— Ты хочешь выбраться отсюда? Или собрался всю жизнь провести в сраном подвале, который местные гордо зовут "бункером"?
Пара мгновений тишины. Яростный голос.
— Я. Тебя. Не знаю. И не имею привычки вести душевные беседы с незнакомыми людьми. Поэтому просто проваливай отсюда.
Вздохнув, предпринимаю ещё одну попытку. На этот раз подойдя чуть ближе и понизив тон голоса.
— На самом деле ты меня уже видел. И даже успел пожелать удачи на прощание.
В случае с Санном, эта хреновина сработала. Возможно поможет и сейчас. Если нет — попробую надавить при помощи угроз. О том, что в самом крайнем случае придётся просто прикончить этого мужика вместе с хакером, стараюсь не думать. Если зацикливаться на негативном развитии событий, машинально начнёшь совершать ошибки, приближая его.
Как-то он слишком долго молчит. Может выбрался через второй выход и теперь подкрадывается сбоку, чтобы всадить очередь в голову? Невольно оглядываюсь по сторонам, слегка подняв пальцы правой руки — так и подмывает вытащить револьвер, чтобы почувствовать себя в большей безопасности.
Лязг открывающегося замка. Второго. Дверь распахивается, открывая вид на кусок помещения, частично освещённого слабым зелёным светом.
— Раз так, заходи и поговорим.
Угу. Зайди и получи пулю в череп. Весёлый аттракцион. Рекомендую всем, кого ненавижу.
— Не уверен, что это безопасно.
— Если ты тот, за кого себя выдаёшь, то не должен опасаться умереть.
Легко так говорить, когда это ты можешь пристрелить своего оппонента, а не наоборот. Я бы посмотрел на этого Седого, махнись мы с ним местами.
Мозг бешено просчитывает варианты. Скорее всего он не станет в меня стрелять. Хотел бы — уже открыл огонь или бросил гранату. Единственное "но" — у него может иметься предположение по поводу активных щитов. А при близком контакте, можно просто уткнуть ствол оружия в тело и стрелять сколько влезет. Защита при таком раскладе не сработает, если отталкиваться от моего опыта.
Ладно. Хер с ним. Щёлкаю пальцами. Развернув окно интерфейса, перехожу к "Призрачному дублю" и корректирую размер. Шагаю вперёд, держа руки наготове.
Переступаю порог. Удар сбоку. Боль. Кто-то хватает за ворот куртки, оттаскивая в сторону. Чувствую холод металла у своего подбородка.
— А вот теперь рассказывай. Кто ты, нахрен такой?
Интерлюдия 2
Небольшой кабинет с парой кожаных диванов, несколькими креслами и тремя небольшими столиками. Последние явно предназначены для бокалов с алкоголем, а не для еды.
— Как он мог так облажаться? Сколько Вирго лет? За три тысячи? Не понимаю.