— Пока толком ничего, — грустно усмехнулся Фирс.

В этот момент из-за кустов, по дорожке вышел Кирилл. Заметив брата, он расплылся в улыбке и направился к нему.

— Ты его знаешь? — спросила девушка.

— Да, это… — тут Фирс тяжело вздохнул. — Это Кирилл Вешкин. Аристократ из моего родного города. Почему-то решил, что мы друзья.

Маргарита удивленно уставилась на него. Братец же тем временем подошел и театрально выкрикнул, указывая пальцем в Фирса:

— Как ты посмел предать меня, мой брат⁈ Я всей душой возмездия желаю!

— Чего-о-о? — протянул растерянный Фирс.

— Сегодня в столовой подают осьминогов! Это просто невыносимо!

— Почему? Не вкусные? — смутился Фирс.

— Причем тут это⁈ Еда должна лежать в тарелке, а не пытаться свалить обратно в море! — с экспрессий всплеснул руками Кирилл. — И что я вижу, когда с пустым желудком прихожу в поисках утешения к тебе? Тебя нет!

— Я пытался найти мясо подешевле, — буркнул Фирс.

— А я голодный хожу по университету и раздумываю, как бы придушить этих поваров.

— Подсказка, у них скорее всего узкий разрез глаз, — с улыбкой произнесла Маргарита.

— Мисс, простите мою невежливость, — отвесил ей поклон Вешкин. — Меня зовут Кирилл. Я наследник рода Вешкиных.

— Очень приятно, Кирилл, — кивнула ему девушка. — Меня зовут Маргарита Медведева.

— В смысле… Медведевы, которые… — осторожно произнес Кирилл.

— Да, те самые, — кивнула девушка.

Вешкин удивленно поднял брови, взглянул на брата, а затем на девушку.

— Маргарита, подскажите, вы любите стихи?

Медведева осторожно покосилась на Фирса. Тот яростно замотал головой.

— Увы, предпочитаю прозу, — произнесла она.

— Печально. Всегда хотелось прочитать мою поэму. Она, кстати, печаталась. «Руслан и скотина». Не слышали?

— Увы, — смутилась девушка.

— Как будет время, обязательно ознакомтесь! — авторитетно заявил Вешкин и перевел взгляд на брата. — И позвольте мне украсть у вас вашего спутника. Если он мне не поможет, боюсь в университете будет первая смерть студента от голода!

— Вы умеете готовить, Фирс? — взглянула девушка на парня.

— Не особо, так… — пожал плечами парень.

— Его борщ — это произведение искусства, — кивая и улыбаясь, прошептал Кирилл.

— И какой борщ вы готовите? Зеленый или столичный? — спросила девушка.

— Домашний. Его собственный рецепт, — авторитетно заявил Вешкин и подмигнул.

В этот момент живот Кирилла издал требовательное и достаточно громкое урчание.

— Простите, — кивнул ей он. — Но желудку не прикажешь!

* * *

Ректор тяжело вздохнул, поставил размашистую подпись и отложил папку с документами на край стола. Тут его взгляд скосился на еще три таких же папки. Еще раз тяжело вздохнув, он пододвинул к себе следующую и открыл, принявшись читать очередной отчет.