Мы остановились на ночлег у небольшой рощи. Костры, еда, разговоры.

Торговцы и нанятая ими стража делились историями. Я слушал, впитывая информацию о южных землях, портах и морских путях. Граф записывал что-то в свой блокнот.

О Маске никто не спрашивал. И хорошо. Я не был готов рассказывать.

Маша сидела рядом. Молчаливая, задумчивая. Иногда наши взгляды встречались. Она улыбалась. Слабо, но искренне.

— Всё хорошо? — спросил я тихо.

— Да. Просто… привыкаю.

— К чему?

— К свободе.

Я кивнул. И не стал давить.

«Так мило. Ещё поцелуйтесь тут при всех!» — ревниво прокомментировала Алиса, не желая показываться на глаза посторонним людям.

Ладно, тело вроде бы адаптировалось. Восстановилось. Надо бы размяться и сделать свои ежедневные процедуры. Кровушки попить, патроны из магазина вытрясти. Обсудить магические перспективы развития с Графом. Много у меня свободных ячеек. Надо бы навёрстывать упущенное. Кстати, у нас же там была табличка с неизвестным заклинанием. Интересно, теперь моих характеристик хватает?

Проверил и разочарованно вернул Графу.

— Может быть, в другой раз, — утешил меня он.

— Я просто не могу представить, что за заклинание орки там спрятали… У меня же всё свербеть будет, пока я не выясню!

— Терпи, проводник. Видимо, ты ещё не готов к великой орочьей мудрости, — вернул табличку в пространственное кольцо Граф. — Что с кровью?

— Негативка. Вернее, она-то положительная выпала, но превращает кожу в чешую… Ну нафиг, — махнул я рукой. — Но хоть два процента к Силе от этой зубастой бронетвари получил.

— Когда пьёшь кровь монстров и животных, такое происходит часто. С людьми проще, — ответил мне Граф.

— Согласен, — кивнул я ему, сожалея, что не усилился кровью Архонта.

Интересно, что мне выпало бы? Уверен, он многое успел заполучить за эти годы…

На второй день к каравану прибились двое. Молодые парни. Темнокожие, худые, с испуганными глазами. Лет шестнадцать-семнадцать, не больше. Одежда рваная, грязная. Никакого оружия, кроме палок.

Они вышли из леса, когда караван проходил мимо. Остановились, глядя на нас со смесью надежды и страха.

Феррейра хотел проехать мимо, но я поднял руку:

— Стой.

— Мы не благотворительная организация, — проворчал торговец.

— Я знаю. Но эти двое — новички. Из внешнего мира.

Феррейра присмотрелся. Потом вздохнул:

— Ладно. Твоя ответственность.

Я спешился, подошёл к парням.

— Привет. Откуда вы?

Они переглянулись. Один — повыше, с короткими курчавыми волосами — заговорил:

— Я Амаду. Это Квеме. Мы из… — он запнулся, подбирая слова. — Из Мали. Западная Африка.

Мали. Далеко от моей родины. Но мы все здесь из одного мира.