Я с удовлетворением заметил, как морду Сида передернуло. Да, вот такой я террибельный анфан.

— Тачку с остатками от двух демонов полили бензином и сожгли.

— Это плохо, найдут тачку с телами и… — оживился Сид, наяривая пистон, как и все руководители.

— Это пофиг, потому что от тел там ничего не осталось. Старший, как всегда, взорвался.

— Правда? — спросил он у Грега.

— Истинная, — подтвердил тот. — Рвануло так, что я Сирию вспомнил.

— Если какие-то ошметки и остались — там полно собак, которым тоже надо кушать. Но это вряд ли, — я зубоскалил, глядя на то, как рожа Сида меняет цвет.

— Трофеи? — полузадушенно спросил он.

— Никаких, что удивительно, — ответил я. — Ничего.

— Ладно, тогда свободны. Грег, останься!

Понятно. Не доверяет мне, теперь это должен изложить Грег. Да пускай, все равно он того, чего ему не надо, не видел.

— Ну что, мы свободны? — спросила с подковыркой ламия.

Типа начальник еще нашелся.

— Вы?

— Я имею в виду Шарика. Хочу выгулять щеночка, пусть привыкает добывать еду самостоятельно.

— Только не балуй, — попросил я ее.

— Не бойся, я знаю, чем его кормить.

— Ну ла…

Но она уже исчезла в воздухе. Может ведь тихо, когда захочет! Я хмыкнул и направился к себе в комнату.

Вот тебе раз, а вот тебе два! Творилось что-то совсем непонятное. Сабля экзорциста вывернулась у меня из рук, чуть не отмахнув… ээээ… Ну вы поняли, да? Беда с этими одушевленными предметами, ох беда…

В последний раз я брал ее в руки сегодня утром, и тогда она не выкаблучивалась, а вела себя совершенно естественно. Помню, как оставил ее в шкафу, взяв с собой лишь ангельский меч, который теперь решил с собой таскать на постоянку. EDC, так сказать. А что? Модное течение, мне тоже оно нравится. Только вот у меня уже большой опыт и всякий трэш я таскать в карманах не буду. Только самое необходимое и нужное.

В общем, сабля меня признавать перестала. А следовательно…

Следовательно, дело во мне. Что произошло по времени с утра до сейчас? Да много что. Разборка с чертями, да еще под выброс демонической энергии попал… Стоп! Вот и оно. Сабля не хочет меня признавать, потому что во мне… А, собственно, что во мне?

Я лег на пол, привычными фразами входя в транс и начал обследовать Волховским взором и внутренним зрением обследовать себя. МРТ — которое «морковь, репа и тыква» — отдыхает, тут уже работа не на других вибрациях.

М-да. Этого следовало ожидать. Весь оболок словно подернут серой пеленой, остатки инфернальной примеси. Кто сказал, что энергия не несет информационной составляющей? Ну да, бред про «молекулы свободы» я уже слышал, херня херней для деревянных обывателей. А вот тут похожая ситуация. Представьте себе, что вам в ведро бензина кинули большой комок грязи и хорошенько помешали. А потом вы ухнули эту адскую смесь в бензобак и без фильтра? Машина в лучшем случае не заведется, а в худшем — всю топливную систему промывать придется. Так получилось и у меня. Нет, конечно, аналогия примитивная, но чиститься придется.