Сгоревшая машина — прекрасное место. Никто не станет искать ценности в этой рухляди.

В любом случае другого варианта у Читера нет. Он явственно ощущал, что его часы отсчитывают последние секунды.

Или в ржавую машину, или никуда.

Рюкзак чересчур большой, плюс привязанная к нему турель нолда мешала. Сгоревшая машина низко присела на дисках, оставшихся от колёс, запихать поклажу ей под брюхо для умирающего человека — задача непростая.

Но Читер справился. И даже постарался при этом не сильно вытоптать траву, разросшуюся вокруг. Она ведь прикрывала нижнюю часть автомобиля, не позволяя разглядеть тайник.

На остатках сил направился к границе черноты, продрался через полосу жидких кустов, завалился за ней на спину. Ну вот и всё, дело сделано. Хорошее место, чтобы подохнуть. На мёртвом кластере зрителей нет, а со стороны дороги его не заметят. Да и труп игрока лежит недолго.

Дорога… Что-то беспокоило, не позволяло окончательно расслабиться.

Но что? Это не связано с дорогой, причина кроется в чём-то другом.

Чёрт побери! Проклятая трава вокруг тайника! Вот в чём дело!

Чересчур высокая трава. Это значит, что она успела сильно вырасти уже после того, как машина сгорела. Получается, кластер далеко не новый. Возможно, он доживает последние часы. И если перезагрузится, не видать больше Читеру своих модов и прочего добра. Сохранит лишь то, что в инвентарь и тайник получилось распихать.

Очень неприятная новость.

Но что он с этим сможет поделать? Да абсолютно ничего. Надо просто надеяться, что кластер простоит ещё несколько дней.

Вот Читер и надеялся.

И умирал.

Странно, но смерть не торопилась. Пришла боль, но быстро начала сдавать позиции, а затем и вовсе исчезла. Читер перестал ощущать конечности. Да и картинка перед глазами начала расплываться. Небо почему-то почернело, а так не бывает. Явный отказ зрения.

Опустив веки, он, почти не задумываясь, полез в меню чатов, уверенно открыл нужный, поставил в нём точку и отправил.

Так сказать, последняя проверка связи в девятой жизни.

Няша.

Запятая.

Тело Читера отказывало орган за органом, но мозг всё ещё продолжал выдавать кое-какие мысли.

И первая мысль была очевидной. У него галлюцинация. Предсмертный бред. И бред какой-то странный. Зачем Няше отправлять такое слово? Даже для бреда звучит бредово.

Хотя… Что он послал перед этим? Точку?

Ответить на точку запятой — это, наверное, в её стиле.

С трудом ставя нужные буквы, Читер начал строчить в чат.

— Няша, это ты? Ты слышишь меня?

— Или да, или у меня бред, — ответила девушка.

И Читер отчётливо понял, что это ему не кажется. Та чернота, которую он преодолел, была последней преградой на пути к цели.