И за короткое свое ослепительное, неправильное счастье тоже…

— Мужики, спасибо вам, что присмотрели за женой!

Голос Марата надо мной отдается в каждой клеточке организма.

А взгляды парней становятся жгучими. Боже, на мне сейчас свитер задымится!

— Женой… — слышится тихий напряженный голос Вита, — ну да… Всегда пожалуйста…

— Вообще не стоит благодарности, брат, — Мир вальяжно тянет гласные, он показательно радостен. И в этой радости слышится ярость. — Мы все оказались в сложной ситуации… Кто бы отказался помочь… Твоей жене…

Я зажмуриваюсь еще крепче, меня начинает трясти от ужаса.

И осознания, что именно они сейчас обо мне думают. Я же не сказала… Не сказала! Не объяснила!

Грязь, в которой я утопаю, становится плотнее с каждой минутой…

И никак не помогает то, что они тоже мне далеко не все сказали! И что в любом случае, между нами больше никогда… Ничего… Ох…

Слезы застревают в горле, дышать не могу.

— Марат… Мне домой… Пожалуйста…

— Да, конечно, конечно! Мужики, пойдемте в гости, — Марат словно не видит, не понимает ничего! Он зовет их в гости! О, нет! Нет! Я не смогу… — А то хрен знает, чего в городе… Пока откопают…

— Спасибо, — коротко отвечает Вит, — но мы лучше поможем копать.

— Да, — яростно веселится Мир, — а ты… Веди домой… Жену.

— Ну хорошо, — отвечает Марат, — тогда телефоны ваши оставьте, пересечемся как-нибудь. Я хоть проставлюсь. Должен же за нее!

— У Милы есть наши телефоны, да, Мила? — Мир вынуждает меня развернуться. Тоном вынуждает. Опасно-игривым. Если я не повернусь… Если не посмотрю на них…

Не могу.

Не хочу, не хочу, не хочу!

Поворачиваюсь.

Марат удерживает меня, обнимает, перекрещивая руки на моей груди.

И именно на руки эти устремлены взгляды парней.

А потом — синхронно — в мое лицо.

И меня жжет от их взглядов, таких одинаковых сейчас.

Яростных.

Ревнивых.

Разочарованных.

Последнее — особенно больно.

Но я лишь вскидываю подбородок, улыбаюсь натужно.

— Да, конечно… — это мой голос? Точно мой? Ужас какой… — Свяжемся с вами, ребят! Спасибо огромное за помощь! Не знаю, что со мной было бы, если б не вы…

Мой тон тоже можно раскладывать на слои.

Наверно, именно этим они и занимаются, судя по мрачнеющим лицам.

Но сейчас я хочу только одного: домой.

Подальше от всех.

Ежусь на снегу, переминаясь голыми ступнями.

И Вит опускает взгляд вниз. Сжимает челюсть.

— Ты забыла обувь, — хрипит он.

— И куртку, — добавляет Мир.

Я не успеваю ничего ответить, они разворачиваются и уходят обратно в магазин.

— А они владельцы, что ли? — спрашивает меня Марат.

Я переминаюсь на снегу, все больше ощущая леденящие осколки снега. И бормочу что-то про то, что один — продавец, а второй — полицейский… Случайно зашел…