— Мне бы хоть одного оставил, — как-то обиженно проговорила Молния в мысле-канале. — А то всех троих положил.

— А ты десять турелей выжгла, — хохотнул я ей в ответ. — Так что, не возникай мне тут. Если бы не ты, хрен бы это удалось.

— И как тебе твои способности? — уточнила она, а в мыслях чувствовалось некое напряжение.

— Ну, основная создаётся долго, три секунды надо на формирование кроты. Можно опростоволоситься на этом. Две других пока не пробовал, хотя надо было. У них активация, вроде, мгновенная.

— Будет ещё возможность, — спокойно продолжила девушка. — А по поводу времени. Скорее всего, у тебя новых способностей не появится. Ну, может, ещё одна или две. А эти ты сможешь применять чаще и в более сильных вариациях. Чем сильнее зерно, тем сильнее способности. Ну ты сам видел, на что способна твоя кротовая нора на своей планете.

— Это да, — согласился я с ней. — Снаряд переместить столь точно за мгновение — это не слабый навык. Третьего уровня. А у меня пока первый уровень. А второй применить получится?

— Опасно, тебе об этом твой врач должна была рассказать.

— Рассказывала.

— Тогда зачем спрашиваешь? — была бы она рядом, услышал бы, как она вздохнула. — Там живые остались?

— Должно быть двое, но сейчас гляну.

Пройдя по искусственно сооруженному пандусу, мною был обнаружен только один живой. Тот, в которого я зарядил плазмой, умер от болевого шока. Всё же не каждый день твои кисти сжигает вещество в несколько тысяч градусов по Цельсию. А вот тот, в которого я попал стрелой, сейчас со свистом дышал. Пробито левое лёгкое, долго не протянет без помощи.

— Один живой, — сообщил я Алисе. — Но скоро помрёт.

— Да кто вы такие⁈ — довольно чётко прорычал этот тип, держась левой рукой за стрелу в правом лёгком, второй рукой он пытался дотянуться до снайперки, что лежала не так далеко от него.

— Уже не так важно, — нейтрально ответил я, пнув оружие неприятеля. — Важно то, что мы хотели вам помочь, а вы нас решили убить. Где пилот?

— Хрен я что тебе скажу, — говорил он явно сквозь зубы, судя по его взгляду, что виднелся из-под стекла шлема. — А-а-а-а!

— Больно, да? — также не проявляя эмоций, продолжал «общаться» с неудавшимся стрелком, наклонив стрелу за её хвост немного вниз. — Лучше ответь и умрёшь спокойно. Где пилот⁈

— В трёх… километрах… а-а-а… на север… — задыхаясь, процедил он. — Заперся в… своей… рубке. И почему так… я подохну?..

— Вы сами выбрали такой путь. Его фамилия Зубов?

— Да, — кивнул стрелок.

— Частота какая сейчас? — стукнул я пальцем по радейке, чтобы мой «собеседник» понял, о чём я спрашиваю.