В отличие от зэков мой гроб обеспечивал мое тело всем необходимым независимо от того, поел я или нет. Хотя я не нуждался в еде как таковой, есть на Зоне я мог и даже чувствовал вкус еды. Но кабаки и ресторанчики Нила я исследовал не ради трапезы. Я все еще надеялся разыскать Мразоту.
Его я не нашел. Зато в одном из кабаков обнаружил Жлобяру. Там было не очень людно. На маленькой деревянной сцене девушка-NPC с шикарной грудью и длинными рыжими волосами играла на гитаре. При этом без капли смущения мурлыкала разносортные скверные слова.
Как оказалось, Жлобяра снова налакался. Мне помнилось, что он жаловался на алкогольное опьянение. Типа на Зоне оно не такое, как в реальности. В связи с этим так и подмывало спросить: «ЗАЧЕМ?»
Он увидел меня и подошел пошатываясь.
— Дохлый? — спросил он, слегка удивленный. — Ты вернулся?
— Ага, — кивнул я.
— А кто убил тебя?
— Сам, — не задумываясь, признался я, попутно пытаясь догадаться, откуда тот узнал о моей кончине.
— Что? — на этих словах он чуть не грохнулся на пол.
Я не могу ручаться, что виной тому был лишь алкоголь. Понятное дело, мой ответ шокировал. Где вы видели торговца NPC, совершившего суицид? Держу пари, я оказался первым таким чудиком.
— Зачем?
— Ну… Сложно сказать.
Я отметил про себя, что говорить действительно стало проще. По крайней мере, интерфейс пока что не вмешивался. Я решил испытать его на прочность, хотя и знал, что шансов немного.
— Знаешь, Жлобяра. Я работаю на Доброго Дядюшку и… — дальше я не стал продолжать, потому что этих слов ни я, ни Жлобяра, никто другой не услышал. Вместо этого я издал вполне привычное: — Простите, я не знаю, что сказать…
Вот дерьмо!
— Ты самый, самый странный энписюк, которого я встречал в этих местах… И вообще… В любых местах…
Я молча смотрел на него и надеялся, что он сам начнет догадываться и спросит, не скрывается ли за мной реальный человек. Может, я вовсе и не NPC.
— Продай антидот, — попросил он вместо этого. — Надоело быть пьяным, того и гляди упаду.
— Восемьдесят метеокоинов, — я вытащил фиолетовый пузырек.
Он скорчил недовольное лицо, но пузырек принял. Интерфейс прибавил мне денег и минусанул один малый универсальный антидот.
— Вся твоя зарплата ушла на выпивку и борьбу с ней, — пожаловался Жлобяра. — Работать на тебя было выгодно. Ты больше не берешь охрану?
Только сейчас я понял, что Жлобяра мне уже не телохранитель. Должно быть, моя смерть разорвала этот квест. Если Жлобяра нужен (а он, конечно, был нужен), то мне следовало снова нанять его.
Интерфейс снова предложил мне набор фразочек. В этот раз вариантов было гораздо больше, но я предпочел свои собственные слова.