Наконец я взобрался вверх на холм, и увидел стрелка, которого было трудно заметить даже вблизи — хорошо, гад, замаскировался! Ну мне с тобой разговаривать не с руки. Я выхватил шаманский ритуальный нож, и, прыгнув на спину, нанес стрелку несколько ударов в шею, почти отделив голову от тела. Потом, уже вышел из ускорения, и сидя на спине, прижимая дергающееся тело к земле, все-таки заплакал. Было от чего. Хороший человек погиб из-за этого урода. Кто же ты, сука? Вопрос, похоже, риторический — кто еще за мной охотится? Ну конечно же, второй конкурент. Паркер. Ну значит, свидимся…

Билла похоронили на старом кладбище, на котором многие покосившиеся и выщербленные временем надгробия были поставлены еще лет так полтораста назад. Я в похоронах не участвовал, только оплатил все ритуальные услуги по максимуму — единственное и последнее, что я мог сделать для друга, которого знал меньше недели, и который был человеком чести. Тут же отыскалась какая-то родственница Билла, не то кузина, не то двоюродная сестра, и мне пришлось съехать в единственный мотель маленького городишки, предварительно ополовинив арсенал и устроив тайник — думаю, сам Билл бы одобрил, чтобы его оружие попало в хорошие руки. Ну а мне комфортно быть перестало. Во-первых, на меня стали неодобрительно коситься местные — все-таки и правда я был виноват в смерти Билла. А вот во-вторых…

Я связался со Смитом, и слил ему все по киллеру, порекомендовав потеребить местную полицию. Сначала ничего не происходило, первые полдня, в смысле. А затем в город нагрянули федералы из Далласа, на следующий день — из Лос-Анджелеса, и понеслось. Я, как мог, избегал всеобщего внимания по соглашению с местными, меня вроде как там вообще не было и не могло быть. Когда в городе появились журнашлюхи со всяческих там телеканалов, тогда я и узнал, что наконец-то силам правопорядка удалось с помощью местной милиции (это так они реднеков назвали, ну а что, действительно вооруженное ополчение) ликвидировать знаменитого Пустынного Гада, как его назвали, причастного… Ну и там дальше шел длинный список его дел, такой, что Пол Пот с Пиночетом на пару отдыхают. Конечно же, федералы спихнули на него все висяки, которые у них были — они плохо влияют на имидж их конторы. Но этот репортаж я видел уже в Форт-Уэрте, международном аэропорте Далласа, взяв билет на документы Алана Тьюринга на рейс до Нью-Йорка, а то если ФБР начнут копать и выйдут на меня, это плохо скажется на моем здоровье. Там же на стоянке аэропорта я оставил и пикап, скрутив с него номера — как правило, там будут искать в последнюю очередь, насколько я знал. Итак, затеряемся в Большом Яблоке, а там посмотрим.