— М-да, вопрос и в правду серьёзный. Так чего ты с ним ко мне пришёл, его следует на совет вынести.

— Да там эти… рязанские. Валерич их по всему кремлю с экскурсией таскает. И чего он перед ними расшаркивается?

— Так знамо чего, — улыбнулся отец Владимир. — Они камни на обмен привезли, торговать, стало быть, собираются.

— О как? — удивлённо уставился на собеседника я. — И много привезли?

— Выходит, достаточно, раз Сашка перед ними распинается.

— Как бы нам эта торговля боком не вышла, он им всю нашу оборону засветил. Придётся завтра всё по новой планировать.

— Мелочи это, — отмахнулся священник. — А камни те могут реальные жизни спасти.

— Это да, — вздохнул я. — Так что мне делать-то?

— Обожди пока, никому про это не рассказывай. Я вечером с матушкой поговорю, авось, решение какое найдётся. Передадим информацию предкам, глядишь, чего и подскажут.

— Не верю я в них. Точнее, в то, что они делать что-то станут. Опять отфутболят, сошлются на законы о невмешательстве, и будем мы сами всё дерьмо расхлёбывать. Я до Исая второй день достучаться не могу.

— Правила не просто так придумали, и ты не хуже меня это знаешь, иначе на Валерича бы не злился.

— Это другое…

— Нет, Серёж, то же самое. Просто там тебя это не касается, оттого и другим кажется.

— Я ещё это… друга старого встретил, — замялся я. — Точнее, он сам ко мне пришёл. Мы как раз на делянке, периметр держали.

— Ты спрашивай, что хотел.

— Да сложно там всё, — вздохнул я и отвёл взгляд, — Он из парней моих… Мы ведь с ними огонь и воду, понимаете? Почти пятьдесят боевых выходов, а в тот раз… Нас свои же атаковали. Можно сказать, в спину ударили. Шанс у нас связистом в отряде был. В общем, все полегли, я один остался. А генерал тот в лицо мне смеялся, сука… Надо было этого мудака завалить.

— Шанс?

— Да, позывной такой. Он, представляете, очень шансон французский любил. Сам мог карандаш свежей купюрой перерубить, настолько резкий, а вот музыку странную слушал. Говорил: успокаивает. Его пацаны ещё во время срочки «Шансоном» прозвали. А мы вот сократили.

— Это он к тебе приходил?

— Угу, — кивнул я. — Его просто знать нужно… Он ведь всегда на позитиве, а как песенки свои на французском перепевал, мы всем отрядом со смеху валялись. Картавит, мимо нот ещё… Он же зла никому не делал, жил по совести.

— Стало быть, хороший человек.

— Да вот и я о чём! Так какого хуя он с ними, а? Почему его к черноглазым отправили? За то, что он воином был, как я? Людей защищал, мразь всякую из мира удалял? За это⁈ Предки, хуетки… Где они были, когда его душу черти в ад тянули? Почему не заступились за воина?