— Эту мы слышали, — послышался девичий голос по окончании, перекрывая возникший одобрительный шум. — Спой, что нибудь неизвестное, — просит.
— Пусть поет то, чего сам хочет, — встает на мою защиту одноклассница.
— А ты чего здесь командуешь? — неожиданно возмущается Ирка — постоянный член дворовой компании.
Подозреваю, что сейчас может произойти безобразная бабья ссора. Опережаю Наташку, уже собиравшуюся что-то ответить обнаглевшей малолетке (так предполагаю).
— Не ссорьтесь девочки! «Вы хочите песен? Их есть у меня!» — по-одесски объявляю и почти без перерывов исполняю «Солдата», «Коня», «Ребята с нашего двора» и «Белые розы». Пережидаю восторги. Замечаю, что на тропинке вдоль дома, остановились прохожие и тоже слушают. А с какого-то балкона или окна мужской голос попросил:
— Погромче нельзя?
— Взрослым спать уже пора, — с вызовом кто-то заявил из нашей толпы.
— Я сейчас спущусь и разберусь, кому спать пора, — пообещал тот же голос.
— Серега! Спой про централ, — попросил знакомый Борис.
Перебираю струны:
Весна опять пришла
И лучики тепла …
Продолжаю Жаровской «Ушаночкой».
Бегут, стучат…
Бегут колесики гуськом.
Спешат, хотят
Пугнуть мальчишечку Сибирским холодком.
А я ушаночку поглубже натяну
И в свое прошлое с тоскою загляну.
Слезу смахну,
Тайком тихонечко вздохну.
Тайком тихонечко вздохну.
— Здорово! — восхищенно отметил Боря.
Ребята с восторгом загомонили.
— Молодец парень! Откуда песни? — слышу голос любителя дворового фольклора из дома.
— Из провинции, — отвечаю громко.
— Сейчас спущусь, познакомимся, — обещает.
— Ну, куда ты пойдешь? Пусть ребята развлекаются! — слышится женский голос и неразборчивый мужской бубнеж в ответ.
Подошла невысокая девчонка и попросила тексты песен. Похоже, та самая, которая пожелала новых песен.
— Играешь на чем? — интересуюсь.
— На пианино и на гитаре могу, — с готовностью отвечает.
— Учится на нашей параллели, — подсказывает сбоку Наташка.
— Какой параллели? — удивляюсь.
— Тоже в десятом классе, только в «А», — разъясняет не менее удивленная девчонка.
«Век живи, век учись! Все равно дураком…!» — мысленно отмечаю. У нас так параллельные классы никогда не называли.
Подходит здоровый мужик в расстегнутой куртке, надетой на нательную мужскую майку.
— Здорово поешь, — отодвигает могучей рукой мелкую музыкантшу, — и песни хорошие, — хвалит, не обращая на недовольный гул голосов вокруг. — Виктор, — представляется, улыбаясь, и протягивает лопатообразную ладонь.
— Сергей, — стараюсь пожать руку нового знакомого полноценно.
— Спой еще чего… из нашего… — просит.
Вспоминаю спасительного Круга: