«Что-то мне подсказывает, что вовсе не из-за фанатов он тут поселился…»

Прежде чем уйти, Павел показал пальцем за спину комиссара:

— Кстати, хочешь совет? Уберите дроны. Я когда в армии служил, то мы именно так вас и отслеживали. Где разведочные дроны — там всегда те, кто сами хотят скрыться от разведки.

— Давай, беги отсюда, — ответил комиссар. — Пока мы тебе уши не оборвали.

* * *

Тимур Хиджамудинов встретил Павла, сидя в кресле за большим деревянным столом. Перед ним светилось проект-панно, стилизованное под старинный компьютер: зелёный текст на чёрном фоне. На стене за спиной писателя разместилась коллекция огнестрельного оружия. На стене слева — книжный шкаф, уставленный книгами хозяина дома. На правой стене было большое окно, закрытое тяжёлой шторой из ткани ручной работы.

Вообще вся мебель в комнате — ручной работы. Кривая, массивная и дорогая.

Писатель одет в жилетку из кожи игуанакрокодила на голое тело. Коротко стриженная голова обвязана красной банданой. Внешность у него была такая, что кроме как «убер-брутальная» не назвать. Лицо мужчины под сорок, квадратный подбородок с короткой щетиной. Цвет кожи имитировал обветренное лицо бывалого бойца. А несколько искусственных шрамов на подбородке и скуле подчёркивали этот образ. Прямые плечи жилетки придавали мускулистой фигуре ещё большей ширины.

Читая на проект-панно анонимную записку, Тимур поигрывал ножом, втыкая его в поверхность стола.

— И чё ты мне это показал? — спросил он. — Я согласен, что Юнь Джинг тупая графоманка, которая ничего не понимает в книгах. Только замусоривала рынок своими высерами.

— Есть мнение, что стилистика анонимки перекликается с твоим стилем.

Тимур воткнул нож в стол:

— Чё, лингвистический анализ провёл?

— Сам-то я ничего не читаю, судить не могу.

— Вот и не суди, лисочеловек херов.

— Давай без оскорблений.

— Просто я не понимаю, зачем мужики… а ты мужик вообще?

— Мужик.

— Зачем вы себе вот это вот всё отращиваете? Хвосты, уши… Клыки какие-то.

— А я не понимаю, зачем известному писателю, гражданину Западного Моря, жить на отшибе цивилизации и крышевать контрабанду?

— Чё? Ты чё, э…

Павел усмехнулся:

— Ты не пугайся, я не донесу. Просто интересно.

Тимур вынул нож из столешницы:

— А я и не боюсь тебя. Форт Верный был заброшен после Геноцида. Его владельцы переехали в Вест-Сити, оставив тут все строения. Ну, я и забрал себе. Сначала просто хотел пожить тут в тишине. А потом мне предложили использовать склады как перевалочный пункт.

— И ты согласился?

— Мне было скучно. Хотелось остроты в жизни.

— И ты стал продавать гамбургеры рабам Рамиреса?