А вот и дом магистра, внешне больше похожий на зеленый холм. Не изменяет себе старикан, хотя какой он старый… По летоисчислению эльфов только-только вступивший в зрелую жизнь.

Я вежливо постучал в дверь.

— Входи, Арман!

Вот ведь, знает, кто к нему пожаловал. Хотя без приглашения и без предупреждения сюда могут прийти только наша семейная четверка. Аудиенция остальных согласовывается через дупло старого дуба на границе леса, где страждущим предоставляется возможность оставить письмо магистру. А если учесть, что он их забирает, когда ему вздумается.

— Здравствуйте, магистр! — вежливо поздоровался я.

— И тебе не хворать, — сказал магистр, сидя за столом и подливая себе червивки из большой бутыли.

Да, совсем сдал Вилнидрон. Рожа уже как у бомжа.

— Зачем пожаловал? — он подозрительно посмотрел на меня опухшими глазами.

— Уж не вино пить, — усмехнулся я.

— А зря. Хорошее вышло. Не хочешь?

— Нет, я пас.

— Ну извини, другого в доме нет. Мирувора тоже.

— Я, собственно, по другому делу. Государственному, — я присел за стол.

— Вечно вы, Осгенвеи, суетитесь, — пробурчал магистр. — Нет вам покоя.

— Жизнь такая, — скорчил я неопределенную мину.

— Излагай, — с раздражением и нетерпением сказал магистр.

Ну еще бы не раздражался. Я ему мешаю заниматься любимым хобби — алкоголизмом.

— Вот, — я достал из-за пазухи завернутый в тряпку пистоль.

— Где взял? — магистр на мгновение выпучил глаза так, что стал похож на глубоководную рыбу.

— Трофей. Взят в бою. Не мной, но…

— Знаешь, что это такое? — магистр покрутил в руках пистоль, с толком взвел курок, направил в стену и выстрелил.

Нет, выстрела не было, я его, конечно, не зарядил. Только выбил большой сноп искр.

— Нарэ-кинга, из очень старых времен, — положил он пистоль на стол перед собой.

— Не только знаю, но и стрелял из него, — подтвердил я. — Не то, конечно, чем вы пользуетесь…

Магистр злобно зыркнул на меня, но промолчал.

— Ну так что вы можете сказать про эту вещь?

— Что тебя конкретно интересует?

— Все.

— Новодел, — сказал магистр. — Похож на древние нарэ-кинга, только сделан совсем недавно. Плохая работа. Грубая.

— Эльфийская?

— Безусловно. Точнее, цвергская. Даже инициалы стоят.

— Где? — удивился я. Вроде все исследовал по миллиметру, но эльфийской вязи не обнаружил.

— Вот, — он ткнул в винт, на котором крепился курок.

— Не вижу.

— В том-то и дело, что не видишь. Головка винта что напоминает?

— Шишку. Я думал, это простое украшение…

— Думал он… Надо учить эльфийские клейма, пробурчал он. — Это клеймо клана Зеротен. Занимаются много чем, в том числе и оружием. И у них есть свои подземные мастерские, где цверги его производят. Оттуда и твой пистоль. И вообще все это очень плохо.