Эпилог
— Так вы оба помните… его?
— Конечно, — Скрипач кивнул. — Оного из лучших друзей просто так не забудешь. Тем более что с него для нас когда-то всё и началось. Но… Эри, тебе, наверное, тяжело сейчас?
— Уже нет, — она покачала головой. — Я уже почти привыкла.
— К чему? — спросил Ит.
— Быть живой. Хотя иной раз мне кажется, что там я была даже живее, чем здесь.
— Понимаю.
— Ит, ты рассказывал, что когда-то лежал в коме, очень долго, — вспомнила Эри. — И ты не был — там? Как же вышло, что ты не попал туда? Что ты помнишь?
— Кому помню. Частично. Я никуда не попадал, — Ит задумался. — Смею предположить, что тогда мне просто еще не подошел срок оказаться… там. То, что ты рассказала — удивительно. Но почему же не рассказали другие? Таенн говорил тебе, что встречал там Фэба?
— Верно, — кивнула Эри.
— Удивительно вдвойне.
— Сказки это всё какие-то, — проворчал Саб. — На правду мало похоже.
— Почему? — прищурился Скрипач.
— Ну, хотя бы потому, что всё слишком доброе, — пожал плечами Саб. — Мир гораздо более жесток. Тот мужик, из степи, который собак убивал, например. Это же смешно. Есть такие, которые разумных тысячами валили, а тут такое наказание — за собак? Может, еще и комаров грешно прихлопывать?
— Я, кажется, говорила, что видела далеко не весь Берег. Впрочем… — Эри задумалась. — Я не претендую на конечную истину. Можно попробовать сказать так. Есть некая картина. Бесконечная картина. И видела лишь ее часть, не более. И говорю о том, что видела лично я — а это вовсе не значит, что вся картина такая же. Она ведь не однородна. Не может быть однородной. Мой кусочек был таким. Для кого-то еще — он другой.
Саб задумался. Прикусил губу.