Правая рука метнулась к плечу, нащупала рукоять ножа, торчащего из раны. Схватил, дёрнул на себя изо всех сил. Боль взорвалась, такая, что в глазах потемнело ещё сильнее, захотелось выть, кричать. Похрен!

Полоснул по рукам торговца, по внутренней стороне запястий. Хватка ослабла мгновенно. Воздух ворвался в лёгкие, жадно, болезненно. Закашлялся, оттолкнул торговца от себя, тот покачнулся, упал на бок.

Перекатился в сторону. Торговец попытался встать, поднялся на колени, покачнулся. Смотрит на меня, глаза всё ещё безумные, пена на губах смешалась с кровью. Полез на меня снова, руки вытянул вперёд, хочет снова схватить за горло.

Не стал ждать. Рванулся вперёд, держа нож обеими руками. Торговец ближе, секунда, и я всадил нож ему в грудь. Толкнул изо всех сил, вложил весь вес тела.

Торговец выдохнул, глаза расширились. Схватился за рукоять ножа, торчащего из груди. Упал на спину, дёргался, хрипел. Я отполз в сторону, сел, тяжело дышал, смотрел на него.

«Попал, — подумал, вытирая кровь с лица. — В сердце. Всё. Готов».

Торговец затих, перестал дёргаться. Лежит, не шевелится. Глаза открыты, смотрят в небо.

— Тут всё что ли больные на голову? — спросил вслух.

«Он, возможно, подумал, что ты тоже разбойник, что убил других, чтобы самому забрать его товар», — высказала своё мнение Кара.

«Правда? А почему я его не добил тогда, а пульс проверял?»

Хранитель ничего не ответила. Лёг на спину рядом, смотрел в облака. Руки тряслись, горло саднило. Кровь текла из раны в плече.

— Чуть не сдох от толстяка, — хмыкнул устало. — Похоже, он всё продумал заранее. Испачкался в крови первого разбойника и ждал, что его проверят, странно, что меч не взял.

«Ты жив, — прошептала Кара тихо. — Это главное».

Услышал: стон, хрип, тяжёлое дыхание. Резко повернул голову.

Торговец пошевелился, рука дёрнулась, потом вторая. Медленно, с трудом, но сел. Нож торчит из груди, кровь течёт, пропитала рубаху, но он сидит. Смотрит на меня, глаза уже не безумные, а осмысленные. Моргнул, потрогал нож в груди, поморщился от боли.

Да что ж такое? Вскочил на ноги, едва не упал, голова закружилась. Схватил меч с земли. Не добил? Нож короткий и неглубоко вошёл? Силы не хватило?

Торговец сидел на земле, держался за нож в груди, тяжело дышал. Посмотрел на меня, потом на трупы разбойников вокруг, потом обратно на меня. На лице непонимание, страх, но уже не ярость.

— Ты… — выдавил он хрипло, голос сорванный. — Ты что…? Зачем на меня полез?

Стоял с мечом в руках, смотрел на него сверху вниз.

— Я? — охренел от его картины произошедшего. — Вообще-то я пульс проверял, чтобы убедиться, что не сдох.