Конечно, однозначно существуют более лёгкие способы получения энергии для зарядки, но так получилось, что я, из опыта совместной езды с отцом по нашим ебеням, владею только этим.

Телефоны мы пока что заряжаем от аккумулятора, но когда он сядет, придётся дёргать в город за новым, а лучше за десятком…

Ещё в подвале есть резервный генератор, но в его топливном баке сухо, поэтому включить его не получится. Да и я не особо представляю, как перенаправить энергию только в реанимационное отделение, а не жечь топливо на энергоснабжение всей больницы, которая в этом случае засияет как рождественская ёлка и укажет каждому желающему, что здесь есть что пожрать.

Эх, отец бы обязательно что-нибудь придумал…

Открываю карту 4Give.

— Льва Толстого, сто тридцать два «Г», — сообщил мне пацан. — Подъезд пятый, квартира восемьдесят три на пятом этаже. Александр и Марина Сашкины.

Хех, Сан Саныч Сашкин… Ну и чувство юмора у его бати и деда…

Вбиваю адрес, хорошо, что эта программа работает оффлайн… Так, полтора километра ходу…

Нормально, если дворами бежать, то есть шансы.

— И вот, письмо передайте, пожалуйста, — попросил меня Саня. — Они могут не поверить, что вы от меня.

— Всё, я пошёл, сидеть в палате, не шуметь, — приняв лист бумаги, велел я пацану и запер дверь, которую ещё утром закрыл фанерными досками, с помощью шуруповёрта. Теперь нельзя просто так взять и посмотреть на содержимое палаты.

Взял рюкзак, пистолет с четырьмя патронами, скрамасакс, три медкопья, надел кастеты и пошёл.

Сразу бодро стартанул, покинул территорию больницы, свернул налево, промчался дворами за почтой, вообще пусто! Город обезлюдел, нет ни одного мертвяка!

Без всяких сложностей добежал до указанного Саней адреса и вошёл в подъезд.

Удушающе воняло мертвечиной. Я быстро начал подъём по лестнице, добрался до двери с номером «83» и тихо постучался.

— Кхм-кхм, Александр Сашкин? — спросил я у двери средней громкости тоном. — Я от Александра Сашкина, вашего сына, который лежит в больнице.

Тишина.

Но дверь заперта на замок, поэтому есть шансы, что они живы.

— Саша просил проведать и передал письмо, — я наклонился и попытался запихнуть письмо под дверь, но дверь оказалась из новодела, поэтому не имела функционального зазора.

С тихим скрипом дверь открылась и в лоб мне упёрся ствол ружья. Приплыли.

— Ты кто такой и почему говоришь, что мой сын что-то там передавал? — спросил у меня грубый бас. — Я был у больницы, там одни мертвецы.

— Я доктор, Погуляйкин Георгий Мартынович, — представился я, поднимая взгляд.

М-да… Среднего роста мужик, одетый в серого цвета мятую майку, провисшие в районе колен синие треники и домашние тапки, неуловимо похожий на Саню, с пивным брюшком, некачественно обстриженными седыми волосами, щетиной, уже напоминающей бороду, носом-картошкой и близко посаженными недоверчиво глядящими на меня карими глазами. Похож на человека, который ушёл в отпуск и не вернулся.