К трем часам дня мы собрали солидный объем данных. Доска в конференц-зале покрылась записями, схемами и фотографиями.

— Хватит на сегодня, — сказал я, откладывая ручку. — Соберем улики, отдадим Чэню. Завтра продолжим.

Маркус и Дэйв кивнули. Собрали из папок все запечатанные пакеты с уликами. Шесть пакетов, каждый подписан — номер дела, имя жертвы, дата.

Спустились на первый этаж, прошли в лабораторию номер пять. Чэн сидел за микроскопом, изучал что-то на предметном стекле.

Услышав шаги и поднял голову. Увидел нас, улыбнулся.

— Агент Митчелл. Рад видеть. Что принесли?

— Шесть дел об убийствах. Нужно сравнить волокна с одежды жертв. Ищем совпадения.

Чэн кивнул, взял пакеты и разложил на столе.

— Вы хотите обнаружить связь между отдельными преступлениями?

— Да. Теперь мы официально расследуем это дело. Томпсон дал разрешение.

— Отлично. Наконец-то системный подход. — Чэн открыл первый пакет, достал пинцетом образец ткани. — Когда нужны результаты?

— Как можно быстрее.

Чэн посмотрел на часы.

— Понял. Сделаю полный микроскопический анализ всех образцов. Если найду совпадающие волокна, определю тип материала и производителя если это будет возможно.

— Спасибо, Роберт. Ценю помощь.

Чэн улыбнулся.

— Всегда пожалуйста. Наконец настоящая наука снова на службе ФБР, а не просто допросы и аресты. Надеюсь в этом деле вы подкинете еще пару новых идей?

Вернулись в офис в четыре часа. Томпсон уже уехал по делам, большинство агентов тоже разошлись. Офис полупустой и тихий.

Я сел за стол, достал блокнот и начал писать еженедельный отчет для Томпсона. Когда закончил, запечатал в конверт и оставил на столе Томпсона.

Маркус и Дэйв собрались уходить.

— Итан, едем домой, — сказал Дэйв. — Впереди выходные. Отдохни, развейся.

— Спасибо. Я скоро поеду. Увидимся в понедельник.

Они ушли. Остался один в офисе. Выключил лампу на столе, надел пиджак и взял портфель.

Вышел на улицу. Вечер теплый, солнце клонилось к горизонту, бросало длинные тени на тротуары. Машины ехали медленно, люди шли с работы домой.

Я сел в свою машину, завел двигатель. Поехал через город. По радио играла музыка, Creedence Clearwater Revival, «Bad Moon Rising». Джон Фогерти пел про плохие предчувствия и надвигающиеся беды.

Подходящая песня.

Где-то там, на дорогах Восточного побережья, ездит убийца. Может, прямо сейчас выбирает следующую жертву. Останавливается в кафе, разговаривает с официанткой, улыбается ей. Никто не подозревает, что у него на уме.

Приехал домой в половине шестого. Припарковал машину на обычном месте у дома, заглушил двигатель. Музыка смолкла, в салоне повисла тишина.