— Бывает. А я сигареты не могу курить. Забудешься и задыхаешься потом. Ты не думай, я не выпытываю. Подбросить хотел. Заодно дорогу покажешь, неудобно с картами, да и указатели не везде у вас тут висят.

— Домой. В Липецк. Если тебе в ту же сторону, то поехали. Хотя, если честно, дальше дорога прямая. Едешь все время по главной, и через пятьдесят километров будешь в городе.

— Тогда садись. Только все равно до утра куковать придется. Раньше восьми блокпост не откроют.

— Блокпост… — проворчал я. — Дожили, блин, посреди страны чуть ли не военное положение.

— Оно и есть. Там и комендантский час введен уже два месяца как. И все равно труповозки не успевают улицы по утрам чистить.

— Воюют, что ли?

— Да не, поисковики за свое добро режутся. Да твари эти еще друг друга мочат почем зря, жить-то всем хочется.

— Твари?

— Ну а как их еще назвать? — Мужик со злостью выплюнул окурок в снег и, придавив его сапогом, открыл дверь: — Влезай. Сейчас покемарим, а утром поедем. Все быстрее, чем пешком будет.

— Нет, спасибо. Не могу сейчас спать. Муторно. Да и не пустят меня через КПП. Нет ни прописки, ни лицензии поисковика. В общем, по мнению военных, делать мне там нечего.

— В обход пойдешь? По сугробам? — усмехнулся собеседник. — Ну, как раз к утру КПП и обойдешь.

— Есть там дорога в объезд. Сейчас, как я понимаю, там контрабанду возят. Только дорого очень.

— Безопасно?

— Хрен его знает. — Я пожал плечами. — Полгода в этих краях не был.

— И сколько просят?

— Тысячу баксов за машину.

— Дорого… — Мужик запустил руку под меховую шапку и поскреб затылок. — Пополам?

— Тебе-то зачем?

— Не хочу оружие бросать, а с ним могут и не пустить. Ну и… Поехали, короче. Хватит мяться, прыгай в машину.

Уже выслушав, что я приблизительно знаю о нужной дороге, водитель протянул руку:

— Нюргун.

— Сергей. — Я пожал руку нового знакомого и присмотрелся внимательнее. Черные как смоль волосы, тронутые сединой на висках, темные глаза, маленький рост… Да и самопальные двойные стекла на машине, которые я заметил, уже забравшись внутрь. — Северянин. С Якутии?

— Точно. Из-под Нерюнгри, — кивнул Нюргун, назвав неизвестный мне населенный пункт. — Бывал у нас?

— Давно, в детстве… — кивнул я, вздохнув. — Дед там жил. На Лене. Там хорошо…

— Это у тебя просто детские воспоминания. Или ты путаешь туризм с эмиграцией. Проблем там больше. Цены дикие, работы нет, народ бухает…

— Хорош! — резко перебил я, поморщившись. — Ты мои детские воспоминания не похабь! А проблем и здесь полно.

— Это да, хорошо там, где нас нет, — поддакнул водитель, погрузившись в свои мысли.