До бара «Белый конь» чешу пешком. Подземка уже не работает. Хорошо, есть встроенный навигатор. Оставленная Котярой метка на карте, позволила проложить кратчайший освещенный фонарями маршрут. Но все равно к двум ночи не успел. Захожу в бар. Припоминаю по «прошлой жизни» до апокалича, что когда-то давно здесь собирались байкеры.

Впрочем, нынешний контингент хоть и лишен железный коней с внутрицилиндровым сгоранием, пропитан тем же духом воспламенительных паров и искрящего авантюризма. Народу много, и народ этот шумный. За ближайшим столиком гном борется на руках с орком. Окружившая толпа, размахивает бутылками, не замечая, как из них давятся наружу и летят во все стороны ошметки пивной пены, азартно болеет за обе стороны противостояния. Чуть дальше вижу бильярдный стол, играющий против гоблина демон тужится в тщетных попытках хоть как-то смухлевать. Но бильярд — не кости. Мухлеж у демона «не катит» в прямом смысле слова.

Отыскать в этой гомонливой толпе Мишку и Люту кажется сложным только на первый взгляд. Видеть еще не вижу, но со стороны барной стойки отчетливо слышу знакомое «воробьиное чириканье» с характерными «наездными» интонациями:

— Как это ты мне не нальешь? Я уже взрослая, понимаешь? Морда твоя прохиндейская, я же не шорк у тебя заказываю, а пи-и-во… понимаешь? Ну пожжа-а-а…

— Куда тебе пиво, малявка? — гудит в ответ рассудительно-корректный бас бармена, — Если деньжата появились, так возьми антимут… понимаешь? — он явно передразнивает Люту.

— Это ты не понимаешь, — сердито возражает Люта, — Засунь свой антимут, сам знаешь… понимаешь?.. у нас теперь свой вамп в команде, понимаешь? Сдался нам твой антимут, понимаешь?

Ну что ж, нисколько не сомневался, что Люта растрезвонит обо мне на всю ивановскую. Сегодня будет ей урок. Гребу к стойке, работая локтями, и, хотя силушки у меня не слабо прибавилось, местные посетители тоже не слабаки.

— Кому ты опять заливаешь? — бармен продолжает выдавать гулкие басы, — Вампы дохнут до рассвета, — это непреложно… эта народная мудрость родилась раньше тебя… малявка.

— Ты что же, морда, ты думаешь я вру? — голосит Люта, — Да я… да мне…

Мне, наконец, удается протолкаться к стойке. Картина ожидаемая. Люта сидит на высоком барном табурете, пытается прожечь густую барменскую бороду пылающим взглядом. Взмокший Мишка стоит рядом и бессильно скрежещет зубами, его попытки отвлечь Люту от глупого спора остаются без внимания. Ну что ж, пора вмешаться…

— Рюмку водки санитару приемного покоя, — по-гусарски громко оглашаю заказ, одновременно, спихивая Люту с табурета.