БАБАХ!
Марка сносит как тряпку. Он бьётся затылком о бетонный пол, прокручивается, выламывает руку, снова бьётся, ломает ногу и влетает спиной в огромный камень.
— КХА! — кашляет он кровью из пробитого лёгкого.
Сердце уже хотело остановиться, но маг крови способен им управлять, и лишь поэтому Марк ещё жил.
Он медленно выставляет дрожащую руку на Франша. Добить. Надо… добить…
Но подняв глаза, он увидел, как мужчина стоит и не шевелится, а пальцы его единственный руки сложены в магическую печать.
И тогда пасмурное небо очистилось. Стало светло. А затем… начала медленно опускаться тьма.
—ПОДОХНИ ПОД ГРУДАМИ МОЕЙ МАГИИ, ПРЕДАТЕЛЬ! – прорычал Франш-Конте.
Марк понимает голову на небо. В открывшемся огромном портале показалось начало метеорита.
Тактическое заклинание было активировано.
А из-за такого сильного всплеска энергии, эффективность кровавой магии резко снизилась, и Марк ещё несколько секунд просто не сможет её запустить.
Всё. Проигрыш
Франш-Конте, гений с рождения, активировал одно из сложнейших заклинаний — призыв метеорита с помощью нестабильного портала. То, чем он выигрывал целые сражения.
— ТЫ НЕ ЗАСЛУЖИЛ ВСЕХ ПОЧЕСТЕЙ, МАРК! Я! Я ИХ ЗАСЛУЖИВАЮ! И Я ПРИНЕСУ ДОМОЙ ОЧЕРЕДНУЮ ПОБЕДУ!
«Чёрт…», — хмыкнул Марк.
Он посмотрел на торчащую кость из руки. На вывернутую ногу. Моргнул глазом, которым не видит. Ощутил, как кости пробивают лёгкое, и лишь благодаря магии он не захлебнулся кровью.
А затем посмотрел на врага. Стоящего. Живого. И призывающего метеорит порталом, который создаёт помехи в магии вокруг.
Это проигрыш.
Марк проиграл.
«Чёрт… если бы я напал с самого начала… если бы не сдерживался…», — он прикрыл глаза, — «Хотя, тогда бы Аня погибла. Но она жива», — улыбается, — «Наверное, так будет луч…»
— Я ПРИНЕСУ ПОБЕДУ И ТВОЮ ГОЛО…
— Да заткнись, плидулок.
— Кха!..
Раздаётся резкий кашель.
Марк открывает глаза и видит, как грудь Франш-Конте пробита насквозь арматурой. Удар был со спины. В лёгкое. А за арматуру держался Михаэль, которого никто не почувствовал.
Франш-Конте оборачивается на ребёнка. Сжимает кулак. Что-то хочет сделать. Но поздно.
Марк выставляет руку.
Выстрел.
И голова Франш-Конте Иоганна, мага тактического уровня, упала на землю.
— Один-ноль, дебилы из Евлопы! Ыа-а-а! — заорал ребёнок, — Никто не победит Кайзелов. НИКТО! УХА-ХА-ХА!
— Марк! — крикнула бегущая Аня.
Марк улыбнулся.
Всё-таки победа. И не одиночная, а плечом к плечу с сыном.
Глава 11
М-м-м, больница…
Эти белые стены, этот медицинский запах, эти молодые медсестрички с курса целителей…
— О-ой, какой милый малыш! — при виде меня в их глазах мелькали сердечки, — Девочки, смотрите какой няшечка! Мальчик, мальчик, а ты куда?