— Павел Александрович Магинский, — официально объявил слуга, представляя меня.

Я натянул на лицо вежливую улыбку и шагнул в кабинет. За массивным дубовым столом, с усталым, но всё таким же тяжёлым взглядом сидел дед. Перед ним на двух стульях уже расположились двое гостей.

— Павел! — тут же поднялся мужчина лет сорока на вид, с тёмными волосами, собранными в аккуратный хвост.

Его костюм сразу бросался в глаза. Синий, сшит по английским лекалам, если тут есть такая страна. Шерстяная ткань, что давала прохладу летом, а тепло зимой. Не знаю, как мастера такого добились, но это дорогая штука.

— Давно не видел тебя, — улыбнулся он, протягивая руку. — Последний раз ты был мне по пояс, а теперь смотри-ка, как вымахал!

— Приветствую, — ответил я, пожимая его ладонь.

— Вячеслав Кириллович Зубаров, — произнёс Георгий сухим официальным тоном.

— Кто бы мог подумать, что у Саши такой сынишка вырастет! — продолжил Вячеслав, всё так же улыбаясь. — Жаль только, что у тебя ни братьев, ни сестёр…

— Славик! — дед резко рыкнул, взгляд его стал ещё тяжелее. — Следи за языком, ты в моём доме!

— Ой, прошу прощения, — Зубаров не сбавил своего дружелюбного тона и подмигнул мне, посмотрел на старика. — Никаких обид? Конечно, я не хотел оскорбить ни вас, ни вашего внука.

Мой взор скользнул ко второму гостю. Тот, будто специально выждав момент, тоже поднялся. Парень был примерно моего возраста, но заметно ниже и шире.

Костюм на нём такой же шерстяной. Вот только тесноват, особенно в районе живота, который слишком сильно выпирал вперёд. От пуговицы к карману тянулась цепочка часов, готовая вот-вот лопнуть от натяжения.

— Павлуша… — сказал он высоким, почти детским голоском. А потом посмотрел на меня, прищурив глаза.

Повисло пауза. Я проигнорировал его и вместо этого встретил взгляд деда. Гость тут же запыхтел от возмущения.

— Ну вот, — хмыкнул он с лёгкой раздражительностью. — Что за воспитание у Магинских? Даже на приветствие не отвечают!

Зубаров-старший, видимо, нашёл это смешным, улыбнулся и подмигнул сыну.

— Я не отвечаю тем, кто говорит со мной фамильярно в моём доме, — я произнёс это ровно и холодно, в лучших традициях Георгия. На мгновение слуга удивлённо посмотрел на меня.

— Вообще-то перед тобой барон! — заявил парень, возмущённо раздувая ноздри.

— Рад за вас, барон, — спокойно отозвался я. — Подучитесь манерам, а потом возвращайтесь.

Паренёк покраснел от негодования, а Зубаров-старший лишь усмехнулся.

— Павел, — примирительно вмешался он. — Это мой сын, Михаил Вячеславович.

Рука Михаила потянулась ко мне. Я заметил, как дед слегка кивнул. Так он призвал меня не создавать ещё большего напряжения. Моя улыбка стала шире. После того, как я пожал руку, сразу же захотелось вытереть ладонь. Потная и шершавая… Фу!