— Хм… — статс-секретарь с недоверием смотрит мне в глаза. — Майор Бахмутов, готовьте сопровождение, мы выезжаем.

— Слушаюсь, господин статс-секретарь, — лысый мужчина в погонах кланяется и выходит из гостиной.

— Надеюсь, это позволит развеять все сомнения насчёт невиновности моего сына? — спрашивает отец.

— Мы проанализируем запись и дадим окончательный ответ, — секретарь встаёт с дивана. — Вы обещали передать важного свидетеля, где он?

— Сейчас распоряжусь, чтобы его привели, — отец направляется к выходу из дома.

— Не заставляйте меня ждать. У меня мало времени, — секретарь поправляет пиджак и с высоко поднятой головой покидает комнату.

Часть полицейских сопровождают его, другая часть ждёт, пока оставшиеся люди в белом упакуют чемоданы. А я продолжаю сидеть на диване и стараюсь успокоиться. Допрос дался мне тяжело, и сейчас самое время бахнуть грамм триста вискаря, а может, и пятьсот…

Гости уходят, и свежий воздух наконец-то попадает в комнату. Только сейчас понимаю, какая духота стояла всё это время. И немудрено, ведь нас было больше двадцати человек, включая прислугу.

Вроде бы всё возвращается на круги своя, я уже слышу звук десятков двигателей. Теперь нужно дождаться отца и выслушать его вердикт.

Сижу и жду у моря погоды. Машины начинают уезжать, за окнами становиться всё тише и тише.

Не успеваю погрузиться в наступившую тишину, как дверь особняка открывается. Я поворачиваюсь, в надежде увидеть отца, но на пороге стоит охранник.

— Ваше Благородие, вас зовут в подвал, — сообщает он.

— Ладно, — устало вздыхаю и встаю с дивана.

Ноги ватные — сказывается тренировка. Медленно ковыляю к выходу, замечаю, что у ворот до сих пор стоит одна полицейская машина, вроде как «Тройка БМВ».

Добираюсь до гаража и слышу мужские голоса, спускаюсь в подвал. На складе стоят отец и тот самый майор Бахмутов. Они что-то бурно обсуждают, но увидев меня, тут же затихают.

— Ты хотел меня видеть, папа? — на душе кошки скребут от этого слова.

— Знакомься сына, это Денис Леонидович, начальник МОП по городу Златоусту, — отец хлопает майора по плечу.

— МОП?

— Межмуниципальный отдел полиции, — поясняет Денис Леонидович.

— Рад познакомиться, — протягиваю руку.

— Взаимно, — он пожимает её. — А классно ты уделал этот белого воротничка! Хотя признаюсь честно, я сомневался в твоих силах.

— Теперь ты должен мне бутылку, сам знаешь чего, — отец ехидно смеётся.

— На это уйдёт минимум недели две. Из-за океана ведь везти придётся…

— Ты главное достань.

— Если сказал, значит, сделаю, — недовольно бурчит майор.

— Когда я стану графом, — батя с мечтательным видом смотрит в потолок. — Тогда хозяйство останется на тебе, Коля. Если что, обращайся к Денису Леонидовичу, он всегда поможет. Телефон я тебе оставлю.