Только здесь, в темноте "социального квартала", до меня доходит очевидная вещь. Республиканские власти пошли на открытый конфликт, заранее зная, что не победят. У них не было ни единого шанса. Тем не менее, они бросили в бой полицию и подняли по тревоге армию. Отдельные её части даже успели вступить в бой. По слухам, как минимум трое "прошек" Линхольдов лишились текущих тел из-за ударов авиации. Щит из энфиса — это круто. Но и ракета воздух-земля, совсем не детская игрушка.

Вывод? Он прост и сам просится на язык. Людям из верхушки республики, тоже был нужен советник. А когда они поняли, что проигрывают и я вот-вот окажусь в руках Линхольдов, был отдан приказ на ликвидацию. Твоего пса за правую заднюю ногу. Чем он так важен? Дело в странном сбое, из-за которого тот кажется человеком? Может внутри есть настоящий искусственный интеллект, который все хотят скопировать? Теория кажется рабочей, если бы не одно "но" — раньше советник принадлежал одному из Линхольдов и они могли делать с ним всё, что угодно. Странный расклад.

Сбоку появляется несколько парней, старательно делающих вид, что просто прогуливаются. Достав игольник, разворачиваюсь к ним лицом и доморощенная банда растворяется в темноте переулка.

Через пять минут их сменяют двое девиц, отчаянно пытающихся навязать мне свои "услуги". Забавно, но для того, чтобы их отогнать, снова приходится доставать оружие.

А ещё через четверть часа около выхода появляется знакомое лицо. Один из парней, что был вместе с Санном на пятнадцатом этаже. Конечно, если я не ошибаюсь.

Какое-то время колеблюсь, наблюдая за тем, как он отходит в сторону от здания. Наконец определяюсь и осторожно шагаю вперёд, не выпуская объект из поля зрения. Тот уверенно топает куда-то в сторону от корпуса. Я же жду, пока рядом окажется минимальное количество людей.

Удобный момент настаёт только минут через десять — ускорившись, настигаю цель в проходе между зданиями. Правда и парень оказывается не совсем идиотом. Крутится на месте, выхватывая нож. После чего замирает, смотря в дуло револьвера.

— Ты кто?

Пока он выдавливает из себя слова, присматриваюсь к чертам лица. Света здесь откровенно мало, но вроде это действительно один из членов банды пятнадцатого этажа.

— Санн ещё жив?

На секунду он замирает, ошеломлённо рассматривая меня. Неуверенно уточняет.

— А должен был умереть?

Поморщившись, придвигаюсь ближе к нему.

— Во-первых, убери нож. Во-вторых, отвечай на вопросы, а не задавай свои.

Как выясняется, мне даже не нужно напрягаться, чтобы чеканить слова. Внутри бушует злоба, помноженная на стресс. Я угодил в это лютое дерьмо из-за ошибки каких-то ублюдков. И теперь вынужден крутиться, как уж на долбанной раскалённой сковороде. Не говоря уже о сестре.