— Поисковиков? А, ну да, осколки… Погоди, метеорит, что ли, собирают? — понял наконец я.

— Ну да, а что же еще? На этом сейчас все оставшиеся жители кормятся.

— Что, все собирать кинулись? — не понял я. — На фига?

— Ну, не все собирают, по сути, немногие, остальные в обслуге. Кто торгует, кто к воякам нанимается, кто жилье восстанавливает для тех же вновь прибывших. Плюс скупщики всех мастей.

— И дорого покупают?

— Смотря кто. Официально около десяти тысяч за грамм.

— Ни фига себе! — поразился я. — А неофициально?

— Неофициально почти столько же, но в долларах. Это если здесь. За бугром, говорят, цена еще выше. Намного выше.

— Бред какой-то… — Я пытался осознать услышанные цифры и не верил своим ушам. — Прям Клондайк. Тут же такие глыбы летели, я думал, все — долбанет, и не станет города, а то и всей страны.

— Это да, — вздохнул собеседник. — Молодцы пэвэошники, вовремя подсуетились. Хотя недавно кто-то из умников заявил, что военные просто присвоили себе заслуги, а метеорит развалился сам, уж больно куски находят ровные, как откалиброванные.

— Да ну, — не согласился я. — Говорить сейчас все можно. Да и видел я ракету, которая тот метеорит долбанула на подлете к нам.

— Врешь!

— Видел, видел… — вздохнул я. — Как раз за рулем был в это время, из-за этого и в аварию попал. До сих пор голова раскалывается да в глазах рябит.

— Сильно побился?

— В хлам! — кивнул я и поспешил сменить тему: — Так как мне теперь домой попасть? Где тут пропускной пункт?

— А прям за мостом, — махнул рукой бармен, указывая направление. — С утра откроют дорогу, покажешь документы с пропиской, досмотрят машину — и вперед, езжай себе спокойно. А пока можешь здесь и переночевать.

— Спасибо, подумаю, — кивнул я, пытаясь вспомнить, что за прописка указана в поддельном паспорте. — Пойду пока в машину, документы там оставил.

Расплатившись с барменом и не забыв купить обещанную бутылку пива, я вернулся к охраннику и забрал свой нож.

— Не стал ночевать? — дежурно поинтересовался тот и, не дожидаясь ответа, пожал плечами: — Счастливого пути тогда. По пьяной дороге не гони, шипы поймаешь.

— В смысле?

— На прошлой неделе один лихач решил там проскочить, не заплатив, теперь они перед будкой шипы раскатали.

— А там-то откуда пост? — в который раз за этот бесконечный день удивился я, вспомнив старую, разбитую в хлам проселочную дорогу, идущую по лесу в обход трассы, по которой несколько раз ездил, объезжая километровые пробки, когда ремонтировали мост.

— Ну, не совсем пост, просто будка для сбора денег с таких вот умников, решивших проехать, минуя досмотр.