Сверившись с листком, поднялся на восьмой этаж на лифте. Жил этот парень в отдельном ЖК. Очень похожем на тот, где обитали мы с Ксюшей. Ну, может быть, чуть-чуть уровнем повыше. Или тут просто владельцы побольше Лазаревых в декор вложились.

Выйдя из лифта, принялся искать нужную квартиру. Двести семьдесят вторая… Двести семьдесят третья… А вот и она. Двести семьдесят четвёртая. Утопил пальцем кнопку звонка и принялся ждать.

Ничего.

Позвонил ещё раз.

Снова ничего.

Позвонил в третий раз.

Снова ни…

С той стороны двери послышался неясный шум. Негромкая ругань. Звуки шагов.

— Кто там?

— Это Рахманов. Мы говорили сегодня по телефону. Я приехал…

— Я никого не звал! — раздалось с той стороны. — Иди нафиг.

Да он просто издевается. Ладно. Раз по-хорошему не хочет…

— Так. Ты сейчас либо открываешь дверь, либо я звоню в полицию и заявляю, что у тебя в квартире девушку насилуют, — пригрозил я. — Посмотрим, как быстро они…

Замок двери тут же щёлкнул, открываясь. О как. Что, правда так сильно напугался?

— Не надо никому звонить, — торопливо и уже куда более покладисто отозвался обитатель жилища. — Никого я не насилую… тебя что, Варька послала? Ты её парень? Я ей ничего не предлагал… и фотографий никаких не присылал! Она это выдумала… да, точно! Выдумала!

Мда-а-а-а. Наверное, мне чертовски повезло, что в тот день, когда я пришёл в отдел, там находилась именно Марина. За дверью стоял мужик лет тридцати с небольшим. Рост под метр семьдесят пять. И ширина, наверное, такая же. Заросшее и давно не видевшее бритвы лицо. В домашних штанах и футболке, которая едва налезала на выпирающий живот и явно просившая стирки.

— Не знаю я никакую Варьку. Я по другому делу.

— А. Тогда чего тебе надо? — обиженно заявил он, пахнув в мою сторону перегаром.

— Болеешь, значит, — сделал я вывод.

— Да, болею, а что? Не видно? — тут же заявил он. — У меня…

— Да насрать мне, что у тебя, — перебил его, проходя в квартиру и снимая с плеча сумку. — Мне надо, чтобы ты подписал бумаги, а затем я уйду…

В нос мне ударил непередаваемый букет ароматов. Дешёвое и уже явно выдохшееся пиво. Еда из фастфуда. Нестиранные, пропахшие потом шмотки. Ну а, собственно, чего я ожидал? Нет, квартирка, пусть и однокомнатная, добротная. Просторная. Да только сейчас почти всё окружающее пространство было завалено пакетами из доставки, пластиковыми бутылками из пивной разливайки, где тебе всегда с радостью нальют трёхнедельное пиво под видом свежего, и прочим мусором.

Тут даже не бардак. Если у Марины создавалось впечатление лёгкого и управляемого хаоса, где все вещи лежали на своих местах, то тут просто была помойка. Без прикрас и скидок.