Мой нос уловил запах омлета.

— Вставай давай, все проспишь, — пробасил Эдегар. — Сходи умойся. Завтрак на столе.

— Омлет? В смысле из куриных яиц? — на всякий случай переспросил я.

— Конечно. Это остальные драманы готовы дрянью всякой питаться, которую достать легче, а я — за нормальную еду.

Бочка была снова наполнена. Я склонился над чистой, обжигающе ледяной водой и постарался получше себя рассмотреть в отражении. Ого! Ален Делон и Том Круз нервно курят в сторонке. Сделали из меня писаного красавца — прямой нос, подбородок с ямочкой, яркие, даже чересчур, зеленые глаза, равномерная двухдневная щетина. В реальной жизни у меня борода плохо растет, да и идеальной внешностью похвастаться не могу. Нескладный, пухлый, да еще невысокий. А тут меня хоть в музей мер и весов, как образец идеального мужчины!

Ну да ладно. Я собрал ладошками воду, плеснул несколько раз в лицо и поспешил обратно. Сев за стол, принялся уплетать завтрак. Ничего, омлет как омлет.

Вы съели $#*@%#$(. Последствия не обозначены.

Это что еще за фигня? Терзают меня смутные сомнения, что…

— Эдегар, а ты как омлет научился делать… и картошку?

— Да был тут проездом один… товарищ, как он себя называл. Научил много чему полезному.

— Погоди-погоди. То есть игрок научил тебя жарить картошку и готовить омлет?

— Мы называем их бессмертными. Есть еще одно слово, но его не любят произносить. Что будет, если тебя ранить?

— Ну, не знаю, кровь пойдет, наверное.

Эдегар схватил мою руку и кольнул ножом в палец.

Внимание! Получен урон. Степень урона незначительная, поэтому отображаться он не будет.

Лесоруб проделал тот же фокус с собой, и на стол закапала кровь.

— Между нами нет никакой разницы.

Ну да, конечно. Только я человек, умею думать, мечтать, чувствовать, а ты — лишь программа. Хорошо проработанная, реалистичная, уникальная в своем роде, но все же программа.

— Кстати, я тут припас тебе кое-что, раз уж ты за рёгзами сегодня пойдешь.

Вот ведь, пристал как банный лист со своими грибами. Никуда я не собирался. Буду сидеть в деревне до посинения, а то неровен час еще… Ох, ни фига ж себе, он мне что, щит приготовил?

— Мне его отец смастерил, когда я совсем маленький был. Но тебе должен подойти.

Вам передан предмет: Детский щит

Уровень брони: 30.

Необходимо силы: 10.

Передал, а сам все на него смотрит, будто жалеет. Ну и ладно, я психолог так себе, чужих тараканов разбирать не люблю. По мне — хочет человек что-то сказать — говорит, не хочет — молчит в тряпочку. Я допытываться не буду. Бесполезное занятие.

Так, что там у нас там со щитом? Ух, хорошо, что базовой силы хватило. Детский, говорите? На мне смотрелся вполне как ростовой. Ну, может, чуть меньше. Круто. Думаю, на первом уровне не всем повезло таким обзавестись. Только какое-то непонятное чувство внутри проснулось. Совесть, что ли?