— Я тебе что, терпила, Грач? — Дементич мечет в сторону здоровяка суровый взгляд.

Грач тут же пристыженно выжимает голову в плечи и быстро мотает головой:

— Не, шеф.

— А может, ты терпила? Или Вовчика терпилой считаешь?

— Не, никак нет, шеф, — торопливо отвечает Грач.

— Хорошие вы ребята, — цыкает зубом Дементич и философски тянет: — Но иногда та-а-акие дебилы.

Тем временем к воротам подъезжает низкая, вишневая, с откидным верхом четырехместная «Чайка-кабриолет». Честное слово, на переднем бампере так и написано.

Братки тут же начинают суетиться, в том числе и мой подопечный. Он быстро шагает в сторону внедорожника, распахивает багажник и достает оттуда спортивную сумку.

Затем вся троица становится в ряд, хорохорится, расправляет плечи, руки по карманам, в общем, принимает серьёзный вид. Крепыш даже кожанку снимает, остается в майке и поигрывает внушительными мышцами.

— В общем, такой расклад. Казачинских сегодня поставить на место нужно, — говорит тихо и торопливо Дементич. — Думают, что нам можно срать на голову и вести себя как вздумается? Х** там!

Грач озадаченно смотрит на главного, затем жалобно поднимает брови, но тут же одергивается и снова сурово хмурится.

А у моего подопечного начинает колотиться сильнее сердце. Дело явно неладное. Тут и к гадалке не ходи, ясно — что-то пошло не так.

И вообще, где задание, вашу ж Машу?

Тем временем вишневое авто разворачивается и паркуется багажником к нам прямо в воротах. Выключается мотор, с заднего сидения оперативно выскакивают двое бритоголовых крепышей в темных очках и черных ветровках. У каждого через плечо автомат.

Следом за ними появляется мужчина в сером деловом костюме, темные волосы тщательно прилизаны по косому пробору, на тонком носу очки в золотистой оправе. Он коротко кивает, приветствуя нашу троицу.

Последним не выходит, а лениво выползает из кабриолета чувак. И чувак — потому что иначе его и язык не поворачивается обозвать. Мотня на штанах висит по колено, не по погоде шапка аля-Боб Марли, растянутая майка с принтом уже знакомого мне Бориса Горы, и куча, просто неимоверная куча навешанных золотых побрякушек: цепи с подвесками на шее, браслеты и цепочки на руках, несколько колец в одном ухе, и какие-то золотые висюльки до плеч с камешками в другом. Кажется, что этот мужик магазин бижутерии ограбил и решил все унести на себе. А еще у него седая козлиная бородка, да и сам товарищ выглядит немолодо — эдак под полтинник. Ему как никому подходит пословица: седина в бороду, бес в ребро.

Хотя бес тут только один — я. И не в ребре, а в голове. За происходящим наблюдаю, как за каким-то остросюжетным блокбастером.