Кровь ударяет в виски. Уже не до секса. Кто этот Сергей? Начинаю верить в собственный вымысел. Любовник? Или что-то хуже?
Резко встаю с кровати. Яна недовольно хныкает, но не просыпается.
– Чёрт! – стискиваю зубы, хватаю телефон Ефимии, что лежит на столе.
Просматриваю историю звонков. Один и тот же номер пытался дозвониться десять раз за последние сутки.
Набираю его.
– Алло? – мужской, жёсткий голос.
– Кто это? – рычу я.
Пауза.
– Не знаете кому звоните с чужого номера? Странно. Это Сергей. Представьтесь, с кем я говорю?
– Муж Ефимии, – сжимаю смартфон так, что трещит корпус. – Больше моей жене не звоните!
– Где она? – голос Сергея становится вкрадчиво-опасным. – Почему не берёт трубку?
– Ефимия… больна, – я прикусываю язык. Не то ляпнул. Добавляю: – Не в состоянии разговаривать.
– Больна? – в его голосе слышится недоверие. – Странно. Ещё вчера была здоровой. Передайте, что завтра в десять я буду ждать её у кафе на Ленина. Если она не придёт…
– Она никуда не придёт! – я почти кричу.– Сука! До тебя плохо доходит?! Это моя жена!– Убил бы, находись он рядом.
Яна просыпается, испуганно таращится на меня.
– Игорь?..
Меня колотит от злости. Швыряю смартфон на кровать.
– Кто это? – Яна садится, прикрываясь простынёй.
– Никто, – хватаюсь пальцами за круглый подбородок, заставляя смотреть мне в глаза. – Ты никому не говорила о нас?
– Н… нет, – её голос дрожит.
Отпускаю. Резко встаю и поворачиваюсь к окну. Ефимия моя! Отдать жену другому мужику не готов и не буду готов никогда. Лучше убью!
Сергей… Имя будто раскалённой иглой вонзается в мозг. Кто он? Откуда взялся?
Яна осторожно подходит сзади, обнимает за талию, прижимается к спине.
– Игорь, не злись…
Её руки скользят вниз, по треугольнику… но я с раздражением отстраняюсь. Тупая дура. Неужели не видит в каком я состоянии?
– Не сейчас!
Подхожу к зеркалу, поправляю растрёпанные волосы. В отражении – мужчина с тёмными кругами под глазами, с перекошенным от злости ртом.
Но это неважно. Успокаиваю себя. Скоро всё будет по-моему! Ефимия в подвале. Дети на моей стороне.
А этот… Сергей… Разберусь и с ним!
Лика не спит, а значит, может приехать домой в любой момент.
Поворачиваюсь к Яне, хватаю за пухлую руку.
– Одевайся. Ты едешь домой.
– Но…
– Без «но»! – мой голос звучит слишком резко.
Яна вздрагивает, но покорно кивает.
Я смотрю, как она натягивает бельё, платье, а думаю только об одном:
«Кто ты, Сергей? И что ты значишь для моей жены?»
Ответа нет. Но я его найду. Во что бы то ни стало.
Глава 8
Ефимия
Темнота…
Обволакивает меня, будто одеяло, пропитанное запахом сырости и страха. Я сижу на холодном бетонном полу, прижав колени к груди, и слушаю, как где-то сверху скрипит пол. Гадаю, кто: