– Сосредоточься, милая, – наколол виан Арон кусочек мяса со своей тарелки, – это почти идеальная прожарка. Вырезка по-атлатниански… открой ротик, Мира… Ты сегодня от меня ещё не раз услышишь эти слова.

О Космос, как же пошло это прозвучало.

Лицо горело просто нещадно.

Этот чудовищный атлантианский индивид, в отличие от меня в принципе не подверженный чувству стыда от природы, собрался кормить меня с вилочки! И попутно озвучивать всякие-разные планы на мой рот… или атлантианец ничего такого не имел в виду?

Хм…

“Спокойно, Мира. Ты же профессионал! Просто потерпи три дня! Возможно десять… Ради идеального будущего! Просто скушать с вилочки… что тут такого?”

– Это не больно, моя виана, – оскалился виан Арон, как ему вероятно казалось дружелюбно, – я не сделаю тебе больнее, чем ты сама попросишь. И это только в нашей спальне…

Возможно, босс сказал это слишком громко. Как и предыдущую фразу – насчёт моего рта. Но теперь уже допустить, будто он “ничего такого не имел в виду” – весьма наивно.

За соседним столиком пожилая атлантианка, бренча сгаэлитовыми подвесками космически дорогих серёжек, осуждающе затрясла седой, но по-прежнему изящной головой. Она закатила глаза (как только атлантианцы умеют) бормоча что-то очень тихо, но вполне отчётливо про позор атлантианской расы и грязное смешение крови и других биологических жидкостей со слабыми людьми.

Виан Арон мастерски сделал вид, что ему неслышно.

А меня вот всю аж скрутило.

– Старуха живёт доСоюзным понятиями, – отмахнулся виан Арон, видимо, сжалившись надо мной на секундочку, – ей должно быть за четыреста лет. Не обращай внимания, Мира.

Сколько-сколько? Нет, я знала, что атлантианцы живут дольше людей. Но это небрежное “за четыреста”... такого в сетевой энциклопедии не писали.

Да и какие-никакие слова поддержки от начальника меня слегка удивили.

Я жевала тающее во рту мясо. Виан-босс меня кормил, а я послушно ела и почти не ощущала вкус.

Космос Великий, это просто театр абсурда. Я же сейчас наверно в обморок хлопнусь!

– А теперь поцелуйте меня, виана Мира – скомандовал едва различимым шёпотом босс мне на ухо, – репетируем.

Я закашлялась, вырезка по-атлантиански явно попала мне не в то горло.

…Босс меня временно пощадил на тему поцелуя. Я запивала ужин вином, как будто это была вода. Алкоголь совсем не ощущался. Слышала, что атлантианские вина не пьянят, но сама раньше не пробовала. Не было случая. И денег. Ну про “не пьянят” по-хорошему обольщаться не стоит. Агрессивная раса хвостатых шиарийцев, как я слышала, от атлантианских напитков вовсе впадает в неистовство. Так что кто его знает…