Стас скинул рюкзак и вытащил из него пачку патронов.
— Вот. Здесь двадцать, — положил он картонную упаковку на скамью, достал флягу, отвинтил крышку и опустил емкость, обшитую брезентом, за борт.
— Тут не набирай, — отсоветовал старик. — Плохая вода. С того берега лучше. Спускают в реку черт те что. Мы и сами-то выше по течению рыбачим. А здесь давно уж не ловится.
— Спасибо. — Стас поднял флягу и вылил воду, подозрительно отдающую канализационными стоками.
— Так чего тебя на ночь глядя-то за реку понесло, ежели не секрет? — спросил рыбак, внимательно рассматривая своего позднего клиента.
— Повидаться хочу с людьми нужными.
— И где ж люди те?
Стас улыбнулся, доверительно глядя в глаза любопытствующему собеседнику:
— В Арзамасе, отец, в Арзамасе.