхлоп колымаги, работающей на спирту. Экологически чистой, так сказать.