Переключаюсь на УФ-режим и рассматриваю следы — ну, видно, что здесь произошёл полный цикл «обработки» падали, то есть, тут побывала вся очередь падальщиков.

Элементы слоновьей динамической защиты тут тоже лежат, поэтому их надо собрать — будет чем, в случае необходимости, облицевать рубку буксирчика, который я, чует моё сердце, обязательно найду в этом городе…

Но сперва нужно найти бивни, потому что это очень крутое оружие, которое должно быть у Фронтира.

Это не такое же крутое оружие, как иглы Ёжика, но тоже нихуя себе, вообще-то. Уж получше профовских мечей.

«Профовский меч становится ебейшим средством нагиба и порабощения только в руках у самого Профа», — подумал я. — «Вот этот его шелушащийся в рану меч, вызывающий жёсткий тромбоз, атеросклероз, инсульт и инфаркт жопы — это просто имба».

Иду по слоновьим следам и обнаруживаю первый бивень, которым он отстрелялся по неизвестному противнику — он торчит из каменной ограды, обмотанной колючей проволокой. Выдёргиваю бивень и придирчиво осматриваю его со всех сторон.

— Годится, — сказал я и повязал его на пояс.

Следую дальше и проникаю на территорию какого-то завода, через который слон пробежал, невзирая на такие мелкие неудобства, как каменное ограждение, деревья и какие-то хозяйственные сооружения.

Второй бивень обнаружился лишь спустя два километра пути, уже не на заводе, а у местного алкомаркета, сквозь который пробежал слон.

«Фазан бы больше не мог жить, увидь он такое своими глазами», — подумал я, рассмотрев сотни разбитых бутылок.

Похоже, что эту часть города никто не грабил, поэтому товар алкомаркета оставался нетронутым, но вероломная рука слепой судьбы навела на него слона, который уничтожил все эти сокровища.

Захожу в алкомаркет и копаюсь среди битого стекла и переломанных стеллажей.

— Опа! — воскликнул я и вытащил из осколков целую бутылку «Джима Бима». — Это успех! А успех надо отпраздновать!

Свинчиваю крышку и запрокидываю голову. Начинаю хлебать это калорийное пойло и выпиваю его до дна.

— Неплохо, неплохо… — произношу я и вытираю губы ладонью.

Но я пришёл сюда не за алкашкой, а за бивнем, который торчит в стальной двери соседнего супермаркета. Захватываю бутылку какого-то вина, этикетка на котором растеклась и неразборчива, и иду к супермаркету.

Хватаюсь за бивень и выдёргиваю его из двери, после чего креплю его на поясе. Всё, можно возвращаться.

Выковыриваю из бутылки вина пробку и нюхаю её — запах дерьмовый, указывающий на исходно низкое качество вина. А если учесть условия, в котором оно хранилось — ну, это такое себе…